Peter Mussbach - Der Schrei

„Nein, um Gottes Willen, nein, Sie müssen sich keine Vorwürfe machen.“

„Dr. Forster und Mr Fleischman sagten, Mr Hunter sei übel zugerichtet, ich sollte froh sein, dass mir der Anblick erspart geblieben ist.“

„Nun ruhen Sie sich erst mal aus. Wir reden morgen weiter.“

„Allzu lang solltest du nicht hier bleiben!“

„Warum denn?“

„So im Dunkeln kommen böse Erinnerungen.“

Plötzlich wurde das Deckenlicht angeschaltet .Frederik

riss es herum. Schützend hielt er die Hand über die Augen.

„Ach, Rudolph, gerade haben wir von Ihnen gesprochen.“

„Entschuldigen Sie, wenn ich Sie erschreckt habe, aber ich hörte von unten Stimmen.“ Fleischman ging auf Frederik zu und umarmte ihn.

„Das ist aber eine Überraschung, ich dachte, Sie sind bei Ihren Eltern in der Schweiz, was machen Sie denn hier?“

„War alles superdramatisch heute, ich hatte einen Unfall auf einer Passstraße in der Nähe von Zermatt. Und dann haben Jack und meine Eltern entschieden, dass ich sofort zu Ryan nach New York fliegen soll, aber vor der Klinik wollte ich unbedingt noch Jack hallo sagen.“

„Sie sollten langsamer treten, Frederik, Sie übernehmen sich noch. Aber lassen Sie uns nach unten gehen, in seinem Arbeitszimmer ist mir Jack einfach noch zu nah.“

„Gute Idee, ich brauch jetzt erst mal einen Whisky, Sie doch sicher auch? Aber erzählen Sie mir schon mal beim Runtergehen, wie das alles passiert ist, am Abend habe ich noch mit Jack telefoniert.“

Fleischman war ganz der alte. Quicklebendig stand er vor der Hausbar, die – türhoch in die Wand eingelassen – mit ihren weit geöffneten und verspiegelten Flügeln aussah wie ein Altar für schwule Hochzeiten in Las Vegas. Auf Zehenspitzen schwankend suchte er nach einer Whiskyflasche, wobei sich sein gedrungener und ziemlich fetter Körper in den großen Glasflächen spiegelte wie eine Figur von Botero. Seine wie immer gewagte Kleidung erinnerte Frederik an einen aufgeblasenen Clown in einer Broadway-Christmas-Show. Heute trug er einen quietschroten Schlips um den Hals, der alles dominierte, ein knallbunt geschecktes Hemd und darüber ein viel zu enges schwarzes Satinjackett, das an den Revers mit echtem Luchs gesäumt war. Seine Beine steckten in Armani - Jeans, die dezent grün-grau gestreift waren. Er wirkte wie ein ältlicher Homosexueller der Upperclass, der sich das Bizarre leisten konnte. Und so war es auch: Rudolph Fleischman war emeritierter Historiker der Stanford University of California und ein ausgewiesener Kenner untergegangener Kulturen. Die Thinktanks so mancher Futurologen oder Geheimdienste rissen sich um ihn, wenn es darum ging, aus den Fehlern, die zum Untergang der Sumerer, Mayas oder Römer geführt hatten, zu lernen und der globalen Erosion der Zivilisation entgegenzuwirken.

Fleischman war ein gefragter Mann. Nicht nur in Fachkreisen. Auch in Gesellschaften war er sehr beliebt. Er konnte die Runde unterhalten. Es wurde getrunken und geraucht und man lachte sich tot, wenn er Politiker und vor allem Politikerinnen imitierte. Fleischman war eine Wucht, über sein Outfit sah man hinweg. Er war ein enger Freund von Jack gewesen. Frederik hatte sich immer gewundert und dann mal nachgefragt: Jack faszinierte an Rudolph vor allem der sarkastische Humor und die Unerbittlichkeit seiner Intelligenz, die einem schnell die Grenzen zeigte , so wenigstens hatte er sich ausgedrückt.

„Verzeihen Sie, es hat etwas gedauert“, flötete Fleischman, der mit einer Whiskyflasche zum Tisch zurückkam. „Wo waren wir noch stehen geblieben … ach ja, der Schlüssel. Erst hab ich natürlich geklingelt wie immer, Ms. Bookspan war offensichtlich nicht zu Hause, die hätte sofort aufgemacht. Also hab ich auf Jack gewartet, bis der öffnete, verging ja immer eine halbe Ewigkeit, dann hab ich plötzlich diesen dumpfen Schlag gehört und bin natürlich sofort rein, aber, wie ich ja schon sagte, ich kam zu spät.“

„Ich will mir das alles gar nicht vorstellen, Rudolph, Jacks Kopf verdreht, das Gesicht nach hinten ... da drüben ist es also passiert.“

Frederik trank seinen Whisky leer, stand vom Sessel auf, von dem man einen wundervollen Blick in den verschneiten Park hatte, und ging langsam durch den großzügigen Wohnraum, in dem ein Konzertflügel stand, in die Vorhalle, wo er stehen blieb und mit seinen Lapislazuli-Augen ins verwinkelte Holztreppenhaus der Villa blickte.

