Onjali Q. Raúf - Der Junge aus der letzten Reihe

Normalerweise hören wir nicht zu, weil wir Wichtigeres zu besprechen haben, zum Beispiel, was wir zu Hause im Fernsehen schauen wollen oder wer unser Lieblingssportler ist. Aber an diesem Nachmittag, direkt nachdem jemand gesagt hatte, wie sonnig es sei und wie wunderbar, sagte jemand anders: »Haben Sie von dem neuen Flüchtlingsjungen gehört, der jetzt auf unsere Schule geht? Er ist in Mrs Khans Klasse. Sie finden einfach keinen Schulassistenten, der seine Sprache spricht. Armes kleines Kerlchen!«

Josie, Michael, Tom und ich sahen uns an, und dann wurden wir ganz still. Ich weiß, dass wir alle haargenau dasselbe dachten: Wir fragten uns, was ein Flüchtlingskind in unserer Klasse machte.

Dann sagte die Dame, die über die Sonne gesprochen hatte: »Das wird noch Ärger geben – das kann ich Ihnen sagen. Die kommen doch nur, um uns die Arbeitsplätze wegzunehmen!«

Vorsichtig schauten wir über unsere Schultern und sahen, dass es Mr Brown und Mrs Grimsby waren, die da miteinander sprachen.

Mr Brown zuckte die Achseln und sagte dann: »Wenn er aus dem schrecklichen Krieg kommt, von dem immer in den Nachrichten die Rede ist, tut mir der Junge leid. Kann gut verstehen, dass die Leute aus dieser Todesfalle rauswollen.«

»Hmpf«, machte Mrs Grimsby. »Mit denen hat man doch nur Ärger. Würde ihnen auf keinen Fall über den Weg trauen. Warten Sie’s nur ab – unsere Kinder werden noch darunter leiden, weil diese Leute hierherkommen und hier machen, was sie wollen …«

Ich merkte, dass es Mr Brown nicht gefiel, was sie da sagte, weil er die Stirn runzelte und den Kopf schüttelte und dann zur Seite trat.

Ich mag Mr Brown. Er ist Charlies Dad. Charlie geht in die Stufe über uns. Jeder kennt ihn, weil er sich in der Mittagspause immer mindestens drei Portionen vom Nachtisch nimmt und deshalb nicht alle etwas abbekommen. Er ist außerdem bekannt dafür, den Feueralarm auszulösen, um seine Klassenarbeiten in Biologie nicht schreiben zu müssen. Er macht ständig Ärger. Aber ich glaube, Mr Brown weiß das gar nicht.

Mrs Grimsby schaute säuerlich drein. Ihr Gesicht war ganz rot und wütend. Ich mochte sie nicht besonders. Sie ist die Großmutter von Nelly, die in die Stufe unter uns geht und eins der beliebtesten Mädchen auf der Schule ist. Hauptsächlich, weil sie jeden Rülpswettbewerb gewinnt. Sie kann sogar bekannte Songs rülpsen und fordert ständig alle heraus, sie darin zu schlagen.

Ich dachte noch darüber nach, was Mrs Grimsby gesagt hatte, als mich Josie plötzlich in den Arm pikte. »Guck mal!«

Durch das Zaungitter sahen wir, dass Mrs Khan und Ahmet auf dem Schulhof standen und mit der Frau mit dem roten Schal sprachen. Also rannte ich, so schnell ich konnte, und gab Ahmet die besondere Orange.

Wie immer bedankte er sich nicht, aber ich sah, dass seine Augen größer wurden, als er das Smiley und den Sticker auf der Orange entdeckte. Und zum ersten Mal überhaupt schaute er mich mit seinen Löwenaugen an und wandte den Blick nicht ab. Ich wusste sofort, dass er keine Angst mehr vor mir hatte.

Ich lächelte ihn ein wenig an. Ich wollte, dass er wusste, dass es mir völlig egal war, ob er ein Flüchtlingskind war oder nicht. Ich wollte einfach seine Freundin sein. Ich glaube, er verstand es, denn er nickte mir so leicht zu, dass es niemand anders sehen konnte. Ich hätte es lieber gehabt, wenn er zurückgelächelt hätte, denn du weißt erst, dass jemand wirklich dein Freund ist, wenn er dich genug mag, um zurückzulächeln. Aber es war schon in Ordnung. Das Nicken war wie ein Versprechen, und ich wusste, dass ich nicht mehr allzu lang würde warten müssen, bis das Lächeln kam.

