Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

»Du bist die Bes­te von uns«, sag­te er plötz­lich. »Du bist die Men­sch­lich­keit, er ist bloß das Dog­ma. Du musst wei­ter­le­ben, gib ihm nicht nach!«

Sie schüt­tel­te den Kopf, moch­te es nun ein Ja oder ein Nein be­deu­ten. »Ich möch­te zu­rück«, sag­te sie. »Ich mag nicht mehr tan­zen.«

»Tru­del«, sag­te Karl Her­ge­sell has­tig, als sie sich aus den Tan­zen­den ge­löst hat­ten, »dein Otto ist erst ges­tern ge­stor­ben, erst ges­tern hast du die Nach­richt be­kom­men. Es ist zu früh. Aber du weißt es ja auch so, ich habe dich im­mer ge­liebt. Ich habe nie et­was von dir er­war­tet, aber nun er­war­te ich, dass du we­nigs­tens lebst. Nicht für mich, nein, dass du lebst!«

Aber wie­der be­weg­te sie nur den Kopf, wie­der blieb es un­ge­wiss, was sie zu sei­ner Lie­be, was sie zu sei­nem Wun­sche, sie am Le­ben zu se­hen, mein­te. Sie wa­ren am Tisch der an­de­ren an­ge­langt. »Nun?«, frag­te Gri­go­leit mit der ho­hen Stir­ne. »Wie tanzt es sich? Ein biss­chen voll, wie?«

Das Mäd­chen hat­te sich nicht wie­der ge­setzt. Es sag­te: »Ich gehe dann jetzt. Macht’s gut. Ich hät­te ger­ne mit euch ge­ar­bei­tet …«

Sie wand­te sich zum Ge­hen.

Jetzt aber war die­ser di­cke, harm­lo­se Säug­ling der Ers­te hin­ter ihr, er fass­te sie am Hand­ge­lenk, er sag­te: »Ei­nen Au­gen­blick noch, bit­te!« Er sag­te es voll­kom­men höf­lich, aber sein Blick droh­te.

Sie kehr­ten an den Tisch zu­rück. Sie setz­ten sich wie­der. Der Säug­ling frag­te: »Ich ver­ste­he doch recht, Tru­del, was dein Ab­schied eben be­deu­te­te?«

»Du hast voll­kom­men recht ver­stan­den«, sag­te das Mäd­chen und sah ihn mit har­ten Au­gen an.

»So bit­te ich dich, dass du mir er­laubst, dich für den Rest des Abends zu be­glei­ten.«

Sie mach­te eine Be­we­gung ent­setz­ter Ab­wehr.

Er sag­te sehr höf­lich: »Ich will mich nicht auf­drän­gen, aber ich gebe zu be­den­ken, dass bei der Aus­füh­rung ei­nes sol­chen Vor­ha­bens wie­der­um Feh­ler be­gan­gen wer­den kön­nen.« Er flüs­ter­te dro­hend: »Es liegt mir nichts dar­an, dass ir­gend­ein Idi­ot dich wie­der aus dem Was­ser fischt oder dass du mor­gen als ge­ret­te­te Gift­selbst­mör­de­rin in ei­nem Kran­ken­haus liegst. Ich will da­bei sein!«

»Rich­tig!«, sag­te der Hochstir­ni­ge. »Ich stim­me zu. Das gibt die ein­zi­ge Ge­währ …«

»Ich wer­de«, sag­te nach­drück­lich der Dunkle, »heu­te und mor­gen und je­den fol­gen­den Tag an ih­rer Sei­te sein. Ich wer­de al­les tun, um die Aus­füh­rung die­ses Vor­ha­bens zu ver­ei­teln. Ich wer­de Hil­fe her­beiho­len, wenn ihr mich zwingt, selbst von der Po­li­zei!«

Der Hochstir­ni­ge pfiff wie­der, lang, ge­dehnt, lei­se und böse.

Der Säug­ling sag­te: »Aha, jetzt ha­ben wir schon den zwei­ten Plap­pe­rer am Tisch. Ver­liebt, was? Ich dach­te mir so was schon im­mer. Kom­men Sie, Gri­go­leit, die Zel­le ist auf­ge­löst. Es gibt kei­ne Zel­le mehr. Und das nennt ihr Dis­zi­plin, ihr Wei­ber­her­zen!«

»Nein, nein!«, rief das Mäd­chen. »Hö­ren Sie nicht auf ihn! Es ist wahr, er liebt mich. Aber ich lie­be ihn nicht. Ich will heu­te Abend mit euch ge­hen …«

»Nichts!«, sag­te der Säug­ling jetzt wirk­lich zor­nig. »Seht ihr denn nicht, dass ihr gar nichts mehr tun könnt, da er …« Er mach­te eine Kopf­be­we­gung zu dem Dunklen hin. »Ach was!«, sag­te er dann kurz. »Es ist aus­ge­spielt! Komm, Gri­go­leit!«

Der Hochstir­ni­ge stand schon. Ge­mein­sam wand­ten sie sich dem Aus­gang zu. Plötz­lich aber lag eine Hand auf dem Arm des Säug­lings. Er sah in das glat­te, ein we­nig ge­dun­se­ne Ge­sicht ei­nes braun Uni­for­mier­ten.

