Adrien Goetz - La nouvelle vie d'Arsène Lupin

Lupin alors se leva.

Il n’eut pas un geste vers Paul, et ne s’adressa qu’à la Cagliostro :

« Hélène Blomot est une tueuse. Cette femme est un monstre de glace. Elle a bâti son empire en dix ans, en marchant sur trente têtes. Elle n’a depuis toujours qu’une idée, réussir. Pas le temps d’avoir des enfants. Son mari, le pianiste, c’est comme si elle l’avait voulu tel un ornement dans son jardin d’hiver, un bel animal, comme si elle l’avait castré. Elle avait eu recours à cette clinique spécialisée dans la congélation des ovocytes pour s’offrir un luxe de plus : avoir un enfant, pour avoir une héritière, pas pour l’aimer, pour avoir sa fille après quarante-cinq ans, une fois l’empire construit. Elle allait “faire un bébé”, comme disent certaines femmes, pour posséder un instrument de pouvoir de plus. Cette enfant, je l’ai sauvée, cette petite Aurore, je lui laissais le droit de faire ce qu’elle voulait de sa vie. Elle m’aurait aidé à ruiner sa mère, c’est entendu, mais grâce à moi elle échappait au terrible déterminisme de cette famille, je l’aurais rendue libre. »

Paul l’interrompit :

« Vous vouliez qu’elle passe toute sa vie dans des pensionnats suisses, c’était votre idée de son bonheur ?

— Et pourquoi pas ? Je voulais en faire une femme indépendante, qui à dix-huit ans serait devenue une femme riche. Je l’aurais protégée, comme une petite fiancée, mais je n’avais pas l’idée absurde d’en faire une épouse. Vous me voyez, épousant une femme si jeune… Joséphine Balsamo, elle, est une femme cougar d’aujourd’hui, elle croit que tout le monde lui ressemble. Une petite fille de trois ans… C’est vous deux qui êtes des monstres. Maintenant, qu’allez-vous faire d’elle ? Vous voulez la mettre dans un orphelinat, la manipuler pour qu’elle prolonge la dynastie des Cagliostro ? Vous avez réellement raconté tout cela aux Blomot ? Ils vous ont crus ? Toi, Isidore, j’espère que tu auras de vrais enfants, une nichée de petits Beautrelet, pour l’avenir, que je puisse continuer ma longue histoire d’amitié avec ta famille…

— Lupin, ça suffit, coupa la Cagliostro. Cette enfant, nous avons agi pour qu’elle soit entourée de vraie affection, comme n’importe quelle petite fille de son âge. Cette histoire montre ce dont tu es capable. Tu t’es jugé. »

Dans Le Figaro , le lendemain matin, la rubrique « carnet du jour » annonçait qu’Hélène et Athanase Blomot se réjouissaient d’annoncer l’arrivée dans leur foyer d’une petite Aurore âgée de trois ans, qu’ils avaient été heureux d’adopter.

Arsène Lupin se souvient d’avoir connu le spleen, la mélancolie des paquebots, le vague des passions, les dimanches d’août, la nausée des mauvais matins et la tristesse des fins d’amour, mais pas autant que ces derniers mois. Il se sent seul. Sa petite bande s’ennuie de lui et attend en vain ses ordres. Il navigue ce matin-là entre deux rêves au-dessus des cimes des arbres du bois de Boulogne qu’il aperçoit en face de son lit. Il est déjà passé par ces moments, au cours de sa trop longue vie d’aventures, sa vie secouée entre deux mondes, sa vie d’enfant fugueur et maltraité, de séducteur trop vite comblé et si souvent déçu, de cambrioleur insatiable et insaisissable, jamais satisfait, mais cette fois, il expérimentait seul, depuis deux mois, face à lui-même, une maladie à laquelle il ne s’était pas vraiment préparé, le mal de ce temps : la dépression.

