Klaus Melcher - Die Frau des Scharfrichters

Und als man ihm das Angebot machte, ihn von dieser Kleidervorschrift auszunehmen, verzichtete er großzügig darauf, trug den Judenhut wie eine Auszeichnung, ging in das Ghetto und schenkte der Gemeinde das Geld für eine Mikwe und eine neue Synagoge.

Als das Tor geöffnet wurde und der warme Schein der Laternen und Fackeln nach draußen fiel, hätte der Bäcker seine ganze Barschaft hergegeben, hätte er eintreten können. Stattdessen drückte er sich in eine finstere Ecke, um ja nicht entdeckt zu werden.

Währenddessen war es noch dunkler geworden, und der Bäcker musste sich beeilen, nach Hause zu kommen. Eine Laterne, wie es Vorschrift war, führte er nicht mit. Schließlich hatte er am Morgen noch nicht ahnen können, dass er sie am Abend brauchen würde.

Jetzt wollte er nur noch seine Ruhe! Trockene Kleidung anziehen, sich vor dem Feuer wärmen, etwas essen, von seiner Frau verwöhnen lassen.

Schon als er das Haus betrat, wusste er, dass daraus nichts werden würde.

Seine Frau war bei ihrer Arbeit nie leise, jetzt polterte sie. Im Umgang mit den Kindern konnte sie schon manchmal recht laut werden, jetzt schimpfte sie ohne Unterlass.

„Kommst du endlich?“, rief sie ihm zu, noch bevor er die Küche betreten hatte.

„In der ganzen Stadt hast du uns blamiert! Wenn du dich zum Narren machst, kann es mir ja gleich sein, aber mich hast du auch mit hineingezogen. Mit den Fingern zeigen die Leute auf mich. Musstest du Brote so klein machen, dass man das sofort merkt?“

Ohne ein Wort zu sagen, ging der Bäcker so, wie er war, nass und frierend, in die Backstube.

„Das ist wieder typisch für dich! Sagst nichts dazu, lässt alles über dich ergehen!“

Erst wollte er erwidern, sie würde es sowieso nicht gelten lassen, würde ihn sofort unterbrechen, würde nur noch mehr schimpfen, bis die Nachbarn es hören würden, und das wollte er ganz bestimmt nicht. Aber er tat es nicht, es würde zu nichts führen.

Sorgfältig verschloss er die Tür, sah nach dem Mehl, wischte noch einmal über die Tischplatte, stellte einen Schemel davor und sah prüfend an die Decke.

Nachdem er eine Weile so gesessen hatte, fast stumpfsinnig vor sich hin brütend, erhob er sich langsam, schlurfte auf die alte Truhe am Ende seiner Backstube zu, in der er allerlei Werkzeug verwahrte, das er nicht regelmäßig gebrauchte, und entnahm ihr einen kräftigen Strick.

Als seine Frau, ärgerlich darüber, dass er sich wieder der Diskussion entzogen hatte, und das bereits die halbe Nacht, sich endlich Zugang zur Backstube verschafft hatte, hing er an der Decke neben dem Tisch.

Einen Augenblick stand sie da wie erstarrt, unfähig, sich zu bewegen und etwas zu denken.

In ihren Ohren rauschte es, schien die Glocke der Markkirche zu läuten, vermischten sich mit dem Rauschen und der Totenglocke.

Was zum Teufel hatte ihren Mann zu dieser unseligen Tat gebracht? Warum hatte er ihr das angetan?

Völlig apathisch setze sie sich auf den Schemel und schloss die Augen.

Weinen würde sie nicht. Dafür gab es keinen Grund.

Sich bedauern würde sie. Dafür gab es viele Gründe.

Und plötzlich schoss ihr ein Gedanke durch den Kopf. Konnte es sein, dass ihr Mann sich auf diese Art an ihr gerächt hatte?

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.