Paul Colize - Concerto pour quatre mains

Fier de son exploit, il téléphona à Franck pour lui relater ses dernières aventures.

Ce dernier n’eut pas la réaction attendue.

— Tu rigoles ? Tu veux te faire foutre dehors ? Tu n’es pas là pour baiser des starlettes. Tu vas faire ton boulot et arrêter de déconner.

Alex n’insista pas.

— D’accord, ne t’énerve pas.

Quelques jours plus tard, il fut convoqué par le chef du personnel. Persuadé que le subterfuge du chien avait été découvert et que le pronostic de Franck allait se vérifier, il se tint sur la défensive.

À sa surprise, il reçut des compliments pour son professionnalisme et sa rigueur. Au vu des rapports positifs venant des clients, on lui proposa de suivre les cours destinés à obtenir le permis de port d’armes.

Alex réussit le parcours haut la main et reçut son arme de service, un vieux Smith & Wesson.38. Il accédait ainsi au statut d’« homme armé », titre qui majorait son salaire de deux mille francs par mois et autorisait l’entreprise à facturer un supplément de huit mille francs par jour à ses clients.

En avril, il reçut une promotion. Désormais, il serait affecté au service de transferts de fonds.

Le soir même, il alla trouver son ami pour lui faire part de la nouvelle. Franck venait de retourner à la vie civile et cherchait un appartement pour s’affranchir du joug paternel.

Il accueillit l’annonce avec enthousiasme.

— Bravo ! Ça y est ! On est dans la place. Tu es un type formidable.

Alex eut un mouvement d’humeur.

— Il est temps ! Ça fait des mois que je moisis dans cette boîte pour un salaire de misère. J’ai dû revendre ma bagnole pour payer mon loyer. Et maintenant, qu’est-ce qu’on fait ?

— Tu vas noter avec précision la manière dont se déroulent les transferts.

Alex acquiesça.

— Je m’en occupe. Et toi, qu’est-ce que tu fais ?

— J’ai un appart en vue et j’ai trouvé un job à mi-temps dans un club de fitness. Je donnerai aussi quelques leçons de piano de temps en temps. En attendant.

— En attendant quoi ?

— Ton rapport sur les transferts.

Un mois plus tard, Alex débarqua avec le rapport attendu.

L’appartement que Franck avait loué se trouvait avenue Montjoie, au quatrième et dernier étage d’un vieil immeuble sans ascenseur. Bien que vétuste, il était lumineux et donnait sur les courts du Tennis Club Churchill.

Après une rapide visite des lieux, ils s’assirent autour de la table.

Alex prit l’initiative.

— J’ai noté la procédure, point par point, minute par minute, comme tu me l’as demandé.

Franck prit un bloc de papier et un crayon.

— Je t’écoute.

— Les transferts se font de nuit. Je me pointe à 21 heures au dépôt, rue Mercelis. Je prends mon flingue, puis je mets mon casque et mon gilet pare-balles.

Franck inscrivit avec soin les informations.

— Après ?

— Je vais dans le hangar où sont parqués les véhicules. La feuille de route et le trousseau de clés sont dans le fourgon. Je fais la même tournée toutes les nuits, avec le même type. On est chauffeur ou convoyeur, à tour de rôle.

— Tu le sais combien de temps à l’avance ?

— Une semaine.

Franck était absorbé dans ses pensées, comme s’il cherchait à analyser les données en même temps qu’il les recevait.

— Ça devrait suffire. Ensuite ?

— Je vérifie les niveaux et je descends au sous-sol avec le fourgon. En bas, je demande par CB l’ouverture du sas de sécurité.

— Quelle est la procédure ?

La question parut surprendre Alex.

— Je prends le micro, je pousse sur le bouton et je dis : « Dumbo One à dispatcher, demande ouverture des portes. »

Franck s’esclaffa.

— « Dumbo One » ? C’est comme ça que tu t’appelles ?

— Je vois pas ce que ça a de drôle.

Franck reprit son sérieux.

