Frédéric Dard - Viens avec ton cierge

Grand fou, va ! La môme (celle qui ressemble le plus à ses deux sœurs) se met à gueuler putois qu’il lui défonce le trésor des Templiers. D’autant que c’est le plus fortement monté, et qu’au grand surcroît, d’avoir visionné les prouesses de ses camarades, il en a chopé une comme une barrière de passage à niveau !

Elle en peut plus, la grenouille, d’un taureau tellement fougueux. Il va la transpercer, le butor, de son boutoir. Lui arranger une chaglatte vaste comme la grotte, qu’ensuite, les futurs amants s’y perdront. Son frifri, c’est pas la caserne d’Ali Baba, merde ! Il constitue son capital, son fonds de commerce, en somme. Les déprédations sont pas couvertes par la Lloyd. Qui c’est qui l’aura dans le cul si on lui défonce le baigneur ? Répondez pas tous, bande de glandus !

Enfin, il s’active tant et si bien qu’il part à dame avant la catastrophe.

Là-dessus, tout le monde se couche et s’endort du sommeil de Just Fontaine.

Si tu savais quel réveil nous attend !

Non, avant de se réveiller, on va changer de chapitre, ça mérite !

Pourquoi le grondement de la chute d’eau, devant la porte, me fait-il songer à un moulin de mon enfance ? C’est normal, tu trouves ? Ah, bon ! Oui, après tout, que l’eau t’évoque une chose propulsée par l’eau, ça coule de source ! Je suis nave, parfois. J’ai des étonnements de chérubin. Même, je me trouve con, bien souvent. Presque toujours. Je suis le plus intelligent de tous les cons qu’il m’aura été donné d’approcher, mais j’appartiens pourtant à la confrérie des céhoënnes-pantoufles. Je suis un connard qui aura admirablement réussi à jeter le doute. A force, ça fatigue l’homme. L’effort entraîne l’usure. Tu démènes pour créer des apparences, tu luttes contre ta nature, tes composants, ta matière ; tu te fringues Lapidus, tu te risques dans les subjonctifs, t’apprends des choses que tu restitues habilement et à bon escient ; les autres croient que t’es arrivé. Y s’disent « Il est formide, ce type-là. Quelle classe, quelle intelligence, et cette culture, merde ! ». Mais y s’donneraient la peine de gratter, ils découvriraient quoi t’est-ce ? Je vais te le révéler : rien ! Du hachis parmentier de connerie. Du gâchis parmentier, quoi ! Le zéro et l’infini qui se coursent dans la tronche pensante de l’Antonio.

Bon, pour t’en revenir, le moulin, jadis, au fond du soir, sur un ciel de tristesse et de mélancolie. La roue qu’à chaque aube je meurs, limoneuse et moussue qui ne tournait plus, ne tournerait plus jamais du grand jamais. Et quoi de plus sinistros qu’une roue qui ne tourne pas, quoi de plus contraire au génie humain ? Le feu, la pierre taillée, la roue… Et la roue tourne plus, c’est la chiasse, non ? Note, moi j’aimais bien qu’elle fût immobile dans sa démantelance, près du moulin transformé en maison de vacances. Y avait des nénuphars tout alentour, posés sur leurs palettes vertes. De grosses bulles venaient éclater à la surface, entre les plantes aquatiques. Mais je te raconte, te raconte des trucs que tu t’en branles à t’en disloquer le poignet, mon pauvre. Les souvenances, c’est bon pour celui qui les possède, pas pour ceux qui les écoutent. Les tiens, souvenirs, je t’en fais cadeau. Alors je mesure que pour les miens c’est du kif. Pourtant ils sont en grand besoin de remuer tout ça à compter d’un certain âge, mes temporains. Les voici tous qui plumaillent pour narrer leur enfance, leurs amours, les gonziers qu’ils ont connus, les choses bien héroïques qui leur sont arrivées. On est cons, je te jure. Indiciblement. C’est plus révocable, une sottise d’à ce point ! Pas surmontable toute la vie. Le moment vient que tu flanches. Tu fais camarade. Tu rentres dans ta connerie pour retrouver tes aises. T’acceptes d’endosser la vilaine casaque conesque, idem un pyjama. La fatigue a raison de tout. Et puis ça suffit sur la question.

