Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Un­ter­des war Quan­gel in das Bü­ro­haus ein­ge­tre­ten. Er hat­te sich nur dar­um so rasch dazu ent­schlos­sen, weil die Frau an sei­ner Sei­te war. Sie mach­te ihn un­ru­hig, je­den Au­gen­blick konn­te sie wie­der »da­von« zu re­den an­fan­gen. In ih­rer Ge­gen­wart moch­te er nicht lan­ge su­chen. Sie wür­de si­cher wie­der da­von zu re­den an­fan­gen, die­ses Haus vor­schla­gen, je­nes ab­leh­nen. Nein, nichts mehr da­von! Da ging er lie­ber in das ers­te Bes­te hin­ein, wenn es auch das ers­te Schlech­tes­te war.

Es war das ers­te Schlech­tes­te. Es war ein hel­les, mo­der­nes Bü­ro­haus, mit vie­len Fir­men wohl, aber auch mit ei­nem Por­tier in grau­er Uni­form. Quan­gel geht, ihn gleich­gül­tig an­se­hend, an ihm vor­über. Er ist dar­auf ge­fasst, nach dem Wo­hin ge­fragt zu wer­den, er hat sich ge­merkt, dass Rechts­an­walt Toll im vier­ten Stock sein Büro hat. Aber der Por­tier fragt ihn nichts, er re­det mit ei­nem Herrn. Er streift den Vor­über­ge­hen­den nur mit ei­nem flüch­ti­gen, gleich­gül­ti­gen Blick. Quan­gel wen­det sich nach links, schickt sich an, die Trep­pe hoch­zu­stei­gen, da hört er einen Fahr­stuhl sur­ren. Sie­he da, da­mit hat er auch nicht ge­rech­net, dass es in ei­nem sol­chen mo­der­nen Haus Fahr­stüh­le gibt, so­dass die Trep­pen kaum be­nutzt wer­den.

Aber Quan­gel steigt wei­ter die Trep­pe hoch. Der Jun­ge im Lift wird den­ken: Das ist ein al­ter Mann, er miss­traut ei­nem Fahr­stuhl. Oder er wird den­ken, er will nur in den ers­ten Stock. Oder er wird über­haupt nichts den­ken. Je­den­falls sind die­se Trep­pen kaum be­nutzt. Er ist schon auf der zwei­ten, und bis­her ist ihm nur ein Bü­ro­jun­ge be­geg­net, der ei­lig, ein Pa­ket Brie­fe in der Hand, die Trep­pen hin­ab­stürz­te. Er sah Quan­gel gar nicht an. Der könn­te sei­ne Kar­te hier über­all ab­le­gen, aber er ver­gisst nicht einen Au­gen­blick, dass die­ser Fahr­stuhl da ist, durch des­sen blin­ken­de Schei­ben er je­der­zeit be­ob­ach­tet wer­den kann. Er muss noch hö­her, und der Fahr­stuhl muss gra­de in die Tie­fe ver­sun­ken sein, dann wird er es tun.

Er bleibt an ei­nem der ho­hen Fens­ter zwi­schen zwei Stock­wer­ken ste­hen und starrt auf die Stra­ße hin­un­ter. Da­bei zieht er, gut ge­gen Sicht ge­deckt, den einen Hand­schuh aus der Ta­sche und streift ihn über sei­ne Rech­te. Er steckt die­se Rech­te wie­der in die Ta­sche, vor­sich­tig glei­tet sie an der dort be­reit­lie­gen­den Kar­te vor­bei, vor­sich­tig, um sie nicht zu zer­knit­tern. Er fasst sie mit zwei Fin­gern …

Wäh­rend Otto Quan­gel all das tut, hat er längst ge­se­hen, dass Anna nicht auf ih­rem Platz am Schau­fens­ter, son­dern dass sie am Ran­de des Fahr­damms steht und höchst auf­fal­lend mit sehr blas­sem Ge­sicht nach dem Bü­ro­haus hin­über­sieht. So hoch, wie er steht, er­hebt sie den Blick nicht, sie mus­tert wohl die Tü­ren im Erd­ge­schoss. Er schüt­telt un­mu­tig den Kopf, fest ent­schlos­sen, die Frau nie wie­der auf einen sol­chen Weg mit­zu­neh­men. Na­tür­lich hat sie Angst um ihn. Aber warum hat sie Angst um ihn? Sie soll­te um sich selbst Angst ha­ben, so falsch wie sie sich be­nimmt. Sie erst bringt sie bei­de in Ge­fahr!

Er steigt wei­ter trepp­auf. Als er am nächs­ten Fens­ter vor­bei­kommt, schaut er noch ein­mal auf die Stra­ße, aber jetzt sieht Anna wie­der in das Schau­fens­ter hin­ein. Gut, sehr gut, sie hat ihre Angst un­ter­ge­kriegt. Sie ist eine mu­ti­ge Frau. Er wird gar nicht mit ihr dar­über spre­chen. Und plötz­lich nimmt Quan­gel die Kar­te, legt sie vor­sich­tig auf das Fens­ter­brett, reißt, schon im Ge­hen, den Hand­schuh von der Hand und steckt ihn in die Ta­sche.

