Frédéric Dard: Tire-m'en deux, c'est pour offrir

Quant à Adolphe de Mouillechagatte (pan ! c’est lâché), il devient raide comme : la Justice de Berne, un passe-lacet, un piquet, un horse-guard, mon zob, celle-là (car on dit toujours : elle est raide, celle-là !).

Le piège ! Depuis une poignée de secondes, il l’a flairé. D’où son silence angoissé.

— Heureux de vous revoir, mon cher, dis-je en refermant gracieusement la porte d’un coup de talon.

Et je vais m’asseoir sur l’humble couche de Riri.

Le grand vilain n’a pas bougé, si bien qu’à présent il me fait dos (on dit bien faire face).

Dos mesquin, je trouve. Dos sans intérêt, antipathique prétends-je même.

— Riri, fais-je en lui souriant pour l’empêcher d’évanouir ou de refoutre son camp comme à notre first (en français : première) rencontre, Riri, ton drame c’est que tu es trop intelligent pour être vraiment con, mais beaucoup trop con pour pouvoir faire semblant d’être intelligent. Veux-tu que je te dise ? Tu m’émeus ! Je trouve attendrissant que tu n’aies pu inventer vraiment ces deux hommes mystérieux venus t’acheter le document du comte. Il t’était loisible de donner d’eux un signalement imaginaire, mais l’imaginaire t’échappe. Tu as besoin de concret pour t’accomplir. Alors tu as brossé le signalement — admirablement détaillé, je l’admets — de deux acteurs vus naguère à la téloche dans un film à succès. Grand gosse ! Autre chose, mon lapin des champs, autre chose, ta candeur renouvelée pour me montrer ton magot. Je t’ai demandé si les deux hommes te l’avaient remis sous cet emballage, et tu t’es empressé de me répondre que oui, alors que les billets étaient enveloppés dans une page du Magazine des Lettres datant de mars 1976. De plus, l’élastique le maintenant fermé est complètement usé. Et enfin, suprêmeté de ta candeur, mignon connard : mordre à mon astuce du faux billet qu’un môme d’épicier de cinq ans te refuserait !

Je sors mon porte-cartes.

— Tiens, je vais te le laisser, en souvenir. Dis-toi désormais que neuf heures vingt, ce n’est pas une heure pour les billets de cinq cents balles ; les vrais sont des billets de dix heures.

Un temps.

Le vieux greffier, je te dis. Il déguste, Auguste. J’ai le triomphe bavard. Je grandiloque intérieurement. Voudrais m’exprimer en alexandrins hugoliens.

— Monsieur de Mouillechagatte, si vous voulez bien me confier votre regard, je vous le restituerai d’ici cinq minutes !

Il se retourne avec humeur.

— Eh bien ? il m’à-parti-prend, eh bien, allez-y, savonnez-moi les oreilles.

— Bigre, que voilà une petite peine pour un si gros délit.

— Délit, délit !

— Mon cher, la vérité s’exprime avec des mots qui écorchent les tympans quelquefois. Vous fieriez-vous au jugement de votre valet de chambre ?

Là, il cille d’incompréhension.

— Pourquoi ?

— Parce que le vôtre pense que vous êtes l’assassin de Bruyère.

Yayaille, ce sursaut !

— Moi ! Un assassin ! Moi ? Moi ? Mais c’est une… un…

Il suffoque (en anglais : Suffolk).

Puis, il a un cri. Un cri profond, venu d’ailleurs. Cri d’homme blessé cherchant refuge auprès de qui vient de le meurtrir.

— Monsieur, me dit-il, le croyez-vous vraiment ?

Et moi, tu sais pas ?

Mais avant, laissons passer une dernière page de putricité.

Si vous aimez le théâtre…

Et surtout si vous ne l’aimez pas !

Le seul metteur en scène capable de faire un triomphe en montant l’annuaire du téléphone Paris-Banlieue.

Un Robert Hossein vos deux roberts obscènes !

Et moi, tu sais pas ?

— Non, lui réponds-je.

C’est beau, hein ?

