Falk Enderle - Drachengeist

„Schon gut“, murmelte er und wischte ihre Tränen fort. „Es tut mir leid, ich wollte dir keine Angst machen. Es ist nur...“

Engel legte den Kopf schief. Vynn deutete auf seine Brust.

„In mir wohnt ein Geist. Ich weiß nicht, wie er dort hineingekommen ist. Aber ich glaube, dass er alles, was ich einmal war und wusste, ausgelöscht hat. Verstehst du das?“

Das Mädchen fing sich langsam wieder. Mit einem leichten Nicken strich sie ihm über die Wange. Vynn versuchte zu lächeln, doch es fiel ihm schwer.

„Taramaree sagt, ich soll die Vergangenheit ruhen lassen und mich auf meine Zukunft konzentrieren. Sie meint, ich solle mit meinen eigenen Händen ein neues Leben erschaffen, statt einem alten, toten hinterherzulaufen.“ Beschämt starrte er zu Boden. „Aber manchmal kommt die Wut auf diesen Geist, ganz plötzlich. Und dann tue ich Dinge, die ich später bereue.“ Vynn blickte in ihre großen, traurigen Augen. „Bitte verzeih mir.“

Engels Mundwinkel zuckten. Schließlich rang sie sich ein schüchternes Lächeln ab.

Das zu hören erfreut mich, Vynn.

'Treib es nicht zu weit, Shehadriz.'

Albastairn - Im Donjon

Der Thronsaal war voller Soldaten. Blendsteine warfen ihr irisierendes Licht auf bunte, jahrhundertealte Wandmalereien, die das Leben und die Geschichte Albastairns abbildeten. Überall blitzten polierte Prunkwaffen, der steigende Greif Albastairns prangte auf Uniformen, Umhängen, Wimpeln und den riesigen sechs Fahnen, die die Provinzen des Fürstentums repräsentierten. Draußen fauchte der Herbstwind um die mächtigen Mauern des Donjon, während drinnen die Elite Albastairns den wärmenden Worten des Grandugh lauschte. Adjutanten und die höchsten Offiziere, die Waffen- und Proviantmeister, Diplomaten aus Cronstade und die neun Magistrate von Albastairn standen, vom Zeremonienmeister säuberlich nach ihrer Bedeutung geordnet, vor dem Alabasterthron, von dem aus die DeCulleons seit Jahrhunderten herrschten. Jeder einzelne Gouverneur der sechs albastairnischen Militärprovinzen war mit seinen Armeekommandeuren in die Hauptstadt gereist, um den Aufbruch des Fürstentums zu neuen Ufern mitzuerleben und die Befehle Seiner Gnaden entgegenzunehmen.

Er trug die Gala-Uniform eines Armeegenerals von Albastairn, behängt mit der schweren Solaritkette des Fürsten. An seiner Seite trug er das juwelenbesetzte Rapier, eine Waffe, die seit dreihundert Jahren von Grandugh zu Grandugh weitergegeben wurde. DeCulleon hatte sich vorgenommen, keine einpeitschenden Worte zu sprechen. Sie wussten alle viel zu genau, was auf dem Spiel stand und warteten auf klare, deutliche Worte der Anerkennung. Mondelang hatten sie geplant und diskutiert. Der Zeitpunkt, den Plan in die Tat umzusetzen und Jestenburg endlich anzugreifen, war gekommen.

Seine Lethargie, die ihn kurz nach dem Attentat seiner Mätresse befallen hatte, schien wie eine Sommergrippe

vorübergegangen zu sein.

„Unsere Armada ist bereit, in zwei Wochen auszulaufen“, sprach er, und seine Worte hallten von den Mauern wider. „Ich will Jestenburg noch vor den Winterstürmen im Westmeer erreichen.“ Zustimmendes Gemurmel antwortete ihm. Niemand schien erpicht darauf, die göttlichen Winde Vintrumars, des Herrn über den Frost und das Wasser, am eigenen Leib zu spüren. „Der Krieg wird lang und hart – machen wir uns nichts vor. Jestenburg ist eine Festung von See und von Land her. Aber sie hat Risse bekommen. Die Mauern sind seit fast einem Jahrhundert nicht mehr ausgebessert worden, während die Händler ihre Taschen füllten mit allem, was sie in die Finger bekamen.“

DeCulleon ließ seine Worte einen Moment wirken. Garland stand neben den Armeekommandeuren, die ihn schon betrachteten wie den Stellvertreter DeCulleons. Ihn beunruhigte das etwas, doch zweifellos waren Garlands Dienste unschätzbar. Noch während seine Gouverneure sich die Köpfe heiß redeten, wie mit den Rebellen zu verfahren war, hatte dieser ehemalige Bauernknecht sein Schwert ergriffen und es ihm, dem Grandugh, zu Füßen gelegt. Der Aufruhr im Staat war sicherlich nicht eingedämmt, doch es war nur eine Frage der Zeit, bis sich auch die verbohrtesten Köpfe eingestehen mussten, dass ihre profanen Bedürfnisse den Aufstieg Albastairns zur mächtigsten Nation Delireths behinderten.

