Pierre Rey - Le Grec

Nez en avant, l’avion piqua dans l’eau à la verticale à la vitesse d’une pierre. Sur le pont de l’aviso, Peggy détourna le visage, poussa une longue plainte et se mordit les poings. Quand elle se força à regarder à nouveau, la mer était vide. Là où se trouvait l’appareil un instant plus tôt, il n’y avait plus rien. Plus rien qu’un puissant remous faisant tanguer les vedettes, et dont les ondulations souples s’éloignaient en cercles concentriques vers le large.

Kallenberg se tamponna le front à l’aide d’un mouchoir de soie marqué à ses initiales. On crevait de chaleur dans la chapelle et l’odeur de l’encens l’incommodait jusqu’à lui donner envie de vomir. Avec ce huitième mariage, il talonnait de près le recordman du monde de la catégorie, feu Gustave Bambilt, l’homme qui avait convolé onze fois. Il se souvint du plongeon qui lui avait coûté la vie à New York, dans sa piscine du soixantième étage, le jour de son divorce avec Nut. Avec agacement, il revécut aussi la scène déplaisante où le Grec, son cher vieux rival, était devenu ce héros d’un jour de pacotille, « l’homme à la rose ».

Seulement, qu’en restait-il de « l’homme à la rose » ? Aujourd’hui, ses os en poussière gisaient depuis un an au large des côtes grecques, par quinze cents mètres de fond. Sa veuve avait refusé que l’on fît une seconde tentative pour renflouer l’épave qui lui servait de cercueil. Les autorités avaient respecté son chagrin et s’étaient inclinées devant ce désir. Le destin avait donc rendu à la mer ce qui était né de la mer et avait vécu de la mer, regroupant dans la mort au même endroit ces trois êtres qui s’étaient si peu vus au cours de leur vie : la mère, son fils et le fils de son fils. La faune sous-marine y reconnaîtrait les siens. Tout cela était bien déprimant… Parfois, lorsque Barbe-Bleue évoquait cette implacable chaîne de deuils dramatiques, il hochait la tête avec tristesse mais ne pouvait s’empêcher d’esquisser, malgré lui, l’ombre fugace d’un sourire. Après tout, il était bien vivant, lui, en grande forme ! Il n’allait pas permettre à ces pensées lugubres d’envahir son esprit et de troubler sa digestion. Il avait toujours son appétit de grand carnassier, buvait comme un trou et continuait à amasser des fortunes fabuleuses, grignotant petit à petit l’empire financier de Médée Mikolofides, son ex-belle-mère. À près de quatre-vingts ans, elle s’obstinait à ne pas mourir, refusant de passer la main, s’accrochant à la vie, empoisonnant tout le monde avec sa longévité suspecte.

Kallenberg reporta les yeux sur la ravissante silhouette de celle qui, dans une minute, allait devenir sa femme. Bien que longue et mince, elle paraissait minuscule à côté de lui. Vu de loin, le couple évoquait un papa attentionné qui est allé chercher sa petite fille à l’école et la tient tendrement par la main. Pour célébrer cette union, le Phanar n’avait pu moins faire que déléguer à Ixion le plus considérable de ses représentants, l’archimandrite Halirrhotios, venu tout spécialement d’Istanbul. Avec beaucoup d’argent d’un côté et un peu de bonne volonté de l’autre, des arrangements sont toujours possibles avec les serviteurs du Ciel. Un décret qui ferait jurisprudence dans les annales religieuses avait stipulé que Kallenberg, par le fait même de son veuvage, retrouvait une virginité de célibataire.

La mort d’Irène l’avait délié, en quelque sorte, de tous ses divorces précédents.

« Qui est le vieux hibou, là-bas ?… demanda Amore Dodino en désignant un vieillard maigre au crâne chauve et luisant. Raph Dun sembla surpris :

— Sans blague, tu sais pas ? C’était le conseiller astral de Satrapoulos !

— Pauvre chose ! Ça ne lui a pas réussi ! À la place du grand singe, je me méfierais !

— Boph… Il paraît qu’il utilise aussi ses services.

— N’importe quoi, ces gens sont déments ! Ah ! S’ils connaissaient ma voyante ! Et ta petite fiancée, horrible coureur de dots ?

— Maria ? Pas vue depuis la mort de son père… C’était pas mon genre… L’argent, c’est bien beau, mais il ne faut pas le payer trop cher ! Brrr… Passer ma vie avec ce boudin !

— Un peu de classe. Ne crache pas dans la soupe !

— Tu as vu si la mariée jubile ! En voilà une qui n’a pas raté le coche !

— Elle n’en est pas à son coup d’essai cette chérie !

— Qu’est-ce qui te fait loucher ma jolie ?

— Rien… Le diamètre du cierge qu’elle tient dans la main. Tu te rends compte ?

— Ne rêvons pas !

— Oui, tu as raison, ce n’est pas raisonnable…

— Sacrée fille de joie ! sourit Dun… Au moins, toi, tu ne changes pas !

— Hé non !… La vie continue ! »

Un enfant de chœur agita une clochette pour annoncer le triple échange des anneaux nuptiaux.

Dans le silence devenu total, l’archimandrite Halirrhotios se racla discrètement la gorge. Il allait maintenant prononcer la formule consacrée qui allait faire de la jeune femme la huitième épouse de Herman Kallenberg.

Sa superbe voix de basse s’éleva avec majesté sous les voûtes de la chapelle, ciselant la phrase rituelle de l’Église orthodoxe :

« Le serviteur de Dieu, Herman, est uni par les liens du mariage à la servante de Dieu, Peggy. Au nom du Père, du Fils et du Saint-Esprit. »