Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Und wäh­rend der ält­li­che Herr die­se lie­bens­wür­di­ge Schil­de­rung von Tut­ti ent­wirft, fällt dem Enno Klu­ge mit Schre­cken ein, dass die Tut­ti wirk­lich so ist und dass er das letz­te Mal mit ih­rem Por­te­mon­naie und mit ih­ren Le­bens­mit­tel­kar­ten ver­schwun­den ist. Die beißt und spuckt wirk­lich wie ein Pa­vi­an, wenn sie in Wut ist, und wahr­schein­lich wird sie die­se Wut so­fort an Enno aus­las­sen, wenn er jetzt an­kommt. Al­les, was er sich von ei­nem Nacht­quar­tier bei ihr ein­ge­bil­det hat, ist eben nur Ein­bil­dung …

Und plötz­lich be­schließt Enno Klu­ge ganz aus dem Hand­ge­lenk her­aus, von die­ser Mi­nu­te an an­ders zu le­ben, kei­ne Wei­ber­ge­schich­ten mehr, kei­ne klei­nen Sti­bit­ze­rei­en mehr, auch kei­ne Renn­wet­ten mehr. Er hat sechs­und­vier­zig Mark in der Ta­sche, da­von kann er bis zum nächs­ten Lohn­tag le­ben. Mor­gen gönnt er sich noch einen Schon­tag, so zer­schla­gen wie er ist, und über­mor­gen fängt er rich­tig wie­der mit der Ar­beit an. Die wer­den schon mer­ken, was sie an ihm ha­ben, die wer­den ihn nicht wie­der an die Front schi­cken. Er kann wirk­lich nicht nach al­le­dem, was er in den letz­ten vier­und­zwan­zig Stun­den er­lebt hat, solch einen Pa­vians­emp­fang bei der Tut­ti ris­kie­ren.

»Ja«, sagt Enno Klu­ge nach­denk­lich zu dem ält­li­chen Herrn. »Das stimmt: so ist die Tut­ti. Und weil sie so ist, habe ich mich eben ent­schlos­sen, nicht zu der Tut­ti zu ge­hen. Ich wer­de drü­ben in dem klei­nen Ho­tel da über­nach­ten. Gute Nacht, Herr … Tut mir leid, aber …«

Und da­mit geht er vor­sich­tig mit sei­nen zer­schun­de­nen Kno­chen und er­bet­telt sich doch wirk­lich trotz sei­nes zer­schun­de­nen Aus­se­hens und sei­nes völ­li­gen Man­gels an Ge­päck von dem ab­ge­ris­se­nen Haus­die­ner ein Bett zu drei Mark. Er kriecht in dem en­gen, übel­rie­chen­den Loch in das Bett, des­sen Wä­sche schon vie­len vor ihm ge­dient hat; er streckt sich aus, er sagt zu sich: Von jetzt an will ich ganz an­ders le­ben. Ich bin ein ge­mei­nes Aas ge­we­sen, be­son­ders zu Eva, aber von die­ser Mi­nu­te an wer­de ich an­ders. Ich habe die Dre­sche zu Recht be­zo­gen, aber von nun an will ich auch an­ders sein …

Er liegt ganz still in dem schma­len Bett, die Hän­de ge­wis­ser­ma­ßen an der Ho­sen­naht, und starrt ge­gen die De­cke. Er zit­tert vor Käl­te, vor Er­schöp­fung, vor Schmer­zen. Aber er spürt das gar nicht. Er denkt dar­an, was für ein ge­ach­te­ter und be­lieb­ter Ar­bei­ter er frü­her mal war, und jetzt ist er nur ein schä­bi­ger klei­ner Kerl, vor dem alle aus­spu­cken. Nein, bei ihm ha­ben die Schlä­ge ge­hol­fen, nun wird al­les an­ders. Und wäh­rend er sich die­ses An­ders­s­ein aus­malt, schläft er ein.

Um die­se Zeit schla­fen auch alle Per­sickes, es schla­fen Frau Gesch und Frau Klu­ge, es schläft das Ehe­paar Bark­hau­sen – er hat der Otti wort­los er­laubt, zu ihm ins Bett zu krie­chen.

Es schläft ge­ängs­tigt, schwer at­mend, Frau Ro­sen­thal. Auch die klei­ne Tru­del Bau­mann schläft. Sie hat am Nach­mit­tag ei­nem ih­rer Ver­schwo­re­nen zu­flüs­tern kön­nen, dass sie un­be­dingt et­was mit­tei­len müs­se und dass sie sich alle am nächs­ten Abend im Ely­si­um tref­fen müs­sen, mög­lichst un­auf­fäl­lig. Sie hat ein we­nig Angst, weil sie nun ihre Schwatz­haf­tig­keit ge­ste­hen muss, aber jetzt ist sie doch ein­ge­schla­fen.

Frau Anna Quan­gel liegt im Dun­keln im Bett, wäh­rend ihr Mann wie im­mer um die­se Nacht­zeit in sei­ner Werk­statt steht und auf­merk­sam je­den Ar­beits­gang ver­folgt. Sie ha­ben ihn nicht zur tech­ni­schen Lei­tung we­gen Ver­bes­se­rung der Fa­bri­ka­ti­on ge­ru­fen, auch dort hal­ten sie ihn für einen vollen­de­ten Trot­tel. Umso bes­ser!

