Frédéric Dard - La queue en trompette

Bien que n’étant pas chien, j’en fais autant !

Je veux pas te faire chier la bite en te nomenclaturant tout ce qu’on chafaude, le cador et ma pomme. Notre horizon devient limpide comme un matin de printemps, lorsque les frêles papillons jaunes, presque blancs, chavirent au-dessus des carrés de choux. On échange des idées, des suppositions. On pèse le pour et le contre. On hasarde, on suggère, on écarte, on acquiesce. De fil en anguille, on constitue un bâti qui tient debout. Instant d’exaltation ! Amitié surprenante unissant l’homme au chien. Complicité farouche. Que pourrais-je t’ajouter encore de galvanisateur ? De sublimement gaulois ? D’infiniment pompelard ? Faut pas craindre ! Flamberge de l’ineptie au vent ! Sus ! Suce !

N’à la fin, le clébard tire une langue susceptible de faire jouir deux chattes à la fois ! Il a soif. Moi aussi. Là divergent nos hydratations : de la flotte pour lui, une demie de champ’ pour moi [20] Tournure de phrase m’ayant fait perdre des voix lors de mon élection à l’Académie française. .

Ensuite de quoi, Messire s’endort. Les animaux ont besoin de repos davantage que les individus.

Je looke ma Pasha. Onze plombes et des. D’un pas aérien, je vais quérir l’ascenseur. Parvenu dans la cour, je réclame une bagnole et un chauffeur. Ça mélodise dans mon âme : je tiens le bambou, dirait l’héroïque Bérurier, petit-fils, fils et père de con…

L’agent Cognard est du Berry, le pays des légendes et des jeteurs de sorts.

— Seize rue du Parc-Royal, dans le Marais ! lui jeté-je en prenant place à son côté, ce qui le flatte.

C’est le genre d’immeuble-blockhaus où il faut montrer patte blanche, et surtout sa gueule dans un appareil vidéo. Une voix féminine m’écoute et baisse le pont-levis (de la Maison Dupont-Lévy). Des déclencheurs cliquettent sur mon passage. Je parviens dans un silence panthéonesque au troisième.

La porte de l’apparte est ouverte ; une soubrette en blouse rose et coquin tablier blanc m’attend. Me salue d’un déférent :

— ’jou-m’sieu.

Et me happe.

Hall, salon. Tableaux croûtonneux d’inspiration corotienne, mobilier sur-bourgeois, nostalgique de Louis XV, dit le Bien-Aimé. Enfin, tu mords le climat ? Sans oublier l’immense et triomphal bouquet dans un vase chinois posé sur le piano demi-queue (le pauvre).

— M’dame arrive ! ajoute la camériste.

Qu’effectivement.

Ne ressemble guère à sa voix téléphonique, la maman de Mélanie. Je l’avais jugée revêche et rebuffante, ben mon vieux, j’étais loin de la vérité ! Seigneur, la superbe créature ! Elle a été mère de bonne heure car elle a dans les quarante balais. Et quels ! C’est l’éclosion femelle triomphante, dans toute sa gloire ! Te la décrire ? À quoi bon-ce ? Ça ne servirait qu’à te faire triquer à vide ! Sache seulement qu’elle est d’un châtainroux rarissime, avec un regard fauve et une bouche qui ne doit pas déraper quand elle te taille un calumet. Sa fille lui ressemble, certes, mais « autrement », si tu peux me comprendre. Tu peux ? Au poil ! La dame est visiblement quelqu’un d’énergique et de dominateur. Elle sait ce qu’elle veut et doit l’obtenir par United Parcel Service.

Ce qu’ j’ sus sensible, dirait Alexandre-Benoît, c’est ses jambes ! Putain, ces cannes ! Tu parcours le Louvre de la cave aux combles, sans omettre un seul chiotte, t’en trouveras pas une autre paire qui s’en approche.

— Puis-je savoir en quoi ma fille intéresse la Police ? elle s’inquiète.

— Je viens solliciter un éventuel témoignage de Mlle Izaure.

— Un témoignage ! incrédulise la ravissante personne.

Je pulvérise ses craintes naissantes :

— Elle avait dressé son chevalet dans une localité de l’Yonne où a été commis un double meurtre. Je souhaiterais savoir si elle est en mesure de nous fournir quelques renseignements.

