Tatiana Rosnay - Le voisin

Le regard noir et curieux balaie le visage de Colombe.

— Votre mari m'a déjà posé des questions à son sujet. Un problème ?

— Eh bien, c'est-à-dire que…, bafouille Colombe.

— C'est un homme brillant, coupe l'Italienne. Bien élevé. Discret.

— Vous le connaissez bien ?

— Oh, vous savez, je le vois peu. Le matin, vers six heures, il file à son travail. Il ne prend jamais l'ascenseur. Il dévale l'escalier à toute vitesse. Un éclair blanc et pouf, il est parti.

— Vous ne savez pas grand-chose de lui, alors ?

M me Manfredi lève le menton d'un air supérieur.

— Détrompez-vous. Nous sommes de grands amis. Il m'appelle par mon prénom. Lui, c'est Léonard. Je l'ai surnommé Leonardo, précise-t-elle avec un sourire satisfait. Il est charmant, vous savez. Je n'arrive pas à croire qu'il vous cause des ennuis.

— Je n'ai jamais dit ça, proteste Colombe.

Cette conversation l'irrite. Elle n'a plus envie de continuer. Le charmant docteur Faucleroy. Si discret. Si bien élevé. Agaçant, à la fin. Elle reprend son cabas d'un geste vif mais M me Manfredi pose une main compatissante sur son bras, la retient. Les yeux noirs se plissent, fouineurs.

— Toujours seule, sans votre mari. Vous devez vous ennuyer, non ?

— Pas du tout.

M me Manfredi se rapproche, baisse la voix.

— Le mien était pareil. Je passais ma vie à l'attendre. Il courait les filles pendant que je faisais la popote.

— Mon mari travaille beaucoup, rétorque Colombe, piquée.

M me Manfredi lâche son avant-bras.

— Ils disent tous ça, chuchote-t-elle avec un sourire de connivence. Si j'étais vous, je lui mettrais une laisse, à votre mari.

Un dernier renseignement à obtenir, juste pour en avoir le cœur net.

Colombe sonne au second, chez les étudiants. Un jeune homme aux cheveux longs lui ouvre.

— Bonjour, je suis Colombe Barou. Votre voisine du quatrième.

Le jeune homme lui serre la main.

— Ah ouais, la maman des jumeaux ? Moi, c'est Jérôme.

— Je voulais savoir…

— Pour du baby-sitting ? coupe Jérôme avec un grand sourire. Je vous les prends quand vous voulez, vos gamins. Ils sont top.

Colombe rosit.

— Ah… Euh, formidable. Bon à savoir. Mais en fait, je ne venais pas pour ça.

Elle regarde derrière elle, se racle la gorge.

— Je voulais savoir si vous connaissiez le monsieur du cinquième.

— Léo ?

— Oui, lui.

Jérôme siffle, lève les sourcils.

— Trop cool.

— Comment ça ?

— Un gars zen, quoi. Pas comme la Castafiore du premier.

Colombe soupire.

— Je vous remercie, Jérôme. À bientôt.

Décidément, il n'y a pas un locataire pour dire du mal de Léonard Faucleroy.

Depuis cinq heures et demie, Colombe attend devant la porte d'entrée, l'œil vissé au judas. Il s'agit d'apercevoir l'ennemi. Ce monstre que l'immeuble entier adule. Il doit avoir une double personnalité, ce docteur, comme Jekyll et Hyde. Angélique avec les autres, démoniaque avec elle. Elle trépigne. Quand va-t-il enfin sortir de chez lui ? Est-il déjà parti ? Elle attendrait là, pour rien, alors ? Ses pieds sont glacés.

Six heures. Au-dessus, une porte claque. Ça y est. Elle se plaque contre le battant. Une silhouette vêtue de blanc, aussi haute que large, courbée comme une virgule, apparaît dans son champ de vision en descendant rapidement l'escalier. C'est lui ? Le judas déforme tout, comme les miroirs de foire qu'affectionnent les jumeaux. Bien sûr que c'est lui. Personne d'autre n'habite au cinquième.

— Te voilà, « Leonardo », marmonne Colombe. Te voilà enfin, espèce de salopard de merde.

