Jean-Christophe Grangé - Congo Requiem

— Envoie-toi du jus de lama si ça te chante mais termine ton histoire. Sur quoi travaillaient Lassay et Hussenot ?

Viard saisit sa tasse puis se réinstalla sur le canapé : il réintégrait son personnage. De son côté, Ewan se décida à rengainer. Il avait donné le ton, pas la peine de jouer indéfiniment au cow-boy.

— J’ai pas les détails. Un régulateur de violence, je crois. Ce qu’on appelle un « inhibiteur ». Ils projetaient d’initier une sorte de vaccin contre l’agressivité. Le programme s’appelait Pharmakon.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Aucune idée. Techniquement, j’ai jamais su au juste comment ça fonctionnait. Tout ce que je sais, c’est qu’au final, ça ne marchait pas vraiment. Le programme s’est arrêté définitivement à la mort de Hussenot. On m’a simplement demandé de faire le ménage derrière lui.

— Comment l’État était-il intervenu ?

— En donnant des fonds et en soutenant les deux Nimbus. Leurs travaux, s’ils avaient abouti, auraient eu des applications prodigieuses. Comme calmer les criminels en taule ou tempérer les récidivistes, une fois dehors.

— Et les labos privés, quel était leur intérêt ?

— Ce qui aurait marché pour des violeurs aurait pu servir, à d’autres doses, pour des individus agressifs ou ayant des problèmes de réglage de leurs pulsions.

Jusque-là, Erwan suivait le fil et il pouvait deviner les chapitres suivants :

— En réalité, Lassay n’a pas stoppé ses travaux en 2006. Il a continué ses recherches et a testé ses produits sur les pensionnaires de Charcot.

— S’il l’a fait, c’est sans l’autorisation de l’État. Personne n’aurait couvert ses élucubrations. Encore une fois, c’était Hussenot qui menait la danse. Sans lui, Lassay n’était qu’un cinglé parmi d’autres.

Viard jouait au con — il en savait beaucoup plus sur les recherches solitaires de Charcot. Pas grave : Erwan demanderait des comptes au savant en personne.

— Que s’est-il passé avec Pharabot ?

— Mais j’en sais rien, moi ! C’était sans doute un des cobayes du Pharmakon. Il a claqué en 2009. Lassay avait sans doute forcé les doses… On a étouffé l’affaire : Pharabot n’avait aucune famille, il vivait à la charge de l’État depuis des décennies. Bon vent.

— Pharabot n’est pas mort. C’est lui le meurtrier de septembre. C’est lui qui a tué ma cinquième de groupe.

— T’es en plein délire.

Déroulant mentalement l’histoire, Erwan se confortait au contraire dans ses certitudes :

— Lassay a embrouillé tout le monde. Il a fait mourir officiellement Pharabot pour continuer ses expériences sur lui. Seul problème : le cobaye s’est fait la malle en septembre dernier et a tué aussitôt. Avec l’aide d’Isabelle Barraire, qui avait aussi été soignée à Charcot, il s’est planqué et a pu assassiner les proches de mon père. Pharabot n’a jamais renoncé à son désir de vengeance. Il voulait détruire celui qui l’avait arrêté quarante ans auparavant. Sa planque, c’était la baraque de Louveciennes. Audrey Wienawski l’a surpris et il l’a butée.

Viard émit un sifflement ironique devant ce bel effort de construction. Mister Bobo était flic depuis assez longtemps pour savoir que la réalité est souvent plus banale et moins cohérente qu’un scénario de film.

— T’auras du mal à prouver tout ça, conclut-il en se levant pour se concocter un nouveau café.

— Je ne veux rien prouver, seulement empêcher ce taré de continuer. Pharabot a fui en laissant les médocs qui devaient le calmer. Maintenant, c’est un forcené assoiffé de sang qu’on doit retrouver.

