Ronald M Hahn - HARDCORE-WESTERN, BAND 2 - FÜNF ROMANE IN EINEM BAND

15.

Als er Stunden später erwachte, stand die Gräfin in einem kurzen schwarzen Seidenhemdchen, das kaum über ihren Popo reichte, vor dem Spiegel und malte sich die Lippen an.

Rogers Blick fiel automatisch auf ihre entzückenden Kniekehlen, und irgendwas unter der Bettdecke baute ein Zelt. Erst nach einer Minute fiel ihm ein, dass ein Gentleman sich zu erkennen gab, wenn er eine ahnungslose Lady in einer für ihn vorteilhaften Situation erblickte, und so räusperte er sich.

»Geben Sie sich keine Mühe«, sagte die Gräfin, ohne sich umzudrehen. »Ich weiß schon lange, dass Sie wach sind. Ich sehe Sie im Spiegel, Homer.«

Roger errötete. Vermutlich hielt sie ihn jetzt für den Lustmolch, der er auch war. Wie peinlich.

»Ich habe Hunger«, sagte die Gräfin, die nun fertig war und drehte sich zu ihm um. »Wollen Sie nicht mal langsam aufstehen?«

»In Ihrer Gegenwart?«, fragte Roger pikiert.

Die Gräfin grinste völlig unadelig. »Haben Sie etwa Angst, ich könnte Ihren Popo betrachten – so, wie sie den meinen betrachtet haben?«

Herrjeh!, dachte Roger. Jetzt hat sie mich.

»Es geht weniger um mein Hinterteil als um das, was ich am Leibe trage«, verteidigte er sich tapfer. »Sie tragen schöne, zarte Sachen. Haben Sie schon mal gesehen, was der Durchschnittsamerikaner unter seinem Äußeren trägt? Ich will mich doch nicht lächerlich machen.«

Die Gräfin schlüpfte lachend in ihr Kleid. »Kommen Sie, kommen Sie«, sagte sie. »Ich kenne diese grauenhaften Strampelanzüge, die ihr Amerikaner Unterwäsche nennt. Bei uns in Europa tragen so was nur Säuglinge.«

Roger richtete sich langsam auf, schlang die Bettdecke um seinen Körper und schob die Beine über die Bettkante.

»Na, schön, Sie Held.« Die Gräfin drehte sich um. »Vielleicht wagen Sie es jetzt.«

Roger war wie der Blitz in der Hose und schnallte eilig den Gürtel zu. Dann trat er an die Schüssel. Die Gräfin hatte frisches Wasser für ihn eingeschüttet, und nachdem er sich den Schlaf aus den Augen gewaschen hatte, kam er sich wie ein neuer Mensch vor.

Einige Minuten später verließen sie das Zimmer, gingen ins Restaurant hinunter und nahmen eine Mahlzeit ein. Der Nachmittag verging wie im Flug, da sie einen Fensterplatz hatten und die Gelegenheit nutzten, um sich das Treiben auf der Straße anzuschauen. Roger schätzte die Einwohnerzahl von Hard Times auf etwa tausend, aber in der Umgebung schien es einige Ranches zu geben, wie einige Fuhrwerke bezeugten, die vor den Geschäften standen und von Männern beladen wurden, die wie Cowboys wirkten. Es herrschte ein ständiges Kommen und Gehen, und wie sie von einem Kellner erfuhren, war der Ort in der Tat so etwas wie eine Durchgangsstation in den Westen.

Nach dem Essen gingen sie hinaus, genossen die letzten Sonnenstrahlen und machten einen Spaziergang. Dabei fiel Roger auf, dass es in Hard Times eine ganze Reihe von Firmen gab, die Victor Kensington gehörten. Sie kamen am Office des Marshals vorbei, das jedoch abgeschlossen war. Ein krakelig geschriebenes Schild an der Tür setzte die »sehr geehrten Bürger von Hard Times« in Kenntnis, dass er für einige Tage nach Fremont geritten war, um an der Hochzeit seines Bruders teilzunehmen. Damit stand fest, dass der Marshal noch nichts von der Entführung Roxannes und der in seine Stadt führenden Spur wissen konnte.

Im Telegrafenamt war für Gräfin Landsfeld inzwischen eine Botschaft der Pinkerton-Zentrale angekommen. Die Union Pacific hatte das Unternehmen von Kearney aus ebenfalls über den Tod der drei Detektive informiert. Man bedankte sich für den Hinweis auf die nach Hard Times führende Spur, versprach absolute Diskretion und kündigte an, so schnell wie möglich ein Kommando zu entsenden, um die Spur der Banditen an Ort und Stelle aufzunehmen.