— À qui parles-tu ? fait une voix endormie derrière elle.

Elle sursaute.

C'est Balthazar, tout ébouriffé, étonné de prendre sa mère en flagrant délit d'espionnage et d'injures.

Colombe a découvert ce que signifie de ne plus dormir la nuit. La nuit, tout est différent. Sa perception des choses n'est pas la même. Dès l'apparition de la lune, elle vit une autre vie. Elle qui a si longtemps été « de jour » découvre une nouvelle facette de sa personnalité, une Colombe « de nuit ». À force de moins dormir, elle réfléchit, rêve, échafaude. La Colombe « de jour » s'empêtre dans les tâches ménagères, les enfants, son travail. La Colombe « de nuit » a le temps. Elle se surprend à aimer ces instants d'intimité nocturne. Maintenant, elle les attend.

Entre trois et cinq heures du matin, elle quitte sa chambre sur la pointe des pieds pour ne pas réveiller Stéphane, va dans la cuisine boire sa tisane et lire. Depuis que professionnellement elle a dû se plonger dans l'univers particulier de la littérature érotique, Colombe a gardé le goût des lectures extrêmes. Nuit après nuit, elle se nourrit en cachette de romans libertins qui lui donnent l'impression d'accéder à un autre monde, à un univers intime et charnel qu'elle ne partage avec personne. Sa vie entière, Colombe l'a distribuée aux autres comme une galette des Rois à l'Épiphanie. À présent, elle se garde une part, celle qui contient la fève. Est-ce de l'égoïsme que de se réserver un jardin secret ?

La nuit, Colombe a l'impression d'être la seule personne sur terre ne pas perdre son temps à dormir, privilège auquel elle tient. Puis elle retourne se coucher dès que le jour se lève. Mais le sommeil rattraper reste un problème. La Colombe de « Jour » n'a pas le temps de tout faire. Pour la première fois, elle donne à M me Georges les vingt et une chemises masculines de la semaine, désormais repassées dans la loge. Pendant la journée, Colombe fait une sieste. Malgré ces quelques heures de repos, elle est de moins en moins alerte. Son cerveau s'est engourdi. Ses gestes sont lents, sa voix éraillée, ses paupières gonflées. Elle ne retrouve une apparence normale qu'en début de soirée, ne redevient lucide qu'avec l'approche de la nuit.

— Donc, je disais qu'il serait bien que vous…

Régis s'interrompt. Inutile de continuer. Colombe dort debout.

— Allô ? plaisante-t-il. Y a quelqu'un ?

Aucune réaction. Insensé. Qu'est-ce que c'est que ce zombie la chemise chiffonnée, ses longs cheveux dans les yeux ? Mais ça lui va pas mal, au fond, d'être moins tirée quatre épingles. Elle est plus naturelle. Carrément sexy, même.

— Colombe ? Répondez-moi. Ça n'a pas l'air d'aller.

Elle esquisse enfin un mince sourire. Tout va bien. Des problèmes de sommeil, c'est tout.

— Des soucis avec votre mari ? Les enfants ?

Mais non, mais non, aucun souci. Sa propre voix lui paraît faussement enjouée.

— Je sais que ça ne me regarde pas, dit Régis. Mais je m'inquiète pour vous.

Colombe garde le silence. De quoi se mêle-t-il ? C'est vrai que ça ne le regarde pas.

— Vous pourriez être ma fille, Colombe. À force de travailler avec vous, j'ai appris à vous connaître. Et je vois que vous n'allez pas bien.

Il recommence. Que faire ? Que dire ? Elle regarde ses pieds.

— Et si vous preniez quelques jours de vacances ? suggère Régis. Sans vos enfants. Sans votre mari. Simplement pour vous ressourcer.

La petite auberge au bord de la mer. Une pile de livres. Dormir d'une traite jusqu'à neuf heures du matin. Non. Impossible. Ses hommes ont besoin d'elle. Elle ne peut pas les laisser. Elle secoue la tête.

— Mais les jumeaux sont grands maintenant, insiste Régis. Ce ne sont plus des bébés.