Jean-Christophe Grangé - Congo Requiem

Erwan songeait au cadavre de Louveciennes aux yeux crevés, à la langue distendue. Le vieux Polonais avait raison de choisir la voie céleste mais lui la vengerait sur le mode terrestre. Une balle entre les deux yeux ou la taule à perpétuité pour le coupable.

Il ne trouvait pas le moindre mot à ajouter mais ressentait une profonde empathie. Il songeait à lui-même, à Loïc, à Gaëlle surtout. Chez les Morvan aussi, chaque enfant avait grandi sous le signe de la haine.

— Une fois, continua le Polaque, elle est venue me voir. Elle travaillait déjà avec vous, je crois. Elle voulait me remercier pour tout ce que je lui avais donné. Je lui ai répondu que je ne lui avais rien donné, que je n’en avais pas eu l’occasion. Justement, m’a-t-elle dit, son héritage n’était qu’un trou noir. Un trou qu’elle essayait de combler chaque jour. C’était le sens de sa vie.

Erwan acquiesça, toujours muet. Ce puits aux illusions, ce gouffre aux chimères, il le connaissait aussi. Il l’avait rempli avec sa colère, sa rancœur, son dégoût pour comprendre aujourd’hui que tous ses efforts avaient été vains : l’abîme n’avait pas de fond.

— Appelez-moi pour me donner le jour et le lieu des obsèques, dit-il enfin en se levant. Nous serons tous là.

— C’est gentil mais je ne préfère pas.

— Vous…

— Qu’on me laisse au moins ce dernier moment d’intimité. (Piotr sourit et ses rides dessinèrent de nouvelles arabesques.) D’une certaine façon, ce sera aussi le premier.

Erwan fonça vers sa voiture. 11 heures passées. La journée ressemblait à un courant qui ne cessait de l’éloigner du rivage qu’il voulait atteindre — Brest. La clé du bordel était pourtant là-bas et…

Son portable sonna alors qu’il déverrouillait sa portière. Cyril Levantin. Le coordinateur de l’IJ. Le seigneur des labos.

— Je t’appelle à propos des médocs.

— Quels médocs ?

— Ceux qu’on a ramassés à Louveciennes, dans un sac en…

— Ok, j’y suis. C’est quoi ?

— On n’en sait rien. Mes chimistes ne reconnaissent pas les molécules. Ce ne sont pas des produits qu’on trouve sur le marché. Sans doute plutôt des trucs à l’essai.

La mare aux canards . On se rapprochait d’une hypothèse qu’Erwan sentait se profiler depuis un moment : des expérimentations cliniques au sein d’un hôpital protégé. L’UMD pourvoyeuse de cobayes…

— Vous ne savez même pas dans quel domaine ces gélules agissent ?

— A priori , ce sont des analogues.

— Parle français.

— Des produits de substitution aux neuromédiateurs qui permettent de bloquer ou de stimuler les récepteurs neuronaux.

Erwan n’y connaissait rien et il n’avait pas le temps pour un cours approfondi.

— Quel effet sur le cerveau ?

— C’est variable. Dans certains cas, l’ordre est bloqué. Dans d’autres, il est décuplé.

— Tu dirais que ce type de médocs appartient au champ de la psychiatrie ?

— De la neurologie plutôt. Mais leurs effets se rapprochent de ceux des psychotropes qui soignent les troubles mentaux. En fait, c’est une voie nouvelle pour réguler les humeurs et…

Sa théorie se précisait : des tests occultes pratiqués sur des criminels givrés sous prétexte de traitements. Qui s’en apercevrait ? Qui s’en soucierait ?

— Tes gars sont toujours dessus ? coupa Erwan.

— Bien sûr.

— Y a espoir qu’ils trouvent quelque chose de plus spécifique ?

— Peu de chances. Pour en savoir plus, il faudrait avoir le nom des labos qui les produisent. Tout ce qu’on peut supposer, c’est que soit notre client a agi sous l’effet de ces pilules — dans ce cas, ces merdes décuplent la violence —, soit, et ça ce serait pire encore, il les prenait pour se calmer, et j’ose pas imaginer ce qu’il va faire à sa prochaine victime sans médocs…

L’urgence absolue était toujours la même : retrouver le dément. Peu importait son identité : il fallait, coûte que coûte, le stopper. Une idée lui traversa l’esprit : renforcer la surveillance de l’UMD Charcot, le cinglé pouvait être tenté d’y revenir en quête de soins.

