Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

So stand sie mit ei­nem ganz lei­sen Seuf­zer auf und trug die Tas­sen und die Tel­ler in die Kü­che. Als sie zu­rück­kam, um den Brot­korb und die Kan­ne zu ho­len, knie­te er vor ei­nem Schub­fach der Kom­mo­de und kram­te dar­in her­um. Anna Quan­gel konn­te sich nicht er­in­nern, was ei­gent­lich in die­sem Schub­fach lag. Es konn­te nur al­ter, längst ver­ges­se­ner Schraps sein. »Suchst du was Be­stimm­tes, Otto?«, frag­te sie mit ei­nem al­ten Ber­li­ner Witz.

Aber er gab nur einen Knurr­laut von sich, so zog sie sich tief in die Kü­che zu­rück, um ab­zu­wa­schen und das Es­sen vor­zu­be­rei­ten. Er woll­te nicht. Er woll­te also wie­der nicht! Und mehr denn je war sie der Über­zeu­gung, dass sich et­was in ihm vor­be­rei­te­te, von dem sie im­mer noch nichts wuss­te und das sie doch wis­sen muss­te!

Spä­ter, als sie wie­der in die Stu­be her­ein­kam, um sich beim Kar­tof­fel­schä­len in sei­ne Nähe zu set­zen, fand sie ihn an dem sei­ner De­cke be­raub­ten Tisch, die Plat­te lag vol­ler Schnitz­mes­ser, und klei­ne Spä­ne be­deck­ten be­reits den Bo­den um ihn. »Was tust du denn, Otto?«, frag­te sie maß­los er­staunt.

»Mal se­hen, ob ich noch schnit­zen kann«, gab er zu­rück.

Sie war maß­los ent­täuscht und auch ein we­nig ge­reizt. Wenn Otto auch kein großer Ken­ner der Men­schen­see­le war, eine klei­ne Ah­nung muss­te er doch da­von ha­ben, wie es in ihr aus­sah, mit wel­cher Span­nung sie jede Mit­tei­lung von ihm er­war­te­te. Und nun hat­te er sei­ne Schnitz­mes­ser aus ih­ren ers­ten Ehe­jah­ren her­vor­ge­sucht und schnip­pel­te am Holz her­um ganz wie da­mals, als er sie durch sein ewi­ges Schwei­gen zur Verzweif­lung brach­te. Da­mals war sie sei­ne Wort­karg­heit noch nicht so ge­wohnt ge­we­sen wie heu­te, aber heu­te, gra­de heu­te, da sie sie ge­wohnt war, schi­en sie ihr völ­lig un­er­träg­lich. Schnit­zen, du lie­ber Gott, wenn das al­les war, was die­sem Mann nach sol­chen Er­leb­nis­sen ein­fiel! Wenn er sich mit stun­den­lan­ger schwei­gen­der Schnitz­kunst sei­ne so ei­fer­süch­tig ge­hü­te­te Stil­le wie­der­ho­len woll­te – nein, das wür­de eine schwe­re Ent­täu­schung für sie be­deu­ten. Er hat­te sie schon oft schwer ent­täuscht, aber dies­mal wür­de sie das nicht so still­schwei­gend an­se­hen kön­nen.

Wäh­rend sie die­ses al­les sehr un­ru­hig und ver­zwei­felt über­dach­te, sah sie doch mit hal­ber Neu­gier auf das läng­li­che, di­cke Holz­stück, das er nach­denk­lich zwi­schen sei­nen großen Hän­den dreh­te, von dem er nach­denk­lich mit sei­nem Mes­ser dann und wann einen stär­ke­ren Span ab­nahm. Nein, eine Wä­sche­tru­he wur­de das dies­mal nicht, so viel stand fest.

»Was wird denn das, Otto?«, frag­te sie halb un­wil­lig. Ihr war der selt­sa­me Ge­dan­ke ge­kom­men, dass er da ir­gend­ein Werk­stück schnitz­te, viel­leicht einen Teil ei­nes Bom­ben­zün­ders. Aber so was auch nur zu den­ken, war Un­sinn – was hat­te Otto mit Bom­ben zu tun?! Au­ßer­dem konn­te man wahr­schein­lich Holz bei Bom­ben gar nicht ver­wen­den. »Was wird denn das, Otto?«, hat­te sie also halb wi­der­wil­lig ge­fragt.

Erst schi­en er wie­der nur mit ei­nem Knur­ren ant­wor­ten zu wol­len, aber viel­leicht fiel ihm ein, dass er die­sen Mor­gen sei­ner Anna schon ein biss­chen viel zu­ge­mu­tet hat­te, viel­leicht war er aber auch ein­fach be­reit, Aus­kunft zu ge­ben. »Kopf«, sag­te er. »Will mal se­hen, ob ich noch einen Kopf schnit­zen kann. Habe frü­her viel Pfei­fen­köp­fe ge­schnitzt.«

Und er dreh­te und schnip­pel­te wei­ter.

