Hans Fallada - Hans Fallada – Gesammelte Werke

Die Frau mach­te eine hilflo­se Ge­bär­de und sag­te dann rasch und bit­tend: »Mein Herr, ma­chen Sie mir doch kei­ne Schwie­rig­kei­ten. Es ist jetzt Nacht, und das Mäd­chen schläft. Ich will Ih­nen hier ger­ne auf dem Sofa ein Bett zu­recht­ma­chen. Se­hen Sie, jetzt ha­ben Sie einen klei­nen Rausch.« Sie ver­such­te zu lä­cheln, aber es war Angst in ih­rem Lä­cheln, ich er­kann­te es wohl. »Schla­fen Sie Ihren Rausch aus, und mor­gen soll Eli­nor so viel mit Ih­nen zu­sam­men sein, wie Sie nur wol­len. Sie sind doch ein ge­bil­de­ter Mann, mein Herr!«

»Sie ru­fen das Mäd­chen!«, sag­te ich hart­nä­ckig, und als sie wie­der da­ge­gen­re­den woll­te: »Nun gut, dann gehe ich selbst zu ihr hin­auf!« Ich schob die Wir­tin bei­sei­te.

»Ich wer­de die Eli­nor ru­fen«, sag­te die Wir­tin rasch. »Bit­te set­zen Sie sich einen Au­gen­blick dort in das Sofa, Eli­nor wird so­fort kom­men.«

»Halt!«, rief ich, als die Wir­tin trepp­auf ge­hen woll­te. »Sie ru­fen von hier un­ten, Sie ver­las­sen die­se Gast­stu­be nicht. Wer die­se Stu­be ver­lässt, wird er­schos­sen!« Ich griff in die Ta­sche, als hät­te ich eine Schuss­waf­fe bei mir.

Die Wir­tin kreisch­te lei­se auf.

»Sie wis­sen Be­scheid«, sag­te ich fins­ter. »Also jetzt ru­fen Sie!«

Die Wir­tin rief, sie muss­te vie­le Male ru­fen, ehe Ant­wort von oben kam, Eli­nor hat­te einen fes­ten Schlaf. »Sollst run­ter­kom­men, Eli­nor!«, rief die Wir­tin. »Mach ein biss­chen schnell, du!«

»So«, sag­te ich mit der Mie­ne ei­nes Un­ter­su­chungs­rich­ters, »und nun eine Fra­ge: Ha­ben Sie Schwarz­wäl­der Zwetsch­gen­was­ser?«

»Das nicht«, sag­te die Wir­tin, und als sie mei­ne zor­ni­ge Mie­ne sah, »aber ich habe ein Kir­sch­was­ser, das noch bes­ser ist.«

»Bes­ser als Zwetsch­gen­was­ser ist nichts«, er­wi­der­te ich, »aber brin­gen Sie im­mer­hin Ihren Kirsch.«

Sie brach­te ihn; Fla­sche und Glas zit­ter­ten in ih­rer Hand.

»So«, sag­te ich und trank. Mei­ne Stim­mung hell­te sich auf; dies war wirk­lich bei­na­he noch bes­ser. »So, und nun set­zen Sie sich dort­hin und sa­gen Sie mir, wer au­ßer Ih­nen noch hier im Haus ist.«

»Nur die Eli­nor, wirk­lich, au­ßer mir nur die Eli­nor!«

»Sie lü­gen!«, rief ich wü­tend. »Las­sen Sie sich nicht ein­fal­len, mich noch ein­mal an­zulü­gen, oder es pas­siert was.« Und wie­der griff ich in mei­ne Ta­sche.

Die Wir­tin kreisch­te wie­der lei­se.

»Ich habe«, fuhr ich un­er­bitt­lich fort, »das letz­te Mal hier noch ein Mäd­chen ge­se­hen, mit Zot­tel­haa­ren und ei­ner ro­ten Nase …«

»Ach, die Ma­rie mei­nen Sie«, rief die Wir­tin er­leich­tert. »Aber, Herr, warum re­gen Sie sich so auf und ängs­ti­gen mich so? Ich will Sie doch nicht an­lü­gen! Die Ma­rie hilft hier nur aus, die wohnt im Dorf bei ih­ren El­tern …«

»So«, sag­te ich zu­frie­den, »dann will ich Ih­nen dies­mal noch ver­zei­hen, wenn es so ist.« Ich trank. »Und Ihr Kirsch ist wirk­lich auch nicht schlecht, gut ist er so­gar …«

»Nicht wahr, nicht wahr?«, sag­te die Wir­tin eif­rig. »Ich tue ja al­les, um Sie zu­frie­den­zu­stel­len. Mit­ten in der Nacht hole ich das Mäd­chen aus dem Bett. Nun müs­sen Sie aber auch nett sein und nicht mehr mit dem Schieß­ei­sen dro­hen. Am bes­ten le­gen Sie es erst mal weg, so ein Ding kann so leicht los­ge­hen, und das wol­len Sie doch nicht; Sie sind doch ein gu­ter, an­stän­di­ger Herr …«

Ehe ich noch ge­gen die­se neue Be­lei­di­gung hat­te pro­tes­tie­ren kön­nen, denn ich war ent­schlos­sen, nicht gut, son­dern furcht­ein­flö­ßend und böse zu sein und mei­ne Macht über die Men­schen zu zei­gen, ehe ich also wie­der zor­nig ge­wor­den war, tön­te Eli­nors fes­ter Schritt auf der Trep­pe; und da trat sie in den Licht­schein, völ­lig an­ge­zo­gen, nur das dunkle Haar hat­te sie nicht fri­siert, son­dern trug es lo­cker nach hin­ten ge­kämmt. So sah sie noch schö­ner aus.

