Paul Colize - L'avocat, le nain et la princesse masquée

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L'avocat, le nain et la princesse masquée: краткое содержание, описание и аннотация

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Hugues Tonnon est un avocat réputé du barreau de Bruxelles, estimé de tous et quelque peu coincé. Sa spécialité  : les divorces, les séparations douloureuses et les couples qui se défont. C'est à ce vieux garçon maniéré que s'adresse tout naturellement Nolwenn Blackwell, l'envoûtant top model belge qui a jeté son dévolu sur Amaury Lapierre, un capitaine d'entreprise de trente ans son aîné qui lui arrive au menton.
Alors qu'un fastueux mariage se profilait, le riche héritier a été
dans les bras d'une strip-teaseuse au bord de la piscine d'une villa tropézienne. Bafouée,
veut obtenir réparation. Hugues Tonnon flaire la belle affaire. Le soir même, il dîne en sa compagnie et la raccompagne chez elle pour terminer la soirée.
Au petit matin, il se réveille chez lui, victime d'un trou noir éthylique, la police à sa porte  : Nolwenn Blackwell a été assassinée. Il est le dernier à l'avoir vue vivante, mais il ne se souvient de rien. Un malheur n'arrivant jamais seul, le policier chargé de l'enquête n'est autre que l'inspecteur Witmeur que l'avocat a ruiné lors de son divorce pour une histoire de faux seins.
Flanqué d'une journaliste un peu psycho et pas trop rigide, Hugues Tonnon va devoir prendre la fuite, ravaler son cynisme et mener l'enquête.
Matchs de football truqués, mœurs dissolues de la jet-set, investigations policières dernier cri  : Paul Colize, connu pour ses intrigues millimétrées dont les rouages s'imbriquent en autant de fausses pistes et de surprises, nous entraîne dans une folle poursuite de Bruxelles au quartier d'affaires de Johannesburg, de berlines luxueuses en taxis miteux, du Rick's Café de Casablanca à Paris en passant par la frontière algérienne à dos de mulet.
Paul Colize a déjà publié à la Manufacture de livres et chez Folio Policier
, prix Saint-Maur en Poche et
, prix Landerneau polar…
Biographie de l'auteur

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— Je ne comprends pas. Et la nuit de la mort de mademoiselle Blackwell, où se trouvait-il ?

— Dans son lit, je suppose. Je n’ai pas pris la liberté de le déranger pour l’interroger, je ne tiens pas à créer un incident diplomatique et passer pour un con. En revanche, je peux vous dire où il se trouvait ce jeudi 25 août, en fin d’après-midi, pendant que Richard Block se faisait descendre à Paris. Il participait à une séance d’entraînement pour les jeunes joueurs de son club, à Eindhoven.

Christelle Beauchamp dégagea ses jambes d’un mouvement brusque.

Elle se redressa dans le lit, l’air horrifié, et m’interpella à voix basse.

— On a baisé ?

Je lui désignai le téléphone et posai un doigt sur ma bouche pour lui intimer le silence.

Je repris mon dialogue avec Witmeur.

— Je ne comprends pas. Et l’arme du crime ?

— Joli tuyau crevé. Richard Block a été abattu de plusieurs balles de 9 mm tirées par un pistolet-mitrailleur Uzi, une arme d’origine israélienne. Au vu des éléments qui précèdent, j’en ai conclu que Juan Tipo n’a tué ni Shirley Kuyper ni Richard Block. Dans ce cas, pourquoi aurait-il tué Nolwenn Blackwell ?

Christelle Beauchamp continuait à m’interroger du regard, assise dans le lit, incrédule.

Je levai les sourcils en signe d’impuissance et repris le fil de la conversation.

— Il y a quelque chose qui ne colle pas dans cette histoire.

Il s’emporta.

— Ce sont vos boniments qui ne collent pas dans cette histoire, mon vieux. Vous truquez les cartes. Il faudra trouver une autre combinaison.

— Je ne truque rien du tout.

— Dans ce cas, quelqu’un d’autre truque les cartes. Trouvez qui, il vous reste moins de soixante heures.

Christelle Beauchamp sauta hors du lit et plongea dans la salle de bains.

— Attendez, monsieur Witmeur. Laissez-moi plus de temps. Je suis sûr de ce que j’avance.

— Attendre quoi ? Plus de temps pour quoi ? Pour que vous commettiez d’autres délits ? En vérifiant vos informations, mon collègue de la police de Johannesburg m’a signalé qu’un certain Willy Staquet s’était présenté chez lui muni d’une carte de police belge. Son signalement ressemble étrangement au vôtre et il vous a reconnu sur la photo que je lui ai fait parvenir. Usurpation d’identité, faux et usage de faux, abus de confiance, dissimulation de documents confidentiels, et j’en passe. Soixante heures. Pas une minute de plus.

Christelle Beauchamp sortit de la salle de bains. La confirmation de ce qu’elle craignait se lisait sur son visage.

— Salaud ! Vous m’avez baisée.

Witmeur réagit.

— Vous dites ?

— Rien, monsieur Witmeur, c’est la femme de ménage.

— La femme de ménage ?

— Je vous rappelle.

Je raccrochai et fis face à Christelle Beauchamp.

