Jean-Christophe Grangé - Congo Requiem

— Houlà, fit l’autre en se redressant, l’air faussement offusqué. T’as perdu les usages dans tes quartiers de bourge. On sort pas son fric comme…

Loïc, mains plaquées sur la table, se pencha vers lui :

— Tu peux me fournir, oui ou non ?

Mickey recula son siège sans répondre. Il avait l’expérience des accros. L’attente contribue à la torture, c’est-à-dire à la négo. Mais il ne savait pas sur quel pied danser avec Loïc. Était-il vraiment en manque ? Ou au contraire en pleine montée de coke ? Ou simplement saturé de ce sentiment de domination que donne le fric ?

Le trafiquant devait aussi redouter qu’il soit armé — lui-même l’était, mais personne n’a envie d’un carnage au cœur d’une douce nuit d’hiver.

— Qu’est-ce que tu fais ? demanda Loïc, à cran.

Le dealer venait d’attraper son mobile.

— Vérification des stocks.

Mickey devait en réalité appeler ses sbires qui tiraient un coup dans une des roulottes à proximité. Tous les signaux étaient au rouge mais Loïc voulait la jouer borderline, en poussant sa chance au maximum.

Quelques secondes passèrent puis il relança :

— Alors, t’as le matos ou non ?

— Il arrive.

Dans un enchaînement parfait, la porte s’ouvrit dans son dos et deux gardes du corps l’empoignèrent. Il eut le temps de capter un détail bizarre : l’un était aussi grand que l’autre petit. Le colosse lui balança son poing dans le ventre. Loïc se plia en deux et eut un renvoi acide. Il n’eut pas le temps de vomir : un genou lui arrivait pleine face dans la mâchoire, de la part du râblé. Un vrai ballet de danse contemporaine.

La douleur se transforma en masse de plomb, le choc en trou noir, l’aveuglant jusqu’à une explosion d’étincelles, très loin, au fond de son cerveau. Pourtant, il banda ses muscles et repoussa les deux nervis. Il avait déjà dégainé, braquant le Mal blanc.

— T’as oublié qui j’étais, enculé ? cracha-t-il en armant son 9 mm.

Tout se pétrifia dans la caravane mais Mickey ne perdit pas son sang-froid. Il se contenta d’un geste apaisant à l’attention de ses cerbères, comme un arbitre sépare des combattants sur le ring.

— Ton père est mort et ton frère est à l’hosto, souffla-t-il sans quitter des yeux Loïc. Qu’est-ce que tu crois ? Que j’ai pas la télé ? Si tu tires, tu prendras vingt ans de taule comme n’importe quel clampin. T’es plus rien, Morvan.

Il ramassa l’argent sur la table — « pour mes frais » — puis ordonna aux deux brutes :

— Virez-moi cette merde.

Loïc effectua un mouvement circulaire avec son calibre : premier qui bouge, premier servi. Tom et Jerry hésitèrent.

— Je parlais pas de ma famille, cracha-t-il, mais de mon fric. T’es plus dans le business ou quoi ? Les trois mille, c’est juste un hors-d’œuvre.

Mickey tendit le cou au-dessus de son bureau, l’air intrigué :

— Qu’est-ce que tu veux au juste ?

— Des papiers d’identité, carte de groupe sanguin comprise. Ton prix sera le mien.

Le dealer frappa dans ses mains et éclata de rire :

— Putain, mais le Père Noël est en avance cette année !

Parfois, au cœur d’un cauchemar, on ouvre soudain les yeux dans l’espoir de retrouver le jour, la vie, la réalité. Surprise : les murs de la chambre sont de nouvelles paupières closes, impossibles à ouvrir celles-là, et la terreur est partout, enfermée avec vous comme dans une cage.

La morphine, c’est pareil.

Quand il avait l’impression que son esprit s’échappait des limbes chimiques et qu’il allait recouvrer sa lucidité, il se rendait compte que cette idée même était une illusion, un fantasme né de la drogue. Derrière la morphine, il y avait encore la morphine et sa perception cotonneuse, sa logique incertaine.

