S.C. Bauer - Wir kamen mit der Mayflower

Wir nut­zen die Zeit, wäh­rend wir auf sie war­ten, um uns mit fri­schem Pro­viant für die Rei­se ein­zu­de­cken. Die Kauf­leu­te Sou­thamp­tons sind er­freut und je­der ver­sucht, mit uns ein gu­tes Ge­schäft zu ma­chen. Mr. Mar­tin, der unse­re Fi­nan­zen ver­wal­tet, kauft wahl­los ein und zahlt die über­teu­er­ten Prei­se der Händ­ler, oh­ne zu feil­schen.

Das er­weckt den Un­mut ei­ni­ger Mit­rei­sen­den. »Er gibt unser Geld zu leicht­fer­tig aus«, mel­det auch mein Va­ter Be­den­ken an. Kei­ner wagt je­doch, ihm Ein­halt zu ge­bie­ten. Al­le wol­len war­ten, bis Mr. Car­ver und Mr. Cush­man da sind, die mit der Grup­pe aus Lei­den kom­men.

Wir ken­nen sie mitt­ler­wei­le als klu­ge, ge­wis­sen­haf­te Gent­le­men auf die wir ver­trau­en kön­nen. Ge­mein­sam ha­ben sie in Lon­don und Can­ter­bu­ry um­sich­tig Schiffs­zwie­back, ge­sal­ze­nes Schwei­ne-und Rind­fleisch, ge­trock­ne­te Erb­sen und Boh­nen und Bran­dy be­sorgt und auf die May­flo­wer brin­gen las­sen. Mit der Speed­well kom­men noch Werk­zeu­ge und Han­dels­wa­ren, wie Glas­per­len, für die In­dia­ner, so­wie noch mehr Pro­viant. In Sou­thamp­ton kauft jetzt Mr. Mar­tin fri­sche Le­bens­mit­tel wie Bier und But­ter, Kä­se und Früch­te, die ge­ne­rell teu­er sind.

Es ist ein war­mer Som­mer­tag, als die Speed­well an­kommt und ich ma­che mit Cons­tan­ce eben einen Spa­zier­gang an Land.

Wir pflü­cken Blu­men, als Cons­tan­ce mich ruft und auf das Schiff deu­tet, das lang­sam in den Ha­fen ein­fährt. Ich bin er­staunt, dass die Speed­well viel klei­ner ist, als die May­flo­wer. »Wie vie­le Leu­te pas­sen wohl auf die­ses Schiff? Sie sieht im Gegen­satz zur May­flo­wer ge­ra­de­zu win­zig aus«, fra­ge ich Cons­tan­ce. Sie zuckt mit den Ach­seln.

Lang­sam schlen­dern wir zum Kai, um die Neu­an­kömm­lin­ge zu be­grü­ßen. Ei­ni­ge unse­rer Rei­se­ge­fähr­ten von der May­flo­wer er­war­ten be­reits vol­ler Auf­re­gung ihre An­kunft. Sie sind teil­wei­se be­kannt mit den Leu­ten aus Lei­den und die Til­le­ys ha­ben so­gar Ver­wand­te auf der Speed­well. Freu­dig be­grüßt John Til­ley sei­nen Bru­der Ed­ward mit sei­ner Frau Ag­nes. Sie trägt ein klei­nes Mäd­chen auf dem Arm und ein jun­ger Mann in mei­nem Al­ter folgt ih­nen.

»Die Til­le­ys aus Lei­den ha­ben kei­ne eige­nen Kin­der. Der gro­ße Bur­sche und das klei­ne Kind sind Nef­fe und Nich­te von ih­nen«, klärt mich Cons­tan­ce auf.

»Wahr­schein­lich ha­ben sie zu­we­nig ge­hext«, zie­he ich Cons­tan­ce in An­spie­lung auf ihre Aus­sa­ge vom Vor­tag auf und sie grinst mir zu.

Ro­bert Cush­man sieht mich am Pier ste­hen, als er von Bord geht. Er er­kennt mich und nickt mir freund­lich zu. Hin­ter ihm geht Mr. Car­ver mit sei­ner Frau Kat­her­ine an Land. Ich ha­be ihn bei sei­nen Be­su­chen, als er Ro­bert Cush­man bei den Rei­se­vor­be­rei­tun­gen unter­stützt hat, nur ein paar Mal ge­se­hen, aber ich ken­ne kei­nen Men­schen, dem das Gu­te so ins Ge­sicht ge­schrie­ben steht, wie John Car­ver. Im­mer wenn ich ihn an­schaue, geht mir das Herz über, vor Zu­nei­gung, denn nie zu­vor ha­be ich einen mit­lei­di­ge­ren Men­schen ge­kannt als ihn.

Je­dem Bet­tel­kind hat er ein Geld­stück ge­ge­ben, für je­den den er traf, hat­te er ein gu­tes Wort. Er kauf­te Pro­viant, nur um ihn gleich wie­der einer ar­men Fa­mi­lie zu schen­ken. Na­tür­lich hat er aus eige­ner Ta­sche, die feh­len­den Le­bens­mit­tel er­setzt. Er ist ein Eh­ren­mann und sehr wohl­ha­bend. Einen Groß­teil sei­nes Ver­mö­gens hat er in das Rei­se­pro­jekt ge­steckt. Ich fürch­te, er ist zu gut für die­se Welt. Ich ha­be im­mer das Be­dürf­nis ihn zu be­schüt­zen, ob­wohl er mehr als dop­pelt so alt ist, wie ich.

