Franck Thilliez - Fractures

— C’est pourtant la vérité.

Dorothée va et vient. Ses mains se serrent, se desserrent. Toujours cette même raideur, cette démarche hautaine.

— Sang Bombay, OK. Et pourquoi la personne habiterait forcément la région ? Ma sœur n’est pas la seule au monde ?

— Juste une question de logique. Mais vous avez raison, il n’y a pas de certitude à cent pour cent. Néanmoins, s’il le faut, nous irons jusqu’aux tests ADN.

— Des tests ADN sur ma sœur ?

— Oui.

Dorothée marche comme un lion en cage, il y a quelque chose d’explosif dans sa manière de se comporter. Julie a l’habitude de voir des maniaco-dépressifs en phase maniaque, et ils présentent les mêmes caractéristiques, une nervosité à fleur de peau.

D’un coup, Dorothée s’approche de Julie, lui plaque la main dans le dos et l’invite à se diriger vers la cuisine.

— Ma mère n’a pas besoin d’entendre tout ça, pourquoi l’inquiéter inutilement ?

— Oh, je suis désolée, je…

— Vous n’y prêtiez pas attention, normal. Ça m’a fait ça aussi, quand j’étais gamine.

Dorothée ouvre un placard et attrape deux verres.

— Asseyez-vous. Eau ? Jus de fruit ?

— Un verre d’eau, merci. Cette chaleur…

— Mon père est très frileux, le chauffage tourne en permanence.

Elle se dirige vers le réfrigérateur. Julie l’observe d’un œil envieux. Une femme sublime, au corps dansant et aux traits parfaits. Elle la verrait bien comme hôtesse de l’air, ou mannequin.

Dorothée remplit les verres.

— Je pense être autant concernée qu’Alice par cette histoire, alors vous pouvez tout me dire. Nous sommes jumelles homozygotes, et nous avons le même groupe sanguin.

Julie manque de s’étrangler.

— Excu… Excusez-moi ! Je…

— Je n’étais pas sur votre liste ?

— Non.

Dorothée lève son regard clair vers un point imaginaire, derrière Julie.

— Peut-être parce que je n’allais quasiment jamais chez le docteur Denby.

Julie ne perd pas de vue son objectif : comprendre.

— Votre sœur y allait souvent, elle, chez… le médecin ?

— Plus jeune, Alice était tout le temps malade. Angines, rhinos, même l’été. Moi, je ne me souviens pas d’avoir fait une seule prise de sang. J’en ai peut-être fait une quand j’étais toute petite, mais… je n’en ai pas le moindre souvenir.

— En tout cas, vous n’êtes pas dans les registres.

Julie termine son verre d’un trait, avec le sentiment de naviguer en pleine fiction. La Locked-in Syndrom , le sang Bombay, les jumelles désormais… Elle sort une photo du patient catatonique de sa poche.

— Voilà l’homme dont je vous parlais, vous le connaissez ?

Dorothée s’empare du cliché, le scrute attentivement.

— Ja… Jamais vu.

— Vous avez hésité.

Dorothée se penche à nouveau sur le cliché, les sourcils légèrement froncés.

— J’ai hésité, en effet, parce que j’ai eu une drôle d’impression. Mais c’est certain, je ne l’ai jamais vu. C’est censé être qui ?

— Nous l’ignorons justement. Je pensais que vous ou votre sœur seriez au courant.

Dorothée secoue la tête.

— Non, désolée. Quant à ma sœur, cela m’étonnerait fort qu’elle soit impliquée dans votre histoire. Elle habite Boulogne-sur-Mer et sort rarement de chez elle.

Julie acquiesce mollement en rangeant la photo, puis elle en sort une autre.

— Et ça, vous connaissez ?

Dorothée jette un œil, l’image la stupéfie.

— Non, non… Je… Je n’ai jamais vu cette couverture.

— Vous êtes bien certaine ?

Dorothée met du temps à répondre. Elle ment, Julie en mettrait sa main au feu.

— Absolument.

— S’il devait y avoir un test ADN, vous vous y soumettriez ?

Pas de réponse.

— Mademoiselle ?