Bon, on se réveille.

Pas moi le first : une des trois frangines que je ne saurai jamais laquelle.

Elle s’arrache donc aux voiles délicats de ses songes arachnéens de chiotte. Et alors te vous pousse un cri, mais un cri, mon pauvre, que les conduits auditifs nous en saignent !

Un cri pis que dans les films d’épouvante. Si je le transcrivais, m’faudrait au moins trois pages, rien que de « i » ; c’est te dire.

Je bondis.

— Quoi ? Qu’est-ce ? Où ce que ?

La fille est sublimement nue, les loloches fermement tendus, les meules moulées main. Elle désigne avec les deux index des points précis de la grotte ; là que roupillent ces messieurs francs-tireurs. Lui faudrait quatre mains, à cette chérie pour tout montrer à la fois. Car il y a quatre cadavres à contempler. Ceux de nos copains détrousseurs. Oui, ils sont décédés, les combattants de la pluie. Morts avec un bel ensemble, la gueule béante, les yeux exorbités, leurs mains crispées sur leur poitrine. Des masques terrifiants, mon loubard. Qu’on s’en signe de croix d’urgence, vite conjurer le plus gros qui nous pèse sur la coloquinte.

Alors là, j’ai tout pigé. L’une de mes trois beautés (voire les trois) a (ou ont) administré une fameuse poudre de grande escampette aux guérilleros. Et ceux-ci sont clamsés en pleine noye, après avoir dûment ripaillé. Et ces foutues garces jouent admirablement la stupeur, l’effroi, le glagla. Elles supplillent qu’on s’en va (dirait Béru). Elles se relingent en toute hâte fiévreuse. Pleurnichant, gémissant, hoquetant, lamentant et autres adverbes fignolés.

Ma pomme, sans perdre le nord, je récupère les bijoux, le fric, tout ce que ces soudards nous avaient volé. Je dégage la porte. La chute d’eau chute de plus en plus impétueusement because les pluies qu’ont dû y aller à la manœuvre pendant la nuit.

On se casse en file indienne (ici, y a encore quelques Cheyennes de race, des Aztèques dans le fromage, cependant que nombre d’Incas caracolent au volant de leur Mustang).

Le soleil grimpe à l’horizon. La forêt est toute bruissante de ramages d’oiseaux. On file à tout berzingue jusqu’à la route où nous avons abandonné notre tomobile, la veille. Elle est toujours là, certes, mais dans quel état, comme aurait dit mon ami Charles Quint, le grand qu’avait une barbe. Madoué ! C’est un fantôme de bagnole. Elle n’a plus de roues, plus de volant, plus de housse, plus de moteur, plus rien que son châssis et sa carrosserie. Des piranhas buickophages l’ont dépecée jusqu’à l’os, pendant la nuit, pis que si on l’avait abandonnée sur l’autoroute du Nord. Note qu’avec ses boudins crevés, elle était hors d’usage pour nous !

On continue à pied sur Bravissimo. Le cœur lourd, les jambes molles. Moi, j’ai jamais eu une vocation de scout. Les marches forcées, merci bien ! Mes donzelles maugréent. Elles disent qu’en arrivant en ville elles veulent absolument foncer à l’hosto, se faire examiner de fond en comble par un toubib, qu’on leur analyse le sang, le pipi, tout le bastringue, vu que nos geôliers sont sûrement morts d’une vilaine épidémie hautement pernicieuse. Et qui doit s’attraper pis que la chaude-lance. Leurs simagrées finissent par me battre les claouis.

— Moulez-moi, les gerces ! exclamé-je. Nos tartarins ne sont pas morts d’une fièvre tierce, non plus que du typhus, quelqu’un leur a refilé le bouillon d’onze heures, si vous voyez ce que j’entends par là.

— Quelqu’un ? Mais qui ? égosillent ces péronnelles.

Tu parles d’un front qu’elles ont ! De plus en plus s’ancre en moi l’idée qu’une seule d’entre elles est là à la coule et qu’elle chique les saintes nitouches pour ne pas donner l’éveil à ses frangines.