Frédéric Dard - À prendre ou à lécher

Moi, toujours est-elle (on dit : « toujours est-elle et ainsi soit-il), j’ai eu grand mal à en revenir. Béru te le confirmera.

Car sans lui.

Enfin brèfle, n’anticipons pas…

Et bon, bien, tout ça…

Ayant complété mon repas par des aiguillettes de canard à la purée de mangues et un sorbet à je ne sais quoi qui sent le magasin de fleuriste, tout en éclusant comme un grand garçon une aimable bouteille de Haut-Brion dont l’année m’échappe (mais ne t’inquiète pas, je la retrouverai sur l’addition), je rallie ma chambre, lourd de pensées profondes comme des tombeaux.

Mon entrevue avec le Tout-Puissant Chakri Spân ne me dit rien qui vaille et me laisse un mauvais goût, comme quand, dans un moment d’enthousiasme, tu viens de bouffer une chatte équivoque, en croyant faire plaisir. Tu sais ?

Rallie ma chambre, dis-je, mais n’y entre point, car mon ouïe est sollicitée par une rumeur joyeuse, provenant, Dieu me pétafine, de l’antre de Béru.

C’est donc à son huis que je sonne.

Le brouhaha s’éteint, son mâle organe de poseur de rails retentit :

— Quoi, merde ? C’est qui est-ce ?

— Un ami qui vous veut du bien ! réponds-je à petite voix de Chaperon Rouge s’apprêtant à tirer la chevillette pour que chût la bobinette à sa grande vioque, bien au chaud, la vioque, dans l’estom’ au loup.

La voix de Sa Grassouillette Majesté prend des inflexions civilisées :

— Hé, dis, toi, la courtaude, open la door to mon pote, pléhaze !

La porte s’écarte et, ainsi que je le dis toujours, j’opère comme les romans où il est toujours marqué quelque part qu’il poussa la porte et entra . Car là est la clé de toute littérature d’affabulation. Il poussa la porte et entra , moi je te mets au défi de trouver une phrase plus dense pour exprimer l’activité du romancier à l’établi. Tu l’imagines ce « il » mystérieux, debout, derrière la porte, prêt à tout, et puis la poussant et pénétrant dans le vif du sujet afin de faire démarrer l’action ? Ah, cher « il » porteur de tous les espoirs de suce-pince, aventurier de l’aventure, messager d’évasion, levain du drame qui mitonne ; pousse-la, cette garcerie de porte. Pousse-la lentement, qu’on en profite. Laisse nos gorges et nos anus se serrer, nos souffles se raccourcir. Pousse-la et entre, oui, entre et commence ton numéro qui va nous faire oublier nos propres chieries, à nous autres, chieurs de chiasse enchiassés jusqu’au cou dans la chiure universelle.

Il poussa la porte et entra , ce chéri, ce bienvenu, cet élu, ce nouveau, ce déterminé.

Imitons-le.

Alors, je poussas la porte et j’entras.

Et je vis des choses belles et barbares, baroques et batifoleuses. Les choses de Bérurier, d’abord, gonflées, étalées, velues, sombres comme des truffes non épluchées. Socle aux lignes monolithiques pour le membre hardi, dressé comme un mât de cocagne. L’ensemble a des allures de menhirs, de dolmens. Il y a une puissance romane dans ce groupe d’un seul jaillissement. Beau aussi comme du Maillol (pas celui qui avait du toupet et un i grec, l’autre, le sculpteur des Tuileries). Je poussas la porte et vis Béru allongé sur son lit, vêtu faiblement de deux chaussettes dépareillées et dépenaillées, les bras croisés derrière sa tête pensante, le membre impétueux et mouvant comme un métronome déréglé ; la toison en folie, mousseuse, épaisse, sorte de fourchetée de foin jetée sur son corps de taureau pour en atténuer l’indécence, sans doute, mais exaltant au contraire celle-ci.

Rigolard, trogne de jouisseur en joie, en grand bonheur physique, intense, pétulant.

Une assemblée de demoiselles nues, nymphes safranées, l’entourent. Rieuses, pépieuses, surexcitées. C’est à qui d’elles lui caressera le tringlard, lui flattera les siamoises (c’est le cas d’y dire), lui promènera l’extrémité des doigts sur les surfaces sensibles. Caresses, papouillettes, espiègleries de l’amour qui n’est que physique, presque expérimental, sensoriel uniquement. Manipulations électrisantes. Elles se marrent, ces jolies. Combien sont-elles ? Bouge pas que je les compte ; mais il est duraille comme Henry Bataille (si tu ne piges pas l’astuce, téléphone à René Clément) de dénombrer une couvée de poussins. Et ces poussines grouillantes, en boisseau, omniprésentes, ne s’en laissent pas compter.

