Fee-Christine Aks - Requiem für eine Elster

„Charmeur.“

Er sieht, dass sie trotz ihrer amüsierten Abwehr des Kompliments errötet. Die frische Farbe in den schmalen Wangen steht ihr gut und zaubert einen sanften Glanz in ihre großen schokoladenbraunen Augen, die ihn unwillkürlich an eine bekannte Schauspielerin denken lassen, die in ihrer fabelhaften Welt auf der Suche nach einem Geist durch ganz Paris von Fotoautomat zu Fotoautomat zieht und einen Gartenzwerg auf Weltreise schickt.

Aber Lotta ist unendlich viel schöner, jedenfalls für ihn. Nicht zum ersten Mal stellt er fest, wie sehr er diese kleine, zierliche, sportliche und selbstsichere Frau liebt. Auch wenn die ersten Wochen an der Schule sicherlich nicht einfach gewesen sind und auch sie beruflich mehr als genug zu tun hat, so ist sie sein Anker, sein Fels in der Brandung, sein Leben.

Moritz muss sich sehr zurückhalten, in die Innentasche seiner Wetterjacke zu greifen, die dicht neben ihm über der Lehne seines Stuhles hängt. Was, wenn der Kunststudent, der vor wenigen Minuten beim Aufstehen gegen den Stuhl gestoßen ist, sein kleines funkelndes Geheimnis gestohlen hat? Mit den halblangen dunklen Locken unter der Baseballkappe hat der junge Mann so ausgesehen wie die Hälfte der anwesenden männlichen Studenten in diesem Café.

Moritz bemüht sich, seine pessimistischen Gedanken zu verscheuchen. Es ist gut, kein Grund zur Sorge. Er hat alles geplant, für später im Jardin du Luxembourg. Doch nun fällt es ihm schwer sich zu beherrschen.

„Der Louvre war toll“, wird er von Lottas Stimme aus seinen Gedanken gerissen und blickt auf, direkt in ihre schönen Augen. „Nicht wahr?“

„Ja, allerdings war die ‚Mona Lisa‘ eher enttäuschend… So klein.“

„Ich freue mich auf morgen“, antwortet Lotta, „das Orsay hat eine großartige Sammlung, speziell Impressionisten, die ich am liebsten mag – Renoir, Monet und so weiter.“

„Na“, murmelt Moritz, „dann hoffe ich für dich, dass noch welche da sind von Monet. Nicht dass dort auch noch ein Parlamentsgebäude verschwindet…“

„Seltsam, hm? Naja, ich freue mich mehr auf Renoir. Obwohl Monets ‚Elster‘ zu den Werken gehört, die ich im Kunstunterricht gern analysiert habe. Am besten finde ich aber seine ‚Seerosen‘…“

„Wir gehen ja“, nickt Moritz grinsend, „noch in die Orangerie, nur Geduld. Bist du eigentlich fertig?“

Lotta nickt und schlägt den Reiseführer zu. Der Kellner, der soeben mit einem Tablett voll leerer Kaffeetassen und einer Wolke kalten Rauches von draußen hereingekommen ist, bemerkt den Blick von Moritz und bringt ungefragt sofort die Rechnung.

Moritz bezahlt, fährt in seine Jacke und spürt den beruhigenden leichten Druck des kleinen Kästchens auf seiner linken Brustseite, bevor er Lotta galant in ihre Steppjacke hilft. Die Studenten ringsum lächeln ihnen unverbindlich zu, als sie zur Tür hinüber gehen. Moritz spürt, wie ihm mehrere der auffallend hübschen und jungen Französinnen hinterher sehen. Er sieht, dass Lotta es bemerkt hat.

„Mein Französisch ist zwar sehr eingerostet“, grinst sie, als sie auf die Straße hinaus treten, „aber dank Moulin Rouge kann ich ja zumindest einen Satz, den die Modepüppchen dort drinnen eben garantiert alle im Kopf gehabt haben…“

„Nämlich?“

„ Voulez-vous couche ...“

„ Oui, Mademoiselle “, grinst Moritz und reicht ihr seinen Arm, als sie die breite Straße hinunter in Richtung Sorbonne und Panthéon gehen. „Sehr gern. Und von mir aus nicht nur heute Abend, sondern auch die ganze Nacht…“

Gerade als er sich zu Lotta hinunter beugen und sie zu einem innigen Kuss an sich heranzuziehen will, kommt ein Mann auf sie zu. Moritz stutzt, als der Mann sie in eine schmale Seitenstraße drängt und mit leiser Stimme ein paar Worte auf Französisch zischt.

