Jean-Christophe Grangé - Congo Requiem

Il passa aux autres images — les médecins de la clinique Stanley, l’« hôpital des Blancs », qui comptait aussi des praticiens noirs. Il remarqua un grand gaillard qui dominait toute l’équipe — par sa taille mais aussi son regard prétentieux —, dont le visage lui disait quelque chose.

Oui, il connaissait cette gueule. Plus près de la lumière. Aucun doute : c’était bien le play-boy, en beaucoup plus jeune, qu’il avait croisé quelques jours auparavant à Brest. Jamais Erwan n’avait mentionné sa présence à Lontano… Le verso de la photo comportait une légende détaillée, égrenant les noms des personnages. Quand Loïc découvrit celui du médecin, il sentit vaciller toutes les fondations de l’histoire. Les tirages lui échappèrent et produisirent un bruit de flaque en atterrissant sur le carrelage. Bon dieu. L’affaire possède encore un autre tiroir…

Même s’il était tard, il se résolut finalement à rendre visite à Maggie. Les horaires ne signifiaient plus rien ni pour elle ni pour lui. Chaque fois, il avait l’impression que c’était la dernière et qu’elle lui murmurait des adieux dans son langage muet. Ce soir, c’était lui qui venait lui dire adieu : il n’était pas certain de survivre aux prochains jours.

Enfouie sous un réseau de câbles, entourée d’écrans et de sacs translucides (perfusions mais aussi poches de recueil pour l’urine et les selles), sa mère semblait avoir été démontée à la manière d’un robot. Visage creusé pris en étau entre l’oreiller et le masque à oxygène. Ses quatre membres et son torse saillaient sous le drap comme un squelette sous le sable. Tout cela n’allait pas tarder à disparaître. Loïc, en blouse, charlotte et surchaussures, s’installa dans l’unique fauteuil. Il étouffait déjà dans cette antichambre de la mort.

Quels étaient ses sentiments véritables face à cette moribonde ? Tristesse ? Pitié ? Indifférence ? Soulagement ? Pas de réponse mais depuis deux jours, le tissu qui la couvrait, presque un linceul, était devenu un écran de cinéma. Il voyait s’y projeter les concerts des Salamandres. Maggie et de Perneke venant chercher Morvan en transe à la Cité Radieuse. Cathy Fontana agonisante. Maggie maquillant son corps en victime de l’Homme-Clou et l’achevant au passage. Les amants faisant l’amour dans la remise encore ensanglantée pendant que Grégoire cuvait son somnifère…

— Je connais la vérité, maman, murmura-t-il en lui prenant la main (elle avait la sécheresse d’un serpent), mais je ne te juge pas. Je serais mal placé pour le faire. Et cela n’aurait plus aucun sens aujourd’hui. Papa est mort. Gaëlle est morte. Même l’Homme-Clou n’est plus là. Il reste pourtant quelque chose à faire… (Il se leva sans quitter sa mère des yeux.) Je dois régler nos derniers comptes. Parce que je sais ce qui s’est réellement passé.

Il lui parut voir un frémissement sur le visage de sa mère. Non. Un simple effet de lumière du monitoring ou des plafonniers, réglés au minimum.

— Fais-moi confiance, ajouta-t-il avant de sortir. Chacun paiera.

Dans le parking de l’hôpital, il se demanda s’il devait aller prévenir Erwan. Pas la peine. Il pouvait bien rester un jour ou deux sans visite. Soit Loïc lui raconterait en personne la fin de l’histoire, soit son frère l’apprendrait par les journaux.

Retour à Cocoland.

Seul avantage de la drogue : c’est un monde immuable. Les quartiers, les sales gueules des dealers, les tarifs, les simulacres de planque et de clandestinité, rien ne change jamais. Loïc frissonna à l’idée d’y replonger. C’est pour la bonne cause . Son plan ne marcherait qu’à partir d’un certain nombre de grammes.

