Pierre Rey - Le Grec

— Alors, écoute !… Je ne t’en demande pas tant ! Tout ce que tu auras à faire, c’est tirer sur un homme qui passera dans une voiture découverte, et le rater. Tu vas voir, c’est simple… »

Mortimer avait déployé ses armées en ligne sous l’œil indifférent de Fast. Dans l’immense salon, tout était paix et volupté : la duchesse mère était partie pour les eaux, Lena avait prétexté une migraine, Mortimer restait maître des lieux, se tortillant d’aise, ne sachant pas quoi faire pour être agréable à son compagnon dont l’attitude était insolite, déconcertante. Invité d’honneur au château de Sunderland, Fast se comportait en monarque nonchalant auquel tout était dû sans qu’il y ait droit de réciprocité. Mortimer acceptait avec délices ce vasselage qui le mettait à la merci d’un vagabond et faisait de lui le rival en amour de sa propre femme. Il avait compris dès la première minute que Lena était folle de ce garçon dont les mouvements félins et l’air d’absence perpétuelle la fascinaient. Quant à lui, c’était pire, il était envoûté. Il lui arrivait de bégayer en la présence de Fast, de rougir, d’avoir des gestes gauches et maladroits. Parfois, il l’observait à la dérobée et admirait la perfection de ses traits, la ligne aiguë du menton, la finesse du nez, l’ourlet nettement dessiné des lèvres minces et cette barre noire et têtue des sourcils formant verrou au-dessus des yeux bleus ironiques, énigmatiques la plupart du temps, désemparés parfois.

Quand ils étaient à table tous les trois, les regards de Mortimer et de Lena convergeaient inévitablement sur Fast qui en acceptait le double hommage avec un détachement de seigneur. D’un commun accord, ils avaient décidé de l’inviter au château sans préciser la durée de son séjour — les deux souhaitaient qu’elle soit illimitée — se jurant chacun de son côté de le séduire et faisant tout pour cela. Ce qui donnait des conversations de ce genre en présence de François, l’antique maître d’hôtel qui en écarquillait l’œil droit — il était borgne du gauche :

« Mortimer ! Arrêtez d’assommer Fast avec ces histoires d’arbres généalogiques qui ne l’intéressent pas !

— Qu’en savez-vous ? Fast, vous l’entendez ? Dites quelque chose !

— Vous voyez bien, il ne vous répond même pas !

— Je ne vois pas pourquoi il se mêlerait à une querelle qui ne le concerne pas ! N’est-ce pas Fast ?

— Fast, dites-lui qu’il nous rase avec ses histoires de duchés et de comtes !

— Helena, si je vous rase, vous pouvez toujours nous laisser. Fast et moi, bien que cette idée nous soit à peine supportable, essaierons de nous passer de vous ! »

Un jour, excédé, Fast avait lancé sans lever le nez de son saumon :

« Ça va finir, oui, vos conneries ? »

Mortimer et Lena se l’étaient tenu pour dit, ce qui avait fait redoubler l’intensité de leur rivalité quand ils se retrouvaient en tête-à-tête. Lena se doutait bien que son mari avait de bizarres penchants libidineux. Elle n’aurait pu dire en quoi mais le sentait de toutes ses fibres. Jamais Mortimer ne s’était montré nu devant elle, jamais il ne lui avait fait l’amour en pleine lumière. Les rares fois où il l’avait prise — si l’on peut dire — ç’avait été dans le noir complet, sans étreinte, sans caresses, un accouplement furtif et faiblard de quelques secondes couronné, chez Mortimer, par une espèce de gloussement aristocratique. Il s’ennuyait avec elle, elle se morfondait auprès de lui. Elle avait épousé son nom, sa beauté lui avait valu d’être sa femme. Dans le monde, c’est ce que l’on appelle un couple parfait. Mais Fast n’appartenait pas au monde. Son apparition subite dans leur vie commune leur avait mieux fait mesurer le fossé qui les séparait. Lena, qui désormais avait été duchesse et le resterait toute sa vie, guettait l’occasion de reprendre sa liberté. Mortimer, de son côté, aurait bien divorcé sur-le-champ, n’eût-ce été la terreur que lui causait sa mère : il lui avait imposé une roturière, elle tenait à ce qu’il boive le calice jusqu’au bout en ne la quittant pas.