„ Pardon “, antwortet Moritz verdutzt, „habe ich Sie richtig verstanden?“

„Sie sind verhaftet“, wiederholt der Franzose auf Englisch. „Mademoiselle, ich muss Ihren Begleiter mitnehmen.“

„Wieso verhaftet?“ fragt Lotta, ebenfalls auf Englisch, während Moritz nur mit ungläubiger Miene daneben stehen kann.

Der Franzose hat seinen Arm gepackt wie in einem Schraubstock, hält ihm mit der freien Hand einen Polizeiausweis unter die Nase und ignoriert Lottas Frage. Unbeeindruckt von Lottas sofortigem Protest fährt der Franzose fort, Moritz seine Rechte zu erklären.

„Was soll er getan haben?“ fragt Lotta ruhig dazwischen, während Moritz nur sprachlos zuhört und nicht glauben kann, was er da hört. „Was genau werfen Sie ihm vor?“

„Mademoiselle“, wiederholt der Franzose, „ich wiederhole mich nicht gern, Sie können jetzt gehen.“

„Ich bleibe“, erwidert Lotta zur großen Erleichterung von Moritz und zieht ihren eigenen Polizeiausweis aus der Jackentasche. „Und jetzt sagen Sie mir, worum es geht. S’il vous plait .“

„Sie kennen den jungen Mann, Mademoiselle?“ fragt der Franzose ohne seinen harten Griff zu lockern, während er seinen Ausweis einsteckt und Moritz sich vom graublauen Blick des Mannes von Kopf bis Fuß geröntgt fühlt.

„Allerdings“, erwidert Lotta mit fester Stimme, „sehr gut sogar. Was werfen Sie ihm denn nun vor?“

„Können Sie bestätigen“, fragt der Franzose, als ob Lotta nichts gefragt hätte, „wo er in den vergangenen achtundvierzig Stunden gewesen ist?“

„Ja“, antwortet Lotta mit ruhiger Stimme, die jedoch voll beherrschter Wut ist. „Er war nie mehr als drei Meter von mir entfernt. Das gilt sogar für die letzten zweiundsiebzig Stunden, wenn Sie es genau wissen wollen. Und jetzt sagen Sie mir bitte endlich…“

„Und wie“, erwidert der Franzose, wieder ohne auf Lottas Frage einzugehen, „kommt dann das hier auf seine Jacke?“

Mit spitzen Fingern zieht der Mann etwas von der Multifunktionsjacke, das sich in einer kleinen Falte des Ärmelstoffes verfangen haben muss. Moritz erkennt nicht sofort, was es ist. Aber das Dings, das so klein ist wie eine halbe Ein-Cent-Münze, scheint ein technisches Gerät zu sein.

„Ein GPS-Sender?“ fragt Lotta verwundert. „Warum denn das?“

„Wo waren Sie heute Morgen?“ fragt der Franzose an Moritz gewandt. „Gegen halb zehn Uhr?“

„Im Hotel“, antwortet Moritz zeitgleich mit Lotta.

„Was haben Sie mit dem Rucksack gemacht?“

„Was für ein Rucksack?“ fragt Lotta anstelle von Moritz, der deutlich hört, dass ihr Geduldsfaden sehr kurz vor dem Reißen ist.

Der Franzose schweigt. Moritz hat das Gefühl, dass der Mann beginnt, an den Anschuldigungen zu zweifeln. Was genau soll er denn getan haben? Um was für ein Vergehen geht es?

„Wo waren Sie“, fragt der Franzose schließlich mit gerunzelter Stirn, „während der letzten sieben Monate? Sind Sie gereist?“

„Nur nach Malta“, antwortet Moritz, während Lotta nachdenklich vor sich hin starrt, bevor sie leise fragt: „Worum geht es, Monsieur?“

„Wie kommt der Sender an Ihre Jacke?“ fragt der Franzose statt einer Antwort.

„Keine Ahnung“, murmelt Moritz. „Vielleicht in dem Café…“

„Der Typ am Nebentisch“, ergänzt Lotta, „der sah aus wie alle anderen Gäste in dem Café, unauffällig. Er ist gegen deine Jacke gekommen, als er gegangen ist.“

„ Merde !“ knurrt der Franzose leise. „ Au revoir .“

Ohne ein weiteres Wort lässt er Moritz los, macht auf dem Absatz kehrt und ist nach wenigen Augenblicken um die nächste Hausecke verschwunden. Verblüfft starrt Moritz hinterher, sieht aber nur den Verkehr auf dem Boulevard Saint-Germain vorbeirauschen.

„Was sollte denn das?“ flüstert er schließlich.

„Keine Ahnung“, antwortet Lotta achselzuckend, „aber ich finde, wir sollten uns beschweren. Das war gegen die Polizeivorschriften. Warum hat er nicht gesagt, worum es geht?“