Catharina Rehberg - Das Leben der Catharina R.

Aus Bo­chum kann­te ich das an­ders. Die meis­ten Men­schen küm­mer­ten sich um ih­re ei­ge­nen Be­lan­ge, mach­ten ein ab­wei­sen­des Ge­sicht und rea­gier­ten be­lei­digt, wenn man ih­nen ei­ne Fra­ge stell­te. Die Ant­wort lie­fer­te aus­ge­rech­net das Kenn­zei­chen mei­nes Miet­wa­gens. Ober­halb der Num­mer stand dar­auf ›The fri­end­ly Is­land‹. Das er­klär­te auch warum al­le Men­schen die ich traf aus­ge­spro­chen freund­lich wa­ren. Über­haupt wa­ren sie viel ent­spann­ter als die Be­woh­ner mei­ner Hei­mat­stadt. Ich folg­te der Weg­be­schrei­bung, sie ich von mei­nem Zei­tungs­ver­käu­fer er­hal­ten hat­te und fand mich vor ei­nem hell wei­ßen Ge­bäu­de wie­der, das in der Son­ne glänz­te. Da­rin fand ich aber nicht nur das Bü­ro ei­nes Mak­lers, son­dern auch noch vie­le an­de­re Ge­schäf­te. Un­ter an­de­rem ei­ne Zoo­hand­lung, einen zu klein ge­ra­te­nen Back­shop und et­was, was ich bis da­hin noch nie ge­se­hen hat­te, einen Te­le­kom­mu­ni­ka­ti­ons­la­den. Aber ich war we­gen ei­ner Woh­nung hier. Für das Ent­de­cken neu­ar­ti­ger Spiel­zeu­ge blieb noch ge­nug Zeit.

Das Mak­ler­bü­ro ver­steck­te sich hin­ter ei­ner dunklen Schei­be, ne­ben der in ei­nem Holz­kas­ten ei­ni­ge An­zei­gen auf­ge­hängt wa­ren. Ein kur­z­er Blick zeig­te al­ler­dings nur Häu­ser, die man für Sum­men kau­fen konn­te, die jen­seits mei­nes schma­len Bud­gets la­gen. Ich be­trat das Bü­ro und sah mich zwei Schreib­ti­schen ge­gen­über. Hin­ter dem rech­ten da­von saß ei­ne et­wa 40-jäh­ri­ge Frau im Bu­si­ness­ko­stüm und blät­ter­te in ei­nem Ord­ner. Sie sah auf, und ich spür­te so­fort ih­ren prü­fen­den Blick auf mir. Es roch nach Pa­pier und ei­nem zar­ten Hauch ei­nes eher hol­zi­gen Parf­ums. Die Da­me er­hob sich, kam mit ei­nem freund­li­chen Lä­cheln auf mich zu und streck­te mir ih­re Hand ent­ge­gen. Sie bat mich Platz zu neh­men und frag­te, wo­mit sie mir hel­fen könn­te. Blö­de Fra­ge, wahr­schein­lich möch­te ich Zi­ga­ret­ten kau­fen und setz­te mich des­halb zu ei­nem Mak­ler. Ich er­klär­te ihr kurz ei­ni­ge Eck­da­ten. Ge­sucht wur­de ei­ne klei­ne Woh­nung oder ein Ap­par­te­ment, mög­lichst auf der fran­zö­si­schen Sei­te der In­sel, mit ein biss­chen Ein­rich­tung und für klei­nes Geld zur Mie­te. Mit je­der Be­din­gung wur­de ihr Ge­sichts­aus­druck ein we­nig düs­te­rer. An mei­nem Eng­lisch er­kann­te sie, dass es nicht mei­ne ei­gent­li­che Spra­che war und frag­te ganz di­rekt wo­her ich denn käme. Als ich ihr er­klär­te, dass ich bis­her in Deutsch­land ge­lebt hat­te und hier ein neu­es Le­ben an­fan­gen woll­te, wur­de ihr Blick wei­cher und sie fing an zu grin­sen. Zu mei­ner Ver­wun­de­rung be­gann sie das Ge­spräch er­neut, die­ses Mal al­ler­dings in mei­ner Mut­ter­spra­che, mit deut­li­chem Ak­zent aus Ber­lin.

Man soll­te es nicht für mög­lich hal­ten, aber die Mak­le­rin war vor Jah­ren schon aus Ber­lin Zeh­len­dorf auf die­se In­sel ge­zo­gen und ver­tick­te jetzt Woh­nun­gen. Al­so er­klär­te ich ihr ge­nau das was ich such­te er­neut, al­ler­dings in mei­ner Mut­ter­spra­che. Sie er­kann­te mei­nen Dia­lekt und tipp­te auf Es­sen. Gar nicht weit weg ge­ra­ten, dach­te ich bei mir und nann­te ihr Bo­chum als Hei­mat­stadt. Sie nahm sich einen Block zur Hand und no­tier­te die An­ga­ben, die ich ihr gab. Com­pu­ter gab es zwar schon, aber sie wa­ren noch nicht so weit ver­brei­tet. Auch in Deutsch­land in der Bank gab es da­mals noch kei­ne. Die Spar­bü­cher die ich schrei­ben muss­te wur­den noch fein säu­ber­lich von Hand ge­führt. Ich hass­te es wie die Pest in die­sen klei­nen Heft­chen zu schrei­ben und dann mit ei­nem Li­ne­al noch Li­ni­en zu zie­hen. Sie griff sich einen di­cken Ord­ner aus ei­nem Re­gal und klapp­te ihn auf. Da­rin wa­ren tau­sen­de Woh­nun­gen auf­ge­führt. Zu­erst nahm sie einen gan­zen Sta­pel und schob ihn auf die an­de­re Sei­te. Fast am En­de des Ord­ners wa­ren wohl die Woh­nun­gen, die mei­nen An­for­de­run­gen ent­spra­chen.

