George Tenner - Jenseits von Deutschland

Die Hütte war nicht eben groß, wie die meisten Häuser des Ortes unverputzt, aus den zusammengetragenen Steinen der Umgebung gebaut, die unbehauen waren und von Lehm zusammengehalten wurden. Dutzende Kämpfer lungerten in der Umgebung herum. Alte mit wallenden Bärten und dem Pakul, jener typisch afghanischen Mütze, die wie ein Pfannkuchen mit wulstigem Rand ebenso unwirklich für Europäer war wie die weiten Hosen. Auch die Jungen sahen so aus. Sie waren wahrscheinlich schon alt, bevor sie tatsächlich die Jugend abgelegt hatten.

Die Gefangenen wurden getrennt.

Müntzer kam in einen Raum, der nahezu dunkel war. Nur durch ein kleines Fenster, das relativ hoch angebracht war, fiel etwas Licht auf einen kleinen Tisch, der inmitten des kärglichen Zimmers stand. Zwei der Bärtigen hatten ihn hereingebracht. Einer bedeutete ihm, sich auf den Stuhl zu setzen. Der zweite Mann fesselte mit einem breiten, braunen Klebeband zuerst seine Hände an einem großen, rechteckigen Steinbrocken, der auf dem Tisch lag, dann seine Beine an den stählernen Beinen des Stuhles.

Die Tür ging auf, und ein Mann kam herein, den Müntzer auf Ende vierzig schätzte. Es war ein südländischer Typ, braun gebrannt mit einem schwarzen Mehrtagebart, der gepflegt war. Er trug eine Kakihose und ein leichtes, grünes Sakko über einem hellen Hemd. Mit dieser Aufmachung stach er gravierend von den Talibankämpfern ab. Müntzer wusste, dass das nichts Gutes bedeutete.

»Wie heißt du?«, fragte der Mann ganz ruhig in flüssigem Deutsch. »Ich bin Ahmad Romhi. Ich bin ein Verwandter von Sheik Yassin, der die Hamas gegründet hat. Sagt dir das etwas?«

»Yassin … Ist das nicht der Mann, der durch eine Bombe getötet wurde?«

»Der von den israelischen Imperialisten ermordet wurde, obwohl die Hamas legal an die Macht gekommen war.«

Müntzer sagte nichts. Für ihn war dieser Yassin ein Kriegstreiber, ein Falke, der die Feindschaft der semitischen Völker weiter anheizte.

»Ich komme aus Khān Yūnus. Weißt du, wo das ist?«

Müntzer schüttelte den Kopf.

»Im Gazastreifen. Sagt dir das etwas?«

»Es ist ein von Palästinensern bewohnter Streifen Israels.«

Romhi lachte abschätzig auf. »Du bist scheinbar auch so ein zionistischer Hund, der es begrüßt, dass man uns Arabern das Land unserer Väter gestohlen hat. Wie heißt du?«

»Müntzer. Thomas Müntzer.«

Wieder lachte Romhi auf. »Ich habe gelernt, dass Thomas Müntzer ein Theologe irgendwann im ausgehenden Mittelalter war, der wegen Aufsässigkeit hingerichtet wurde. Das ist kein besonders gutes Omen für dich! Was meinst du?«

»Sie sprechen meine Muttersprache aber verdammt gut«, warf Müntzer leise ein.

»Ich habe einen Teil meines Lebens in Deutschland verbracht, um zu studieren.«

»Sie haben in Deutschland studiert?«

»Auf Einladung des Auswärtigen Amtes studierten einige Ausländer an der Bundeswehrhochschule in München. Zwei Einladungen waren auch an die palästinensischen Sicherheitsbehörden ergangen. Ich war einer von ihnen.«

»Sie haben eine militärische Ausbildung auf Kosten unseres Landes genossen, um uns zu bekämpfen?«

»Erwartest du Skrupel?«

»Immerhin unterstützt die Europäische Gemeinschaft, also auch Deutschland, das palästinensische Volk mit vielen Millionen Euro in jedem Jahr. Auch die Leute im Gazastreifen, da kann man ein wenig Dankbarkeit erwarten«, sagte Müntzer.

