Isabel Montes - Gold Beach

Salí de casa corriendo como si pudiese escapar de ese pasado que había convivido todos esos años conmigo escondido en la buhardilla. Mi fiel guardiana siguió mis pasos atenta a lo que yo pudiera necesitar. Ni siquiera me pidió que jugara con ella como hacía cada sábado. Se limitó simplemente a estar a mi lado y a hacerme compañía. Empezamos a caminar por el sendero en dirección opuesta al pueblo. Aunque ahora ya caminaba despacio mi corazón seguía latiendo como si continuase la carrera. Cuando llegué al claro del bosque que tanto me gustaba, me senté para tomar aliento e intentar poner en orden mis pensamientos. Había dos cosas que me torturaban. La primera, imaginarme lo mucho que debió de sufrir mi madre para que se le pasara por la cabeza la idea de quitarse la vida, y la segunda, pensar en mi padre y en lo que debió suponer para él criar el hijo de otro hombre. Al recordar las últimas palabras que me dijo entendí que la quería con locura sin importarle su pasado. “ Prométeme que cuidarás de tu madre y que pase lo que pase harás lo que sea necesario para que sea feliz”. ¿A qué se refería con “ pase lo que pase?” . ¿Trataba de decirme que descubriera lo que descubriera debía procurar hacerla feliz? ¿Sabía realmente él la historia de mi madre? ¿Acaso había leído su diario? ¿Qué debió de sentir al saber que estaba enamorada de otro hombre? Todo aquello me angustiaba pero me hizo querer mil veces más al que yo consideraba mi padre. Los pilares sobre los que se había sostenido mi vida hasta ese momento se habían desmoronado. No me quedaba más remedio que indagar para descubrir la verdad y empezar a construir mi nueva realidad. ¿Sería capaz de leer todos los secretos de mi madre y mantenerlos dentro de mí como si no los hubiese descubierto? Si era cierto que ese hombre había muerto en la guerra, lo único que quedaba pendiente era afrontar la verdad sobre quién era realmente mi padre. No sabía por dónde empezar ni hacia dónde me llevaría todo aquello, pero la clave se encontraba en ese diario. Las palabras que me dijo mi padre en su lecho de muerte las convertí en la misión de mi vida. Mi madre se merecía ser feliz. Me levanté con decisión como si me dijese a mí mismo: “adelante”. Betty me miró y movió enérgicamente su cola como si me dijera: “cuenta conmigo”. Le acaricié la cabeza y rasqué detrás de sus orejas, sonreí y emprendimos el camino de regreso.

Al llegar a casa, vi que Geena acababa de aparcar en la entrada. Corrí para acercarme a ellas y ayudar a Isobel a salir del coche. Nada más verme ajustó su chaqueta para que no viera las heridas del cuello. Abrí la puerta y le tendí la mano para ayudarla. Ella la cogió suavemente pero enseguida la apretó como si quisiera transmitirme sin palabras su dolor. Nunca me había fijado en la belleza de sus ojos hasta ese momento. Mi madre las acomodó en casa como si fuesen de la familia. Yo no sabía qué hacer. Me movía por los pasillos con torpeza como si estuviese ausente y desorientado. Al cabo de media hora, Geena se marchó al pub a trabajar. Precisamente el sábado era el día que le tocaba hacer horario completo. Besó a su hija repetidas veces como si así pudiese aliviarle el dolor y muy a su pesar, se marchó. Después de hacerle una nueva cura, mi madre me pidió que la acompañara al salón y le hiciera compañía mientras ella se marchaba al pueblo a hacer unas compras. La tristeza habitual de ese día había vuelto a ella, quizá motivada esta vez por mi desafortunado interrogatorio. Yo la obedecí sin rechistar. Mi primera intención fue prepararle un té, encenderle la televisión y una vez que estuviese cómoda, subir a la buhardilla a leer todo lo que pudiera antes de que mi madre regresara, pero finalmente no lo hice. La compañía de Isobel me dio paz en aquel horrible día. La acomodé en el sofá y la tapé con una manta fina que mi madre siempre tenía allí para cubrirse las piernas. Yo me acomodé en el lado opuesto donde mi padre siempre se sentaba a leer. Encendí la lámpara de la mesita, aunque eran las diez de la mañana, porque apenas entraba luz por la ventana. El cielo estaba completamente cubierto de nubes. Betty se tumbo en la alfombra frente a nosotros para hacernos compañía.