Als Roger und die Gräfin das Ende der Main Street erreichten, fiel ihr Blick auf ein langes weißes Gebilde, das etwa zwei Meilen von der Stadt in den Himmel ragte. Ein Gentleman mit Backenbart, Kneifer und Zylinder, der des Weges kam, erzählte ihnen, dass es sich um ein altes Fort aus dem 17. Jahrhundert handelte. Es gehörte nun einem Briten namens Victor Kensington, einem der angesehensten und wohlhabendsten Bürger der Stadt.

»Ist das der gleiche Kensington, dem auch...?«

Die Gräfin kam nicht dazu, den Satz zu Ende zu sprechen.

»...dem auch das Hotel Santa Cruz gehört?« Der alte Gentleman lächelte. »Gewiss, Lady! Ihm gehören auch das Sägewerk Kensington & Co., der Dog Star Saloon, die Eisenwarenhandlung J.M. Bucket, der Windy City Saloon, der General Store und das Waffengeschäft Olsen Brothers.«

»Er scheint wirklich eine wichtige Persönlichkeit zu sein«, sagte die Gräfin.

Der Gentleman nickte. »Die Sixtynine-Ranch gehört ihm übrigens auch. Sie ist die größte in diesem Landkreis. Für ihn reiten etwa vierzig Cowboys.«

16.

Die Sonne sank allmählich dem Horizont entgegen, als Roger und die Gräfin ins Hotel zurückkehrten.

Um sich den geschluckten Staub aus der Kehle zu spülen, gingen sie in die Bar und suchten sich einen Tisch am Fenster. Inzwischen herrschte ordentlicher Betrieb. Am Tresen standen die Männer in doppelten und dreifachen Reihen, und an den Tischen hatten sich die Feierabendspieler breit gemacht. Viele Gäste schienen Cowboys zu sein, aber man sah auch einige Geschäftsleute, drei durchreisende Offiziere der Kavallerie und einige hübsche Damen, deren Kleider zu kurz und deren Schminke zu grell waren, um ihnen Seriosität zu verleihen. Sie waren, wie man an ihrem schrillen Lachen erkennen konnte, Angestellte des Hauses, deren Aufgabe darin bestand, sich von einsamen männlichen Gästen einladen zu lassen. Eine fünfköpfige Kapelle hockte auf der kleinen Bühne und spielte zum Tanz auf. Der Sänger litt offenbar an Polypen, aber es war auch möglich, dass er Tennessee kam.

»Wie gefällt Ihnen Amerika?«, fragte Roger.

Die Gräfin lächelte. »Dieses Land ist zwar ein einziges Provisorium«, erwiderte sie, »aber ich kann mich seinem Reiz nicht entziehen.« Sie prostete Roger mit einem Bierglas zu und trank einen Schluck. »Das Bier ist allerdings nicht mit dem zu vergleichen, das man in Bavaria trinkt.«

»Vielen Dank«, sagte Roger, der ihre Aussage in seiner Ahnungslosigkeit für ein Kompliment hielt.

»Dafür ist der amerikanische Whisky allerdings nicht zu verachten«, sagte die Gräfin und reckte sich.

»Ach ja?« Roger bewunderte ihre prächtigen Lungenauswüchse. Sie drohten ihr Kleid zu sprengen. Ihr Dekolleté war auch nicht zu verachten. Einige Männer, die an den Nebentischen saßen, gafften sie von der Seite an. Roger empfand so etwas wie einen leichten Anfall von Eifersucht.

»Wie wollen wir weiter vorgehen, Homer?«, fragte die Gräfin.

Roger erzählte ihr von seiner Begegnung mit Fifi La Plume und dem ominösen Mr. McGilligan.

»Und Sie sind sicher, dass er zu den Entführern gehört?«

»Ganz sicher«, erwiderte Roger. »Ich habe ihn zweimal gesehen.«

Die Gräfin machte große Augen.

»Zweimal?«

Roger biss die Zähne zusammen. Ihr Dekolleté hatte ihn unvorsichtig werden lassen. »Ja, er ist mir in Omaha begegnet. Am Abend vor unserer Abreise. In einem Saloon.« Er wich ihrem fragenden Blick aus, denn natürlich konnte er nicht von dem Mord an Homer erzählen, ohne sich zu verraten.

»Und er ist Geschäftsführer einer der Firmen, die diesem Lord Kensington gehören?«

Roger nickte. »Das hat mir sofort zu denken gegeben. Ich kann mir nicht vorstellen, dass ein Mann in einer solchen Position am Hungertuch nagt. Ich würde gern mal seinen Chef kennen lernen.«

»Sie glauben, sein Chef war der Auftraggeber?«

Roger nickte. »Es handelt sich um diesen Mister Kensington, dem offenbar die halbe Stadt gehört. Er ist Engländer und von Adel.«