Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

In der In­nen­stadt an­ge­kom­men, er­le­digt Quan­gel erst ei­ni­ge Ein­käu­fe. Er kauft nur für Pfen­nig­be­trä­ge, ein paar Post­kar­ten, einen Fe­der­hal­ter, ein paar Stahl­fe­dern, ein Fläsch­chen Tin­te. Und auch die­se Ein­käu­fe ver­teilt er noch auf ein Wa­ren­haus, eine Wool­worth-Nie­der­la­ge und auf ein Schreib­wa­ren­ge­schäft. Schließ­lich, nach lan­gem Über­le­gen, er­steht er noch ein Paar ganz ein­fa­che, dün­ne Stoff­hand­schu­he, die er ohne Be­zug­schein be­kommt.

Dann sitzt er in ei­nem die­ser großen Bier­re­stau­rants am Alex­an­der­platz, er trinkt ein Glas Bier, er be­kommt auch noch mar­ken­frei zu es­sen. Wir schrei­ben 1940, die Ausplün­de­rung der über­fal­le­nen Völ­ker hat be­gon­nen, das deut­sche Volk hat kei­ne großen Ent­beh­run­gen zu tra­gen. Ei­gent­lich ist noch fast al­les zu ha­ben, und noch nicht ein­mal über­mä­ßig teu­er.

Und was den Krieg selbst an­geht, so wird er in frem­den Län­dern fern von Ber­lin aus­ge­tra­gen. Ja, es er­schei­nen schon dann und wann eng­li­sche Flug­zeu­ge über der Stadt. Dann fal­len ein paar Bom­ben, und die Be­völ­ke­rung macht am nächs­ten Tage lan­ge Wan­de­run­gen, um die Zer­stö­run­gen zu be­sich­ti­gen. Die meis­ten la­chen dann und sa­gen: »Wenn die uns so er­le­di­gen wol­len, brau­chen sie hun­dert Jah­re dazu, und dann ist noch im­mer nicht viel da­von zu mer­ken. Un­ter­des ra­die­ren wir ihre Städ­te vom Erd­bo­den aus!«

So re­den die Leu­te, und seit jetzt Frank­reich um Waf­fen­still­stand bat, hat sich die Zahl de­rer, die so re­den, stark ver­grö­ßert. Die meis­ten Men­schen lau­fen dem Er­folg nach. Ein Mann wie Otto Quan­gel, der mit­ten im Er­folg aus der Rei­he tritt, ist eine Aus­nah­me.

Er sitzt da. Er hat noch Zeit, noch muss er nicht in die Fa­brik. Aber jetzt ist die Un­ru­he der letz­ten Tage von ihm ab­ge­fal­len. Seit er die­ses Haus be­sich­tigt, seit er die­se paar klei­nen Ein­käu­fe er­le­digt hat, ist al­les ent­schie­den. Er braucht nicht ein­mal mehr groß nach­zu­den­ken über das, was er noch zu tun hat. Das tut sich jetzt von al­lein, der Weg liegt klar vor ihm. Er braucht ihn nur wei­ter­zu­ge­hen, die ers­ten ent­schei­den­den Schrit­te in ihn hin­ein sind schon ge­tan.

Dann, als sei­ne Zeit ge­kom­men ist, zahlt er und macht sich auf den Weg in die Fa­brik. Ob­wohl es ein wei­ter Weg ist vom Alex­an­der­platz aus, geht er ihn zu Fuß. Er hat heu­te schon ge­nug Geld aus­ge­ge­ben, für Fah­re­rei, für die Ein­käu­fe, das Es­sen. Ge­nug? Viel zu viel! Trotz­dem Quan­gel sich jetzt für ein ganz an­de­res Le­ben ent­schlos­sen hat, wird er an den bis­he­ri­gen Ge­wohn­hei­ten nichts än­dern. Er wird wei­ter spar­sam blei­ben und sich die Men­schen vom Lei­be hal­ten.

Schließ­lich steht er wie­der in sei­ner Werk­statt, auf­merk­sam und wach, wort­los und ab­wei­send, ganz wie im­mer. Ihm ist nichts an­zu­se­hen von dem, was in ihm vor­ge­gan­gen ist. So ein Zi­ga­ret­ten­rau­cher wie der falsche Tisch­ler Doll­fuß wird ihm nie was an­mer­ken. Für den steht sein Bild fest: ein al­ter Trot­tel, von ei­nem schmut­zi­gen Geiz be­ses­sen, nur für sei­ne Ar­beit in­ter­es­siert. Das ist das Bild, und so soll es auch blei­ben.

1 dün­ner, schlech­ter Kaf­fee oder auch Kaf­fee-Er­satz <<<

Als Otto Quan­gel sei­ne Ar­beit in der Tisch­ler­werk­statt be­gann, stand Enno Klu­ge schon seit sechs Stun­den an ei­ner Dreh­bank. Ja, es hat den klei­nen Mann nicht mehr in sei­nem Bet­te ge­lit­ten, trotz sei­ner Schwä­che und sei­ner Schmer­zen ist er in die Fa­brik ge­fah­ren. Der Empfang dort war frei­lich nicht sehr freund­lich, aber das war kaum an­ders zu er­war­ten.

