Werner Siegert - Männerquote

Werner Siegert

Männerquote

Ein Wirtschaftskrimi

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Inhaltsverzeichnis

Titel Werner Siegert Männerquote Ein Wirtschaftskrimi Dieses ebook wurde erstellt bei

Das fängt ja gut an!

Aus der Traum

Nennt man das eine Kur?

Mörderin oder Kurschatten?

Ärger über Ärger

Dr. Heiner Hanselmann

Handbuch für das strategisch richtige Verhalten und Argumentieren von Quotenfrauen in Vorständen und Aufsichtsräten

Mit fremden Federn

Die Sonne ist bekanntlich grün

Rätselhafte Frauen

Das Nest ist leer!

Die Spinne im Netz?

Auf den Hund gekommen

Blattläuse

Wird’s nun bald?

Vernehmung der Frau Charlotte Hanselmann-Goch

Cosi fan tutte

Der Marienkäfer-Brief

Sabinchen? Das Luder?

Auf die Dosis kommt es an

Notabene

Hinweis

„Spurlos“ … verschwinden innerhalb weniger Wochen in München und Umgebung vier wohlhabende, betagte Witwen. / Kriminalroman von Ingrid Schum

Zum Autor:

Impressum neobooks

Ja, die Saison hatte für die Mordkommission II gut angefangen - wie man’s nimmt. Also na ja - von welcher Seite man es betrachtet: Es gab zwei mehr oder minder interessante Todesfälle, nichts, woran man wahrscheinlich länger zu knacken hatte. Allerdings mit hoher Priorität, weil die Öffentlichkeit aufgeschreckt war. Wo man in München auch hin hörte, in der S-Bahn, in den Kneipen, aber - was noch viel schwerwiegender war - in den besseren, ja allerbesten Kreisen, also im Bayerischen Hof oder im Foyer der „Vier Jahreszeiten“, selbst im HILTON PARK und in Golf-Clubs begannen die Gespräche ...

„ Haben Sie schon gehört? Ist das nicht schrecklich?“

„ Die arme Familie ... mitten aus dem Leben!“

„ Ein so hoch begabter und allseits beliebter Mann ... und dann kurz darauf gleich diese attraktive, kultivierte Migrantin, wie heißt sie doch noch ... ach ja ... Yasemin ... ist das nicht ein wunderschöner Name ... Türkin ... Akademikerin, einen Doktor hat sie gemacht ... soll man gar nicht glauben, gel? ob’s da einen Zusammenhang gibt? Eigentlich kaum denkbar, aber man munkelt!“

„ Dieser Dr. Hanselmann, nie und nimmer hat der sich selbst umgebracht! Nie! Der war so erfolgreich, international als Koryphäe anerkannt, millionenfach hat er für afrikanische Familien Gutes getan, seine mobilen Solar-Apparate! Kein Familienmitglied muss mehr zig Kilometer laufen, um Brennholz zu sammeln, verdorrte Büsche abzuhacken, die letzten noch verbliebenen Bäume umzulegen. Jetzt schiebt man so ein Ding in die Sonne, schon kann man kochen und backen und hat abgekochtes, keimfreies Wasser. Und dann noch Strom für den Fernseher! Was für ein genialer Forscher! So viele Patente hat er seiner Firma eingebracht! So einer erschießt sich doch nicht selber! Aber hallo, das war doch die Konkurrenz oder die Mafia! Und die schöne Türkin, na ja, ohne Kopftuch, unverheiratet und immer mit Männern zusammen, da ist die Ehre schnell verletzt! Ich sag’s ja nur! Will ja nichts gesagt ha’m. Aber mit dem Dr. Hanselmann hat die nie und nimmer irgendwas gehabt. Der war ja glücklich verheiratet. Na ja - man steckt ja in den Menschen nicht drin. Appetit auf Exotik? Haben Sie das Foto in der BILD gesehen, diese langen, schwarzen Haare, ein rassiges Weib! Und jetzt tot!“

„ Der Hanselmann Heiner, der war doch kurz vor dem Aufstieg! Vorstand! Konzernchef! Irgend sowas! Muss man ja machen; sonst geht so einer weg zur Konkurrenz. Dem sollen sie ja in USA Millionen geboten haben, sagt man. Nie und nimmer macht so einer Peng auf der Parkbank! An der Pistole sollen ja keinerlei Fingerabdrücke sein! Na, da weiß man doch schon alles! Ich tippe auf Auftragsmord! Irgendein Syndikat oder ein Konzern, dem er mit seinen Erfindungen das Geschäft vermasselt hat, steckt dahinter!“

