S.C. Bauer - Wir kamen mit der Mayflower

Es ist ein er­grei­fen­der Ab­schied, als die not­dürf­tig ge­flick­te Speed­well mit we­ni­gen Rei­sen­den und oh­ne einen ihrer Of­fi­zie­re, Tho­mas Eng­lish, der sich uns an­ge­schlos­sen hat, die Rück­fahrt nach Lon­don an­tritt.

Ka­pi­tän Jo­nes spricht schließ­lich ein Macht­wort: »Wir müs­sen jetzt auf­bre­chen, wenn wir heil über den At­lan­tik kom­men wol­len. War­ten wir noch län­ger, wer­den wir an den Win­ter­stür­men schei­tern«, be­en­det er die trä­nen­rei­chen Um­ar­mun­gen.

Am 16. Sep­tem­ber ver­las­sen wir schließ­lich Ply­mouth und bre­chen end­gül­tig in die Neue Welt auf.

Nach­dem wir nun be­reits zwei Mo­na­te an Bord le­ben, seh­ne ich mich da­nach, wie­der an Land zu woh­nen.

All mei­ne Träu­me­rei­en, die ich von Schif­fen und aben­teu­er­li­chen Rei­sen ge­habt ha­be, sind mir rest­los ver­gan­gen.

Ich emp­fin­de das Le­ben an Bord schier un­erträg­lich. Über­all lie­gen, sit­zen und ste­hen Men­schen. Wir kle­ben förm­lich an­ei­nan­der. Da­zwi­schen tür­men sich unse­re Klei­der und Ge­schirr. Man­che Leu­te ha­ben ihre Haus­tie­re bei sich. Es gibt Kä­fi­ge mit Vö­geln und ei­ni­ge ha­ben ihre Kat­zen mit­ge­bracht, was stän­dig für Auf­ruhr sorgt, wenn die Kat­zen gegen die Kä­fi­ge sprin­gen und die Vö­gel in To­des­angst da­rin he­rum­flat­tern.

Es gibt kei­nen tro­cke­nen Ort, al­les ist ir­gend­wie feucht und mod­rig. Kei­ner von uns kann sich or­dent­lich wa­schen an Bord und der Ge­stank, nach mensch­li­chen Aus­düns­tun­gen und schmut­zi­gen Klei­dern ist über­wäl­ti­gend. An den gro­ben Bret­ter­ver­schlä­gen unse­rer be­helfs­mä­ßi­gen Ko­jen, hän­gen Ei­mer, die zur Ver­rich­tung der Not­durft die­nen. Ob­wohl sie häu­fig ge­leert wer­den, ist der Ge­ruch bes­tia­lisch. Die stän­di­ge Dun­kel­heit, die uns auf dem Zwi­schen­deck um­gibt, ist zer­mür­bend.

Es gibt kaum Platz zu ko­chen und die Frau­en drän­gen sich an den be­helfs­mä­ßi­gen Koh­le­pfan­nen. Je­de Fa­mi­lie ist für die Zu­be­rei­tung ihres eige­nen Es­sens zu­stän­dig. Der Schiffs­koch ver­sorgt nur die Be­sat­zung.

Eines Ta­ges bin ich da­bei, Lunch für mei­ne Fa­mi­lie zu ma­chen. Wir krie­gen täg­lich die Ra­tio­nen für unse­re Fa­mi­lien, von einem der Quar­tier­meis­ter zu­ge­teilt. Heu­te ha­be ich ein Stück ein­ge­sal­ze­nes Rind­fleisch be­kom­men mit Zwie­beln und Boh­nen. Ich ma­che einen Ein­topf da­raus, aber es dau­ert ewig, bis das zä­he Fleisch so durch­ge­gart ist, dass es ge­nieß­bar wird. Ei­ni­ge Frau­en war­ten mit ihren Kör­ben vol­ler Es­sen, dass ich end­lich die Koch­stel­le ver­las­se, so­dass sie dran kom­men.

Einer von ih­nen wird die War­te­rei zu bunt und sie drängt sich an den an­de­ren vor­bei. »Komm Mäd­chen, mach wei­ter! Was kochst du da, Stie­fel­fet­zen?«, fährt sie mich an und schubst mich grob zur Sei­te.

Ich er­ken­ne in ihr Mrs. Bil­ling­ton, die mir mit ihrer Fa­mi­lie un­an­ge­nehm im Ge­dächt­nis ge­blie­ben ist. Ich bin zu er­schro­cken, um et­was zu er­wi­dern, und star­re sie nur aus gro­ßen Au­gen an. Da schiebt sich eine schlan­ke blon­de Frau, de­ren schwan­ge­rer Bauch sich deut­lich unter den Fal­ten ihres Klei­des wölbt, zwi­schen uns und baut sich vor Mrs. Bil­ling­ton auf. »Wenn ich es ab­war­ten kann, das Din­ner für mei­ne Fa­mi­lie zu ko­chen, be­vor ich nie­der­kom­me, dann wer­det ihr euch wohl auch in Ge­duld fas­sen kön­nen.«

Sie klingt sehr be­stimmt und starrt der äl­te­ren Frau, die zwar stäm­mig aber deut­lich klei­ner ist als sie, streng in die Au­gen. Die um­ste­hen­den Frau­en mur­meln zu­stim­mend und Mrs. Bil­ling­ton schaut sich un­si­cher um. »Na ja, wie ihr meint Mrs. Whi­te«, gibt sie klein­laut nach und trollt sich wie­der in die Schlan­ge der War­ten­den zu­rück. Mrs. Whi­te lä­chelt mich trium­phie­rend an und zwin­kert mir zu. Ich er­wi­de­re dank­bar ihr Lä­cheln und tre­te wie­der an mei­nen Kes­sel und rüh­re in dem Ra­gout.