„Die Treppen sind wirklich nicht von Pappe“, rief er

Fleischman zu, der in der Wohnhalle sitzen geblieben war. „Für Jack sicher eine Tortur, bei seinem chronischen Hüftleiden … oder hat sein Herz versagt?“

Fleischman antwortete nicht.

„Da ist ja Blut auf dem Holzboden, da, am Fuß der Treppe!“ Frederik drehte sich um und ging wortlos in die Wohnhalle zurück. Er konnte kein Blut sehen.

„Ich lass den Fleck morgen abfräsen, aus dem Holzboden kriegt man ihn sonst nicht mehr raus, hat sich vollgesogen, und man kann Alice doch nicht zumuten, jeden Tag über Hunters Blut zu steigen.“

„Was wohl aus Alice wird, ich meine, was soll sie jetzt machen?“

„Keine Ahnung, darüber hab ich mir noch keine Gedanken gemacht. Sie glauben ja nicht, was ich hinter mir habe. Die letzten Stunden, alles musste so schnell gehen, das war Jacks unbedingter Wille, darauf hat er bestanden, und das habe ich ihm auch versprochen. Nur kein Aufsehen, darum hat er ausdrücklich gebeten, Aufsehen wollte Jack um keinen Preis … und trotzdem stand die Presse vor dem Haus! Langsam muss man ja das Gefühl kriegen, ausspioniert zu werden. Ich bin bei Gott nicht paranoid, obwohl es heute schon fast jeder ist, und trotzdem, schon nach einer Stunde waren die Medien da. Nun ja, Jack war ein weltberühmter Wissenschaftler, wo aber hatten die so schnell die Information her, gespenstisch …“

„Die kriegen doch alles raus – abhören und ähnliche Schweinereien gehören zum Business . Die Medien, dass ich nicht lache, die sind doch alle korrupt.“

„Nun übertreiben Sie mal nicht …!“

„Lynn ist es hoch anzurechnen, dass sie mit ihrem Medienkonzern einen völlig neuen Weg steuert“, überging Frederik Fleischman. „Sie hasst Korruption wie die Pest, ihr Unternehmen steht für einen aufgeklärten und unabhängigen Journalismus. Und nun hat The Truth die Oberhand gewonnen und die Quoten steigen weltweit. CNN geht der Arsch ganz schön auf Grundeis, die werden richtig nervös, dass ihr Trust sie rechts überholt, hat sie erzählt.“

„Frederik, ich bitte Sie, reden Sie nicht darüber, mit niemandem! Lynn wird Sie umbringen, wenn die Leute erfahren, wer hinter The Truth steckt. Die Verbindungen zu Al Jazeera sind schon als Gerücht in der Welt, Lynn ist äußerst angespannt, also passen Sie auf. Halten Sie den Mund, verraten Sie keine Geheimnisse, schließlich gehören Sie ja irgendwie zur Familie.“

„Okay, okay, Rudolph, Sie haben Recht. Wo ist Jack eigentlich?“

Fleischman schaute zur Seite und strich sich über seine kurzen dunkelblond gefärbten Haare. „Nun“, sagte er nach einer Weile mit gespitztem kleinen Mund, „hoffentlich im Himmel!“

„Nein, so hab ich das nicht gemeint! Wo haben Sie ihn hingebracht, wo ist er, ich will ihn sehen!“

„Mitten in der Nacht, ich bitte Sie!“

„War nur gerade so ein Wunsch, sorry, ich bin mit der Zeit total durcheinander ...“

Unvermittelt stand Frederik auf, schnappte sich seinen Anorak und ging zur Vorhalle.

„Wo gehen Sie denn hin?“

„Ich muss jetzt erst mal raus hier!“

„Bleiben Sie! Ich werde Sie jetzt in die Klinik fahren, Ryan wartet.“

„Ach so? Woher wissen Sie das, hat man sich etwa hinter meinem Rücken abgesprochen?“

„Nun ja, so oder so, in jedem Fall müssen Sie jetzt an sich denken, wann ist eigentlich Ihr nächster Auftritt?“