Johann Widmer - Kriminalfallen

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Vorab eine Warnung: Wer meine Geschichten mit tierischem

Ernst liest, ist selber schuld …

Schriftsteller oder Krimiautor sind pompöse Begriffe, die nicht so recht zu mir passen. Ich bin Geschichtenerzähler und Fabulierer.

Ich erzähle mit viel Lust, List und Freude Geschichten der mir bekannten mich umgebenden Welt und geniesse dabei die dichterischen Freiheiten in vollen Zügen.

Spannung tut jeder Geschichte gut, moralische und ethische Erbauung weniger, auf Belehrung und sittliche Entrüstung verzichte ich gerne und allzu viel rohe Gewalt mit vielen in ihrem Blute schwimmenden Leichen fördert nur den Konsum von Baldriantropfen und bei Sexszenen überlasse ich die Details der blühenden Phantasie des Lesers (an der betreffenden Stelle einfach Augen schliessen und sich der Vorstellung hingeben …)

Beim Lesen oder Schreiben eines Krimis identifiziert man sich meistens mit einem der Akteure, wohl aber selten mit dem Täter oder gar mit dem Opfer.

Auf der Siegerseite lebt sich‘s besser und länger, daher die „ICH“ Form.

Wer aber von uns hat schon selber einen richtigen Kriminalfall hautnah und echt miterlebt?

Wohl nur ganz wenige, weil sehr viele dabei nicht überleben.

«Haben Sie etwas zu verzollen?» fragte mich der Zöllner an der Schweizergrenze. Mit gutem Gewissen schüttelte ich den Kopf, denn wir fuhren ohne jegliches Gepäck nach Lugano. Das heisst, fast ohne Gepäck, denn meine neuste Freundin, eine vollbusige, rothaarige Schönheit führte wie alle schönen Frauen, stets ihre voluminöse «Werkzeugtasche» mit, ein edler Lederkoffer (Kaiman) voller Lippenstifte, Nagelfeilen, Nasenhaarclippern, Scheren, Spiegelchen, Lidschattenpinselchen, Kämmen, Bürsten, Pinzetten, Wattebäuschchen, Töpfchen, Fläschchen und Tuben mit Salben und Cremen, Haarspraydosen und Lockenwicklern. Echte und edle Schönheit verlangt nun mal ihren Tribut, denn wo die Natur geschlampt hat, da springt die Kosmetik ein.

Ferner schleppte meine Aphrodite (sie hiess natürlich Sylvia) stets eine dicke schwarze Managermappe mit sich herum, vollgestopft mit Literatur, das heisst mit Frauenzeitschriften und Kriminalromanen.

«Ein Tag ohne Krimi, das ist wie ein Tag ohne, du weisst schon was,» war ihre Lebensdevise.

«Nun öffnen Sie schon mal den Kofferraum,» befahl der Beamte ziemlich barsch.

Wie diese Leute sich immer so aufspielen, nur weil sie im Moment eine Uniform tragen, aber es lohnt sich trotzdem, mit ihnen immer nett und höflich zu sein, denn sie sind nun mal am längeren Hebelarm.

«Bitte sehr, wenn Sie wollen, aber Sie werden gleich sehen, dass er leer ist,» antwortete ich und stieg aus dem Wagen.

Eine Weile lang mühte ich mich mit den vielen kleinen Schlüsseln ab, von denen keiner passen wollte. Schlösser seien nun mal nicht meine Stärke und all die vertrackten Verriegelungen am Auto auch nicht, erklärte ich dem flaumbärtigen Beamten, der erste Zeichen von Ungeduld zu zeigen begann. Während ich erfolglos am Schloss herumfummelte erklärte ich dem Zöllner, dass ich dieses Auto erst seit einer Woche fahre und deshalb noch nicht alle kleinen Tricks kenne. Im Grossen aber, ein Traumwagen, ein Gedicht, eine Offenbarung. Die gute Strassenhaltung, bei jedem Wetter und jeder Geschwindigkeit, die Beschleunigung, die ruhige Fahrt und … und das alles schien den trockenen Bürotypen nicht zu interessieren. War wohl ein Velofahrer!

Der verfluchte Kofferraumdeckel wollte sich mit keinem Mittel aufschliessen lassen, denn er war gar nicht abgeschlossen!

