Frédéric Dard - Ceci est bien une pipe

— Que faites-vous ici ? demande-t-elle avec l'amabilité d'un dogue allemand reniflant le fion d'un pitt-bull.

— Nous sommes venus prendre des nouvelles de votre mari ! réponds-je.

— Taratata ! Vous venez le harceler pour des questions de travail, sans tenir compte de ses quarante et cinq dixièmes de fièvre, j'en suis certaine !

Elle enroule, la gueuse. Vipère au groin, toujours ! Chez ses vieux, y avait des bénitiers à la place de bidets. Caractère de chiasse. Ses sempiternelles maternités lui ont-elles miné le moral à ce point ? Elle se tait, époumonée, bavante, le regard tubulaire, Jéjé s'avance, lui pose les mains sur les épaules. Il a les lotos fixes comme des pommes d'escadrin.

— T'as fini de rouscailler, poupée ? demande-t-il d'un ton polaire. Tu sais que tu m'excites à nous l'interpréter mégère-en-crise ? Si ! Donne ta main ! Tu le sens, mon engin ? Je parie que t'as encore jamais dérouillé une bite de négro dans la moniche ? Ça tient sa place. Tu veux qu'on essaie ? T'en reviendras pas.

« Viens sur le canapé, là-bas. Maintenant tourne ton cul du côté de Fourvière. Je retrousse ta jupaille, ma loute. Ta culotte ? Attends, vu sa valeur, je te la fais craquer : t'en achèteras une autre, avec de la dentelle, pour quand je reviendrai. Antoine ! Tu peux amuser le gosse pendant que j'enfile sa maman ?

« Ecarte-toi bien, ma petite Angélique. Tu vas recevoir du beau monde ! Un braque tout de noir vêtu ! Chez nous autres, Africains, on dégaine à bloc car on est circoncis, alors le sujet vire au rose bonbon comme chez n'importe quel blanchâtre. Ma parole, tu es à essorer ! La vacca ! J'ai plus qu'à remonter le courant. Cramponne-toi au dossier, petite fille : ma membrane est impitoyable une fois lancée. Essaie de ne pas gueuler, sinon Fleur de Pivoine va venir aux nouvelles ! C'est pas royal, ça ? »

Décidément, il change de style, Jérémie ; nous la joue Béru sur le sentier de la baise ! Lui, si réservé quand il balayait les trottoirs !

Le plus superbe c'est qu'il y a lulure, je me la suis faite aussi, l'Angélique ! J'en conserve un souvenir aimable. C'est le genre de femme sérieuse qui se laisse emmancher dans des moments particuliers, pour avoir des raisons de se confesser.

Le Sombre lui arrache un pied de haut vol, la dévaste en ses moindres recoins. Sa clameur de délivrance ressemble à celle jaillissant du stade de Turin quand la Juve vient d'en marquer un. Elle gît, haletante, au bord du canapé.

Puis, la réalité la remparant, elle se dresse.

— Vous vous êtes retenu, j'espère, cher ami ? interroge-t-elle. Je suis en période de fécondité. Seigneur ! si vous m'avez fait un négrillon, quel scandale ! Papa en mourrait de chagrin !

M. Jérémie Blanc calme ses angoisses ; assure qu'il sait vivre, me virgule une mimique réduisant à néant ses assurances. Tu penses s'il y est allé plein pot, le Barbouillé ! A vrai dire, ça l'amuserait que la Mathias ponde un dix-neuvième chiare pain d'épice. N'allons-nous pas, inexorablement, vers une uniformité des races ?

Sur ce, le Rouquemoute surgit dans sa roupane de grand-père balzacien.

— Pourquoi te lèves-tu malgré ta fièvre ? lui lance sa mégère inapprivoisable. Tu veux attraper la mort ?

— J'avais cru entendre crier ?

— C'était Gaétan ; les dents commencent à le taquiner.

Les cocus intelligents sont ceux qui mordent avec le plus d'appétit dans les vannes les moins crédibles ; confondre un cri d'orgasme avec celui d'un bébé exige beaucoup d'ingénuité.

— Tu as offert quelque chose à mes amis ? demande l'angineux.