Il n’était pas un gentleman. Il n’était plus un cambrioleur. Il n’avait plus de goût pour rien. Plus de goût pour la vie, plus d’envie de faire du sport ni d’enrichir son répertoire de naïfs à escroquer. Quand on est incapable de mourir, cela complique encore un peu les choses : lui, le magicien qui n’avait plus le goût d’inventer de nouveaux tours, au moins avait-il la satisfaction d’être un cas d’école. Il avait envie de demander à Grognard de se déguiser en Lupin et de vivre un peu à sa place… Il se répétait, en regardant le plafond, cette triste rengaine : « Je… néant… vide… rien… »

Même l’envie de taquiner le Ganimarion semblait lui être passée. Pourtant, Arsène est content de sa nouvelle « chaumière à surprises » — comme on disait au temps de Marie-Antoinette à Rambouillet — ultracontemporaine. Son ami Frank Gehry — Lupin non seulement aime les architectes, mais il leur donne plein d’idées — lui a aménagé au sommet de la nouvelle fondation culturelle qui vient d’ouvrir au Jardin d’Acclimatation, en bordure du bois de Boulogne, un penthouse invisible du sol, quatre pièces bien conçues avec une vue panoramique, qui lui suffisent : il a toujours aimé la belle architecture. Celle-ci ressemble à un avion de glace, enseveli sous les séracs et les blocs transparents abandonnés par les avalanches, traversé de soleil, un igloo de grand luxe pour ours bipolaire.

On y accède par un ascenseur bien visible, dans le fond du hall du nouveau bâtiment inauguré l’an passé, à côté de la librairie : aucun visiteur de ce lieu d’expositions à la mode n’a jamais remarqué les allées et venues de ce personnage, qui n’est jamais tout à fait le même selon les jours. À la nuit tombée, un badge donné par le propriétaire lui permet de passer devant les vigiles : c’est un des lieux les mieux protégés de France. Il erre, de nuit, parmi ces collections d’art contemporain, ces immenses formats — que c’est malin de lui avoir proposé d’habiter là, il s’y sent chez lui et n’a aucun désir de cambrioler, ce qui serait de la pure ingratitude.

Le matin, il aime voir ces voiles gonflées, ces coques transparentes qui font naître, exprès pour lui, des arcs-en-ciel, mais ne suffisent pas à son bonheur. Il aurait envie de remplir ces hautes salles blanches, d’y accrocher des toiles historiques à touche-touche, du sol au plafond, comme dans les grands salons d’un musée du XIXe siècle — « ça aurait de la gueule ! ». C’est pour lui, déjà, en 1889, que Gustave Eiffel avait créé ce joli « deux pièces-salle de bains », au sommet de sa tour, qui se visite encore aujourd’hui et qu’on a baptisé, pour faire taire les rumeurs, « appartement de M. Eiffel ». Du haut de ces monuments, il ne domine pas seulement la ville, mais l’époque tout entière.

Il s’est dit, quand il est venu là, que ça serait excellent pour son moral de loger à l’intérieur d’un gros diamant. Il y a d’ailleurs apporté le Régent, son jouet favori en ce moment, le plus beau des joyaux de la Couronne. Il s’amuse à le regarder, à souffler dessus pour voir la buée s’effacer d’elle-même en un instant, à le comparer au Wittelsbach, qu’il a acquis l’an dernier et qu’il a placé dans un vide-poche sur son bureau. Personne, au Louvre, n’a osé dire que le caillou avait été volé. Au musée c’est un sujet tabou, dans la galerie d’Apollon, cela fait plus de six ans que la grosse vitrine en bois doré portant les initiales RF entrelacées, ce gros coffre ventru où la République expose les vestiges de la royauté, ne présente plus le Régent. Le Louvre a prétexté les échafaudages nécessaires aux travaux de restauration, qui font qu’on ne peut plus sécuriser la galerie — mais il n’était pas bien compliqué de montrer le Régent ailleurs… Et s’il y a en effet des échafaudages à cet endroit, il est facile de voir qu’ils ne masquent pas de travaux. Lupin a constaté que nul n’a protesté : les journalistes s’en fichent, le ministère n’a rien osé faire, et aucun visiteur du musée ne semble s’être étonné de l’absence du diamant, toujours vendu en carte postale. La France aurait pu le vendre, l’hypothéquer comme pendant la campagne d’Italie du général Bonaparte, le mettre au clou, cela aurait été dans l’indifférence générale. En 2017, pour le tricentenaire de son acquisition, Lupin avait l’idée d’une restitution à la nation, mais cette fois avec une contrepartie, un vrai titre de propriété de l’Aiguille d’Étretat, d’où il avait été honteusement délogé et où ses appartements, vides depuis si longtemps, devaient sentir l’humidité.