— Rappelle-moi quand t’as du nouveau. Fais le maximum du côté des médocs.

Quand Erwan reprit l’autoroute, c’était avec la claire intention de filer directement à Orly et d’attraper le premier vol qui le rapprocherait de Brest, de Lassay et de ses expériences foireuses. Mais à cet instant, il réalisa que toute cette embrouille n’aurait jamais été possible sans l’assentiment de l’État lui-même.

Allez, Pascal Viard méritait bien une nouvelle visite.

La dérive du courant continuait.

— Je peux te dire qu’à l’époque, il avait pas sa bite dans sa poche…

Les deux filles gloussaient à côté d’elle, toutes cuisses dehors, trônant sur leurs chaises pliantes comme si elles étaient installées dans un sas de propulsion pour la gloire. Croyez-le, les morues .

Afin de n’éveiller aucun soupçon, Gaëlle s’efforçait de mener son existence habituelle — ce qui impliquait d’aller à tous les castings qu’on lui proposait. Voilà pourquoi elle se retrouvait à midi, dans cette salle étouffante de la Plaine-Saint-Denis, entourée de radasses dans son genre. L’opération de camouflage était aussi censée la convaincre elle-même : la vie continuait.

Auparavant, elle avait pris le risque de donner rendez-vous à Payol. Avec une obstination absurde, elle avait insisté pour toucher la deuxième partie de son salaire.

— T’es malade ou quoi ? s’était étranglé le maquereau de luxe, tout en jetant des regards affolés autour de lui.

Ils étaient Chez Francis, place de l’Alma. Gaëlle s’était mise en terrasse, malgré le froid. Mieux valait geler que de renoncer à fumer.

— Je veux mon fric.

— Jamais j’aurais dû te mettre sur ce coup.

— Mon fric.

Derrière ses grosses lunettes d’écaille, il la considérait avec une sorte de stupeur consternée.

— Je ne peux pas croire que tu sois pour quelque chose dans ce massacre.

— Oublie tout ça et paye-moi !

C’était elle qui avait choisi cette brasserie en hommage à un passage de La Chamade de Françoise Sagan qu’elle adorait. Encaisser le pognon d’une passe qui s’était achevée en carnage sur un lieu à connotation littéraire, voilà ce qu’elle appelait « mélanger les genres ».

Payol lui avait fourré ses mille cinq cents euros dans la paume.

— Vous êtes tous cinglés dans cette famille. Je veux plus jamais voir ta gueule.

— Plaisir partagé.

Le proxo s’était engouffré dans la bouche de métro Alma-Marceau, avalé comme une grande arête de poisson par une baleine. L’instant d’après, Gaëlle avait sorti de son vieux sac l’autre partie de son salaire et s’était demandé que faire de ce cash. Un dernier hommage à son père. Elle avait marché jusqu’à l’avenue Montaigne et s’était payé une super tenue Black is black en vue des funérailles.

Passé ce bref moment d’excitation, elle avait déposé ses sacs chez elle avant de filer sans conviction à son casting. Elle n’avait plus goût à rien et se sentait complètement vidée. Le pire : elle n’avait rien mangé depuis Lausanne. Pour d’autres, le manque d’appétit est un symptôme d’angoisse ou de tristesse, voire de dépression. Pour elle, c’était un signe de rechute. Son corps avait repris le dessus, renouant avec le métabolisme qu’il connaissait le mieux : un formidable processus de destruction.

Combien de temps avait-elle tenu ? Dix ans au moins. Elle avait vaincu l’anorexie comme on subit une amputation. Elle s’était débarrassée d’une part d’elle-même gangrénée, dangereuse, mais aujourd’hui, tous les marqueurs étaient là. Elle allait recommencer à jouir de dépérir, à frémir quand la faim la torturerait jusqu’à la perte de conscience.