Hauptkommissar Lothar Velmond war schon in der Morgendämmerung aus dem Bett geklingelt worden. Warum immer er, der auf seine alten Tage mal seine Ruhe haben wollte? Könnte doch der Kollege Maurice Elsterhorst übernehmen. Der war doch - wie man sagt - in den besten Jahren. Ein Jogger hatte den Dr. Hanselmann tot auf einer Bank im Grünwalder Forst gefunden. Velmond quälte sich knurrend aus dem Bett und eilte sofort zum Tatort, ungewaschen, unrasiert, in seinem alten Trenchcoat wegen des kalten Nieselregens, die grauen Haare hingen nass herunter. Der Platz war weiträumig abgesperrt. Ein Baldachin über der Bank aufgestellt. Die weißen Todesboten der Gerichtsmedizin klappten schon ihre Blechkoffer zu. Die Waffe lag bereits in der Plastiktüte, dreckverschmiert aus einer Pfütze geklaubt, aber nicht etwa direkt unter der Bank, sondern einige Schritte weiter. Lothar Velmond, der gerade seine Ermittlungen im Elysium-Fall abgeschlossen hatte und hoffte, nun einen Schlussstrich unter seine Berufstätigkeit ziehen zu können, hatte ohnehin noch eine andere „Leiche an der Backe“, wie man zu sagen pflegt, in einem zerfetzten Schlauchboot am Starnberger See. Jetzt nochmal ran? Alles widerte ihn an in dieser eiskalten Morgenstunde, der scheußliche Anblick des Toten sowieso, der triste Matsch ringsum, die noch kahlen, Totenrufen gleich in den Himmel ragenden Bäume mit den kreischenden Krähen, die Orangenschalen unter der Bank, zwei leere Jägermeister-Fläschchen, Kronenkorken, Zigarettenkippen. Kein Milieu, in dem sich einer der oberen Zehntausend die Kugel geben sollte, in Anzug und Krawatte. Kein Mantel? Oder hatte den schon ein armer Penner geklaut? Oh, wenn er gekonnt hätte, er wäre geflohen. Für Sekunden ertappte sich Velmond dabei, den Toten zu beneiden. Der hatte alles hinter sich, weshalb und wie auch immer.

Na ja, dachte er sich, wenigstens ziemlich eindeutig ein Fall von Selbsttötung. Den könnte er relativ leicht zum Abschluss zu bringen. Obwohl - wie kam es, dass die Waffe so weit weg lag? Wenn sie dem Toten, der nach rechts weggekippt war, aus der Hand ins Gras gefallen war, wer hatte sie sich gegriffen und dann gleich wieder weggeworfen? Und: Warum bringt sich so ein von Erfolg zu Erfolg eilender Mann in der Mitte seiner Schaffenskraft um? Noch in seiner hastig übergeworfenen Kleidung eilte er zum Präsidium, wo er zum Rapport gerufen wurde. Die Sache mit dem Toten im Schilf solle er zurückstellen, das wäre ja ohnehin nur Gründeln in der Vergangenheit. Aber dies hier würde die Spitzen der Gesellschaft aufwühlen. Gerüchte, Gerüchte, die Presseleute schon da, obwohl seit der Tatzeit maximal zwölf Stunden vergangen waren. Offenbar wussten alle schon mehr als er. Das war nicht seine Welt - die Top-Manager. Die bildeten doch ohnehin längst eine Parallelgesellschaft, hinter ihren stacheldrahtgekrönten Schutzmauern in Grünwald, elektronisch vielfach gesichert, Einkaufen nur mit Begleitschutz. Einer seiner Schulkameraden hatte es zum Multimillionär geschafft, wohnte in einer von hohen Gittern abgesperrten Straße in Kronberg im Taunus. Seine Kinder können nur in einer gepanzerten Limousine zur Schule gebracht und wieder abgeholt werden. Haben einen Chip in der Kleidung. „Reichtum, mein lieber Lothar“, hatte er tröstend zu ihm, dem kleinen Beamten gesagt, „ist ein Gefängnis. Ich beneide dich um deine Freiheit!“

Inzwischen war der normale Morgen in dieser vom Lodenadel geprägten Stadt angebrochen - und er immer noch in seinen abgetragenen Klamotten, mit lehmverschmierten Schuhen, unrasiert. Schon der kurze Weg zu seinem kleinen Peugeot kam ihm wie ein Spießrutenlauf vor. Da preschten erneut Isarwagen mit Blaulicht aus der Tiefgarage. Was ist das für ein Tag, klagte er, emporschauend zu den welschen Kuppen des Doms? Jetzt begegnete er ausgerechnet auch noch seinem Kollegen Maurice Elsterhorst, der in gepflegter Dienstkleidung des Weges kam, allerdings ganz gegen seine Art mit einem Handy am Ohr, der schweifwedelnde Rinaldo zu seinem Herrchen neugierig aufschauend an seiner Seite.