„See-Laird DeReuven übernimmt ab sofort das Kommando über die Schiffe und alle Maßnahmen, die nötig sind, um die Blockade vom Wasser aus aufrecht zu erhalten.“

Basil DeReuven, ein altgedienter Handelskapitän, richtete sich etwas auf. Sein strähniger grauer Bart lag auf seiner Brust wie eine Flagge während der Flaute. Der ausgezehrt wirkende Körper und die wässrigen Augen mochten auf mangelnde Körperpflege und einen übermäßigen Alkoholgenuss hindeuten, aber DeCulleon wusste, dass dieser Mann imstande war, die Handelsmetropole von See aus in Schach zu halten. Immerhin hatte er zwölf Jahre lang in den Diensten der Principessa gestanden und nannte die Hälfte ihrer Admiräle beim Vornamen. Sein Pech, dass er sich bei einem Shaconnee-Turnier etwas verzockt hatte und sein Handelskontor, seinen Titel und damit sein Ansehen verloren hatte.

DeCulleons wacher Blick richtete sich auf Garland. Der Kommandeur der Eisernen Garde trug einen verstärkten Lederharnisch aus schwarzem Leder, eine mit einer Eisenspange verstärkte Halsberge und den Wappenrock der Garde.

„Ihr, Oberst Garland, werdet zusammen mit Gouverneur Caemmaron den Angriff von Land führen. Zu diesem Zwecke erheben wir mit dem heutigen Tage Therras Laird Caemmaron, Gouverneur von Heyghand, zum Generalgouverneur von Jestland und Jestenburg.“ Der dürre Gouverneur verneigte sich. „Othwyn Garland, Oberst der Eisernen Garde, wird für seine Verdienste um die Sicherheit des Staates mit sofortiger Wirkung in den Rang eines Generaloberst befördert und zum Kommandeur der Landetruppen von Jestenburg berufen.“ Garland verneigte sich gleichfalls stumm. DeCulleon lächelte. „Ich erwarte, dass in weniger als sechs Monden der albastairnische Greif auf dem Handelspalast weht.“

„Sehr wohl, Euer Gnaden“, murmelte Caemmaron. Dann warf er Garland einen verächtlichen Blick zu, der eindeutig verriet, wie wenig begeistert der Gouverneur von der Entscheidung des Fürsten war. Als Laird Seiner Gnaden war Caemmaron es wahrscheinlich nicht gewohnt, mit einem Bürgerlichen zusammenzuarbeiten.

DeCulleon war das gleichgültig. Auf den altgedienten Kämpen war Verlass. Seine Untergebenen fürchteten den Ruf des alten Ex-Generals, Probleme notfalls mit Erde zu bedecken. Diese Gemeinsamkeit mit Garland war der ideale Boden, auf dem sein Plan gedeihen konnte.

„Zuvor jedoch, Generaloberst, haben Wir einen Sonderauftrag für Euch. Gouverneur Bethyan?“

Der dicke Provinzgouverneur von Northameerland warf sich in Pose. Seine reich bestickte Robe raschelte, als er nach vorn trat und sich verneigte. „Ja, Euer Gnaden. Unsere Späher berichten, dass die Rebellen, die sich am Maarsee und damit am Rande meines Territoriums sammeln, womöglich bewaffnete Unterstützung erhalten haben.“

Stirnrunzelnd drehte sich Garland zu Jon Bethyan um. Er tat überrascht, was nur natürlich war, da die Spitzel der Garde offiziell nur die Staatskammer und den Grandugh persönlich informierten. Bis jetzt waren die Berichte über Larissas Leute nur von Bauern, Knechten, Mägden und anderem Gesindel ausgegangen, doch gut bewaffnete Truppen waren den meisten Anwesenden neu.

„Woher sollten sie die bekommen?“, fragte Gouverneur Caemmaron laut und bissig. „Halgad kämpft noch immer um seinen inneren Frieden, Wolkenstein hat kein Interesse, Cronstade hortet jetzt schon genügend Branntwein, um den Sieg über Jestenburg zum Staatsfeiertag zu erklären.“

Bethyan zuckte die Achseln. „Ich kann nicht mehr berichten als dass, was meine Spitzel herausfinden. Es sollen jedoch nur eine Handvoll Soldaten sein, womöglich Söldner.“