Walther von Hollander - Komödie der Liebe

Regen und Wind fahren über die Hausmauer. Ellen Hammacher kann nicht schlafen. Unmodern ist ganz schön. Eifersüchtig — eifersüchtig ist weder modern noch unmodern. Eifersucht ist ewig, ist fast selbstverständlich. Man sucht zu halten, was man hat. Aber hat man denn, was man zu halten sucht? Darf man halten?

Ellen wirft sich herum und macht wieder Licht. Da ist noch die Geschichte mit Alice Hammacher, Hans Hammachers erster Frau und mit Luzie Hammacher, seiner Tochter.

Wenn man es richtig besieht: sie hat Alice den Mann weggenommen, Luzie den Vater gestohlen. Ganz offen gestohlen, ohne Betrug, ohne Heimlichkeit, aber doch gestohlen.

„Ich kann nicht ohne ihn leben, Alice.“

„Muß ich es denn können, Ellen?“

„Du kannst es, Alice, du bist ein selbständiger Mensch. Du hast deinen Beruf. Du hast deine Praxis, du bist eine bekannte Ärztin. Du ...“

„Ja, ich habe eine Praxis, Ellen, aber ich kann doch nicht ohne ihn leben. Nur weiß ich, daß danach nicht gefragt wird.“

Ellen zieht die Bettdecke bis zum Mund und schüttelt abwehrend den Kopf. Unheimlich. Das Gespräch ist vor Jahren gesprochen und ist noch da. Man braucht bloß die Erinnerung einzustellen oder das Herz wird empfindlich: schon ist es da. Solange einer der Sprecher lebt, lebt es mit. „Danach wird nicht gefragt.“

Ellen tastet aus dem Bett, schnell den Morgenrock an mit der Straußfederboa. Schnell, schnell (es ist eiskalt) die Hausschuhe an. Ob man es aushält, danach wird nicht gefragt. Sie will nicht so streng mit Hammacher ins Gericht gehen, wenn sie zu streng ist, wird er erst recht weglaufen. Deshalb kann sie nicht streng sein. Deshalb und weil Alice nicht streng war. Sie kann nicht als Rächerin dastehen, denn jetzt will man ihr nur tun, was sie einer anderen getan hat.

Besser wäre es mit etwas Liebe und etwas Humor. Wenn es diese Schnee ist (au! es schmerzt doch. Aber still mal, nicht auf dem Schmerz reiten!), wenn es diese Schnee ist (es ist ja unverständlich, ihre Hüften sind doch so breit, der Mund ist hartherzig, die Finger richtige Spinnenfinger, was findet er nur daran) wenn es diese Schnee ist, nun dann vergeht es doch wieder. Sie ist nicht gefährlich. Einen Monat wird’s dauern. Oder den Winter über. Den Winter über? Es ist doch erst Oktober! Nun, sagen wir um Weihnachten herum wird es vorüber sein.

Etwas Liebe und etwas Humor, wer hat das gesagt? Natürlich Hammacher. Jawohl Hammacher. Kunststück. Er kann Liebe und Humor aufbringen. Alle lieben ihn.

Wie spät? Wirklich halb drei. Aber jetzt wird doch geschlafen. Nur noch ... doch ... sie wird ihm ein paar lustige Worte sagen. So: „Gestehe, Verruchter!“ Oder: „Verstoße trotzdem nicht dein mageres Weib!“

Sie öffnet vorsichtig die Tür zu Hammachers Zimmer. Schleicht auf nackten Füßen dicht vors Bett, hebt die Hand und sagt: „Gestehe, Verruchter!“ Sie sagt oder sie flüstert es heiser. Die Stimme bleibt ihr stecken.

Hammacher — sie erkennt es jetzt erst in dem halben Licht, das von nebenan kommt — Hammacher liegt in seinem tiefen, unzerstörbaren Kinderschlaf. Sein großer Kopf ist vom Kissen gerutscht. Der Mund steht offen. Die etwas kurze Oberlippe ist hochgezogen. Die herrlichen Zähne blinken entblößt. Das alte liebenswürdige Lächeln ist zum Vorschein gekommen, nur eingefroren, nur festgeleimt, verhärtet. Beinahe wie das Lächeln eines Toten.

Nein, sie sagt nichts mehr. Weder „Gestehe, Verruchter“ noch „Verstoße nicht dein mageres Weib“. Sie schleicht zurück, sie stürzt sich ins Bett, gräbt sich tief in die Kissen, damit niemand das laute, das erbärmlich laute Heulen hört. Schrecklich, sie kann es nicht anhalten. Wie bei einer Seekrankheit wird ihr das unterste zu oberst gekehrt. Stundenlang noch im Schlaf wird sie gerüttelt und gestoßen vom Schluchzen.

Was ist denn geschehen? Kurz gesagt, sie hat zum erstenmal den Tod gesehen oder vielmehr sie hat gesehen, daß auch Hammacher sterben kann, ja, daß es selbst ihr zustoßen wird, dieses Unheimliche, dieses Aufhören, dieses Zurücklehnen und Nichtmehrsein. Ach, man weiß es und man weiß es doch nicht. Aber nun spürt sie, daß es tatsächlich ihr eines Tages zustoßen wird und daß sie darum ihr Leben nicht mehr in Abwarten und Kommenlassen und Ertragen führen darf. Und sie weiß, daß sie auch, wenn sie schon eifersüchtig ist, wenn sie es wirklich wagt eifersüchtig zu sein und sich soweit und so tief in ein zweites Leben hineinzugraben, daß sie dann auch die Verantwortung für dieses Leben mitübernehmen muß.

Eifersucht ohne Verantwortung ist eine hysterische Albernheit.

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