Krishna Udayasankar - IMMORTAL - DER UNSTERBLICHE

Sie holte einen kleinen, durchsichtigen, versiegelten Behälter heraus und stellte ihn auf den Tisch vor uns. Im Inneren befand sich ein blau-schwarzer Stein, an einer Seite glatt und abgerundet, während die andere Seite rau und uneben war. Rot-grüne Flecken und silberne Streifen bildeten ein Muster in der leuchtenden Tiefe des Gesteins. Was immer es auch war, es war auf stille Art prachtvoll.

»Was zur …?«, rief Manohar aus. Er warf ungläubig die Hände in die Luft und ließ sie dann leise auf die Tischplatte fallen, als er sich vorbeugte. »Das kann doch wohl nicht wahr sein? Das kann verdammt noch mal nicht wahr sein!«

»Ist es aber«, erklärte Maya Jervois triumphierend. »Das hier ist es. Das ist eines der drei Stücke des zerbrochenen Vajras von Nagarjuna. Werden Sie mir jetzt helfen, die anderen zu finden?«

Ich winkte den Kellner heran und bestellte lautlos einen weiteren Drink.

Fünf unangenehme Minuten und ein großes Whiskyglas später starrte ich in den Spiegel einer sehr sauberen Herrentoilette im Restaurant. Ich starrte hinein, sah aber nichts.

Es kann nicht sein. Es kann einfach nicht sein. So etwas wie einen Stein der Weisen gibt es nicht.

Ich wusste das so sicher, wie man etwas wissen konnte, aufgrund dessen, was ich war, wer ich war, oder einst gewesen bin, denn ich stammte ebenfalls von einer langen Ahnenreihe von Wissenschaftlern ab, auch wenn uns nur wenige als solche in Erinnerung hatten: Damals wie heute wurde ein Großteil dieser Wissenschaft als Magie betrachtet. Wir hatten unsererseits diesen Ruf klaglos akzeptiert, denn es verschaffte uns einen Vorteil in dem Bereich, in dem man ihn am meisten brauchte – in der Kriegsführung. Während unsere Metalle für sehr wirkungsvolle Rüstungen verwendet wurden, waren es unsere Entdeckungen im Bereich der Chemie, die Verwüstungen in den gegnerischen Reihen anrichteten und als Astra-Waffen zum Stoff von Legenden wurden.

Ich hatte gelacht beim Anblick ganzer Armeen, vor Angst halb wahnsinniger Männer, die in einer drogeninduzierten Panik aufeinander einschlugen, sobald das Brahmastra eingesetzt wurde. Die urtümliche Paranoia verwandelte die besten Freunde und selbst Brüder in blutgierige Dämonen, die direkt einem Albtraum entsprungen zu sein schienen. Sobald die Soldaten damit fertig waren, sich gegenseitig aufzuschlitzen, blieb für die Gegner nur noch wenig zu tun. Es gab kein Gegengift gegen dieses wirksame Halluzinogen, keine Verteidigungswaffe, die diejenigen retten konnte, die davon erfasst worden waren. Das Einzige, was man lernen konnte, war, die Effekte zu bekämpfen, sich den Dämonen im eigenen Inneren zu stellen. Wenigen eilte der Ruf voraus, dabei erfolgreich gewesen zu sein, so wie mir. Aber ich hatte mich nie der Illusion hingegeben, dass mein Schicksal das glücklichere gewesen wäre.

Trotz unseres chemischen Wissens hatten wir Kriegergelehrten die Transmutation als sinnloses Unterfangen angesehen, das von unseren Vorfahren schon lange aufgegeben worden war, und niemand verschwendete seine Zeit damit, nicht einmal im Schutz der Schriften oder Rituale. Ich war mir dessen sicher – schließlich war ich selbst … transformiert worden … und Freund und Feind waren gleichermaßen abgestoßen. Aber der Hass, den mir meine eigenen Leute entgegengebracht hatten – die größten wissenschaftlichen Geister dieser Zeit –, hatte mich erstaunt.

Es hatte eine Weile gedauert, bis ich begriffen hatte, ihre Reaktion kam daher, dass ihre Wissenschaft meine Transformation nicht erklären konnte, und ihre Glaubenssätze ließen es nicht zu, dafür die Verantwortung zu übernehmen. Sie sahen ihr Versagen als meinen Fehler an. Ich wurde verstoßen und zur abscheulichen Anomalie erklärt. Man behauptete, die Unsterblichkeit sei eine Bestrafung für meine angeblichen Verbrechen im Großen Krieg, denn nur so konnten sie kraft ihrer Autorität sicherstellen, dass nie wieder passieren konnte, was geschehen war. Und genauso wie sich alles andere im Nachhall des Krieges änderte, wurde auch die Alchemie aufgegeben und vergessen.

