Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Alle ha­ben sie Angst!«, ent­schied das Braun­hemd ver­ächt­lich. »Wa­rum ei­gent­lich? Es ist ih­nen doch so leicht­ge­macht, sie brau­chen nur zu tun, was wir ih­nen sa­gen.«

»Das ist, weil die Leu­te das Den­ken nicht las­sen kön­nen. Sie glau­ben im­mer, mit Den­ken kom­men sie wei­ter.«

»Sie sol­len bloß ge­hor­chen. Das Den­ken be­sorgt der Füh­rer.«

Das Braun­hemd tipp­te auf die Kar­te: »Und der hier? Was meinst du zu dem, Heinz?«

»Was soll ich dazu sa­gen? Wahr­schein­lich hat er wirk­lich den Sohn ver­lo­ren …«

»I wo! Die so was schrei­ben und tun, das sind im­mer bloß Het­zer. Die wol­len was für sich er­rei­chen. Söh­ne und ganz Deutsch­land, das ist ih­nen al­les ganz egal. Ir­gend so ein al­ter Sozi oder Kom­mu­nist …«

»Glau­be ich nicht. Glau­be ich nie und nim­mer im Le­ben. Die kön­nen doch von ih­ren Phra­sen nicht las­sen, Fa­schis­mus und Re­ak­ti­on und So­li­da­ri­tät und Pro­let – aber von all die­sen Schlag­wor­ten steht nicht eins auf der Kar­te. I wo, was ein Sozi ist oder ein Kom­mu­nist, das rie­che ich auf zehn Ki­lo­me­ter ge­gen den Wind!«

»Und ich glaub’s doch! Die ha­ben sich jetzt alle ge­tarnt …«

Aber die Her­ren auf der Ge­sta­po wa­ren auch nicht der Mei­nung des Braun­hem­des. Üb­ri­gens wur­de der Be­richt des Füchs­leins dort mit hei­te­rer Ruhe auf­ge­nom­men. Dort war man im­mer­hin schon an­de­re Din­ge ge­wohnt.

»Na ja«, sag­ten sie. »Schön und gut. Wer­den ja se­hen. Wenn Sie sich viel­leicht noch zu Kom­missar Esche­rich be­mü­hen wol­len, wir ver­stän­di­gen ihn te­le­fo­nisch, der wird die Sa­che be­ar­bei­ten. Ge­ben Sie ihm noch ein­mal ge­nau­en Be­richt, wie sich die bei­den Her­ren ver­hiel­ten. Na­tür­lich ge­schieht im Au­gen­blick nichts ge­gen sie, nur als Ma­te­ri­al für et­wai­ge spä­te­re Fäl­le kann so was nütz­lich sein, Sie ver­ste­hen doch …?«

Kom­missar Esche­rich, ein lan­ger, schlenk­ri­ger Mann mit ei­nem lo­sen, sand­far­be­nen Schnurr­bart, in ei­nem hell­grau­en An­zug – al­les an die­sem Men­schen war so farb­los, dass man ihn gut für eine Aus­ge­burt des Ak­ten­stau­bes hal­ten konn­te –, also, Kom­missar Esche­rich dreh­te die Kar­te zwi­schen den Hän­den hin und her.

»Eine neue Plat­te«, mein­te er dann. »Die habe ich noch nicht in mei­ner Samm­lung. Schwe­re Hand, hat nicht viel ge­schrie­ben in sei­nem Le­ben, im­mer mit der Hand ge­ar­bei­tet.«

»Ein Ka­pe­dis­te?«, frag­te das Füchs­lein.

Der Kom­missar Esche­rich ki­cher­te: »Ma­chen Sie doch kei­ne Wit­ze, Herr! So was und ein Ka­pe­dis­te! Se­hen Sie, wenn wir eine rich­ti­ge Po­li­zei hät­ten und die Sa­che wäre es wert, so wäre der Schrei­ber da in vier­und­zwan­zig Stun­den hin­ter Schloss und Rie­gel.«

»Und wie wür­den Sie das ma­chen?«

»Das ist doch ganz ein­fach! Ich lie­ße über­all in Ber­lin re­cher­chie­ren, wem in den letz­ten zwei, drei Wo­chen ein Sohn ge­fal­len ist, ein­zi­ger Sohn wohl­ge­merkt, denn der Schrei­ber hat nur einen Sohn ge­habt!«

»Woran se­hen Sie denn das?«

»Das ist doch ganz ein­fach! Im ers­ten Satz, wo er von sich spricht, sagt er so. Im zwei­ten, bei den an­de­ren, spricht er von Söh­nen. Na, und auf die das dann zu­trifft mit den Re­cher­chen – es kön­nen gar nicht so viel sein in Ber­lin –, auf die hät­te ich dann mein Au­gen­merk, und schon säße der Schrei­ber drin!«

»Aber warum tun Sie’s nicht?«

»Ich hab’s Ih­nen doch schon ge­sagt, weil wir den Ap­pa­rat dazu nicht ha­ben und weil’s die Sa­che nicht wert ist. Se­hen Sie, es gibt zwei Mög­lich­kei­ten. Ent­we­der schreibt der noch zwei, drei Kar­ten, und dann hat er’s über. Weil’s ihm zu vie­le Mühe macht oder weil das Ri­si­ko ihm zu groß ist. Dann hat er nicht viel Scha­den an­ge­rich­tet, man hat aber auch nicht viel Ar­beit von ihm ge­habt.«