— Cela m’étonnerait, dit la mère.

— Pourquoi ?

— Quand elle travaille, Mélanie ne voit ni n’entend rien.

« Elle est complètement isolée par sa création. Je pense qu’elle ne va pas tarder ; asseyons-nous. »

Donnant l’exemple, elle se coule dans un fauteuil qui me permettrait de guigner sa culotte si elle ne portait des saloperies de collants. Presque illico, la femme de chambre rentre en scène.

— Qu’y a-t-il, Mariette ?

— Mademoiselle vient de téléphoner pour dire qu’elle ne rentrerait pas déjeuner : elle bouffe avec son éditeur.

— Vous n’avez pas de chance, fait la très jolie maman. Dois-je lui dire de vous appeler ou reviendrez-vous ?

— Je la contacterai, tranché-je.

Je me lève, elle aussi. Mon mouvement a été si brusque qu’en l’exécutant je perds l’un de mes mocassins.

— Pardonnez-moi, balbutié-je, confus.

Je repêche ma grolle et veux la remettre en conservant la position verticale ; pour cela je clochepiede, ce qui me fait renverser la table basse escortant le fauteuil. La dame ne peut se contenir et chope la rifouille. La vraie. Celle qui dégénère presto en fou rire. Tu n’ignores pas combien ces réactions du grand zigomatique contagionnent ? Voilà que je me gondole également. On en pleure ! Impossible d’enrayer le phénomène : elle pouffe, moi saucisse. Hurle ! J’enchaîne sec.

Du temps s’écoule ; que veux-tu qu’il fasse ? Et ça dure. Cela cesse quand nous nous trouvons sur les rives de l’asphyxie.

Alors, changement brutal. On se visionne en plein dans les vasistas. On est graves ; « tout chose » serait mieux approprié. On se mate par-derrière les yeux, là que débutent les rivages de l’âme. Mes lèvres s’approchent des siennes, comme on écrivait jadis dans les petites « livraisons » du samedi chargées de faire goder l’amateur. À bouche que-voulez-vous, mes biches. Salade de museaux, dirait-on à Lyon où on est beaucoup plus intelligent qu’ailleurs. On foisonne des muqueuses. Je l’arpente de ma dextre effrénée ; tout le parcours du combattant : les loloches, le pétrousquin, l’entre-deux. Ça poisse, Dudule ! Elle pâme, s’abandonne total. D’autres, à sa place, protesteraient pour la forme, diraient les niaiseries en vigueur. Elle, pas une broque ; t’entends que son souffle haletant qui m’embrase le visage.

Presto, je dégage ma sentinelle de sa guitoune pour la faire participer à une ardente guerre de tranchées. Elle morfle l’intégralité de l’objet, moins les quatre centimètres de réserve, dans l’étui à cigare. Elle a le michier appuyé contre un secrétaire Napoléon III, ébène, incrustations nacre. Mes coups de boutoir font chanceler une statuette d’albâtre représentant justement l’Empereur, le vrai : Poléon Pommier. Je la rattrape au vol et achève de limer madame en tenant le Corsico à la main. La jeune maman de Mélanie se chope le panoche le plus rapide qu’il me fut donné de provoquer. Plein les baguettes ! Elle en perd presque connaissance, l’au point qu’il est violent, son paneton ! Glisse sur le Chirãz à dominante bleue.

Prompto, je rengaine mon Fredo qu’a pas eu le temps de signer son bon de réquisition, et viens en aide à Mme Izaure. La dépose sur un siège Récamier. Elle y récupère ses esprits. M’enveloppe d’un long regard indescriptible. Je sais qu’elle n’occultera jamais cet instant de sa mémoire, non plus que de sa chaglatte. Un cadeau, au détour de la vie haletante ! Et moi, salaud d’homme, je pense à la gentille peintreuse que j’avais promis d’épouser. Ça paraît pas trop réalisable après une telle aventure. On est quoi ! Roulés, concassés comme dans une bétonnière. Des larmes m’embuent. Je me penche sur elle pour un baiser final aussi langoureux que celui qui nous a permis de faire connaissance.