Marie Lu Pera - Schneekugelsturm - Band 1

Das ist doch irgendwie total paradox. Tja, wieder mal typisch für mich.

Ich bin anders .

Jetzt wär eigentlich wieder der Zeitpunkt gekommen, wo ich das Gefühlschaos in mir mit meinem Inhalator im Keim ersticke.

‚ Das war aber dein letzter. Bis Pseudo-Daddy nach Hause kommt, versteht sich, der womöglich zu einem ‚Notfall‘ auf der Couch der Weihnachtsfeier-Romanze gerufen wurde ‘, erinnert mich der Puppenspieler schadenfroh.

Nein. So etwas würde Pseudo-Dad nicht tun. Das war Spaß, nichts weiter. So ist er eben. Ein Witzbold.

‚ Ein Fünkchen Wahrheit steckt doch immer in jedem Witz ‘, will mich der Puppenspieler gegen Pseudo-Dad aufbringen.

Funktioniert schon mal.

Ich weiß gar nicht mehr, was ich denken oder glauben soll.

Bevor ich mir darüber Gedanken machen kann, wie ich jetzt über die Runden kommen soll, erregt etwas meine Aufmerksamkeit. Der Spiegel in der untersten Schuhreihe scheint beschädigt zu sein – es fehlt ein kleines Stück an einer Ecke.

‚ Das kann aber auch nur einem Zwangsneurotiker auffallen ‘, motzt der Puppenspieler.

Klappe jetzt.

Es sieht aber nicht so aus, als wär es herausgebrochen – dafür sind die Kanten viel zu glatt. Beinahe automatisch wandert meine Hand zu der Stelle.

Meine Neugierde ist geweckt, also entledige ich mich meiner Topflappenschutzschicht. Mit einem baumwollgebetteten Finger taste ich nach der Ausnehmung und ziehe das Spiegelstück heraus.

Dahinter offenbart sich ein Hohlraum, der größer als gedacht zu sein scheint. Darin befindet sich ein länglicher Schuhkarton, den ich vorsichtig herausziehe. Er ist rosa mit zarten Gänseblümchenranken und so groß, als wär er für Stiefel gemacht worden.

Wieso versteckt Mum ein Paar Schuhe hinter der Spiegelwand ihres Schuhregals?

‚ Vielleicht ist es ihr Lieblingspaar ‘, mutmaßt der Puppenspieler.

Hab ich etwa doch zufällig das Geheimversteck meiner Inhalatoren ausgehoben? Bei meinem Glück sind es alte Liebesbriefe, die Pseudo-Dad nicht zu Gesicht bekommen soll. Immerhin nimmt sie ja offensichtlich den gesamten Raum in Beschlag. Pseudo-Dad hat hier drin nichts verloren, so viel steht fest, könnte daher auch nicht „zufällig“ über ihr Geheimversteck stolpern.

Eigentlich geht mich das gar nichts an, was Mum vor aller Welt verbirgt.

Das heißt aber nicht, dass ich nicht neugierig bin.

Ich sehe zur Tür und lausche angestrengt, doch nichts vermag die Stille zu übertönen. Obwohl ich zwiegespalten bin, entscheide ich mich dennoch dafür, die Box zu öffnen.

Wer weiß, vielleicht finde ich auf diesem Weg mal zur Abwechslung etwas über meine Mum heraus, das wahr ist.

Die Hoffnung stirbt ja bekanntlich zuletzt.

Etwas enttäuscht finde ich vier dicke Papierstöße, die gelocht sind und jeweils mit einer Kordel zusammengebunden wurden, vor. Die Seiten sind voll von gedruckten Buchstaben. Keine Ahnung, was das für Unterlagen sind. Ich will die Schachtel schon gereizt in eine Ecke kicken, da grabe ich unter den Zetteln einen Gegenstand aus, der ziemlich fehl am Platz wirkt. Zumindest in diesem Raum.

Es ist ein Hammer.

Okay, meine Mum versteckt also Werkzeug in einer rosa Blümchenschachtel. Das sieht man auch nicht alle Tage.

Bei genauerer Betrachtung erkenne ich starke Abnutzungsspuren am massiven Holzgriff. Selbst der Stein sieht etwas zu grob gemeißelt aus. So als hätte man ihn händisch aus einem großen Brocken gehauen. Und es ist auch kein gewöhnlicher Hammer, mit dem man Nägel in Wände einschlägt.

Dafür ist er viel zu groß.

Nicht, dass ich mich da sonderlich gut auskenne. Von Werkzeug lass ich prinzipiell die Finger, aber irgendetwas sagt mir, dass er nicht aus einem Baumarkt stammt.

Er muss alt sein.

Richtig alt.

