Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

In­wie­fern ist Er­win ei­gent­lich mein An­walt?, dach­te un­ter­des fins­ter der Schau­spie­ler. In der Sa­che mit dem Mi­nis­ter will er mir nicht hel­fen, und jetzt will er so­gar ge­gen die Wahr­heit aus­sa­gen, er hät­te die Kar­te nie ge­se­hen. Er nimmt nicht mei­ne In­ter­es­sen wahr. Er han­delt ge­gen mich. Wer weiß, ob nicht die­se Kar­te – über­all hört man von Fal­len, die den Leu­ten ge­stellt wer­den. Aber Un­sinn, er ist im­mer mein Freund ge­we­sen, ein zu­ver­läs­si­ger Mensch …

Und bei­de be­san­nen sich, bei­de sa­hen sich an. Bei­de fin­gen an zu lä­cheln.

»Wir sind wahn­sin­nig ge­we­sen, wir ha­ben ein­an­der miss­traut!«

»Wir, die wir uns über zwan­zig Jah­re ken­nen!«

»Die gan­ze Pen­ne mit­ein­an­der!«

»Ja, wir ha­ben es herr­lich weit ge­bracht!«

»Wie ste­hen wir da? Der Sohn ver­rät die Mut­ter, die Schwes­ter den Bru­der, der Freund die Freun­din …«

»Aber wir uns nicht!«

»Wir wol­len über­le­gen, was am bes­ten mit die­ser Kar­te ge­schieht. Es wäre wirk­lich un­ver­nünf­tig, wenn du mit ihr in der Ta­sche auf die Stra­ße gin­gest, da du dich be­ob­ach­tet fühlst.«

»Es kann rei­ne Ner­vo­si­tät ge­we­sen sein. Gib mir die Kar­te, ich schaf­fe sie schon ir­gend­wie fort!«

»Du mit dei­nem un­heil­vol­len Hang zu Un­be­son­nen­hei­ten! Nein, die Kar­te bleibt hier!«

»Du hast Frau und zwei Kin­der, Er­win. Dein Bü­ro­per­so­nal ist viel­leicht auch nicht durch­weg zu­ver­läs­sig. Wer ist denn heu­te noch zu­ver­läs­sig? Gib mir die Kar­te. Ich rufe dich in ei­ner Vier­tel­stun­de an und mel­de dir, dass sie fort ist.«

»Um Got­tes wil­len! Das bist wie­der ein­mal du, Max. We­gen so et­was ein Te­le­fon­ge­spräch füh­ren! Wa­rum rufst du nicht gleich Himm­ler 2an? Das geht dann doch schnel­ler!«

Und wie­der se­hen sie sich an, ein we­nig ge­trös­tet, dass sie noch nicht ganz al­lein sind, dass sie doch noch einen zu­ver­läs­si­gen Freund be­sit­zen.

Plötz­lich schlägt der An­walt zor­nig auf die Kar­te. »Was die­ser Idi­ot sich wohl ge­dacht hat, als er die­ses Dings schrieb und hier ins Trep­pen­haus leg­te! An­de­re Leu­te aufs Scha­fott brin­gen!«

»Und we­gen was? Was schreibt er ei­gent­lich? Nichts, was je­der von uns nicht schon weiß! Es muss ein Wahn­sin­ni­ger sein!«

»Die­ses gan­ze Volk ist ein Volk von Wahn­sin­ni­gen ge­wor­den, ei­ner steckt den an­de­ren an!«

»Wenn man die­sen Kerl er­wi­sch­te, der an­de­re in sol­che Schwie­rig­kei­ten bringt! Ich wür­de mich di­rekt freu­en …«

»Ach, lass doch! Du wür­dest dich be­stimmt nicht freu­en, wenn noch ei­ner mehr ster­ben wür­de. Aber wie kom­men wir aus die­sen Schwie­rig­kei­ten her­aus?«

Der An­walt sah nach­denk­lich wie­der auf die Kar­te. Dann griff er zum Te­le­fon. »Wir ha­ben hier ir­gend so einen Po­li­ti­schen Lei­ter im Hau­se«, sag­te er er­klä­rend zum Freun­de. »Ich wer­de ihm die Kar­te of­fi­zi­ell über­ge­ben, den Sach­ver­halt schil­dern, wie er tat­säch­lich war, im Üb­ri­gen aber der Sa­che kei­ne große Wich­tig­keit bei­mes­sen. Du bist dei­ner Aus­sa­ge si­cher?«

»Völ­lig.«

»Und dei­ner Ner­ven?«

»Ganz ge­wiss, mein Lie­ber. Auf der Büh­ne habe ich noch nie Lam­pen­fie­ber ge­habt. Vor­her im­mer! Was für eine Art Mann ist die­ser Po­li­ti­sche Lei­ter?«

»Kei­ne Ah­nung. Ich er­in­ne­re mich nicht, ihn je ge­se­hen zu ha­ben. Wahr­schein­lich ir­gend so ein klei­ner Bon­ze. Je­den­falls rufe ich ihn jetzt an.«

Aber das Männ­lein, das kam, sah nicht sehr nach Bon­ze aus, eher nach ei­nem Fuchs, der sich aber sehr ge­schmei­chelt fühl­te, als er den be­rühm­ten Schau­spie­ler ken­nen­lern­te, den er so oft schon im Film ge­se­hen. Und aus dem Steg­reif nann­te er sechs Fil­me; in de­ren kei­nem der Schau­spie­ler je mit­ge­spielt hat­te. Max Har­t­ei­sen be­wun­der­te das Ge­dächt­nis des Männ­leins, dann gin­gen sie zum ge­schäft­li­chen Teil die­ses Be­su­ches über.