»Eli­nor!«, rief ich. »Mei­ne Kö­ni­gin!«

Nur einen Au­gen­blick stutz­te sie, als sie mich da so in dem un­or­dent­li­chen Lo­kal mit der Wir­tin sit­zen sah, und dann tat die­ses er­staun­li­che Mäd­chen ge­nau das Rich­ti­ge, als hät­te sie al­les, was vor­her ge­sche­hen, ge­wusst: Sie lief auf mich zu, um­arm­te mich, gab mir einen Kuss rechts und einen Kuss links auf die Ba­cke und rief ver­gnügt: »Ach, das Pa­pa­chen! Das gute, im­mer be­trun­ke­ne Pa­pa­chen! Jetzt wol­len wir aber fi­del sein, was, Mut­ter Schul­zen? Nun gib­t’s Sekt!«

»Sekt?«, rief ich be­geis­tert. »Na­tür­lich gib­t’s Sekt, so­viel ihr wollt. Ich habe Geld wie Heu. – Eli­nor, du bist die Bes­te, du weißt, dass ich dich lie­be. Du bist mei­ne Kö­ni­gin, und jetzt wer­den wir auf Rei­sen ge­hen. Eli­nor, gib mir noch einen Kuss, aber mit­ten auf den Mund!«

Sie tat es, ich fühl­te ihre Brust an der mei­nen, ich war se­lig, end­lich hat­te mir doch der Al­ko­hol die vol­le Se­lig­keit ge­schenkt! Ich sah nur Eli­nor, ich fühl­te nur Eli­nor, ich dach­te und re­de­te nur Eli­nor. Ich merk­te gar nicht, dass die Wir­tin trotz mei­ner stren­gen To­des­dro­hun­gen längst die Gast­stu­be ver­las­sen hat­te.

Ich weiß nicht, wie lan­ge Zeit ich so in Eli­nors Ar­men ver­brach­te. Ich hat­te ihr großes wei­ßes Ge­sicht mit den ge­schwun­ge­nen Au­gen­brau­en ganz nahe vor mir, es lehn­te sich über mich – und die gan­ze Welt ver­sank mir. Ihre jetzt nicht mehr farb­lo­sen, son­dern grün­strah­len­den Au­gen sa­hen mich an, und ich fühl­te ein Zit­tern in mir bis in das In­ners­te mei­ner Kno­chen; das Herz be­weg­te sich in mir wie ein Pap­pel­blatt im Som­mer­wind.

»Oh, Eli­nor, ver­zeih, ver­zeih! Nie habe ich so ge­liebt! Nie habe ich ge­wusst, dass es so et­was auf der Welt gibt, du machst mich schwach und stark; be­rührt mich dein Atem, so ist mir, als weh­te ein Sturm durch mich; die dür­ren Blät­ter der Ver­gan­gen­heit weht er alle fort. Ich bin neu ge­wor­den durch dich – komm, lass uns von hier flie­hen, lass uns aus dem Al­ten flie­hen! Wir wol­len in den Sü­den ge­hen, wo im­mer die Son­ne scheint, wo der Him­mel ewig blau ist – wei­ße Sch­lös­ser an Re­ben­hän­gen! Dor­thin wol­len wir! Komm mit! Ich habe eine klei­ne Ta­sche drau­ßen ste­hen, aber ge­nug ist in ihr, komm mit, wie du bist, wir wol­len flie­hen, jetzt, noch in die­ser Mi­nu­te, mir ahnt Schreck­li­ches, wenn wir noch län­ger hier­blei­ben! Sie wür­den dich nicht bei mir dul­den. Komm, lass uns ge­hen, mein wei­ßes, stren­ges Ge­sicht, ma rei­ne d’al­cool! Stoß mit mir an, du sollst le­ben! Dir einen Gruß aus mei­nem tiefs­ten Her­zen!« Ich sah sie strah­lend an. Und tief be­un­ru­higt: »Wa­rum ge­hen wir noch nicht?«

Sie fuhr mit der Hand durch mei­ne Haa­re, be­ru­hi­gend, lieb­ko­send. Sie saß auf mei­nem Schoß, einen Arm hat­te sie um mei­ne Schul­ter ge­schlun­gen, ihre Zärt­lich­keit deck­te mir die Welt zu. Sie sag­te lei­se: »Gleich fah­ren wir, al­tes Pa­pa­chen, gleich. Um sechs geht ein Zug von der Sta­ti­on, so lan­ge musst du dich noch ge­dul­den, al­tes Pa­pa­chen! Wir sit­zen doch gut hier! Oder sit­zen wir nicht gut hier?«

Ich schmieg­te mich fes­ter an sie, ich leg­te den Kopf ge­gen ihre Brust, ich fühl­te mich ge­bor­gen an ihr, in ihr, wie ein Kind bei sei­ner Mut­ter. »Sehr gut sit­zen wir hier. Aber um sechs fah­ren wir – weit, weit von hier fort. Dies al­les wol­len wir nie wie­der­se­hen – im Sü­den wer­den wir lie­ben … wir wer­den uns im­mer lie­ben …«