Als ich an dem Abend nach Hause kam, blieb ich so lange auf, wie ich konnte, um meine Mum noch zu sehen. Montags kommt sie immer erst um halb zehn nach Hause, weil die Bücherei an diesem Tag bis spät geöffnet hat. Ich muss dann eigentlich schon im Bett sein, weil sie sonst sauer wird, aber diesmal war es mir egal, ob ich Ärger bekam – ich wollte schließlich herausfinden, wie Ahmet ein Flüchtlingskind geworden ist und warum Mrs Grimsby meinte, dass Flüchtlinge nur Ärger machten und anderen Leuten die Arbeitsplätze wegnahmen.

Im Bus nach Hause sagte Michael, dass Flüchtlingskinder aus großen Zelten in der Wüste kämen. Aber dann sagte Josie, dass man in England nicht in Zelten wohnen darf, außer man geht campen. Und Tom sagte, dass er von den Flüchtlingen im Fernsehen gehört habe, sich aber nicht erinnern könne, warum sie wegliefen, und dass es in England sowieso keine Wüsten mit Zelten darin gebe. Es war alles ziemlich verwirrend, aber ich war mir sicher, dass meine Mum Bescheid wusste, weil sie in einer Bücherei arbeitet, und in Büchereien gibt es Bücher über alles.

Meine Mum ist der schlauste Mensch, den ich kenne – sogar noch schlauer als Mrs Khan. Sie hat zwei Jobs – in der Woche ist sie Bibliothekarin, und samstags ist sie Pflegerin. Sie kümmert sich um Leute, die nicht essen oder gehen können oder sich nicht mehr richtig an Dinge erinnern oder zu krank sind, um allein zu wohnen. Weil Mum die ganze Zeit arbeiten muss, sehe ich sie nicht so oft – außer sonntags. Sonntag ist unser Tag – früher, mit meinem Dad, haben wir dann oft etwas unternommen. Immer wenn er einen Tag freihatte, weckte er uns früh, packte etwas zu essen ein, und wir fuhren im Auto auf Abenteuertour! Normalerweise ging es ans Meer oder in einen Safari-Park oder, wenn es draußen kalt war, zum Bowling oder ins Kino.

Jetzt können wir uns diese Dinge nicht mehr leisten, denn als ich sechs Jahre alt war, starb mein Dad bei einem Autounfall. Manchmal mache ich mir Sorgen, dass ich ihn langsam vergesse, obwohl ich ihn jeden Tag vermisse. Aber wenn ich gut nachdenke und in den tiefsten Teil meines Hirns hinabtauche, ist er noch immer da. Er war der lustigste Dad, den man nur haben konnte. Er war Tischler und baute gern Dinge aus allem, was er finden konnte.

So sieht Dad in meiner Erinnerung aus:

Er redete immer viel mehr als Mum und dachte sich gern Geschichten aus. Aber noch lieber als alles andere hörte er Musik. Er hatte eine riesige Musiksammlung und schraubte ständig an dem altmodischen Grammofon herum, das mein Großvater ihm zum dreizehnten Geburtstag gekauft hatte. Er brachte mir bei, wie man die großen schwarzen Platten darauf abspielte und wie man den riesigen goldenen Schalltrichter ordentlich polierte.

Mum wollte es letztes Jahr verkaufen, um damit Rechnungen zu bezahlen, denn offenbar sind die Dinge umso mehr wert, je älter sie sind. Aber zum Glück brachte mein Onkel Lenny sie dazu, es mir zu schenken. Onkel Lenny ist der Bruder meiner Mutter und der beste Onkel der Welt, obwohl er mit meiner Tante Christina verheiratet ist, die ich eigentlich nicht besonders mag. Er hat einen Sohn namens Jacob, der gern Sachen kaputt macht. Onkel Lenny besucht uns mindestens einmal die Woche, meistens allein. Dann fragt er mich immer, ob ich etwas brauche. Das mag ich an ihm. Und ich werde ihn immer dafür liebhaben, dass er mir dabei geholfen hat, Dads Grammofon zu behalten. Es steht jetzt in meinem Zimmer, aber ich mache es nie an, wenn Mum zu Hause ist. Sie mag es nicht so gern, wenn ich es benutze. Vielleicht erinnert es sie daran, wie Dad mit ihr stolz im Zimmer herumtanzte, wenn er einen Stuhl oder Tisch fertig gebaut hatte, und dann wird sie traurig.

Ich spielte eine von Dads Lieblingsplatten, um mich wach zu halten, als ich plötzlich Mums Schlüssel im Schloss hörte. Man weiß immer genau, dass sie es ist, weil sie laut klimpert. Ich schaltete das Grammofon schnell aus und rannte ins Wohnzimmer.