Dorothée retrouve sa maîtrise et son ton arrogant.

— Pourquoi ? Vous me prenez pour une menteuse ?

— Ce n’est pas ce que j’ai dit.

— Alors vous voulez la date de mes règles peut-être ?

Elle se braque, preuve que Julie a mis dans le mille avec la photo. Cette femme a reconnu la couverture à rayures bleues, c’est certain.

— Écoutez, mademoiselle, je termine ma petite enquête auprès de votre sœur, et ensuite j’aviserai.

Dorothée serre les poings.

— Vous avez tout intérêt à ne pas la perturber avec ces bêtises. Ma sœur a suffisamment de soucis.

— De quel genre ?

Dorothée pose son index sur sa tempe.

— De ce genre-là…

— Désordres mentaux ?

— Si vous voulez plus de détails, allez d’abord voir son psychiatre, et vous comprendrez à quel point elle est fragile. Je ne veux pas que vous débouliez chez elle comme vous l’avez fait ici.

— Elle suit une thérapie ? Depuis quand ?

— Un an au moins.

— Et de quoi souffre-t-elle ?

— Rien de grave en fait. C’est juste une petite pleurnicharde. Elle pense que rien ne lui sourit et elle se sent toujours mal. Avec Alice, le monde est noir, tout le temps. Pas de quoi s’alarmer, mais comme je vous l’ai dit, il vaut mieux ne pas en remettre une couche.

Julie comprend qu’elle a face à elle une personnalité complexe, qui protège sa sœur autant qu’elle la déteste, et qui fonctionne de manière impulsive. Elle parle, puis elle menace, et l’instant d’après elle propose un verre d’eau… Peut-être consulte-t-elle, elle aussi.

Elle sort le papier où se trouve l’adresse d’Alice, ainsi qu’un stylo.

— Vous pouvez m’indiquer le nom de son psychiatre ?

— Ah ouais, son psy… Luc Graham.

Un choc. Le stylo de Julie tremble au bout de ses doigts. Dorothée fronce les sourcils.

— Quoi ? Vous le connaissez ?

— Je travaille avec lui, à l’hôpital Freyrat. Il est en charge du catatonique retrouvé avec cette couverture ensanglantée. C’est… extrêmement troublant.

Dorothée se lève, sidérée.

— Refaites-moi voir la photo du patient !

Elle s’empare du cliché que lui tend Julie.

— Tout à l’heure, quand vous m’avez montré la photo, il me disait vaguement quelque chose, puis je me suis dit : « Non, je dois confondre avec quelqu’un d’autre. » Mais maintenant, c’est sûr, je l’ai déjà vu chez Graham.

L’assistante sociale se lève à son tour, stupéfaite.

— Le catatonique, chez Graham ?

Dorothée plaque ses deux mains contre la fenêtre et fixe l’étable. Puis elle se retourne vers Julie.

— J’ignore où est mon père, mais il va sûrement revenir très vite, il ne laisse jamais maman seule longtemps. Vous devez partir. Moi, je reste ici, je fais la vaisselle, je remets tout en place. Il faut que tout paraisse normal.

— Comment ça ?

— Sortons !

Elles se rendent dans l’allée où les attendent leurs voitures respectives. Inquiète, Dorothée demande à Julie :

— Donnez-moi votre portable, vite.

Julie lui tend machinalement le téléphone, assommée par les nouvelles révélations. Dorothée s’éloigne et hésite avant d’enfoncer les touches. Graham lui a dit de ne jamais entrer en contact avec sa sœur, pour leur bien, à toutes les deux, et pour le succès de la thérapie. Mais Graham, c’est du passé. Graham est un sacré menteur.

Elle compose donc le numéro de sa sœur, la gorge serrée. Pas de réponse. Elle laisse un long message sur le répondeur, puis rend le téléphone à Julie.

— Votre catatonique, je l’ai vu sur l’un des journaux que conserve Luc Graham chez lui, dans des caisses. Je n’ai pas l’année ni l’édition, mais le titre évoquait un accident de voiture provoqué par un gendarme, à Nantes. Puis il y avait un nom aussi. Blanchard…