Pfei­fen­köp­fe! Anna stieß einen em­pör­ten Laut aus. Sie sag­te jetzt doch sehr är­ger­lich: »Pfei­fen­köp­fe! Aber Otto! Be­sinn dich! Die Welt stürzt ein, und du denkst an Pfei­fen­köp­fe! Wenn ich bloß so was höre!«

Er schi­en we­der auf ih­ren Är­ger noch auf ihre Wor­te groß zu ach­ten. Er sag­te: »Das wird na­tür­lich kein Pfei­fen­kopf. Ich will mal se­hen, ob ich un­ser Ot­to­chen ein biss­chen zu­recht­schnit­zen kann, wie er aus­ge­se­hen hat!«

So­fort schlug ihre Stim­mung um. Also an Ot­to­chen dach­te er, und wenn er an Ot­to­chen dach­te und sei­nen Kopf schnit­zen woll­te, so dach­te er auch an sie und woll­te ihr eine Freu­de da­mit ma­chen. Sie stand von ih­rem Stuh­le auf und sag­te, has­tig die Kar­tof­fel­schüs­sel ab­set­zend: »War­te, Otto, ich hole dir die Bil­der, da­mit du auch weißt, wie Ot­to­chen wirk­lich aus­ge­se­hen hat.«

Er schüt­tel­te ab­leh­nend den Kopf. »Ich will kei­ne Bil­der se­hen«, sag­te er. »Ich will den Otto schnit­zen, wie ich ihn hier in mir drin habe.« Er tipp­te ge­gen sei­ne hohe Stirn. Und nach ei­ner Pau­se setz­te er noch hin­zu: »Wenn ich’s kann!«

Nun war sie wie­der ge­rührt. Ot­to­chen war also auch in ihm, er hat­te ein fes­tes Bild von dem Jun­gen. Jetzt war sie neu­gie­rig, wie die­ser Kopf aus­se­hen wür­de, wenn er erst fer­tig war. »Si­cher bringst du es fer­tig, Otto!«, sag­te sie.

»Na!«, sag­te er nur, aber es klang nicht ein­mal so zwei­felnd wie zu­stim­mend.

Da­mit war die Un­ter­hal­tung zwi­schen den bei­den erst ein­mal be­en­det. Anna muss­te in die Kü­che zu­rück zu ih­rem Mit­ta­ges­sen, und sie ließ ihn da am Tisch, wie er lang­sam die­sen Klotz Lin­den­holz zwi­schen sei­nen Fin­gern dreh­te und mit ei­ner stil­len, be­hut­sa­men Ge­duld Spän­chen auf Spän­chen von ihm ab­nahm.

Sie war dann aber doch sehr über­rascht, als sie kurz vor dem Mit­ta­ges­sen zu­rück­kam, um den Tisch zu de­cken, die­sen Tisch schon auf­ge­räumt und mit sei­ner De­cke ge­schmückt zu fin­den. Quan­gel stand am Fens­ter und sah in die Ja­blons­ki­stra­ße hin­un­ter, wo die spie­len­den Kin­der lärm­ten.

»Na, Otto?«, frag­te sie. »Schon fer­tig mit der Schnit­ze­rei?«

»Für heu­te ist Fei­er­abend«, ant­wor­te­te er, und im sel­ben Au­gen­blick wuss­te sie, dass die­se Un­ter­re­dung nun doch ganz nahe be­vor­stand, dass Otto doch et­was vor­hat­te, die­ser un­be­greif­lich be­harr­li­che Mann, den nichts dazu brin­gen konn­te, et­was über­eilt zu tun, der stets auf die rich­ti­ge Stun­de war­ten konn­te.

Das Mit­ta­ges­sen ver­zehr­ten sie schwei­gend. Dann ging sie wie­der in die Kü­che, um dort Ord­nung zu schaf­fen, und sie ver­ließ ihn, in sei­ner So­fae­cke hockend, starr vor sich hin se­hend.

Als sie, eine hal­be Stun­de spä­ter, wie­der zu­rück­kam, saß er noch im­mer so da. Aber jetzt woll­te sie nicht noch län­ger war­ten, bis er sich end­lich ent­schloss; sei­ne Ge­duld, die ei­ge­ne Un­ge­duld mach­ten sie zu un­ru­hig. Wo­mög­lich saß er um vier noch so da, und nach dem Abendes­sen auch noch! Sie konn­te nicht mehr län­ger war­ten!

»Nun, Otto«, frag­te sie. »Was gib­t’s? Ist heu­te kein Nach­mit­tags­schlaf wie alle Sonn­ta­ge?«

»Heu­te ist nicht alle Sonn­ta­ge. Mit ›al­le Sonn­ta­ge‹ ist es end­gül­tig vor­bei.« Er stand plötz­lich auf und ging aus der Stu­be.

Aber heu­te war sie nicht ge­son­nen, ihn ein­fach wie­der fort­lau­fen zu las­sen, auf einen sei­ner ge­heim­nis­vol­len Gän­ge, von de­nen sie doch nie et­was er­fuhr. Sie lief ihm nach. »Nein, Otto …«, fing sie an.

Er stand an der Et­agen­tür, de­ren Ket­te er eben vor­ge­legt hat­te. Er hat­te die Hand er­ho­ben, um Stil­le zu ge­bie­ten, und lausch­te in das Haus hin­aus. Dann nick­te er und ging an ihr vor­bei wie­der in die Stu­be. Als sie zu ihm kam, hat­te er sei­nen Sofa­platz wie­der ein­ge­nom­men, sie setz­te sich zu ihm.