»Glau­ben Sie denn, dass hier alle Kar­ten ab­ge­ge­ben wer­den?«

»Alle nicht, aber die meis­ten doch. Das deut­sche Volk ist schon recht zu­ver­läs­sig …«

»Weil sie alle Angst ha­ben!«

»Nein, das habe ich nicht ge­sagt. Ich glau­be zum Bei­spiel nicht, dass die­ser Mann«, er klopf­te mit dem Knö­chel auf die Kar­te, »dass die­ser Mann Angst hat. Son­dern ich glau­be, es tritt die zwei­te Mög­lich­keit ein: der Mann wird im­mer wei­ter schrei­ben. Lass ihn, je mehr er schreibt, umso mehr ver­rät er sich. Jetzt hat er nur ein klei­nes biss­chen von sich ver­ra­ten, näm­lich, dass er einen Sohn ver­lo­ren hat. Aber mit je­der Kar­te wird er mir ein biss­chen mehr von sich ver­ra­ten. Ich brau­che gar nicht viel dazu zu tun. Ich brau­che hier nur zu sit­zen, ein biss­chen auf­zu­pas­sen, und – schnapp! – habe ich ihn! Wir hier auf un­se­rer Ab­tei­lung brau­chen nur Ge­duld zu ha­ben. Manch­mal dau­ert es ein Jahr, manch­mal noch mehr, aber schließ­lich krie­gen wir un­se­re Leu­te alle. Oder fast alle.«

»Und was dann?«

Der Staub­far­bi­ge hat­te einen Stadt­plan von Ber­lin vor­ge­holt und an der Wand fest­ge­macht. Nun steck­te er ein ro­tes Fähn­chen ein, ge­nau dort, wo das Bü­ro­haus in der Neu­en Kö­nigs­tra­ße stand. »Se­hen Sie, das ist al­les, was ich im Au­gen­blick tun kann. Aber in den nächs­ten Wo­chen wer­den im­mer mehr Fähn­chen da­zu­kom­men, und dort, wo sie am dicks­ten sit­zen, da steckt mein Kla­bau­ter­mann. Weil er näm­lich mit der Zeit ab­stumpft und weil es ihm den wei­ten Weg nicht mehr lohnt we­gen ei­ner Kar­te. Se­hen Sie, an die­se Kar­te denkt der Kla­bau­ter­mann nicht. Und ist doch so ein­fach! Und schnapp ma­che ich noch ein­mal und habe ihn auch so fest!«

»Und was dann?«, frag­te das Füchs­lein, von ei­ner lüs­ter­nen Neu­gier an­ge­trie­ben.

Kom­missar Esche­rich sah ihn ein biss­chen spöt­tisch an. »Hö­ren Sie’s so ger­ne? Na, ich tu Ih­nen den Ge­fal­len: Volks­ge­richts­hof und weg mit der Rübe! Was geht das mich an? Was zwingt den Kerl, so ’ne blö­de Kar­te zu schrei­ben, die kein Mensch liest und kein Mensch le­sen will! Nee, das geht mich nichts an. Ich be­zieh mein Ge­halt, und ob ich da­für Mar­ken ver­kau­fe oder Fähn­chen ein­pie­ke, das ist mir ganz egal. Aber ich wer­de an Sie den­ken, ich wer­de nicht ver­ges­sen, dass Sie mir die ers­te Mel­dung ge­bracht ha­ben, und wenn ich den Kerl ge­fasst habe und es ist so weit, so schi­cke ich Ih­nen eine Ein­la­dungs­kar­te für die Hin­rich­tung.«

»Nee, dan­ke wirk­lich. So war das nicht ge­meint!«

»Na­tür­lich war es so ge­meint. Wa­rum ge­nie­ren Sie sich denn vor mir?! Vor mir braucht sich kein Mensch zu ge­nie­ren, ich weiß, was mit den Men­schen los ist! Wenn wir hier das nicht wüss­ten, wer soll’s denn sonst wis­sen? Nicht mal der lie­be Gott! Also, ab­ge­macht, ich schi­cke Ih­nen eine Kar­te zur Hin­rich­tung. Heil Hit­ler!«

»Heil Hit­ler! Und ver­ges­sen Sie es auch nicht!«

1 Pro­pa­gan­da­mi­nis­ter Go­eb­bels <<<

2 Hein­rich Luit­pold Himm­ler war ein deut­scher Po­li­ti­ker der NSDAP. Er mach­te in den 1920er Jah­ren als Reichs­red­ner und Par­tei­funk­tio­när Kar­rie­re. <<<

Ein hal­b­es Jahr spä­ter war den bei­den Quan­gels das sonn­täg­li­che Schrei­ben der Post­kar­ten be­reits zur Ge­wohn­heit ge­wor­den, zu ei­ner hei­li­gen Ge­wohn­heit frei­lich, die ein Be­stand­teil ih­res täg­li­chen Le­bens war wie die tie­fe Ruhe, die sie um­gab, oder die ei­ser­ne Spar­sam­keit um je­den Gro­schen. Es wa­ren die schöns­ten Stun­den der Wo­che, wenn sie bei­de an den Sonn­ta­gen bei­sam­mensa­ßen, sie in der So­fae­cke, mit ir­gend­ei­ner Flick- oder Stopf­ar­beit be­schäf­tigt, er steif auf dem Stuhl am Tisch sit­zend, den Fe­der­hal­ter in der großen Hand, lang­sam Wort für Wort hin­ma­lend.