»Na, bist du auch mal wie­der bei uns zu Be­such, Enno?«, hat­te ihn der Meis­ter ge­fragt. »Wie lan­ge wills­te denn dies­mal wie­der mit­ma­chen, eine oder zwei Wo­chen?«

»Ich bin jetzt wie­der ganz ge­sund, Meis­ter«, ver­si­cher­te Enno Klu­ge eif­rig. »Ich kann wie­der ar­bei­ten, und ich werd auch ar­bei­ten, das sollst du schon se­hen!«

»Nana!«, mein­te der Meis­ter ziem­lich un­gläu­big und woll­te wie­der ge­hen. Aber er blieb noch ein­mal ste­hen, be­trach­te­te nach­denk­lich En­nos Ge­sicht und frag­te: »Und was has­te denn mit dei­ner Vi­sa­ge ge­macht, Enno? Ein biss­chen in die Heiß­man­gel ge­kom­men, was?«

Enno hat den Kopf auf sein Werk­stück ge­senkt, er sieht den Meis­ter auch nicht an, als er schließ­lich ant­wor­tet: »Ja­wohl, Meis­ter, durch die Man­gel ge­dreht …«

Der Meis­ter bleibt nach­denk­lich vor ihm ste­hen und be­trach­tet ihn im­mer wei­ter. Schließ­lich glaubt er sich einen Vers auf die Sa­che ma­chen zu kön­nen und sagt: »Na, viel­leicht hat’s wirk­lich ge­hol­fen, viel­leicht hast du nun wirk­lich Trieb zur Ar­beit, Enno!«

Da­mit ging der Meis­ter, und Enno Klu­ge war froh, dass die Schlä­ge so ver­stan­den wor­den wa­ren. Soll­te der nur ru­hig den­ken, er war we­gen sei­ner Ar­beits­scheu so ab­ge­rollt wor­den, umso bes­ser! Dar­über woll­te er mit kei­nem re­den. Und wenn sie hier so dach­ten, wür­den sie ihn mit al­len Fra­gen ver­scho­nen. Sie wür­den höchs­tens hin­ter sei­nem Rücken über ihn la­chen, und das soll­ten sie ru­hig, das war ihm egal. Er woll­te jetzt ar­bei­ten, wun­dern soll­ten sich die über ihn!

Be­schei­den lä­chelnd und doch nicht ohne Stolz ließ sich Enno Klu­ge für die frei­wil­li­ge Sonn­tags­schicht auf­schrei­ben. Ein paar äl­te­re Ar­beits­kol­le­gen, die ihn noch von frü­her her kann­ten, mach­ten spöt­ti­sche Be­mer­kun­gen. Er lach­te ein­fach mit und sah es ger­ne, dass auch der Meis­ter grins­te.

Üb­ri­gens hat­te ihm die irr­tüm­li­che An­nah­me des Meis­ters, er habe die Schlä­ge we­gen sei­ner Ar­beits­scheu be­zo­gen, si­cher auch bei der Di­rek­ti­on genützt. Dor­thin war er gleich nach der Mit­tags­pau­se ge­ru­fen wor­den. Wie ein An­ge­klag­ter stand er dort, und dass von sei­nen Rich­tern ei­ner in Wehr­machts­uni­form, ei­ner in SA-Uni­form steck­te, wäh­rend nur ei­ner Zi­vil trug, frei­lich auch mit dem Ho­heits­zei­chen ge­schmückt, das er­höh­te noch sei­ne Angst.

Der Wehr­machts­of­fi­zier blät­ter­te in ei­nem Ak­ten­stück und hielt Enno Klu­ge mit ei­ner eben­so gleich­gül­ti­gen wie an­ge­ekel­ten Stim­me sei­ne Sün­den vor. Den und den Tag von der Wehr­macht zur Rüs­tungs­in­dus­trie ent­las­sen, dann und dann erst Mel­dung in dem zu­ge­wie­se­nen Be­trieb, elf Tage ge­ar­bei­tet, krank­ge­schrie­ben we­gen Ma­gen­blu­tun­gen, drei Ärz­te, zwei Kran­ken­häu­ser in An­spruch ge­nom­men. Dann und dann ar­beits­fä­hig ge­sund­ge­schrie­ben, fünf Tage ge­ar­bei­tet, drei Tage blau­ge­macht, einen Tag ge­ar­bei­tet, wie­der Ma­gen­blu­tun­gen usw. usw.

Der Wehr­machts­of­fi­zier leg­te das Ak­ten­stück weg, er sah an­ge­ekelt den Klu­ge an, das heißt, er rich­te­te sei­nen Blick etwa auf den obers­ten Knopf von En­nos Jackett und sag­te mit er­ho­be­ner Stim­me: »Was denkst du dir ei­gent­lich, du Schwein?« Plötz­lich schrie er, aber man sah es ihm an, dass er ganz ge­wohn­heits­mä­ßig schrie, ohne jede in­ne­re Er­re­gung. »Denkst du, du kannst hier einen Ein­zi­gen mit dei­nen duss­li­gen Ma­gen­blu­tun­gen an der Nase rum­füh­ren? Ich wer­de dich zu ei­ner Straf­kom­pa­nie schi­cken, da wer­den sie dir dei­ne stin­ken­den Ge­där­me aus dem Lei­be rei­ßen, da sollst du ler­nen, was Ma­gen­blu­tun­gen sind!«