—Ya te imaginas cómo me llamarán el lunes en el colegio cuando se enteren de lo que me ha ocurrido, ¿verdad? —me preguntó mientras su cabeza negaba de un lado al otro.

Yo la miré sin saber qué decir. No tenía ni idea a qué se refería.

—Pues la verdad es que no lo sé —le dije mientras me acomodaba en el sofá.

—Gowdie. Me llamarán Isobel Gowdie —dijo mientras fruncía los labios.

—¿Y esa quién es? —pregunté desconcertado.

Isobel me miró sorprendida.

—¿Y tú has nacido en Escocia? Madre mía, ¡todo el mundo conoce la historia de Isobel Gowdie! —me dijo mientras se descalzaba y subía las piernas al sofá—. No hará más de cuatro años corrió el rumor de que un soldado británico había visto el fantasma de Isobel mientras acampaba en Auldearn. ¿No te acuerdas de haberlo oído?

—Pues la verdad es que no. ¿Y cómo murió?

—Quemada en la hoguera —me dijo en un susurro como si no quisiera que la oyeran.

—¿Era una bruja? —pregunté con curiosidad.

—Pues no lo tengo muy claro pero según cuenta la historia parece ser que era una ama de casa a la que acusaron de brujería. Nació en Auldern, en las tierras altas, donde aquel soldado dijo que vio su fantasma. Parecía que era una mujer normal y corriente hasta que la acusaron, pero claro ¿qué puedes hacer con una mujer cuando te dice que tiene el don de convertirse en el animal que quiera? Por lo que he leído, su confesión puso los pelos de punta a todo aquel que la oyó hablar. Y como lo contó todo con tanta exactitud y detalles, aunque no tuviera el aspecto ni se comportara como si realmente fuese una bruja, la acabaron condenando a morir en la hoguera. Cualquiera la dejaba con vida después de lo que había explicado. Ahora los historiadores dicen que posiblemente lo que tenía era alguna enfermedad mental y que se inventó la confesión para librarse de las llamas, pero ya ves, la locura te acaba matando de una forma u otra.

—¿Quién te contó esta historia?

—Nadie. Me gusta leer. Leo novelas y cuentos pero sobre todo libros de historia.

—¿Libros de historia? —pregunté extrañado.

—Sí. Siempre me he preguntado si la muerte de mi padre mereció la pena o no, por eso leo todo lo que puedo sobre la II Guerra Mundial. Cuando sea mayor seré profesora de Historia. Enseñaré a mis alumnos lo que ocurrió en el pasado para que no vuelva a ocurrir en el futuro. Y tú ¿qué piensas ser de mayor?

Isobel me estaba dando una lección de madurez. Su vida no había sido tan fácil como la mía. Mientras yo disfrutaba de mi tiempo libre pescando, ella hacía las tareas de su casa para ayudar a su madre. Yo estudiaba porque era mi obligación, ella lo hacía para labrarse un futuro que mejorara el bienestar de su hogar. Nunca me había planteado esa pregunta seriamente.

—Pues la verdad es que no lo sé —contesté levantando los hombros.

—Bueno, tienes este negocio y algún día, cuando tu madre se retire, quedará para ti, aunque siempre he pensado que serías un buen profesor.

—¿Por qué dices eso? —pregunté extrañado.

—Primero porque sacas buenas notas y eso dice mucho de ti, y segundo por la forma que tienes de ayudar a Malcom Johnson con los deberes del cole. No te das ni cuenta pero le estás dando clase, y la verdad es que lo haces muy bien.

La discreción con la que Isobel había seguido mis movimientos me demostró lo despistado que era. Había vivido todos esos años en mi mundo sin prestar atención a lo que tenía a mí alrededor. Lo que decían de que las chicas maduraban antes que nosotros era cierto, al menos en el caso de Isobel.