Jean-Christophe Grangé - Congo Requiem

— J’ai tué son meurtrier, j’te rappelle.

— J’ai tué celui qui avait ordonné son exécution.

Erwan eut un geste de lassitude. Aucune envie de se justifier ni même de poursuivre cette conversation.

Pourtant, emporté par l’habitude, il en remit une couche :

— Toi non plus, j’te reconnais pas. T’as toujours haï papa et voilà que tu prends des risques insensés pour le venger ? T’aurais dû plutôt remercier Mumbanza, non ?

— Erwan, répliqua-t-elle dans un nuage de fumée, te fais pas plus con que tu n’es.

Il battit en retraite. Loïc, Gaëlle et lui étaient censés détester leur père mais depuis sa mort, aucun d’eux ne s’était réjoui ni n’avait éprouvé le moindre soulagement. Au contraire, une tristesse immense, puissante et insondable se levait au fil des heures, à la manière d’un tsunami sur l’horizon. S’étaient-ils toujours trompés sur leurs sentiments ?

Le seul à pouvoir légitimement réviser son jugement était Erwan, avec ce qu’il avait appris dans les marécages de Lontano. Mais les autres ? Devinaient-ils aussi les « circonstances atténuantes » du Vieux ? Avaient-ils toujours pressenti, au fond de leur chair, que Grégoire valait mieux que les coups qu’il donnait à son épouse ?

Et lui, devait-il révéler ce qu’il avait découvert au Congo ? Jusqu’ici, l’idée ne l’avait même pas effleuré. Affaire personnelle . Mais en vérité, Gaëlle et Loïc eux aussi avaient le droit de connaître les origines du Padre ainsi que la vérité sur le meurtre de Cathy Fontana. Il s’arrêta net : pas question de noircir Maggie pour blanchir Morvan. Pas question non plus d’assumer son statut de « pièce rapportée ».

Il allait prononcer une phrase creuse pour se défausser quand Gaëlle balança sa cigarette et pénétra dans le bâtiment.

— J’vais voir maman, annonça-t-elle, plus froide qu’une sculpture de glace.

Erwan lui emboîta le pas. À peine dans le hall, son téléphone vibra à nouveau : Favini.

— Je te rejoins, marmonna-t-il à sa sœur en faisant demi-tour.

— J’ai retrouvé Plug, annonça le flic.

— Où il est ?

— Au cimetière du Sud, boulevard Dieu-Lumière, à Reims.

L’adresse avait l’air d’un canular. Il retrouva le froid du dehors avec soulagement — un vieil ennemi qui vous redonne l’envie de lutter.

— Explique-toi.

— Il s’est fait éviscérer en octobre dernier, à la maison centrale de Condé-sur-Sarthe. Une embrouille entre détenus.

— Il faisait sa préventive en centrale ?

— C’est bizarre, ouais. Faut que je vérifie pourquoi. Son corps a été transféré dans sa ville natale, où ses parents vivent encore.

— On a le coupable ?

— Un dénommé Patrick Benabdallah. Un casier long comme ma bite. Un pur psychopathe d’après son dossier. D’ailleurs, il a été placé depuis en UMD.

Ce n’était plus une enquête mais la nef des fous.

— Me dis pas qu’il a été envoyé à Charcot.

— C’est le contraire : il en venait. J’te l’ai dit, Benabdallah avait déjà une lourde ardoise. Meurtres. Viols. Actes de torture. Inceste. Comme d’hab, les experts se sont contredits et il a passé un bout de temps à Charcot avant d’être finalement écroué à Condé-sur-Sarthe.

— Quelles années, son passage à Charcot ?

— 2005–2007.

— Il connaissait donc Plug ?

— Sans doute. On peut imaginer un règlement de comptes, en souvenir du bon vieux temps.

— Où il est maintenant ?

— Attends vouère…

Favini imitait souvent les accents et cette fantaisie n’était pas toujours du meilleur goût. Mais cette nuit, tout était bon pour faire baisser la pression. La mort d’Audrey n’était pas une tragédie à laquelle on s’habituait.