Huit, neuf ? Qu’importe ?

On n’en a rien à foutre puisqu’on les a toutes à foutre. A prendre ou à lécher. A pendre ou à l’essai…

Ma venue ne les dérange pas. Plus on est de pafs, plus on tringle.

C’est la java jaune. Les délices de l’hémisphère suce.

— Ça consiste en quoi, exactement ? demandé-je à Messire Alexandre-Benoît en lui englobant le cheptel du geste auguste du semeur.

— Parle-moi z’en pas, pouffe le surdimensionné ; figure-toi qu’j’sus t’allé revoir l’amie de ta potesse, lu demander si qu’a connaissait dans c’t’ putain d’ville des jeunes filles d’bonne famille susceptiblement capab’d’me prendre le zigoto dans la casmate, qu’je me dégorge un peu l’ami du peuple, merde ! Ell’a eu l’idée de tuber à une chiée de p’tites princesses du cul qu’ont rabattu ici, ses hanches traînantes, attirées par la curiosité. Chacune veut essayer la prouesse d’m’encaisser le milord dans l’tiroir du bas. J’ai promis aux celles qu’y arriveraient d’leur laisser prendre une photo au polaride de mon gugus et qu’j’leur signerai un’contestation en bonnet haut de forme, comm’quoi j’me les aurais calcées ; réglo, non ? Elles auront même le droit d’faire figurer ma bite su’leur propectus à titre de réclame publicitaire. Moi, j’sus pas un air goteur. Une bite, ça va ça vient. J’risque quoi-ce ? C’est pas Berthy qui va m’reconnaître Coquette écrit en chinois dans c’bled à la con, si ? Y a peu d’chances qu’elle viendra un jour à Bancroche… Pour y faire quoi, explique ? Chez des gonziers qu’ont des zobs comme des cure-dents ?

— J’ai à te parler, Gros, et c’est urgent.

— Y a pas d’urgerie capab’d’me faire déjanter en c’moment, Gars, déclare-t-il tout net. T’as maté ce mandrin ? Il a atteint l’point d’non-retour, non ?

— Il s’agit de ma vie, Gros. Elle est en danger. Je venais te demander de jouer les anges gardiens. En somme, je me proposais de t’engager comme garde du corps. Je t’annonce qu’il y a en ce moment dans Bangkok un type très puissant qui mijote de me neutraliser. J’ignore comment il va s’y prendre. Tout ce que je sais, c’est qu’il va agir vite. D’accord, je suis sur le qui-vive, mais deux précautions valant mieux qu’une, je te donne pour mission sacrée de veiller sur mes os.

Le Mammouth m’a écouté religieusement, mais sans dégoder toutefois.

— Pose-les dans c’fauteuil, tes os, l’artisse ; et laisse-moi m’dégager l’sensoriel, ensuite d’après quoi, çui qui voudra t’faire des embrouilles d’vra passer par mon boudoir.

Il récupère sa pose abandonnée du début.

— Allez, les belles, on va passer à l’épreuve de force. Laquelle la première, pour v’nir s’asseoir su’mon tabouret d’campinge ?

Opération blanche.

Ces dames ont dû renoncer. Nulle d’entre elles n’est parvenue à chausser cette solide émanation du terroir (de la commode) français qui a nom Alexandre-Benoît Bérurier, phénomène en son genre, et qui pourrait exploiter son excès de membrure en des boîtes scandinaves plutôt que de recevoir mille horions dans la police française.

Elles s’avouent vaincues, ces chéries. Leur étroitesse les penaudent. Elles rechignent à s’en aller, comprenant que cet échec cuisant (ça, tu peux le croire !) porte atteinte à leur vaillante nation tout entière, et que la queue de Béru bafoue les institutions thaïlandaises. La honte de ce coït impossible rejaillit sur le drapeau, porte ombrage à la gloire du mec à lunettes figurant sur les billets de banque et dont le nom insensé que je t’ai scrupuleusement énoncé en début de cet ouvrage des plus toniques (il contient 25 % de protéines, 15 % de calcium, et le reste de basses conneries) m’est sorti de l’esprit plus facilement qu’il n’y était entré. Qu’en fait, ce bon roi, ça constitue sa plus réelle sécurité, un blaze pareil. Attends, je le recherche… Ah ! Voilà ! Tu imagines des défilés, toi de gens qui gueuleraient : « A bas Somdet Phra Chao Yu Hua Bhumidol Adulyadej Rama IX ! Ils mourraient étouffés avant d’avoir tout dit, les trublions !