Das Füchs­lein las die Kar­te, und sei­nem Ge­sicht war nicht ab­zu­le­sen, was der Mann da­bei emp­fand. Es war nur schlau. Dann hör­te er den Be­richt von dem Auf­fin­den der Kar­te, der Ab­lie­fe­rung hier auf dem Büro.

»Sehr gut. Sehr kor­rekt!«, lob­te der Lei­ter. »Und wann war das etwa?«

Ei­nen Au­gen­blick stutz­te der An­walt, warf einen ra­schen Blick auf den Freund. Bes­ser nicht lü­gen, dach­te er. Sie ha­ben ihn mit der Kar­te in der Hand sehr er­regt her­ein­kom­men se­hen.

»Vor ei­ner gu­ten hal­b­en Stun­de«, mein­te der An­walt.

Das Männ­lein zog die Au­gen­brau­en hoch. »So lan­ge?«, frag­te er mit lei­sem Er­stau­nen.

»Wir hat­ten noch an­de­res zu be­spre­chen«, er­klär­te der An­walt. »Wir leg­ten der Sa­che kei­ne große Wich­tig­keit bei. Oder ist sie wich­tig?«

»Wich­tig ist al­les. Wich­tig wäre es ge­we­sen, die­sen Bur­schen, der die Kar­te nie­der­leg­te, zu fan­gen. Aber jetzt nach ei­ner hal­b­en Stun­de ist es da­für na­tür­lich viel zu spät.«

Je­des sei­ner Wor­te klang von ei­nem leich­ten Vor­wurf ge­gen die­ses »Zuspät« wi­der.

»Ich be­dau­re die­se Ver­spä­tung«, sag­te der Schau­spie­ler Har­t­ei­sen tö­nend. »Sie ent­stand durch mei­ne Schuld. Ich nahm mei­ne An­ge­le­gen­hei­ten wich­ti­ger als die­ses – Ge­schmier!«

»Ich hät­te es bes­ser wis­sen müs­sen«, sag­te der An­walt.

Das Füchs­lein lä­chel­te be­schwich­ti­gend. »Nun, mei­ne Her­ren, was zu spät ist, bleibt zu spät. Es freut mich je­den­falls, dass ich auf die­se Wei­se den Vor­zug ge­nos­sen habe, Herrn Har­t­ei­sen per­sön­lich ken­nen­zu­ler­nen. Heil Hit­ler!«

Sehr stark, auf­sprin­gend: »Heil Hit­ler!«

Und als sich die Tür hin­ter ihm ge­schlos­sen hat­te, sa­hen sich die bei­den Freun­de an.

»Gott sei Dank, wir sind die­se un­se­li­ge Kar­te los!«

»Und er hat kei­nen Ver­dacht auf uns!«

»Nicht we­gen der Kar­te! Dass wir aber zwi­schen Ab­lie­fe­rung und Nich­ta­blie­fe­rung ge­schwankt ha­ben, das hat er sehr wohl be­grif­fen.«

»Glaubst du, dass noch et­was nach der Sa­che kommt?«

»Nein, ei­gent­lich nicht. Im schlimms­ten Fal­le eine be­lang­lo­se Ver­neh­mung, wo und wann und wie du die Kar­te ge­fun­den hast. Und da gibt es ja nichts zu ver­heim­li­chen.«

»Weißt du, Er­win, ei­gent­lich bin ich jetzt ganz froh, aus die­ser Stadt eine Wei­le her­aus­zu­kom­men.«

»Siehst du!«

»Man wird schlecht in die­ser Stadt!«

»Man wird es! Man ist es schon! Und das kräf­tig!«

Un­ter­des war das Füchs­lein auf sei­ne Orts­grup­pe ge­fah­ren. Ein Braun­hemd hielt jetzt die Kar­te in der Hand.

»Das geht nur die Ge­sta­po an«, sag­te das Braun­hemd. »Du fährst am bes­ten selbst da­mit hin, Heinz. War­te, ich gebe dir ein paar Zei­len mit. Und die bei­den Her­ren?«

»Völ­lig au­ßer Fra­ge! Na­tür­lich, po­li­tisch zu­ver­läs­sig sind sie bei­de nicht. Ich sage dir, sie ha­ben Blut und Was­ser ge­schwitzt, als sie mit der Kar­te an­fan­gen muss­ten.«

»Der Har­t­ei­sen soll bei Mi­nis­ter Go­eb­bels in Un­gna­de sein«, mein­te das Braun­hemd nach­denk­lich.

»Trotz­dem!«, sag­te das Füchs­lein. »Er wür­de so was nie wa­gen. Hat viel zu viel Angst. Ich habe ihm ins Ge­sicht sechs Fil­me ge­nannt, in de­nen er nie auf­ge­tre­ten ist, und habe sei­ne Meis­ter­leis­tung be­wun­dert. Er hat eine Ver­beu­gung nach der an­de­ren ge­macht und ge­strahlt vor Dank­bar­keit. Da­bei habe ich di­rekt ge­ro­chen, wie er vor Angst ge­schwitzt hat!«