Il n’utilisa pas son portable — il le laissa même chez lui — et prit un taxi. Faire ses courses à la sauvage. Loïc avait gardé ce goût pour les quartiers glauques, les conciliabules louches au fond des parkings. Il se fit déposer au croisement de la rue d’Aubervilliers et de la rue de Crimée. Un tunnel sous les voies ferrées jouait le rôle de supérette.

Il fit le tour des dealers et expliqua son cas. Il ne reçut en retour que des insultes ou des avertissements.

— T’as pris la mauvaise route, mec.

Loïc éclata de rire. Seul, à pied, dans son complet à cinq mille euros, il constituait un parfait spécimen de pigeon à plumer. Pourtant, il n’éprouvait aucune peur. Plutôt même une excitation. Une envie sourde que tout vire au massacre — il avait emporté son calibre.

— Quand j’aurai besoin d’un conseil, répliqua-t-il en dernier, j’te sonnerai. Où j’peux trouver Mickey ?

Le dealer haussa les épaules : il portait un costard d’été crasseux et un panama d’où sortaient des mèches filasse. Il ressemblait à un de ces démons noirs du Guatemala : squelettes à foulard et chapeau, cigare entre les dents. Pas très discret comme accoutrement. Surtout en novembre.

— Après les voies ferrées, marmonna-t-il. Une des baraques de chantier…

Loïc repartit sans le remercier : sans doute lui-même bossait-il pour Mickey. Il remonta la rue d’Aubervilliers, et, après avoir longé un mur aveugle sur plusieurs centaines de mètres, tomba sur un portail entrouvert. Il se glissa à l’intérieur, quittant le halo à peine réconfortant des réverbères pour les ténèbres. Traversant un parking où s’alignaient des poids lourds, il trouva une brèche et accéda aux voies ferrées. Des rails, du ballast, des wagons abandonnés.

Sous l’urgence de son plan, Loïc sentait palpiter le frémissement des retrouvailles. Un tox reste un tox. Ses premiers émois se comptent en grammes. Ses souvenirs se soignent à l’aiguille. Sensualité de l’esclave qui se livre tout entier au poison qui l’asservit. Sinistre et jouissif abandon de l’addict qui n’attend plus que la mort sous forme d’un grand flash.

Il repéra les baraques de chantier. La puanteur de la glaise humide, mêlée de goudron et de rouille, piquait ses narines. Quelques ombres décharnées, sourire aux lèvres, dose en poche, filaient vers leur trou pour s’en mettre plein les veines. Des gravats, des flaques, des détritus : tout ici avait une densité particulière, une masse incorruptible, les produits non biodégradables d’une société qui ne pouvait tout recycler. Loïc ne s’était jamais senti aussi bien.

La caravane de Mickey était reconnaissable — dans un (relatif) meilleur état que les autres, la lumière y brillait alors que les baraquements des ouvriers dormaient déjà et que les roulottes des putes bringuebalaient mollement.

Il entra sans frapper. On aurait pu s’attendre à une décoration de gitan ou à un désordre de taudis mais la cabine était rangée comme celle d’un petit comptable à cheval sur les chiffres. Le dealer sirotait un café en regardant un match de foot sur son ordinateur.

Levant un œil, il ne sursauta même pas et sourit :

— Les grandes histoires d’amour ne finissent jamais vraiment.

— Ta gueule, répliqua Loïc. Je veux un pax de trente grammes. Le plus pur que t’as, ainsi que du bicarb et une pipe à eau.

— Où tu te crois ? Au STEP ?

Mickey — qui devait s’appeler Michel — fit pivoter son fauteuil à roulettes dans sa direction. Le cheveu blond qui se faisait déjà la malle, une tête d’endive blême, des yeux bleus laiteux, une bouche molle. L’ensemble évoquait une marionnette façonnée en pâte à tarte. Les tox le surnommaient le Mal blanc, référence répugnante aux panaris couleur de pus qui poussent autour des ongles.

— T’as ce qu’il faut ou non ?

— Faut voir.

Loïc balança sur la table trois mille euros en billets de cent. Il aimait ce geste. Il aimait ce cash. Une vraie scène de film.