Die ers­ten Stu­fen hin­ab­stei­gend, sieht er noch ein­mal zu­rück. Da liegt sie im hel­len Ta­ges­licht, von hier aus kann er noch se­hen, eine wie große, deut­li­che Schrift sei­ne ers­te Kar­te be­deckt! Je­der wird sie le­sen kön­nen! Und ver­ste­hen auch! Quan­gel lä­chelt grim­mig.

Zu­gleich hört er aber auch, dass eine Tür im Stock­werk über ihm geht. Der Fahr­stuhl ist vor ei­ner Mi­nu­te in die Tie­fe ge­sun­ken. Wenn es dem da oben, der gra­de ein Büro ver­las­sen hat, zu lang­wei­lig ist, auf das Wie­der­her­auf­kom­men des Fahr­stuhls zu war­ten, wenn er die Trep­pe hin­un­ter­steigt, die Kar­te fin­det: Quan­gel ist nur eine Trep­pe tiefer. Wenn der Mann läuft, kann er Quan­gel noch er­wi­schen, viel­leicht erst ganz un­ten, aber krie­gen kann er ihn, denn Quan­gel darf nicht lau­fen. Ein al­ter Mann, der wie ein Schul­jun­ge die Trep­pe hin­un­ter­läuft – nein, das fällt auf. Und er darf nicht auf­fal­len, nie­mand darf sich er­in­nern, einen Mann von dem und dem Aus­se­hen über­haupt in die­sem Hau­se ge­se­hen zu ha­ben.

Er geht aber im­mer­hin ziem­lich rasch die­se Stein­stu­fen hin­un­ter, und zwi­schen dem Geräusch, das sei­ne Schrit­te ma­chen, lauscht er nach oben, ob der Mann wohl wirk­lich die Trep­pe be­nutzt hat. Dann muss er ei­gent­lich die Kar­te ge­se­hen ha­ben, die ist gar nicht zu über­se­hen. Aber Quan­gel ist sei­ner Sa­che nicht si­cher. Ein­mal glaubt er, Schrit­te ge­hört zu ha­ben. Aber nun hört er schon lan­ge nichts mehr. Und jetzt ist er zu tief un­ten, um noch ir­gen­det­was zu hö­ren. Der Fahr­stuhl fährt lich­ter­glän­zend an ihm vor­bei in die Höhe.

Quan­gel tritt in den Aus­gang. Gra­de kommt ein großer Trupp Men­schen vom Hofe her, Ar­bei­ter aus ir­gend­ei­ner Fa­brik, Quan­gel schiebt sich un­ter sie. Dies­mal, ist er ganz si­cher, hat ihn der Por­tier über­haupt nicht an­ge­se­hen.

Er geht über den Fahr­damm und stellt sich ne­ben Anna.

»Er­le­digt!«, sagt er.

Und als er das Auf­leuch­ten ih­res Au­ges, das Nach­zit­tern ih­rer Lip­pen sieht, setzt er hin­zu: »Nie­mand hat mich ge­se­hen!« Und schließ­lich: »Komm, lass uns ge­hen. Es ist gra­de noch Zeit, dass ich zu Fuß in die Fa­brik kom­me.«

Sie ge­hen. Aber bei­de wer­fen im Ge­hen noch einen Blick auf die­ses Bü­ro­haus zu­rück, in dem nun die ers­te Kar­te Quan­gels ih­ren Weg in die Welt an­tritt. Sie ni­cken dem Haus ge­wis­ser­ma­ßen Ab­schied neh­mend zu. Es ist ein gu­tes Haus, und so vie­le Häu­ser sie auch in den nächs­ten Mo­na­ten und Jah­ren in der glei­chen Ab­sicht auf­su­chen wer­den – die­ses Haus wird von ih­nen nicht ver­ges­sen wer­den.

Anna Quan­gel möch­te ger­ne ein­mal rasch die Hand des Man­nes strei­cheln, aber sie wagt es nicht. So streift sie nur wie zu­fäl­lig da­ge­gen und sagt er­schro­cken: »Ver­zei­hung, Otto!«

Er sieht sie ver­wun­dert von der Sei­te an, aber er schweigt.

Sie ge­hen wei­ter.

Der Schau­spie­ler Max Har­t­ei­sen hat­te, wie sein Freund und An­walt Toll sich aus­zu­drücken be­lieb­te, aus vor­na­zis­ti­schen Zei­ten noch reich­lich viel But­ter auf dem Kopf. Er hat­te in Fil­men mit­ge­spielt, die von jü­di­schen Re­gis­seu­ren ge­lei­tet wa­ren, er hat­te in pa­zi­fis­ti­schen Fil­men mit­ge­spielt, und eine sei­ner Haup­trol­len auf dem Thea­ter war je­ner ver­damm­te Schwäch­ling, der Prinz von Hom­burg, ge­we­sen, den je­der wah­re Na­tio­nal­so­zia­list nur an­spu­cken kann. Max Har­t­ei­sen hat­te also al­len An­lass, sehr vor­sich­tig zu sein; eine Zeit lang war es ja sehr zwei­fel­haft ge­we­sen, ob er un­ter den brau­nen Her­ren über­haupt noch spie­len durf­te.