Christa Mollay - Amor ist auf den Hund gekommen

Zur Dämpfung.

Seine Mutter trat ihm unter dem Tisch gegen das Schienbein.

Walter versuchte angestrengt den Drang, laut zu rülpsen, um sich damit eine Erleichterung zu verschaffen, zu unterdrücken.

Die Damen plauderten miteinander.

Walter war noch immer damit beschäftigt, die nach oben drängende Kohlensäure in Schach zu halten und hielt sich sicherheitshalber aus der Konversation heraus.

Aber der wahre Höllentrip wartete noch auf ihn.

In der Oper gab er die Garderobe ab, eilte zur Toilette und trank, da der Durst unbarmherzig nach wie vor in ihm wütete, sicherheitshalber noch einige Handvoll Wasser.

Dann drängte doch die gewaltige, bis jetzt unterdrückte Efflation nach außen.

Seine Mutter hätte in seinen frühen Jahren dies als ganz tolles Bäuerchen bezeichnet.

„Prolet!“, entrüstete sich der Händewäscher neben ihm.

Man nahm die Plätze ein.

Margarethe setzte sich zwischen Berta und dem Abtrünnigen.

Instinktiv.

Wegen möglicher, verräterischer Ausdünstungen.

Das leise Gemurmel der Operngäste umlullte Walter.

Dann wurde es still.

Die Lichter gingen sanft aus, der Vorhang schmiegte sich zur Seite.

Eine Misere nach der anderen

Walters Augen fielen zu.

Als Applaus aufbrandete, riss es Walter hoch.

Ihm entglitt ein Scharchgeräusch, das aber im Geklatsche unterging.

Hoffte er.

Mutter und die Opernkartenspenderin hatten aber seine Rückkehr aus Morpheus zärtlichen Armen sehr wohl mit bekommen.

Es gibt verschiedene Formen der Folter.

Eine, nicht zu unterschätzende, war einen Opernbanausen, schwer übernächtigt, hochgradig verkatert, dehydriert, Stunden in die Dunkelheit zu setzen und gegen die Gesetze der Schwerkraft kämpfen zu lassen.

Walters Kopf senkte sich immer wieder in Zeitlupe Richtung Brustbein.

Was ihn dann erneut hochgerissen hatte, wusste er nicht so genau.

Der laute Gesang des Fliegenden Holländers, der wie er zur Untotheit verdammt war, oder der Absatz ihres Schuhes, den seine Mutter ihm in die kleine Zehe gerammt hatte.

Der Schmerz half ihm eine Zeitlang, die bleierne Müdigkeit zu verdrängen.

Er hatte die Hoffnung beinahe aufgegeben, glaubte in seiner Qual fast nicht mehr daran, dass auf der Bühne der Gesang jemals enden werde.

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