— Henri-Colin à Villejuif. Secteur 94D00, pôle soins intensifs. Tu vois l’genre…

Erwan connaissait. La plus ancienne UMD de France, une sorte de référence dans le domaine. Il était plus de minuit, il pouvait rentrer chez lui dormir quelques heures et foncer là-bas pour le petit déjeuner.

— Préviens-les que je déboulerai à la première heure. Louveciennes, toujours rien ?

— Levantin et ses gars passent toujours la baraque au peigne fin.

— Je pensais au porte-à-porte, aux barrages.

— Que dalle. Le gars est déjà loin. Autant siffler dans le cul d’un mort.

Il allait raccrocher quand la Sardine ajouta :

— J’ai autre chose pour toi. Philippe Hussenot. Tu m’avais demandé de laisser traîner une oreille à propos d’une éventuelle affaire réservée…

Un délire de Gaëlle qui avait enflé au point de devenir une information à vérifier.

— Alors ?

— Un de mes potes des Stups connaît le nom. En 2006, alors qu’il était à la BRB, on lui a demandé de contacter notre officier de liaison en Grèce au sujet d’un accident de bagnole… C’était l’histoire de Hussenot.

— Qui lui a demandé ça ?

— Son supérieur de l’époque, Pascal Viard.

Mauvaise nouvelle . Viard était un flic brillant et ambitieux, un ancien de la BC qui avait fait carrière en écrasant ses collègues comme des mégots sur le trottoir. Profil ambigu : il cultivait le genre bohème, écolo et sympathique, alors même que son cerveau n’était qu’une lame de silice, trempée à froid.

— Ensuite ?

— C’est tout. Mon pote ne sait rien de plus. Mais si quelqu’un a mis l’étouffoir sur l’état-civil de Hussenot, c’est Viard.

Depuis plusieurs années, le bobo avait quitté le Quai des Orfèvres pour Beauvau. Erwan ignorait quel poste il occupait mais il se profilait comme le meilleur successeur de Morvan pour diriger le département « coups fourrés, chantages et manipulations ».

— Trouve-moi son adresse personnelle, je vais lui apporter les croissants.

Il raccrocha, respira encore l’air froid de la cour bitumée où les fourgons du SMUR continuaient d’arriver. Le manque de sommeil commençait à se faire sentir. Il était mûr pour se choper un violent chaud et froid. Après la touffeur africaine, le Paris qui goutte et qui givre…

Coup d’œil à son portable avant d’aller dire adieu à la smala. Un appel manqué : Cyril Levantin. Merde . Le coordinateur de l’IJ qu’il avait aperçu faire son marché dans la villa de Louveciennes.

— Ses empreintes sont partout, asséna le technicien d’un ton presque joyeux.

— De qui ?

— À ton avis ? Thierry Pharabot, ressuscité comme Lazare !

Un élancement douloureux à hauteur du plexus solaire. Au moins, Levantin connaissait l’affaire de bout en bout.

— Déconne pas.

— Je déconne pas. En septembre, j’avais récupéré ses paluches. Les comparaisons avec celles de ce soir ne laissent aucun doute. Et si jamais t’en as encore, j’ai pas mal d’échantillons ADN qui vont nous confirmer tout ça. Je peux te dire que ton sorcier est bien vivant, qu’il a lu des dizaines de bouquins dans la bibliothèque de Louveciennes et qu’il bouffe son camembert avec les doigts.

La nouvelle qu’il appréhendait était donc officielle : le tueur du Congo était vivant. Ils étaient passés totalement à côté de l’enquête. Ni Kripo ni aucun des quatre greffés n’avait assassiné les victimes de septembre.

Erwan lui demanda de rédiger au plus vite un rapport détaillé.

— Sinon, reprit l’expert, pour la langue…

— Quoi ?

— La plaie d’Audrey.

Une fois n’est pas coutume, Levantin avait pris un ton respectueux. L’image de l’organe pointant sous le menton d’Audrey éclata sous les paupières d’Erwan.

— Tu savais que c’était une mutilation classique en Colombie ? On appelle ça le corte de corbata , la « coupe cravate ».