— J’étais en communication avec l’inspecteur de police dont je vous ai parlé hier.

Elle ne m’écouta pas.

— Vous avez profité d’un moment de faiblesse de ma part pour me baiser.

Elle lança dans ma direction quelques ustensiles de toilette qu’elle avait pris dans la salle de bains : savon, flacon de shampoing, verre à dents.

Elle ponctua chaque lancer d’une insulte.

— Goujat, connard, bouffon !

J’esquivai un pot de crème qui termina sa course sur le Baiser de Klimt.

Je n’étais pas d’humeur à calmer le jeu.

— Maintenant, ça suffit ! Vous dépassez les bornes. Je n’ai fait que répondre à votre demande. Je précise que j’ai tout d’abord repoussé vos avances, c’est vous qui avez insisté.

— Salaud ! Vous me le paierez. Vous avez abusé de moi, vous avez triché, vous avez enfreint les règles élémentaires de savoir-vivre, vous n’avez aucune éthique.

Je vis rouge et perdis mon calme.

— Vous vous êtes promenée nue devant moi pendant tout l’après-midi, vous comprendrez qu’un tel comportement puisse être interprété comme une invitation. Si cela peut vous rassurer, ce fut de courte durée et je n’en garde pas un souvenir impérissable.

Elle me crucifia du regard.

— Mufle !

Elle retourna dans la salle de bains et claqua la porte derrière elle.

Les nouvelles que m’avait données Witmeur m’inquiétaient davantage que la frustration affective de Christelle Beauchamp. Somme toute, je n’avais fait que donner suite à sa requête. J’étais en outre persuadé qu’elle n’en était pas à son coup d’essai, l’alcool avait un effet stimulant sur sa libido et je n’en étais pas responsable.

En me repassant la conversation que j’avais eue avec Witmeur, j’eus le sentiment qu’il s’était évertué à démonter les indices que je lui avais fournis, mais qu’il s’était gardé de confirmer ceux qui pouvaient coïncider avec mon scénario.

Avait-il envoyé la photo de Tipo à la police sud-africaine pour qu’ils la présentent aux témoins ? Si oui, pourquoi ne m’en avait-il rien dit ? Sinon, quelles en étaient les raisons ? Et pourquoi n’avait-il pas contrôlé l’alibi de l’Argentin pour la nuit où Nolwenn s’était fait assassiner ?

Il connaissait à présent ma nouvelle identité et saurait dans peu de temps que j’étais au Hilton d’Alger. Allait-il envoyer la police algérienne ou attendre mon hypothétique retour en Belgique ?

Une chose était sûre, le piège se refermait sur moi.

Selon lui, j’avais truqué les cartes. Selon moi, il avait menti par omission, pour une raison qui m’échappait, mais qui allait certainement au-delà de l’assouvissement d’une vengeance personnelle.

J’eus également l’impression diffuse qu’il m’avait transmis une information qui se trouvait sous mes yeux depuis le début, mais que j’avais jusqu’à présent négligée.

33

LE GRAND ALIBI

J’étais descendu pour prendre mon petit-déjeuner au restaurant. Christelle Beauchamp semblait anéantie d’avoir eu ce moment de relâchement et avait refusé de m’accompagner. Elle préférait se faire monter un petit-déjeuner dans la chambre pour le manger au calme.

Je savourais intérieurement la situation, malgré les perspectives inquiétantes qui se profilaient après l’appel de Witmeur. La défenderesse de la femme-objet prise à son propre jeu. J’avais masqué ma jubilation et entrepris quelques tentatives pour renouer le climat de bonne entente.

Chaque effort que j’avais consenti s’était vu accueilli par des réponses sèches et laconiques.

— Écoutez, Christelle, ce n’est pas dramatique, nous avions tous les deux un peu bu. Je veux bien prendre les torts à ma charge, si cela peut vous réconforter.

— Le mal est fait. Et ne m’appelez pas Christelle.

— Je suis navré.

— Vous aviez bu moins que moi.

— Sans doute, mais je n’ai fait que répondre à votre sollicitation.

— Sollicitation involontaire de ma part.

— Dans ce cas, oublions ce qui s’est passé.

Elle avait croisé les bras, la mine renfrognée.

— Vous auriez dû vous abstenir, vous saviez que je n’en avais pas la moindre envie.

J’avais réprimé un sourire.

— Comment pouvais-je le savoir ? J’ai la faiblesse de penser que je plais aux femmes, ce genre d’aventure m’est arrivé plus d’une fois.

Elle avait eu un sursaut de combativité.

— Je ne m’en vanterais pas. Vous avez profité d’une situation analogue avec Nolwenn. Allez prendre votre petit-déjeuner et fichez-moi la paix.

Je m’étais examiné dans le miroir de l’ascenseur pendant la descente.

Malgré les cernes et le stress que j’avais accumulé, je trouvais que je conservais mon apparence séduisante et mon allure d’avocat réputé. Charmeur comme je l’étais, je n’avais pas besoin d’enivrer une femme pour la conquérir. Si les dernières relations que j’avais eues s’étaient déroulées à la faveur de telles circonstances, le palmarès éloquent que j’affichais ne permettait pas d’en généraliser la pratique.

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