Was mich anging – ich hatte das Land meiner Geburt bald nach meiner Transformation verlassen, vertrieben vom Hass und der Angst derer, die mir am nächsten standen. Aber die Welt war ein kleiner Ort für einen Mann, der so viel Zeit übrig hatte wie ich, und Neuigkeiten aus dem Osten waren leicht zu erhalten. In meiner Zeit als Söldner erfuhr ich diese Neuigkeiten in Form von Gerüchten und Vermutungen in dunklen Kaschemmen. Während meiner Reisen als Gelehrter erlangte ich Informationen in Form von Berichten von etwas gebildeteren Reisenden. Aber im Dienst derjenigen, die nach Macht hungerten, erfuhr ich, oft geflüstert und durch Blutvergießen bezahlt, dass die Suche nach der Unsterblichkeit in dem Land, das ich meine Heimat genannt hatte, weitergeführt wurde.

Auf dem Höhepunkt des Maurya-Reiches hatte die Alchemie ihre Vorherrschaft in Indien zurückgewonnen, dieses Mal stärker noch und tiefer in der Religion verwurzelt und unter dem Einfluss der griechisch-ägyptischen Traditionen und später der chinesischen und tibetischen Religionspraxis. Aus dieser ersten und ältesten Welle der Globalisierung wurde eine Legende geboren und diese trug einen Namen: Vajra.

Ich erinnerte mich an den Modus tollens, eine logische Schlussfigur, bekannt als der »Modus des Aufhebens«. Wenn Nagarjunas alchemistisches Können nicht auf Tatsachen beruhte, dann folgte daraus logisch, dass der Vajra ebenso ein Konstrukt wäre, ohne Anknüpfungspunkte an die Wirklichkeit. Aber das Nichtvorhandensein von Beweisen war nicht dasselbe wie der Beweis des Nichtvorhandenseins. Wenn man also annehmen wollte, dass der Vajra tatsächlich ein reales Objekt war, wie Maya Jervois von dem Fragment in ihrem Besitz angenommen hatte, dann hieß das nicht, dass der Rest des Mythos auf irgendwelchen Fakten beruhte.

Wo stand ich dann also bei dem Ganzen? Gefangen in einem Kreis ohne Anfang und Ende. Ich spritzte mir etwas Wasser ins Gesicht und verbannte die Konsequenzen dieses Gedankens in die hintersten Winkel meines Geistes. Dann verließ ich die Toilette, nachdem ich mir die Haare zurückgestrichen hatte.

Wieder am Tisch fand ich Manohar und unsere potenzielle Klientin in ein gedämpftes Gespräch verwickelt. Sie verstummten, als sie mich sahen. »Wollen Sie etwas essen, Professor?«, fragte Maya, als ich mich setzte.

»Ich habe keinen Hunger, bestellt ihr ruhig was.«

Die beiden studierten die Speisekarte. Ich sah wieder aus dem Fenster und genoss das Spiel von Licht und Schatten rund um das Qutb Minar. Ich hörte, wie Manohar Pizza bestellte, und sie wurde kurz darauf an den Tisch gebracht, genug für uns alle drei, falls ich meine Meinung geändert hätte. Ich hörte das Kratzen eines Tellers auf Holz und das verlockende Aroma, als mir freundlicherweise ein Stück zugeschoben wurde, aber meine Aufmerksamkeit wurde von etwas anderem in Anspruch genommen. Ich dachte an die Zeit nach Qutb-ud-Din Aibak.

Nach dem Tod Saladins folgte ich dem Pfad der Macht und warf mich mitten in einen weiteren Sturm, dieses Mal in Form des beispiellosen Aufstiegs des Mongolenreichs unter Dschingis Khan. Wie viele andere Eroberer vor und nach ihm suchte auch Dschingis nach dem ultimativen hedonistischen Ziel des unendlichen Lebens – zuerst bei den legendären Assassinen und ihrem angeblich unsterblichen Anführer Hasan-i-Sabbah und später bei dem taoistischen Mönch Qiu Changchun, dem man nachsagte, er sei im Besitz eines Steins, der ewiges Leben verlieh. Aber Dschingis war gestorben, so wie alle anderen.

Was bei euch ist, vergeht … Chisthis Worte waren prophetisch und pragmatisch, denn diejenigen, die nach dem Geheimnis des ewigen Lebens gesucht hatten, waren eines blutigen Todes gestorben. Die Suche, so schien es, war verflucht.