— Tu m’ôtes les mots de la bouche. Laisse tomber tes contes à dormir debout et retourne sur le terrain. Dans tous les cas, ce n’est pas Pharabot. Il est mort et incinéré, crois-moi. C’était déjà un boulot de chien d’étouffer l’origine de sa mort et de boucler le dossier avec les administrations hospitalière et pénitentiaire sur le dos. Retourne avec les flics qui broutent le gazon. Vous choperez ce mec grâce aux appels à témoins, aux barrages et aux…

Erwan allait lui couper la parole quand son portable vibra dans sa poche. Loïc. Décroche .

— Maman vient d’avoir une attaque.

Il n’avait jamais vu ça. Allongée sur le lit, Maggie était enveloppée de plaques carrelées qui évoquaient de grandes tablettes de chocolat blanc. Le torse, l’abdomen et les jambes étaient roulés dans ces étranges bandes. Seuls le visage et les bras étaient nus.

— Des pads de refroidissement, expliqua le médecin. Ils permettent de faire baisser la température du patient de plusieurs degrés. Nous avons placé votre mère en hypothermie thérapeutique. Sa température centrale est à trente-quatre degrés.

— Pour quoi faire ? demanda Loïc.

Erwan et lui étaient arrivés en même temps et avaient trouvé Gaëlle, assise à l’extrémité du lit, en larmes.

— Cela ralentit les processus biochimiques de l’organisme, répondit le toubib, notamment la consommation d’oxygène. Par ailleurs, le froid protège le cerveau d’éventuelles agressions internes qui pourraient laisser des séquelles ou empêcher votre mère de se réveiller. Si je devais risquer une comparaison, je dirais que nous l’avons placée en hibernation…

Erwan réalisa avec un temps de retard qu’il ne s’agissait pas du médecin de la veille. Sans doute un spécialiste en réanimation.

— Je ne comprends rien, intervint encore Loïc. Vous l’aviez plongée dans le coma, vous l’avez réveillée et maintenant, c’est elle qui a perdu conscience, c’est ça ?

— Venez avec moi. Nous serons mieux dehors pour parler.

Ils suivirent le médecin, laissant Gaëlle prostrée sur son siège. Erwan se souvint du terme utilisé par le psychiatre de Villejuif, « décompensation ». Depuis plusieurs semaines, sa sœur compensait sec face aux traumatismes qu’elle avait endurés. Maintenant elle retombait dans sa pathologie profonde : anorexie et mal-être chronique.

Ils s’arrêtèrent dans le couloir, emmaillotés comme des papillotes dans leurs blouses de papier.

— Je vous l’ai dit au téléphone : l’état général de votre mère s’était stabilisé et nous avons jugé que nous pouvions la réanimer. Malheureusement, peu après, elle a fait un arrêt cardio-circulatoire, dû à un infarctus du myocarde, ce qui a privé son cerveau d’oxygène durant quelques secondes, la plongeant dans un coma post-anoxique.

— C’est irrémédiable ?

La question, plutôt niaise, avait échappé cette fois à Erwan.

— Les premiers tests ne sont pas encourageants. Son score de Glasgow est très bas. Ses pupilles ne réagissent pas aux stimuli. Demain, l’électroencéphalogramme nous renseignera sur ses chances d’évolution.

— Elle peut s’en sortir ou non ?

— On ne va pas se raconter d’histoire : son cas est cliniquement critique…

Loïc la ramena encore, de plus en plus agressif :

— Comment elle a pu faire une crise cardiaque sous votre surveillance ?

Il avait dit ça comme un homme qui a déjà la main sur son portable pour appeler son avocat. Le médecin eut un geste fataliste.

— À la longue, ses problèmes de thyroïde ont usé son organisme. Sa crise thyrotoxique n’a rien arrangé non plus… Malgré tout, rien ne laissait prévoir cette complication…

Erwan fut tenté de lui dire la vérité : Maggie ne voulait pas revenir, un monde sans Morvan ne l’intéressait pas.

Tout à coup, il réalisa que son frère n’était plus là. Il salua le médecin, prit l’escalier de secours, dévalant les marches quatre à quatre, et traversa le hall en trombe.