Pour la dixième fois, Mortimer tenta d’arracher un mot à Fast. Il était vautré sur le tapis et ses pieds déchaussés s’appuyaient sur une fine table en marqueterie du XVIII esiècle.

« Et là, Fast, que feriez-vous si j’attaquais vos grenadiers par l’aile droite ?

— Arrêtez, quoi ! J’en ai rien à foutre de vos soldats de plomb !

— Dites-moi… Qu’est-ce qui vous intéresse… je veux dire en dehors de la peinture ?… Il est vrai que vous ne peignez pas beaucoup…

— J’en ai rien à foutre de la peinture non plus.

— Mais, je croyais…

— Fallait pas croire.

— Vous êtes bien peintre ?

— Et vous, vous êtes quoi ? Vous vous dites gentleman-farmer, mais je ne vous ai jamais vu labourer !

— Probable que je suis plus gentleman que farmer… Fast…

— Quoi ?

— Vous me déconcertez, Fast. Puis-je vous poser une question ?… Êtes-vous amoureux de ma femme ?

— Moi ! Sa conne de sœur m’a suffi ! Très peu pour moi, la famille Gogolifides !

— Mikolofides…

— Elle est bien gentille, Lena, mais moi, vous savez, les femmes !… »

Mortimer fut à deux doigts de s’évanouir : en lui disant son mépris du sexe faible, avait-il voulu lui faire part d’une attirance quelconque pour les hommes ? Mais alors, tout était possible ! Il masqua son émotion et gazouilla, sur un ton naturel et gourmand :

« Êtes-vous friand de pornographie ? »

Fast le dévisagea d’un œil perplexe…

« Comment ça ?

— Des photos par exemple…

— Vous en avez ?

— Oui, quelques-unes.

— Marrantes ?

— Vous voulez les voir ?

— Allez les chercher.

— Ne quittez pas… Je veux dire… je reviens ! »

Mortimer s’absenta dix minutes et réapparut, tenant à bout de bras une grosse valise en cuir rigide. Fébrilement, il sortit un trousseau de clef d’une poche, en détacha une et la fit pénétrer dans l’une des formidables serrures. Il recommença l’opération. Fast sourit :

« Dites donc, on ne risque pas de les forcer !

— C’est à cause de maman vous comprenez…

— Mortimer, quel âge avez-vous ?

— Moi ?… Entre quarante et cinquante.

— Et vous avez toujours peur de maman ! Ben merde !

— Que voulez-vous, la duchesse est si fragile, si loin de notre génération, si étrangère à ces choses-là…

— Il faudrait pas la prendre pour une conne !… La duchesse, elle a dû se branler comme tout le monde !

— Oh !… Fast !

— Et alors ? Ça ne vous est jamais venu à l’esprit ?

— Fast, voyons, maman !… Pourquoi me choquer ?

— Montrez-moi ça ! »

De la valise enfin ouverte dévala une cascade de magazines érotiques, modèles internationaux, photos au Danemark, revente en France. Avec surprise, Fast s’aperçut que la plupart des revues affichaient des sexes masculins et des plastiques viriles dans des postures levant toute équivoque sur les affinités du duc de Sunderland. Il posa les yeux sur Mortimer qui gardait la tête basse…

« Eh bien, mon vieux !… »

Écrasé par la gêne, en proie à une tension violente, Mortimer restait accroupi sur la moquette, sans rien dire… Brusquement, sans que rien ne l’eût laissé prévoir, il se rua sur Fast et cacha sa tête sur ses genoux…

« Oh ! Fast !… Oh ! Fast !…

— Mortimer ! Ça va pas, non !

— Oh ! Fast !… Je vous aime ! »

Fast tenta de se dégager, mais n’y parvint pas. Écrasé par la masse de Mortimer qui se roulait par terre en s’accrochant à lui, il chercha à basculer sur le côté pour échapper à cette ridicule étreinte. Maintenant Mortimer pleurait !