— Continue.

— Au sous-sol, j’entre en marche arrière dans un box étroit. Je descends du bahut et je vais au fond du garage. Je passe un sas, je file ma feuille de route à une employée et elle me donne les pochettes avec le fric.

— Comment elles se présentent ?

— Elles sont en plastique, de couleurs différentes selon les banques, avec une sorte de tirette scellée. Ça ressemble à des coussins. Une par agence. Ça fait du volume. Quand je suis de retour dans le fourgon, je les trie en fonction de la tournée.

Franck l’interrompit.

— Combien de fric il y a dans une pochette ?

— On n’est pas censés le savoir, mais on peut le deviner d’après le poids et l’épaisseur. En plus, il y a un numéro interminable écrit dessus. J’ai vite pigé que le montant est caché au milieu. Le pognon sert à recharger les distributeurs de billets.

— Tu n’as pas répondu à ma question. Combien ?

— Je dirais entre cinq et dix millions.

Franck émit un sifflement.

— Entre cinq et dix millions, c’est exactement ce qu’il nous faut pour commencer.

Alex exprima sa surprise.

— Pour commencer ? Pour commencer quoi ?

— Chaque chose en son temps. Tu veux une bière, du vin, un whisky ?

— Une eau pétillante, si tu as.

— Tu ne bois plus ?

— Plus une goutte.

— Bravo.

— Par contre, je baise comme une bête. Pour l’instant je suis avec une infirmière. Elle n’en a jamais assez. Des fois, on fait ça avec une de ses copines.

— Tu as raison, c’est bon pour ta condition physique.

Franck se rendit dans la cuisine et revint avec deux verres et une bouteille de Spa.

— Continue ton histoire.

— De baise ou de transferts ?

Franck lui adressa un clin d’œil.

— Les affaires d’abord, le plaisir ensuite.

— On sort avec le fourgon et la tournée démarre. En général, on se tape une quarantaine de banques dans la nuit, ça fait plus ou moins deux cents kilomètres.

— À quelle heure vous sortez du dépôt ?

— Vers 21 h 30.

— Comment ça se passe quand vous arrivez devant une agence ?

— On commence par regarder s’il n’y a personne de louche dans les environs. Parfois on fait le tour du bloc. Le chauffeur et le convoyeur sont séparés par une cloison. Ces bahuts n’ont qu’une seule ouverture, qui se trouve du côté droit. C’est une double porte de sécurité, l’une s’ouvre seulement quand l’autre est fermée.

Franck le coupa.

— Que fait le convoyeur ?

— Il passe à l’arrière, met le fric dans une mallette qu’il ferme à clé. S’il la lâche ou si quelqu’un essaie de la voler, elle se met à gueuler et à cracher de la fumée.

Franck parut songeur.

— Ça ne simplifie pas les choses.

Alex soupira.

— C’est le moins qu’on puisse dire. Il faut peut-être penser à autre chose. Ce coup est impossible.

Franck s’emporta.

— Impossible n’est pas Jammet. Tu préfères braquer une station-service et prendre trois ou quatre mille balles et deux bidons d’huile ?

Alex calma le jeu.

— Ne le prends pas comme ça. Je dis simplement que ça ne se présente pas bien. Comment tu comptes faire ?

Franck balaya l’objection d’un geste.

— Je t’expliquerai. Termine.

Alex avala son verre d’eau avant de poursuivre.

— Le convoyeur sort avec les clés de l’agence. L’alarme se coupe avec la même clé. Il entre dans la banque et va dans le bureau où se trouve le coffre de nuit. Il l’ouvre, déverrouille la mallette, met la pochette dans le coffre, prend les valeurs et les fout dans la mallette qu’il referme aussitôt.

— Quelles valeurs ?

— Les titres, le fric qu’ils ont reçus dans la journée, les devises étrangères, l’or, plus tout ce que l’agence veut transférer au siège. Le fond de caisse s’y trouve aussi. Quand le convoyeur a terminé, il signe le bordereau et retourne au camion.