Où est Loïc ? Dans les ténèbres de sa chambre, Erwan ne cessait de s’interroger. Pas moyen de se souvenir si son frère devait repasser ou non ce soir. Aucune raison de s’inquiéter : le frangin serait là demain, bon pied bon œil, avec sa nouvelle tête de soutien familial. Mais Viard et ses complices rôdaient toujours et il n’était pas non plus certain de l’équilibre mental de Loïc. Après tant d’années de fragilité, cette soudaine transformation en homme de fer pouvait cacher une dépression imminente, ou annoncer une explosion de sa raison. Une « décompensation », comme on disait à Villejuif…

En réalité, ce qui l’inquiétait était plus profond. Au gré de ses rêveries chimiques, Erwan ne cessait de repenser à toute l’histoire — ce labyrinthe où il s’était si souvent perdu. Tout était désormais bouclé mais une ombre planait encore. Il revoyait les lignes de ses cahiers, énumérait les faits, analysait les mobiles et son angoisse ne cessait de s’amplifier. D’abord parce que l’alcaloïde l’empêchait de raisonner avec rigueur. Ensuite parce qu’il était immobilisé dans ce lit. Enfin parce qu’encore une fois, un détail coinçait. Un élément, qu’il ne parvenait pas à identifier, trahissait un défaut.

Il bougea avec difficulté. Il crevait de chaud sous ses pansements. Où était Loïc ? Que s’était-il mis en tête ? Qu’est-ce qui clochait encore dans cette enquête ? Il essaya de se redresser et sentit poindre une douleur fulgurante. Peut-être ses blessures. Peut-être cette conviction : son frère, en lisant les cahiers, avait trouvé le grain de sable.

Et il avait décidé de régler l’affaire lui-même.

Un filet de sueur coula dans son dos. Erwan voyait défiler des images de volcan, de lave incandescente, de fournaise liquide. Il fondait sur son oreiller et sa cervelle lui coulait par les oreilles. Concentre-toi. Reprends chaque indice, chaque témoignage, chaque acte. Trouve la faille…

Sa pensée était une boue visqueuse qu’il ne parvenait pas à sculpter. Des ombres, des formes, des soupçons, mais aucun fait précis, aucun détail saillant. Faisant un effort surhumain, il se décida à reprendre par le menu toute l’histoire, mais à rebours, en commençant par la fin. Il se concentra sur l’ultime interrogatoire de Jean-Louis Lassay — la dernière station avant le massacre de Bréhat. Il se repassa les révélations du psychiatre, son histoire de vaccin et d’expériences chimiques sur la cervelle cramée de Pharabot. Il…

Soudain, du fond de l’étuve, il vit briller quelque chose. Au terme de ses aveux, Lassay avait évoqué le meurtre de Cathy Fontana, prétendant que c’était Pharabot qui lui en avait parlé : « Il parlait d’une jeune femme, d’une croix gammée que votre père lui avait gravée sur… » Erwan l’avait interrompu et menacé de le frapper mais il était passé à côté du principal : Thierry Pharabot lui avait peut-être raconté l’histoire de Cathy (du moins ce qu’il en savait) mais en aucun cas il ne pouvait avoir évoqué la croix gammée gravée sur son front.

Pour une raison simple : il ignorait ce détail.

Personne ne connaissait l’existence de cette scarification — Maggie l’avait maquillée sous les mutilations imitées de l’Homme-Clou. Personne, à l’exception de Grégoire Morvan, Maggie de Creeft et… Michel de Perneke.

Malgré la morphine, Erwan se concentra encore. Une seule hypothèse pouvait expliquer cette incohérence : Lassay ne faisait qu’un avec Michel de Perneke. Passé le premier coup de frein — non, impossible, trop gros, trop dingue —, Erwan voyait déferler sur lui les points communs et les convergences entre les deux personnages. Âge, physique, métier. Grégoire et Maggie avaient prétendu que de Perneke avait repris sa carrière en Belgique et était décédé dans les années 90, mais qu’en savaient-ils vraiment ?