Mit Schwung klappte ich den Deckel hoch und sagte triumphierend: «Voilà, Herr Oberzolldirektor, sind Sie nun zufrie… frie… frie…»

Verdammt nochmals! Was war denn das?

Da lag eine blutüberströmte, nackte Leiche in meinem «leeren» Kofferraum.

So etwas muss man ja mal erlebt haben!

Ich wurde bleich vor Schreck und die Knie begannen zu zittern. Auch der Grenzer wich erschreckt zurück und starrte wie ein von der Schlange hypnotisiertes Kaninchen mit weitaufgerissenen Augen auf den weissen leblosen Körper, derweil meine hübsche Sylvia an ihren Nägeln herumfeilte und gelangweilt fragte, wie lange wir noch am Schloss herumbastelten. Es sei offen, zudem stecke noch der halbe Schlüssel drin.

Da gewahrte sie unsere erschreckten Gesichter und fragte lachend: «Nanu ihr zwei Jungs, was schneidet ihr denn für Gesichter wie zwei doofe Weihnachtsmänner, die eine Leiche gefunden haben.»

«Haben wir, Signora, genau das haben wir gefunden,» rapportierte der Beamte. Er hatte sich gefasst und war wieder im Dienst.

«Ehrlich!?» schrie sie und sprang voller Neugierde aus dem Wagen und noch ehe ich es verhindern konnte stand sie neben mir und starrte mit glasig werdenden Augen auf das weisse, blutverschmierte Fleisch, begann laut zu kreischen und kippte dann, ohnmächtig geworden in meine Arme. Typisch das schwache Geschlecht.

Wenn die einen Blutstropfen sehen, dann kippen sie aus den…

…Ich kam wieder zu mir, als man mir Wasser ins Gesicht spritzte. War ich ohnmächtig geworden? Na ja, bei solch einer schrecklichen Überraschung kann auch der stärkste Mann mal aus den Pantinen kippen.

Oder träumte ich das alles?

Nein, die strengen Gesichter von vier Zollbeamten hoch über mir, der Schmerz am Hinterkopf und die süsse Last in meinen Armen, die mich wahrscheinlich umgerissen hatte, waren keine Traumbilder, sondern verdammt unangenehme Wirklichkeit.

Die hysterisch kreischende Sylvia wurde auf dem Rücksitz des Autos gelagert, wo sie aber sogleich, immer noch schreiend, ihre Maniküre fortsetzte.

Auf der verschlafenen Zollstation begann nun eine aufgeregte Betriebsamkeit. Zwei Beamte überwachten mit gezogenen Pistolen alle meine Bewegungen und zwei weitere hielten neugierige Gaffer von mir fern und aus dem Zollgebäude hörte man das Geschrei eines telefonierenden Angestellten, der wohl mit einem taubstummen Polizeibeamten sprach.

Mit heulenden Sirenen, Blaulicht und quietschenden Reifen raste endlich die Tessiner Polizei auf den Platz.

Die Männer waren sehr höflich mit uns, aber mir schien, dass sie sich gar nicht für meine Beteuerungen, ich sei unschuldig, interessierten. Sie machten Fotos, hantierten mit Messgeräten herum, schrieben eifrig Notizen und hiessen mich schweigen bis ich vor dem «Commissario» stehe, der mir dann ein paar Fragen stellen werde.

Sie baten mich um die Autoschlüssel und befahlen uns im Polizeiauto Platz zu nehmen.

Als der Fahrer das Auto startete begann meine Begleiterin zu schreien, sie hatte ihre Schönheitstasche vergessen und wollte sie holen, aber die Beamten gaben ihr zu verstehen, dass unser Auto so quasi ein Tatort sei an dem im Moment nichts verändert werden dürfe.

Für Sylvia bedeutete das, sich von ihrem besseren Ich zu trennen, denn ohne ihren Kosmetiksalon war sie hilflos und elend. In ihrer Verzweiflung begann sie zu fauchen wie eine Tigerin, sie schrie und tobte und tränte erbärmlich aber leider erfolglos. Sie tobte und fluchte wie ein Fuhrmann aber die Männer blieben hart. Sogar ihre süsse Tour und ihr allesbezwingende zweideutige Lächeln und ihr kindliches Gepiepe brachte keinen Erfolg.