»Dankbarkeit? Ein Land, das gegen unsere islamischen Brüder in Afghanistan vorgeht, erwartet Dankbarkeit für eine Selbstverständlichkeit im humanen Sinne? Wie soll die aussehen? Dass wir Araber aus den palästinensischen Gebieten mit euch ungläubigen Hunden gegen unsere Brüder vorgehen? Dass wir euch helfen, den amerikanischen Imperialismus weiter zu verbreiten? Dass wir den Sittenverfall, der aus den Staaten herübergekommen ist und dem auch ihr verfallen seid, unterstützen? Dass wir zusehen, wie unsere Frauen zu Huren gemacht werden? Für all das gibt es nicht genug Schuld, um das widerspruchslos mitzumachen. Nein, in diesem Sinn empfinde ich keine Dankbarkeit gegenüber Deutschland. Du kommst aus dem deutschen Lager in Kunduz?«

»Warum fragen Sie?«

»Ich will es von dir wissen.«

»Der Einsatz der Taliban war doch gut geplant. Also wussten Ihre Leute genau, wann wir wo waren und woher wir kamen.«

»Antworte nur auf meine Fragen.«

»Ja, ich komme aus Kunduz.«

»Wie hoch ist die derzeitige Einsatzstärke?«

»Das weiß ich nicht, da sich die Zahlen jede Woche ändern. Ein Trupp reist ab, ein anderer kommt dazu …«

»Wie heißt der Kommandant des Lagers?«

»Auch das weiß ich nicht«, log Müntzer.

»Sein Stellvertreter?«

Müntzer hob die Schultern.

»Ich könnte dich auspeitschen lassen. Ich könnte dir die Arme nach hinten drehen und dein Gesicht in Fäkalien tauchen. Aber ich weiß etwas Besseres.«

Romhi ging zu einem kleinen Tisch, der an der Stirnseite des Raumes stand. Mehrere Zangen langen dort bereit.

»Glaube mir, du wirst reden.« Er nahm eine ganz gewöhnliche Zange in die Hand, mit denen man schief eingeschlagene Nägel zu entfernen pflegte. »So ist das, Thommy, damit werde ich deine Zunge lösen. Klingt das gut genug, um dich zu überzeugen? Und wenn dich das nicht zum Reden bringt, gibt es einen Bohrer, mit dem wir dann deine Zähne bearbeiten werden.«

»Glauben Sie, dass wir so dem von allen gewünschten Frieden näher kommen?«, warf Müntzer ein.

»Nicht wirklich. Aber …«

»Aber?«

»Wir rücken auch nicht weiter von ihm ab«, sagte der Palästinenser ruhig. »Das jedenfalls haben bisher unsere Bemühungen, die zionistischen Hunde ins Meer zu jagen, gezeigt. Und weißt du was? Wir werden die Israelis so lang mit unseren handgefertigten Kassam-Raketen belegen, und sie werden ebenso lange versuchen, uns von ihren Jets aus in die Erde zu bomben, bis das Pulverfass platzt. Die armen kleinen Palästinenser mit den unbedeutenden Kassams gegen die hochgerüsteten Militärjets mit dem Magen David auf den Tragflächen. Das erzeugt Stimmung.«

»Sie haben recht, Romhi. Es ist eine Tragödie, die sich dort abspielt. Es ist ein Unglück für die Palästinenser und für die Israeli gleichermaßen. Israel weiß gar nicht, was man sich dort antut.«

Müntzer starrte auf eine Spinne, die sich unterhalb des kleinen Fensters angesiedelt hatte und sich nun an einer ins Netz gegangenen Fliege zu schaffen machte.

»Wieso?«

»Weil es ihrer gar nicht würdig ist. Sie verlieren einen Großteil ihres weltweiten Prestiges«, sagte Müntzer.

Ahmad Romhi lächelte maliziös. »Das ist absolut beabsichtigt. Meine Leute sind auf einem winzigen Stück Land eingesperrt wie in einer Sardinenbüchse. Anderthalb Millionen Menschen vegetieren auf diesem kleinen Gebiet von 37,5 mal 9,5 Kilometern. Die Leute werden in dieser Enge verrückt. Sie haben keine Perspektiven zur Armut. Sie sind dort geboren und mit vierzig Jahren oft noch nicht einmal aus dem Gazastreifen herausgekommen.«

»Das gibt es bei uns auch, dass in bäuerlichen Gegenden ältere Menschen ihren Lebensraum nicht verlassen haben«, warf Müntzer ein.

»Die Besiedlung des Westjordanlandes durch die Juden geht weiter. Wo, so frage ich dich, gibt es Platz für einen Palästinenserstaat? Wo? Der Platz für diesen Staat besteht dort, wo die Juden uns das Land genommen haben.«

»Ein Falke redet.«

»Die es auf beiden Seiten gibt!«

»Leider.«

»Mein Volk hat keine andere Wahl, als sich zu wehren. Und jede Kassam, die dazu beiträgt, dass Israel einen Vergeltungsangriff fliegt, wird lobend besungen. Warum? Weil es für jeden Kämpfer, für jedes Kind, das durch eine israelische Bombe getötet wird, wenigstens vier Angehörige gibt, die aufstehen und Israel schwören, dass sie für immer Feinde bleiben werden und nicht eher ruhen, als bis die Juden ins Meer getrieben worden sind.«