Um ihn mir genauer ansehen zu können, hebe ich das Teil vorsichtig aus der Schachtel. Immerhin will ich mich nicht damit verletzen. Dabei erschreckt mich sein recht stattliches Gewicht und er fällt mir doch aus der Hand.

Direkt zurück in die Schachtel.

Als ich ihn erneut aufheben will, irritiert mich etwas daran. Am Griff ist eine kleine Kerbe eingeschlagen. Dazwischen klemmt ein Plastikteil, das definitiv nichts an diesem altertümlichen Ding zu suchen hat.

Ich hätte es fast übersehen, da es recht filigran eingearbeitet wurde. Als ich mit dem Daumen darüberstreiche, fühle ich eine winzige Erhebung. Ich nestle daran und zu meiner Verwunderung lässt es sich ohne große Gegenwehr herausziehen.

Darunter befindet sich ein kleiner, länglicher Hohlraum, in dem ein kleines Papierröllchen steckt. Als ich es herausfische und aufrolle, klappt mir die Kinnlade runter.

Das ist ein Foto.

Zumindest ein Teil davon. Es wurde in der Mitte auseinandergerissen. Mir liegt nur diese Hälfte vor, auf der ich eine deutlich jüngere Mum und ansatzweise Teile eines männlichen Körpers erkennen kann – wenn man ein paar Haare, ein halbes Lippenpaar und eine Hand so bezeichnen kann.

Und jetzt kommts: Bei dem Kerl handelt es sich definitiv nicht um Pseudo-Dad. Es sei denn, er hatte mal schwarz gefärbte Haare und hat Mum einen triftigen Grund geliefert, ihr Foto zu zerreißen.

‚ Triftiger als der Scherz auf ihre Kosten, der das Fass zum Überlaufen gebracht haben könnte? “, erinnert mich der Puppenspieler.

Nein, ich bin sicher, der Typ auf dem Bild ist nicht Pseudo-Dad.

Und das Beste ist: Sie küssen sich. Genau an ihren Mündern wurde das Foto entzwei gerissen und hat sie so voneinander getrennt.

Mein Herz klopft so stark gegen meine Brust, dass es sogar in meinen Ohren pocht. Der Unbekannte hat kohlrabenschwarzes Haar und einen dunklen Dreitagebart.

Mit seiner linken Hand berührt er Mums Haar im Nacken, so als wolle er sie für den Moment vollständig in Besitz nehmen. Mehr ist von ihm nicht zu erkennen.

Also gehört der Hammer ihm.

Dem Bauarbeiter, der Mum küsst, die auf dem Bild nicht älter aussieht, als ich es jetzt bin. Obwohl es nur eine Momentaufnahme ist, lässt mich die Intensität, mit der sie sich liebkosen, keuchen.

Sie lieben sich. Falsch. Liebten sich.

Mum liebt jetzt Dad.

Oder?

Aber wenn das ihr Ex-Freund ist, wieso behält sie dann sein Zeug und das Foto? Und wieso verdammt nochmal versteckt sie es vor Pseudo-Dad?

Na ja, zumindest diese Frage ist geklärt. Sie kann das Bild ja nicht auf die Kommode neben ihr Hochzeitsfoto stellen.

So etwas tut man doch nicht. Oder? Ich habe keine Ahnung von Beziehungen, aber spätestens wenn man verheiratet ist, sollte man sich doch von so einem Krempel trennen.

Tausend Fragen schießen mir gleichzeitig durch den Kopf. Empfindet Mum noch etwas für den Mann oder war es sogar er , der sie verlassen hat? Trifft sie sich noch mit ihm? Womöglich hinter dem Rücken von Pseudo-Dad. Ist sie deshalb in Chicago? Wissen meine Eltern womöglich von ihren gegenseitigen Affären und spielen uns nur die heile Familie vor?

Ist alles Show? Eine erneute Lüge?

Nein, meine Mum liebt meinen Pseudo-Dad – auch wenn sie es nicht zeigen kann.

‚ Bist du dir da wirklich sicher? ‘, schürt der Puppenspieler meine Zweifel. Ich verstehe nichts von solchen Dingen.

Weiß nichts über die Liebe.

Vielleicht interpretiere ich auch viel zu viel in diesen Fund hinein. Es wäre auch denkbar, dass sie den Hammer für praktisch hält und einfach vergessen hat, dass sich noch das alte Foto darin befindet.

‚ Warum ist er dann nicht in der Werkzeugkiste – bei seinen Gefährten? ‘, meldet sich der Puppenspieler zu Wort.

„Weil er etwas Besonderes ist“, antworte ich flüsternd.

Er muss es sein, denn nur Sachen, an denen man emotional hängt, bewahrt man so lange auf. Das nehme ich zumindest an.