»Ei­nen Au­gen­blick, bit­te! Was ha­ben Sie da eben ge­sagt von der Auf­lö­sung der Zel­le? Es wür­de mich doch sehr in­ter­es­sie­ren …«

Der Säug­ling riss bru­tal sei­nen Arm frei. »Las­sen Sie mich zu­frie­den!«, sag­te er sehr laut. »Wenn Sie wis­sen wol­len, was wir ge­re­det ha­ben, fra­gen Sie die jun­ge Dame dort! Ges­tern ist ihr Ver­lob­ter erst ge­fal­len, heu­te hat sie schon wie­der einen an­de­ren auf dem Korn! Ver­damm­ter Wei­ber­kram!«

Er hat­te im­mer mehr dem Aus­gang zu­ge­drängt, den Gri­go­leit schon er­reicht hat­te. Jetzt ging auch er hin­aus. Der Fet­te sah ihm einen Au­gen­blick nach. Dann wand­te er sich dem Tisch zu, an dem das Mäd­chen und der Dunkle noch im­mer mit blas­sen Ge­sich­tern sa­ßen. Das be­ru­hig­te ihn. Vi­el­leicht habe ich doch kei­nen Feh­ler be­gan­gen, als ich ihn lau­fen ließ. Er hat mich über­rum­pelt. Aber …

Er sag­te höf­lich: »Ge­stat­ten Sie, dass ich mich einen Au­gen­blick zu Ih­nen set­ze und ein paar Fra­gen stel­le?«

Tru­del Bau­mann ant­wor­te­te: »Ich kann Ih­nen nichts an­de­res sa­gen, als was der Herr eben er­zählt hat. Ich habe ges­tern die Nach­richt vom Tode mei­nes Ver­lob­ten be­kom­men, und heu­te möch­te die­ser Herr sich mit mir ver­lo­ben.«

Ihre Stim­me klang fest und si­cher. Jetzt, wo die Ge­fahr an ih­rem Tisch saß, wa­ren Angst und Un­ru­he ver­flo­gen.

»Wür­den Sie et­was da­ge­gen ha­ben, den Na­men Ihres ge­fal­le­nen Ver­lob­ten zu nen­nen? Und sei­ne For­ma­ti­on?« Sie tat es. »Und nun Ihr Name? Ihre Adres­se? Ihre Ar­beits­stel­le? Ha­ben Sie viel­leicht ir­gend­ei­nen Aus­weis bei sich? Ich dan­ke! Und nun Sie, mein Herr.«

»Ich ar­bei­te in dem­sel­ben Be­trieb. Ich hei­ße Karl Her­ge­sell. Hier mein Ar­beits­buch.«

»Und die bei­den an­de­ren Her­ren?«

»Wir ken­nen sie gar nicht. Sie ha­ben sich an un­sern Tisch ge­setzt und plötz­lich in un­sern Streit ge­mischt.«

»Und warum strit­ten Sie?«

»Ich will ihn nicht.«

»Wa­rum war dann die­ser Herr so em­pört über Sie, wenn Sie ihn nicht wol­len?«

»Was weiß ich? Vi­el­leicht glaub­te er mei­nen Wor­ten nicht. Es är­ger­te ihn auch, dass ich mit ihm tanz­te.«

»Na schön!«, sag­te der Ge­dun­se­ne, klapp­te das No­tiz­buch zu und sah da­bei von ei­nem zum an­de­ren. Sie sa­hen wirk­lich eher ver­strit­te­nen Lie­ben­den als er­tapp­ten Ver­bre­chern ähn­lich. Schon die Art, wie sie ängst­lich ver­mie­den, ein­an­der an­zu­se­hen … Und da­bei la­gen ihre Hän­de fast be­rüh­rungs­nah auf der Tisch­plat­te. »Na schön. Ihre An­ga­ben wer­den na­tür­lich nach­ge­prüft wer­den, aber ich den­ke doch … Je­den­falls noch eine bes­se­re Fort­set­zung die­ses Abends …«

»Nicht ich!«, sag­te das jun­ge Mäd­chen. »Nicht ich!« Sie stand gleich­zei­tig mit dem an­de­ren auf. »Ich gehe nach Haus.«

»Ich brin­ge dich.«

»Nein, dan­ke, ich gehe lie­ber al­lein.«

»Tru­del!«, bat er. »Lass mich doch noch zwei Wor­te mit dir re­den!«

Die Uni­form sah lä­chelnd von ei­nem zum an­de­ren. Sie wa­ren wirk­lich Ver­lieb­te. Eine flüch­ti­ge Nach­prü­fung der An­ga­ben wür­de ge­nü­gen.

Plötz­lich hat­te sie sich ent­schlos­sen: »Nun gut, aber nur zwei Mi­nu­ten!«

Sie gin­gen. End­lich wa­ren sie aus die­sem ent­setz­li­chen Saal, aus die­ser At­mo­sphä­re von Ge­gen­sätz­lich­keit und Hass her­aus. Sie sa­hen sich um.

»Sie sind fort.«

»Wir wer­den sie nicht wie­der­se­hen.«

»Und du kannst le­ben. Nein, jetzt musst du le­ben, Tru­del! Ein un­über­leg­ter Schritt von dir wür­de die an­de­ren in Ge­fahr brin­gen, vie­le an­de­re – den­ke im­mer dar­an, Tru­del!«