Spon­tan tre­te ich zu ihm und über­rei­che ihm die Blu­men, die ich ge­pflückt ha­be. Er lä­chelt mich aus sei­nen gü­ti­gen Au­gen an. »Vie­len Dank mein lie­bes Kind«, sagt er warm­her­zig.

Wie ich da so ste­he und be­wun­dernd Mr. Car­ver an­star­re, füh­le ich mich plötz­lich be­ob­ach­tet. Ich schaue mich su­chend um und mein Blick fällt auf einen Mann, der bei einer klei­nen Grup­pe von Leu­ten steht und mich an­sieht. Als sich unse­re Bli­cke tref­fen, durch­fährt mich ein Blitz. Ich kann, mei­ne Au­gen nicht von ihm ab­wen­den. Da­bei schaut er nicht ein­mal be­son­ders gut aus. Er ist nicht sehr groß, mus­ku­lös, hat dunk­les lo­cki­ges Haar und einen dich­ten kur­zen Bart.

Aber die­se Au­gen! Sie schei­nen mich zu durch­drin­gen und bis in die tiefs­ten Tie­fen mei­ner See­le zu schau­en.

Ich ha­be das Ge­fühl, er kennt al­le mei­ne Ge­dan­ken, so­gar die Ge­heims­ten und will gleich­zei­tig weg­lau­fen und zu ihm hin­ge­hen. Cons­tan­ce fällt mein star­rer Blick auf und sie stupst mich an. »Pri­scil­la, was hast du denn?«

Ich schütt­le den Kopf und end­lich ge­lingt es mir den Blick von ihm los­zu­rei­ßen. Ich fra­ge mich ernst­haft, ob ich när­risch ge­wor­den bin, aber ich wa­ge nicht, noch ein­mal in die Rich­tung des Man­nes zu se­hen. »Komm, wir ge­hen und se­hen, ob unse­re Müt­ter Hil­fe brau­chen«, for­de­re ich Cons­tan­ce barsch auf und sie folgt mir mit ver­dutz­ter Mie­ne zu­rück auf die May­flo­wer.

Mei­ne Mut­ter und Eli­za­beth Hop­kins sind beim Ko­chen an einem klei­nen Koh­le­be­cken, das auf Sand ge­bet­tet ist. »Nut­ze die Ge­le­gen­heit die Wä­sche zu wa­schen, wer weiß wann wir wie­der da­zu kom­men«, trägt mir mei­ne Mut­ter auf. Ich samm­le unse­re schmut­zi­gen Klei­dungs­stü­cke und wer­fe sie in einen Korb. Cons­tan­ce nimmt ihrer Mut­ter, die klei­ne Schwes­ter Da­ma­ris ab, die quen­ge­lig ist. Zu dritt ge­hen wir wie­der an Land. Es gibt einen Fluss ganz in der Nä­he, in dem ich die Wä­sche wa­schen kann. Ich schrub­be und rei­be ener­gisch an den Klei­dungs­stü­cken und ver­su­che mei­ne Ge­dan­ken zu klä­ren. Der Mann mit dem ver­we­ge­nen Blick will mir nicht aus dem Sinn ge­hen.

Är­ger­lich den­ke ich, dass mei­ne Mut­ter recht hat, wenn sie meint, ich träu­me zu­viel. Es war nur ein Mann, der mich an­ge­starrt hat. Kein Grund, mir wei­ter den Kopf da­rü­ber zu zer­bre­chen! Die Arbeit hilft mir. Als die Wä­sche end­lich sauber ist, füh­le ich mich wie­der wie ich selbst. Wir ge­hen zu­rück und ich schlep­pe ge­mein­sam mit Cons­tan­ce den schwe­ren Korb mit den nas­sen Klei­dern. Die klei­ne Da­ma­ris stol­pert neben uns her. Als sie hin­fällt und kreischt, nimmt Cons­tan­ce sie auf den Arm. Ich muss den Korb nun al­lei­ne tra­gen.

Das geht ganz gut, bis ich zu dem Fall­reep ge­lan­ge das auf die May­flo­wer führt. Ich ha­be an die­sem Tag mei­ne neu­en Schu­he, mit den hüb­schen Schnal­len an, die mir mein Va­ter ge­macht hat. Sie ha­ben einen klei­nen Ab­satz und se­hen sehr ele­gant aus. Mei­ne Mut­ter hat nicht ge­se­hen, wie ich sie an­ge­zo­gen ha­be, sonst hät­te sie si­cher mit mir ge­schimpft we­gen mei­ner Ei­tel­keit.

Auf der rut­schi­gen Plan­ke wer­den mir die Ab­sät­ze zum Ver­häng­nis. Ich ver­ha­ke mich in eine der gro­ben Holz­stre­ben und es fehlt nicht viel, dass ich mit­samt der Wä­sche ins Was­ser fal­le. Im letz­ten Mo­ment, als ich schon die dunk­le Näs­se des Ha­fen­be­ckens auf mich zu­ra­sen se­he, fan­gen mich star­ke Ar­me auf und hal­ten mich fest. Ich um­klam­me­re noch im­mer den Wä­sche­korb und mir schlägt das Herz bis zum Hals vor Schreck.