Anna Quan­gel, die im Bett liegt, aber noch nicht schla­fen kann, hält noch im­mer ih­ren Mann für völ­lig kalt und herz­los. Wie er die Nach­richt von Ot­to­chens Tode auf­nahm, wie er die arme Tru­del und die Frau Ro­sen­thal aus der Woh­nung ge­setzt hat: kalt, herz­los, im­mer nur an sich den­kend. Sie wird ihm nie wie­der so gut sein kön­nen wie frü­her, als sie dach­te, er hät­te we­nigs­tens für sie was über. Das hat sie nun ge­se­hen. Nur be­lei­digt über das vor­schnell her­aus­ge­fah­re­ne Wort ›Du und dein Füh­rer‹, nur ge­kränkt. Nun wird sie ihn nicht so leicht noch ein­mal so krän­ken, nicht so leicht wird sie wie­der mit ihm zu re­den an­fan­gen. Heu­te ha­ben sie nicht ein Wort mit­ein­an­der ge­wech­selt, nicht ein­mal gu­ten Tag ha­ben sie sich ge­sagt.

Der Kam­mer­ge­richts­rat a.D. Fromm wacht noch, wie im­mer ist er in der Nacht wach. Er schreibt mit sei­ner klei­nen ge­sto­che­nen Schrift einen Brief, in dem die An­re­de lau­tet: »Hoch­ver­ehr­ter Herr Reichs­an­walt …«

Un­ter der Le­se­lam­pe er­war­tet ihn auf­ge­schla­gen sein Plut­arch.

Der Tanz­saal im Ely­si­um, dem großen Tanz­lo­kal im Nor­den Ber­lins, bot an die­sem Frei­tag­abend ein Bild, das die Au­gen je­des Normal­deut­schen er­freu­en muss­te: Uni­for­men über Uni­for­men. Es war nicht so sehr die Wehr­macht, de­ren Grau oder Grün den kräf­ti­gen Un­ter­grund zu die­sem far­ben­fro­hen Bil­de ab­gab, es wa­ren in viel stär­ke­rem Maße die Uni­for­men der Par­tei und ih­rer Glie­de­run­gen, die mit Braun, Hell­braun, Gold­braun, Dun­kel­braun und mit Schwarz das Bild so bunt mach­ten. Da sah man ne­ben den Braun­hem­den der SA 1die viel hel­le­ren Hem­den der HJ, die Or­ga­ni­sa­ti­on Todt 2war eben­so ver­tre­ten wie der Reichs­ar­beits­dienst, 3man sah die mehr gel­ben Uni­for­men der Son­der­füh­rer, die Gold­fa­sa­nen ge­nannt wur­den, man sah Po­li­ti­sche Lei­ter ne­ben Luft­schutz­war­ten. Und nicht etwa nur die Män­ner wa­ren so herz­er­freu­end ko­stü­miert, auch vie­le jun­ge Mäd­chen tru­gen Uni­form; der BDM, 4der Ar­beits­dienst, die Or­ga­ni­sa­ti­on Todt, sie alle schie­nen ihre Füh­re­rin­nen, Un­ter­füh­re­rin­nen und Ge­führ­ten hier­her­ge­sandt zu ha­ben.

Die we­ni­gen Zi­vi­lis­ten ver­lo­ren sich voll­stän­dig in die­sem Ge­wim­mel, sie wa­ren be­deu­tungs­los, lang­wei­lig un­ter die­sen Uni­for­men, wie ja auch das zi­vi­le Volk drau­ßen auf den Stra­ßen und in den Fa­bri­ken nie eine Be­deu­tung der Par­tei ge­gen­über er­langt hat­te. Die Par­tei war al­les und das Volk nichts.

So wur­de auch ein Tisch am Ran­de des Saa­l­es fast gar nicht be­ach­tet, an dem ein Mäd­chen und drei jun­ge Män­ner sa­ßen. Kei­ne von den vier Per­so­nen trug eine Uni­form, nicht ein­mal ein Par­tei­ab­zei­chen war zu se­hen.

Ein Paar, das jun­ge Mäd­chen und ein jun­ger Mann, war zu­erst ge­kom­men; spä­ter hat­te ein an­de­rer jun­ger Mann um die Er­laub­nis ge­be­ten, sich her­an­set­zen zu dür­fen, und schließ­lich hat­te noch ein vier­ter Zi­vi­list um die glei­che Er­laub­nis nach­ge­sucht. Das jun­ge Paar hat­te auch ein­mal den Ver­such ge­macht, in dem Ge­wühl zu tan­zen. In die­ser Zeit wa­ren die bei­den an­de­ren Män­ner in ein Ge­spräch mit­ein­an­der ge­kom­men, in ein Ge­spräch, an dem sich das zer­drückt und er­hitzt zu­rück­kom­men­de Paar auch ge­le­gent­lich be­tei­lig­te.

Ei­ner der Män­ner, an­fangs der Drei­ßi­ger, mit ho­her Stirn und schon zu­rück­wei­chen­dem Haar­wuchs, hat­te sich weit mit sei­nem Stuhl zu­rück­ge­lehnt und eine Wei­le schwei­gend das Ge­wühl auf der Tanz­flä­che und die Ne­ben­ti­sche ge­mus­tert. Nun sag­te er, wo­bei er die an­de­ren kaum an­sah: »Ein schlecht ge­wähl­ter Ver­samm­lungs­ort. Wir sind fast der ein­zi­ge nur mit Zi­vil be­setz­te Tisch hier im Saal. Wir fal­len auf.«