— Non, lui re-réponds-je, non, vous n’êtes pas l’assassin, et cependant, sans le vouloir, vous êtes la cause du meurtre.

— Moi !

— Vous.

— Je…

— Tu, il, nous, vous, ils, achevé-je pour la bonne règle. Avez-vous votre idée quant à l’identité du meurtrier ?

— Ma femme ?

— Non.

— Alors je donne ma langue au chat.

— Votre épouse en sera ravie. C’est elle qui vous a parlé de ce manuscrit ancien décrypté par Bruyère-Empot ?

— Non, c’est lui, un jour que nous déjeunions chez les d’Anqueu de Ploton. Il savait que je m’intéressais, non pas aux langues orientables [25] Là encore : tu penses que Mouillechagatte a dit « orientales », c’est ce con d’Antonio qui continue de déconner ! Note de l’arrêt d’action. mais aux antiquités de cette région.

— Et alors ?

— Je lui ai demandé de me le montrer.

— Il a accepté ?

— Naturellement.

— Et puis ?

— J’ai été terriblement excité.

— A cause de la découverte qu’il recelait ?

Il hoche la tête.

— Dans un sens, oui. Bien que…

— Alors vous vous êtes mis dans la tête de posséder ce manuscrit.

— Hélas, oui.

— Pour ce faire, vous avez soudoyé le bon jeune homme que voici ?

— Exact.

— Il a accepté de s’emparer de la chose moyennant la confortable rétribution de cinq millions anciens, seulement il avait peur.

— Oui.

— Alors, pour détourner les éventuels soupçons qui pèseraient sur lui, vous avez imaginé que des hommes mystérieux voulaient négocier l’achat du document avec Bruyère ?

— Exact.

— D’où ces coups de fil anonymes chargés d’alarmer le cher comte, lequel, bien entendu, les a envoyés au bain ?

— Toujours juste.

— Riri, ici présent, vous a donc donné la chose ; vous lui avez remis le fric promis, et le comte s’est cru volé ?

— Parfaitement.

— Pourquoi n’a-t-il pas porté plainte ?

Là, il est gêné, ce grand dégueulasse. Il baisse la tête, ce qui ne m’empêche pas de lire en lui.

— Mouillechagatte, je suppose que vous l’avez menacé — anonymement, bien sûr — de faire éclater un grand scandale à propos de ses relations avec votre délicieuse épouse ? Cet homme d’honneur a donc renoncé à prévenir la police.

Il n’opine plus, ce vieux triqueur. Pas flambard. Se rend compte de l’étendue de sa dégueulasserie à présent que je l’étale sur le fil de la vérité. (Ce que c’est bellement dit ! Mon bicorne, ça vient, voui ? Dutourd, merde, qu’est-ce que tu fous !)

— C’est cette saloperie qui a causé la mort du comte, déclaré-je tout de go.

— Co o o mment ça ? balbutie-t-il.

— Le photographe de presse qui lui avait remis sa trouvaille à traduire a voulu la récupérer. Alors le comte s’est mis à ergoter puisqu’il ne pouvait dire qu’on la lui avait volée. Il a gagné du temps, mais l’impatience du garçon montait, montait. Les appels téléphoniques se faisaient de plus en plus aigres et comminatoires entre eux. Tant qu’en fin de compte, pensant que Bruyère voulait l’arnaquer, Léon de Hurlevon est allé le voir, muni d’une arme à feu comme on écrit dans les rapports de police. Le comte lui avait fixé rendez-vous en forêt afin que les éclats qu’il prévoyait échappassent à ses domestiques. Ce qui s’est passé alors, entre les deux hommes, on ne le saura jamais, mon cher Mouillechagatte. Toujours est-il qu’au cours de cette fâcheuse entrevue, le bon comte (qui ne faisait pas en l’occurrence les bonzes amis) fut trucidé. Fou d’épouvante devant sa réaction, Hurlevon s’enfuit sur sa moto de feu et se péta la gueule dans l’heure qui suivit, ce qui constitue une fin assez shakespearienne, non ?

— Ce sont les meilleures, répond Adolphe. Mon Dieu, si j’avais su.