Catharina Rehberg - Das Leben der Catharina R.

Dann be­gann ich aber da­mit ein­fach mein ei­ge­nes Ding durch­zu­zie­hen. Ich ar­bei­te­te nicht mehr nur durch­ge­hend, son­dern nahm mir auch Zeit aus­zu­ge­hen. Kars­ten half mir so­gar da­bei. Er hat­te sich wie­der ei­ni­ger­ma­ßen ge­fan­gen und gab mir ein biss­chen Hil­fe­stel­lung. Er war ge­ra­de 16 ge­wor­den, sah mitt­ler­wei­le aus wie Mi­ke Ty­son, wo­bei nur die Haut­far­be nicht ganz pass­te, und war re­la­tiv wort­karg. Die in­ter­essan­tes­te Ver­än­de­rung an ihm aber war sei­ne wirk­lich be­ein­dru­cken­de Beo­b­ach­tungs­ga­be. Zu­sam­men mit sei­nem her­vor­ra­gend funk­tio­nie­ren­den Kopf ei­ne rich­tig ge­fähr­li­che Kom­bi­na­ti­on. Lo­gik war ein­fach un­be­stech­lich und er war dar­in zu ei­nem Meis­ter mu­tiert. Durch sei­ne Beo­b­ach­tun­gen und die Lo­gik sei­nes Kop­fes er­kann­te er die Ge­schich­te hin­ter ei­nem Men­schen.

Ich nahm mir die Sonn­ta­ge frei und ging in die ein­schlä­gi­gen Bars. Mit der Zeit hat­te ich im­mer wei­te­re Treff­punk­te für Ho­mo­se­xu­el­le ent­deckt, die ich dann an den Wo­che­n­en­den be­such­te. Der Er­folg blieb lei­der in den meis­ten Fäl­len aus, aber es war für mich ei­ne Wohl­tat mit Frau­en zu spre­chen, die den glei­chen An­fein­dun­gen wie ich aus­ge­setzt wa­ren. Daraus ent­stan­den auch ein paar schö­ne Freund­schaf­ten. Plötz­lich war das al­les nicht mehr so schwie­rig für mich. Aber mein Le­ben hat­te strikt et­was da­ge­gen mir et­was Lie­be­vol­les zu schen­ken. Mei­ne pri­va­ten Be­su­che in den Bars blie­ben nicht wirk­lich lan­ge ge­heim und ich fand mich in der glei­chen Si­tua­ti­on wie be­reits zwei­mal zu­vor. Von Tag zu Tag wur­de es schlim­mer. Trotz des Zu­spruchs mei­ner Jungs und Kars­ten ent­wi­ckel­te ich ei­ne tief sit­zen­de De­pres­si­on. Da man mir nicht an­se­hen konn­te, wie ich mich fühl­te, blieb den meis­ten ver­bor­gen, dass ich viel zu häu­fig an Sui­zid dach­te. Kars­ten war in­ter­essan­ter­wei­se der Ein­zi­ge, der es ziem­lich schnell her­aus­fand. Dann the­ra­pier­ten wir uns fast ge­gen­sei­tig. Ich half ihm über sei­ne Dä­mo­nen hin­weg, zu­min­dest dach­te ich das bis da­hin und er trieb mir mei­ne bö­sen Ge­dan­ken aus.

Trotz­dem muss­te et­was pas­sie­ren. Es konn­te so ein­fach nicht mehr wei­ter­ge­hen. Bo­chum war zwar nicht ge­ra­de klein, aber ich konn­te ja nicht in schö­ner Re­gel­mä­ßig­keit al­le paar Mo­na­te das Stadt­vier­tel wech­seln. Au­ßer­dem wa­ren ja nicht mehr so vie­le da­von üb­rig und mein Na­me mach­te auch schon lang­sam die Run­de. Das war mei­ne schwers­te Zeit. Ich konn­te den Men­schen, de­nen ich zum ers­ten Mal be­geg­ne­te, di­rekt an­se­hen, was der Na­me Ca­tha­ri­na Reh­berg aus­lös­te. Teil­wei­se konn­te ich, nach­dem ich mei­nen Na­men ge­nannt hat­te, auch ein­fach wie­der ge­hen, oh­ne mei­nen Ge­sprächs­part­ner et­was sa­gen zu hö­ren. Ich sah es ih­nen an den Re­ak­tio­nen schon an, dass sie die­sen Na­men schon öf­ter im Zu­sam­men­hang mit den wil­des­ten Ge­schich­ten ge­hört hat­ten.

Ich fühl­te mich mit zu­neh­men­der Zeit ein­fach im­mer schlech­ter. Auch Kars­ten merk­te mir das deut­lich an. Nach ei­nem lan­gen, sehr an­stren­gen­den Ar­beits­tag in der Bank kam ich nach Hau­se und fiel ein­fach nur noch auf die Couch. Ich woll­te nicht mehr. Nie mehr! Kars­ten ließ mir mehr als zwei Stun­den Zeit, um her­un­ter­zu­kom­men. Er koch­te, stell­te mir das Es­sen auf den Tisch und brach­te mir, et­was Küh­les zu trin­ken. So­gar die Ba­de­wan­ne ließ er für mich ein­lau­fen, da­mit ich mich ir­gend­wie ent­span­nen konn­te. Erst am spä­ten Abend sprach er mich an.