»Lass dich nicht ein­schüch­tern, die al­te Kat­ze hat längst kei­ne Kral­len mehr, sie kann nur noch fau­chen«, flüs­tert sie mir ver­schwö­re­risch ins Ohr. Ich unter­drü­cke ein Ki­chern und flüs­te­re zu­rück. »Den­noch hat mich ihr Fau­chen be­ein­druckt. Dan­ke für ihre Hil­fe Mrs. Whi­te.«

»Su­san­nah«, ver­bes­sert sie mich freund­lich, »du musst wis­sen, die Bil­ling­tons sind hier nicht er­wünscht, son­dern nur ge­dul­det. Das be­inhal­tet, dass sie sich or­dent­lich zu be­neh­men ha­ben. Wie ist dein Na­me?«

Ich lau­fe rot an, we­gen mei­ner Un­höf­lich­keit, mich nicht vor­ge­stellt zu ha­ben. »Ver­zeiht mir, ich bin Pri­scil­la Mul­lins.«

Su­san­nah lä­chelt nach­sich­tig. »Kön­nen wir uns nicht du­zen? Wenn du mich so ehr­erbie­tig an­sprichst, kom­me ich mir vor, wie eine al­te Mat­ro­ne. Du bist aus Lon­don nicht wahr?«

Su­san­nah scheint rich­tig nett zu sein.

Ich ni­cke er­freut und taue lang­sam auf. »Ger­ne. Nicht ganz. Mei­ne Fa­mi­lie stammt aus Dor­king in Sur­rey. Ich bin mit mei­nen El­tern und mei­nem Bru­der hier.«

Su­san­nah nickt. »Ja, ich ha­be euch schon ge­se­hen. Ihr seid mit den Mar­tins und den Hop­kins be­freun­det«.

Ich ver­zie­he das Ge­sicht und schnal­ze mit der Zun­ge. »Die Fa­mi­lie Hop­kins ha­ben wir erst an Bord ken­nen­ge­lernt und mei­ne Mut­ter hat sich mit Mrs. Hop­kins an­ge­freun­det. Ob man das Ver­hält­nis mei­nes Va­ters zu Mr. Mar­tin als Freund­schaft be­zeich­nen kann, weiß ich nicht. Ich den­ke, es ist eher eine Zweck­ge­mein­schaft.« Mir schießt plötz­lich der Ge­dan­ke durch den Kopf, dass mich mei­ne Mut­ter scharf ta­deln wür­de, wenn sie mich hö­ren könn­te, wie ich we­nig schmei­chel­haft über an­de­re Leu­te re­de, aber Su­san­nah lacht über mei­ne un­ver­blüm­ten Wor­te.

»Was für ein Glück! Ich ha­be mich schon ge­fragt, wie man mit einem der­artig un­an­ge­neh­men Men­schen, wie Mr. Mar­tin be­freun­det sein kann. Sei­ne Frau mit ihrer sauer­töp­fi­schen Mie­ne er­scheint mir auch nicht ge­ra­de als Quell pu­rer Freu­de.«

Has­tig schaue ich mich um, ob je­mand unse­re Wor­te ge­hört hat, aber wir ha­ben lei­se ge­spro­chen und die an­de­ren Frau­en unter­hal­ten sich eben­falls, wäh­rend sie war­ten. Nie­mand ach­tet auf uns. Ich ni­cke und läch­le Su­san­nah ver­schwö­re­risch zu und freue mich, weil sie of­fen­bar ehr­li­che Wor­te be­vor­zugt, an­statt des ma­nier­li­chen un­ver­bind­li­chen Ge­plau­ders.

Mein zä­hes Rind­fleisch scheint nun ge­nü­gend weich ge­kocht und ich he­be den Topf von der Koh­len­pfan­ne. Su­san­nah stellt ihren eige­nen Koch­topf auf die Feu­er­stel­le und be­ginnt Fleisch und Zwie­beln hi­nein­zu­schnei­den. »Es hat mich ge­freut dich ken­nen­zu­ler­nen. Ich muss jetzt das Es­sen zu mei­ner Fa­mi­lie brin­gen, be­vor es kalt wird«, ver­ab­schie­de ich mich von Su­san­nah.

Sie nickt mir zu. »Wir se­hen uns Pri­scil­la.«

Ich bin fröh­li­cher, als zu­vor und ei­le mit dem schwe­ren Topf zu mei­ner Mut­ter, die sich um Mrs. Hop­kins küm­mert, die Zahn­schmer­zen hat und von Brech­reiz und Übel­keit ge­plagt wird. Wir al­le lei­den unter Zahn­schmer­zen und blu­ten­den Ge­schwü­ren im Mund. Der da­mit ein­her­ge­hen­de Mund­ge­ruch ist mir pein­lich und ich spü­le stän­dig mit Salz­was­ser, das fürch­ter­lich brennt und nur we­nig hilft. Vie­le von uns wer­den von Krank­hei­ten ge­plagt. Man­che hus­ten stän­dig und ei­ni­ge ha­ben Mus­kel­schmer­zen und of­fe­ne Ge­schwü­re an den Bei­nen. Unser Be­fin­den wird durch die feuch­te sti­cki­ge En­ge in der wir le­ben, nicht bes­ser.