— Oui, oui, ne t'inquiète pas ! répond, non sans humour, Braquenoir, dit l'Intrépide. Où en es-tu de ton examen ?

— Parce que vous lui avez apporté de l'ouvrage ! s'indigne Angélique, la mal prénommée.

Je me penche à son oreille :

— Dis, chérie. Quand on a la moulasse pleine de béchamel, on ne la ramène pas !

Elle se cabre, mais n'insiste plus.

Le Rouillé nous révèle alors que, dans la minaudière une minuscule bobine recèle un texte d'une durée de trente secondes, n'appartenant à aucune langue usuelle. On peut lui faire confiance car il en pratique vingt-huit, dont le japonais. Selon le savant Cosinus, il s'agirait d'un message codé. Il ne peut faire mieux à son domicile, faute d'un matériel « d'exploration » adéquat ; il écrit alors une lettre pour son assistante, une jeune fille très capable (y compris de lui tutoyer le souverain poncif, agenouillée devant ses cornues).

J'empare missive et cassette avant de prendre congé de ce couple admirable qui fait davantage pour la chère France que le zouave du pont de l'Alma.

— Et à présent ? s'informe le Black-Out , après que nous eûmes confié la minaudière à Julie Daumier, l'assistante de Mathias, surnommée Julie de la Rousse.

— Il serait temps que je prenne contact avec les zigues de mon équipe marginale, décidé-je.

Chemin-conduisant-à-l'hôpital-faisant, je lui raconte toute l'histoire.

— A présent, conclus-je, le moment est venu que tu participes à la kermesse.

Nous atteignons l'hosto immense, avec des rues, des pavillons de ceci-cela, des écriteaux émaillés de partout, des gaziers en blouse chaussés de sabots blancs.

A l'information, je demande le sieur Handermic Lucien. Une ravissante demoiselle arabe, avec un sourire éclatant et un minuscule tatouage sur la fesse droite, potasse un fichier électronique pendant quelques secondes.

— Ce monsieur est décédé le lendemain de son admission, m'apprend-elle.

— De quoi ?

— Je l'ignore.

— Pourrais-je voir quelqu'un susceptible de me renseigner ?

La chère musulwoman me contemple avec un début d'agacement caractérisé.

— C'est pourquoi ?

— Pour ça ! fais-je en produisant ma brème professionnelle, image toujours magique.

La voilà qui trifouille son appareil et pose des questions à différentes personnes. Au bout du compte, elle murmure :

— Demandez M meMartinet, l'infirmière-chef, en chirurgie, quatrième étage.

On ne peut dire que cette dame Martinet cherche des verges pour se faire fouetter. Il s'agit d'une accorte quadragénaire, boulotte et platinée, à la moustache épilée et à la bouche en forme de fraise mûre. Avec elle, on est sûr de ne pas courir plusieurs lèvres à la fois, son bec-de-lièvre inopéré compliquant les choses.

Je la charme de mon sourire ex cathedra, chargé des plus folles promesses et, à travers sa tenue blanche transparente, je vois s'humecter son raminagrobis angevin.

Dans le long couloir-de-la-survie-provisoire, s'intercalent des niches meublées de fauteuils. Nous nous rabattons sur la plus proche. Les pans de sa blouse se sont entrouverts lorsqu'elle s'est assise (dirait saint François d') nous permettant de prospecter du regard ses parties en friche.

— Chère madame Martinet, fais-je à mon hirondelle, voici quelques semaines, vous avez accueilli dans votre service un homme accidenté du nom d'Handermic. Il est décédé le lendemain de son admission, vous en souvenez-vous ?

— Mon Dieu ! comment ne me le rappellerais-je pas ! s'écrie de façon zozotante l'admirable femme.

Son exclamation, annonciatrice de sensationnel, me déterge la glande supérieure du cerveau.

— Disez ! Disez ! l'imploré-je, en posant ma meilleure main droite sur son genou gauche le plus avenant.

— En dix-huit ans de carrière, ça a été mon unique cas de suicide !

Les poils amortisseurs que je porte sous les bras, de frisés se font crépus.

— Suicide ? incrédulé-je-t-il.

— Il s'est pendu pendant la nuit !

Fectivement, la chose est herpétique [16] Je dis bien : herpétique ! dans son genre.