»Cat, du bleibst mor­gen hier. So geht das nicht mehr wei­ter!«

Ich schüt­tel­te den Kopf. »Ich kann nicht zu Hau­se blei­ben. Wie stellst du dir das vor? Ich muss ar­bei­ten!«

»Hör auf, mich an­zulü­gen! Ent­we­der du bleibst mor­gen hier auf dem So­fa, oder ich ge­he mit dir zur Ar­beit und baue ei­ne Bank um. Dei­ne Ent­schei­dung!«

»Was soll ich denn dei­ner Mei­nung nach ma­chen?«

»Du brauchst einen Neu­an­fang, das ist das Ein­zi­ge, was noch hilft, an­sons­ten gehst du dar­an ka­putt.«

Ich wuss­te, dass er recht hat­te. »Ich bin schon lan­ge ka­putt. So wie du auch.«

»Uner­laub­ter Tief­schlag, Cat«, brumm­te er, »Egal, was du hier auch noch ver­suchst, lei­dest du so wie ich. Das ist es nicht wert!«

»Wo soll ich denn hin?«

»Weg von hier, ganz egal wo­hin, nur ein­fach weg.«

Ich brauch­te nicht zu lan­ge dar­über nach­zu­den­ken. Kars­ten hat­te mehr als recht. Ich wä­re dar­an zer­bro­chen, wenn er nicht ge­we­sen wä­re. Am nächs­ten Tag blieb ich wirk­lich in mei­nem Bett lie­gen und ging nicht zur Ar­beit. Kars­ten koch­te Kaf­fee und brach­te mir so­gar Früh­stück ans Bett. Da­nach be­rie­ten wir meh­re­re Stun­den und dis­ku­tier­ten ei­ni­ge Vor­schlä­ge. Ich woll­te ei­gent­lich in Deutsch­land blei­ben. Ei­ne an­de­re Spra­che konn­te ich nicht. Das biss­chen Eng­lisch, was ich in der Schu­le ge­lernt hat­te, reich­te nicht ein­mal für ei­ne Be­stel­lung in ei­nem Lo­kal. Vor al­lem war es völ­lig falsch, aber zu mei­ner Zeit konn­ten nicht mal die Leh­rer an­stän­di­ges Eng­lisch, wie soll­ten sie auch den Schü­lern die Spra­che ver­mit­teln. Kars­ten war da­ge­gen. Trotz sei­ner jun­gen Jah­re war er kopf­mä­ßig viel wei­ter. Sein Vor­schlag lau­te­te Nie­der­lan­de. Die Spra­che dort war en­ger mit dem Deut­schen ver­wandt und sie wa­ren, was die Ho­mo­se­xua­li­tät an­ging, deut­lich li­be­ra­ler als al­le an­de­ren Staa­ten.

Ich war da­ge­gen. Die Spra­che wür­de ich in tau­send Jah­ren nicht mehr ler­nen und die Nie­der­lan­de hat­ten ir­gend­wie nichts Schö­nes. Scherz­haft sag­te er, man soll­te mich in die Ka­ri­bik schi­cken, das gä­be ers­tens Son­ne und die Frost­beu­le Ca­tha­ri­na be­kommt nicht mal im Win­ter einen kal­ten Arsch. Ir­gend­wie hat­te er da­mit schon recht. Al­ler­dings wa­ren die meis­ten Län­der na­he am Äqua­tor we­der li­be­ral, noch pass­te die Spra­che. Nur Fran­zö­sisch und Spa­nisch, aber kein Eng­lisch. Was Spra­chen an­ging, war ich ei­ne Nie­te und fran­zö­sisch moch­te ich schon vom Klang her nicht. Das war ein ein­zi­ges Nä­seln und hör­te sich im­mer an, als wür­de je­mand über mich läs­tern. Zu Spa­nisch fand ich kei­nen rech­ten Zu­gang. Wir hat­ten da­mals zwar schon das In­ter­net, aber das war da­mals tat­säch­lich noch Neu­land. Kars­ten sprach dann von Gre­na­da. Ich dach­te die gan­ze Zeit über, er meint ei­ne Stadt in Spa­ni­en, aber er hat­te es von ei­ner In­sel in der Ka­ri­bik, die un­ter eng­li­scher Ver­wal­tung stand. Al­ler­dings war Eng­land bei der To­le­ranz ge­gen­über Ho­mo­se­xu­el­len fast noch schlim­mer als Deutsch­land. Nach ei­ni­gen Näch­ten kam Kars­ten schließ­lich mit der klei­nen In­sel Saint Mar­tin um die Ecke. Mei­ne Ab­leh­nung war ihm da­mit si­cher. Kein Fran­zö­sisch, und was soll­te al­lei­ne der Na­me schon ver­mu­ten las­sen. Aber er hat­te sei­nen Jo­ker ge­zo­gen und mir er­klärt, dass die­se klei­ne In­sel zwei­ge­teilt ist. Der größ­te Teil ge­hört zu Frank­reich, aber der süd­li­che Zip­fel des Ei­lands war ei­ne nie­der­län­di­sche Ko­lo­nie. Amtss­pra­che war Eng­lisch und noch et­was war be­son­ders. Der fran­zö­si­sche Teil die­ser In­sel ge­hört of­fi­zi­ell zur EU, der nie­der­län­di­sche al­ler­dings nicht. Es gab kei­ne Pass- und Zoll­kon­trol­le. Au­ßer­dem hat­te ich als deut­sche Staats­bür­ge­rin den Vor­teil mei­nen Wohn­sitz, so­lan­ge ich woll­te, in­ner­halb der EU zu ver­le­gen oh­ne ein Vi­sum oder sons­ti­gen Un­sinn zu brau­chen.