Dann blick­te sie auf, sah mir in die Au­gen und frag­te: »Hast du heu­te noch was vor?«

Ich ant­wor­te­te, »Nicht viel. Ganz oben auf mei­ner Lis­te steht ei­ne be­zahl­ba­re Woh­nung und wenn noch Zeit bleibt ein Fahr­zeug.«

Sie no­tier­te sich ei­ni­ge Da­ten auf ih­rem Blatt, stand auf und sag­te nur »Komm mit, wir fin­den ei­ne Woh­nung für dich!«

Wir ver­lie­ßen das Bü­ro. Sie häng­te ein Schild in die Tür, schloss ab und führ­te mich zu ei­nem großen Ge­län­de­wa­gen auf dem Park­platz. Ich hat­te doch ei­ni­ge Mü­he auf den Bei­fah­rer­sitz zu klet­tern. Dann saß ich end­lich drin und sie star­te­te den Mo­tor. Den Blick den sie mir zu­warf, als ich mei­nen Gurt an­leg­te, konn­te ich nicht ein­ord­nen. Sie lach­te mich nur an und schüt­tel­te den Kopf.

»Ty­pisch Deutsch. Erst set­zen und dann so­fort den Gurt schlie­ßen. Das ge­wöhnst du dir ganz schnell ab.«

»Vor­schrift«, er­wi­der­te ich nur knapp.

»In Deutsch­land viel­leicht, aber nicht hier. Kei­ner schnallt sich hier an und die Po­li­zei in­ter­es­siert es so­wie­so nicht.«

»Das hab ich be­reits fest­ge­stellt als ich von Flug­ha­fen in mein Ho­tel ge­fah­ren bin. Aber wie kommt das?«

»Die Cops ha­ben hier Bes­se­res zu tun, als sich um den Ver­kehr zu küm­mern. Es in­ter­es­siert sie einen Scheiß, ob du mit 90 durch die Stadt jagst, an­ge­schnallt bist oder so viel Al­ko­hol ge­schluckt hast wie ein Ke­gel­ver­ein auf ei­nem Aus­flug. So­lan­ge du einen Füh­rer­schein hast, kannst du hier an­stel­len, was du willst.«

»Du ver­arschst mich doch!«

»Kei­nes­wegs. Du wirst den Ver­kehr bald ken­nen­ler­nen. Und nur ein klei­ner Tipp am Ran­de, du soll­test es mög­lichst ver­mei­den frei­tags Nach­mit­tags mit dem Au­to un­ter­wegs zu sein.«

»Okay, aber warum?«

»Frei­tags Nach­mit­tags be­ginnt hier die Hap­py Hour. Die kön­nen we­der ge­hen, noch sich ar­ti­ku­lie­ren, aber fah­ren kön­nen sie noch. Mit den Blut­pro­ben könn­te man ei­ne Al­ko­hol­par­ty ver­an­stal­ten. Die kip­pen sich mit Hoch­pro­zen­ti­gem zu, set­zen sich in die Au­tos und ma­chen sich auf den Heim­weg. Dann sit­zen sie zu­sam­men und schie­ßen sich ab. Das Wo­che­n­en­de ver­brin­gen sie dann im De­li­ri­um.«

Dann fuhr sie los und reih­te sich in den flie­ßen­den Ver­kehr ein. Mit­ten auf of­fe­ner Stre­cke bog sie in ei­ne klei­ne Sei­ten­stra­ße ab und be­schleu­nig­te. Das Schild zeig­te ei­ne Ge­schwin­dig­keits­be­gren­zung von 30 km/h an. Ein kur­z­er Blick auf den Ta­cho ver­riet mir aber, dass sie mit 80 Sa­chen durch die klei­ne Sei­ten­stra­ße bret­ter­te. Plötz­lich brems­te sie stark bis auf Schritt­ge­schwin­dig­keit her­un­ter, über­fuhr ei­ne Bo­den­wel­le, um dann wie­der zu be­schleu­ni­gen. Wie durch Zau­be­rei ver­än­der­te sich das Aus­se­hen der Stra­ße. Die Mit­tel­strei­fen wa­ren nicht mehr weiß, son­dern leuch­te­ten in ei­nem tie­fen Gelb und auch die Sei­ten­strei­fen färb­ten sich in den glei­chen Farb­ton. Ihr kur­z­er Kom­men­tar ver­riet mir, dass wir so­eben die Gren­ze über­quert hat­ten und jetzt in Frank­reich wa­ren. Ei­gent­lich er­war­te­te ich Schlag­bäu­me und Zäu­ne an ei­ner Gren­ze, aber die gab es nicht. Ein Orts­schild am Rand gab den Na­men des Or­tes be­kannt. Ich las ›Ma­ri­got‹ als wir vor­beiflo­gen. Das war al­so die Haupt­stadt des fran­zö­si­schen Teils der In­sel. Das hat­te ich be­reits über mei­ne neue Hei­mat ge­lernt. Aber auch hier gab es kei­ne Am­peln. In­ter­essan­tes Kon­zept wie ich fand. Die Mak­le­rin steu­er­te den schwe­ren Ge­län­de­wa­gen über ei­ni­ge klei­ne Ne­ben­stra­ßen und hielt dann vor ei­nem schä­big aus­se­hen­den Haus.