Frédéric Dard - Moi, vous me connaissez ?

Le Vieux, vous le connaissez ?

L’aime pas les alluses salaces. Voilà qu’il rembrunit. Détourne son pudibond regard.

— Je pense, déclare-t-il pour surmonter sa gêne, que l’organisation Sisterhand, lorsqu’elle a commencé à s’intéresser à Huncoudanlproz, s’est assuré la coopération de sa secrétaire. Cette fille qui est une mythomane a aussitôt…

— Exactement, fais-je en réprimant un bâillement. Et je m’en vais fort impoliment.

Y a des moments où la fatigue, la désabusance, la merderie de la vie l’emportent.

Vous emportent.

J’ai besoin de chez moi.

C’est humain, non ?

Félicie, je lui ai acheté un moulin électrique pour son anniversaire l’an dernier. Une belle machine blanche et grise, hérissée de boutons, avec un moteur silencieux comme çui d’une Rolls en faillite, un zinzin lumineux, des choses et des machins. Pourtant elle continue d’utiliser son vieux moulard à pogne. Celui dont le tiroir se barre si on le serre pas bien entre ses jambes et dont le rouage fait un boucan de machine à battre d’autrefois.

Elle mouline du caoua lorsque je m’annonce.

C’est au moment de pénétrer dans la cuistance que je réalise ! Le moulin à café qui me déclenche : aujourd’hui c’est l’anniversaire à M’man. Et dire que j’allais oublier !

Dans le fond c’est chouette que je passe la journée à tome, non ? Quand j’aurai récupéré, j’irai acheter des fleurs, et puis une bricole, j‘sais pas quoi…

— Mon Grand ! C’est toi !

Un grand coup de bonheur l’illumine. Elle pose son moulin, se dresse.

— Comme tu as l’air fatigué ! Mais… mais qu’est-ce que c’est que ce bébé ?

— Il s’appelle Antoine, dis-je en le lui collant dans les bras. Je te souhaite un bon anniversaire, M’man. Là-dessus, je monte me pieuter.

Vraiment, je me fais pas mes compliments ; mais c'est indépendant de ma volonté. Chaque fois que j'essaie de me retenir, je fais de l'occlusion intestinale.

Comme me le faisait remarquer naguère une jeune femme qui m'est chère, un Vasarely, c'est pas que c'est difficile à confectionner, mais faut du temps.

San-Antonio entend par là que les yeux de Rebecca se dérobent. Note de l'Editeur [46] Auquel rien n'échappe ! Pas même sa part de bénefs. San-A. [48]

Je préfère les vers libres.

J'en sais qui sont choqués parce que j'appelle « ça » des livres : je fais exprès pour les emmerder.

Le schoïnopentaxophiliste collectionne de la corde de pendu. Note de l'éditeur [47] Note de l'éditeur mon c… ! Vous croyez qu'il connaissait un mot pareil ?

Étant en chômage, il n'est plus appointé.

Vous pensez bien qu'il n'y a pas de 812 quai d'Orléans. Mais si je foutais le vrai numéro une chiée de pégreleux me voleraient clans les plumes par huissiers interposés pour me réclamer des dommages et intérêts. Les hommes sont tous tellement merdeux qu’ils se croient toujours concernés par les trucs équivoques. S’ils s’acharnent à défendre leur honneur, c’est qu’ils n’en ont pas en rabe.

Car je la verrais mal se renfrogner de plus belle.

C'est plutôt l'homme qui a eu affaire à Béru !

Je ne déconne plus : je déconnecte ! Je mouche mon cerveau, les gars ! Je l'éternue à enfiler des pages et des pages avec la frénésie d'Henri III.

J'écris remue-ménage avec un « s » parce qu'ils sont plusieurs dans l'immeuble.

En réalité, dans la version originale de Georges Campary, à la place de la strophe « Comme le voisin du dessus », il y a « Et même le petit Jésus ». Mais le catholique romain que je suis se refuse à admettre que le fils de Dieu puisse être affecté de démangeaisons anales ; d’où cette variante de mon (trou du) cru.

Je vous rappelle qu'une tête de mort, sur un guide, ça veut dire : « Mérite un accident de voiture. »

Quel poète, ce San-Antonio, s'il rimait à quelque chose ! Lamartine.

C'est pourtant vrai, ce que disait Lamartine à propos de San-Antonio ! Paul Claudel.

Moins singulière que Madame Charlemagne mère qui disait toujours en montrant son panard plus bot que son visage : « J'ai eu un Pépin. »

San-A. a voulu dire par là (et même par ci) qu'on peut interpréter son grognement selon ses désirs. On y apporte son manger, quoi ! (Note de la belle-mère de l'éditeur, car l'éditeur est un monsieur honorable qui s'en voudrait de lire du San-Antonio.)

Berthe a de ces expressions !

Ce qui vaut mieux que de prendre la direction de l'Opéra de Paris, dans l'état où il se trouve, le pauvre !

Beaucoup de lecteurs, et particulièrement ceux qui sont spécialisés dans le cassement, me demandent en quoi consiste ce « sésame ». Les dures exigences du secret professionnel m'empêchent de leur répondre ; toutefois, qu'il me soit permis de leur révéler que l'outil en question est en vente libre au sous-sol du Bazar de l'Hôtel de Ville. S-A.

Ceci n'est pas un message codé. Un ange est venu déposer cette ligne incohérente en apparence dans mon horrible livre et j'entends l'y laisser. Sans y changer un seul mot ! S-A.

Cf. La tombola des voyous.

La plupart des gens ne savent pas se laver les dents. Ils se les astiquent horizontalement, alors qu'il faut les frotter verticalement, en partant de la gencive. Usez de ce conseil et vous n'aurez pas perdu votre argent en achetant ce livre.

Les clodos parisiens montrent Bercy comme les musulmans La Mecque.

Il faut se faire une raison : le « collant » plonge San-Antonio dans des accès de fureur qu'il ne peut plus contrôler. Aux psychiatres de se prononcer sur son cas. (Note du vice-sous-directeur adjoint au directeur littéraire.)

Y a des gonzesses qui se demandent « pourquoi que… ». Signalons-leur au passage qu'un cerveau de femme pèse de 800 à 1000 grammes, tandis qu'un citron de matou va de 1 200 jusqu'à parfois 2 000. A bonne entendeuse, salut ! S-A.

S'il me reste un peu de temps, je vous en pondrai tout un paragraphe, commak. C'est très rigolo.

Mince, je viens d’inventer le verbe « bagouiller ». Eh ben, si je m’attendais à ça !

J’écris « négochiant » parce qu’il est auvergnat. Je précise à l’usage des branques qui s’étonnent d’un rien.

La phrase peut sembler tortueuse, mais elle est belle !

Nous croyons comprendre qu'en citant l'illustre compositeur, San-Antonio se réfère à sa Cinquième symphonie.

Dans tous les romans policiers, les couteaux ont la lame effilée, j'y peux rien. Si je passais outre, je me ferais virer du syndicat.