Franck Thilliez - Fractures

— Si j’ai le temps. J’ai beaucoup de travail, tu sais bien. Toi, tu pourrais passer me rendre visite, de temps en temps. Deux ou trois kilomètres à marcher dans les champs, ça ne va pas te tuer.

Claude soupire, il enfonce ses doigts rugueux dans la chevelure désordonnée de la jeune femme et lui caresse l’arrière du crâne.

— Étrangement, je te sens… distante. Qu’est-ce qui ne va pas ?

Mirabelle se relève et, tournant le dos à Claude, rencontre son reflet sur la fenêtre. Elle y observe ses yeux noirs, ses lèvres charnues, ses joues rebondies couvertes de taches de rousseur, ses courts cheveux auburn.

Elle prend un ton de reproche.

— C’est quand même moche, ces blessures avec le couteau. J’ai discuté avec le médecin, et il n’a pas vraiment eu la même version que la tienne. Tu ne t’es pas juste blessé, selon lui. Pourquoi t’as fait ça ?

Claude se lève et se dresse derrière elle. Il n’est pas grand, elle le dépasse de quelques centimètres. Il pose ses mains sur ses épaules.

— Tu viens de moins en moins me voir, Mirabelle. C’est ça, le vrai problème… Tout a tellement changé depuis le départ d’Alice. C’est comme si ma petite famille avait éclaté. Elle me manque tellement.

Mirabelle se retourne, les poings serrés. Elle a un bref mouvement de tête vers l’arrière.

— Me cause pas d’elle. Si Alice a quitté ta ferme, ainsi soit-il. Alice fait ce qu’elle veut, je fais ce que je veux, on fait tous ce qu’on veut, d’accord ?

— J’ai peur, Mirabelle, quand elle est loin de moi, et quand toi aussi, tu es loin de moi. J’ai peur que tu te blesses, que tu…

— Je ne me blesserai pas, je ne me suis jamais blessée. Toi, tu devrais veiller davantage sur toi. Ce n’est pas moi qui suis à l’hôpital.

Claude lui caresse le visage, l’embrasse sur le front comme un père embrasserait sa fille.

— J’aimerais bien parler à Dorothée. J’ai l’impression qu’elle trame quelque chose, et je n’aime pas ça.

— Je ne sais pas où elle est. Je ne la suis pas partout, si tu veux savoir.

Claude s’éloigne de Mirabelle et marche dans la chambre, le long des murs. Le téléviseur diffuse un film de Victor Fleming, Dr Jekyll et Mr Hyde . Claude s’attarde sur la scène où le docteur Jekyll vient au secours d’Ivy Parsons, une prostituée maltraitée par un voyou. Il se retourne brusquement vers Mirabelle.

— Toi aussi, j’ai l’impression que tu trames quelque chose. Contre moi. Tu ne me trahirais jamais, j’espère ?

Mirabelle se laisse absorber par les images en noir et blanc du film, afin de cacher sa contrariété.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Des choses que tu aurais pu révéler au psychiatre Graham. Des détails sur l’intérieur du petit monde d’Alice .

Mirabelle frissonne. L’intérieur du petit monde d’Alice … Elle déteste quand il emploie cette expression. Il recentre toujours chacune de ses conversations sur Alice, quel que soit le sujet. Même loin de lui, elle continue à l’obséder.

— Non, non, jamais. Pourquoi tu dis une chose pareille ?

— Parce qu’il se passe des choses bizarres, depuis quelques jours. Je sais que Dorothée le voit, elle aussi. Et qu’elle raconte des choses qui sont fausses. Mais toi, toi, Mirabelle, tu ne le vois pas ce psy, quand même ?

— Bien sûr que non.

Mirabelle, crispée, regroupe ses mains devant elle. Claude est l’homme le plus gentil du monde, mais il est capable de sombrer dans une colère noire en une fraction de seconde.

À présent, il lui serre fortement les poignets. Puis il approche ses lèvres à deux centimètres des siennes.

— Et pourquoi j’ai soudain l’impression que tu me mens ? Tu sais comment on punit le mensonge ?

— Je te jure que je ne te mens pas.

Claude s’éloigne, se fige dans le coin opposé de la chambre, son visage disparaît dans l’ombre.

— Je l’espère bien. Parce que tu sais ce qu’il pourrait arriver, Mirabelle ? À toi, comme aux autres ?

La jeune femme se frotte vigoureusement les épaules, elle aimerait bien sortir prendre l’air. Le ton de Claude est devenu froid, incisif. Elle court dans la salle de bains et se passe de l’eau sur le visage. Elle se regarde dans le miroir. Quand elle se retourne, Claude se tient derrière elle.

— Ramène-moi Dorothée ici, et vite…

Seule chez elle, dans le bureau de son ex-mari, Julie sirote un jus de tomates devant son ordinateur. Dans cette pièce qui sent encore la cigarette, est disposé le minimum vital : PC portable, fauteuil à accoudoirs, petite lampe à pied et un cendrier qu’elle n’a pas encore rangé. Philippe aussi fumait, beaucoup trop.

Ses recherches sur Internet ne la mènent pas à grand-chose. Plus de quatre cents « Blanchard » dans le Nord-Pas-de-Calais, à condition que le nom soit correctement orthographié et que ce soit bien ce qu’ait prononcé le catatonique. Autant chercher une aiguille dans une botte de foin. Elle se résigne enfin et abandonne. Après tout, il y a ce fameux produit miracle, le Rivotril. Demain, il leur livrera ses secrets.

Julie se lève et se rend dans sa chambre. Il est près de 17 h 30, il est temps de se préparer pour le resto de ce soir. Elle a triché en regardant sur le web les caractéristiques du restaurant. Une étoile au Guide Michelin , décor sobre, grands vins à la carte. Contrairement à son ex, Luc ne fait pas dans la demi-mesure.

Indécise devant sa garde-robe un peu désuète, elle opte finalement pour un fourreau noir, qui enveloppe sa silhouette sans pour autant la mouler. Elle choisit ensuite une paire d’escarpins sobres, assortis à son sac à main. Désirable, mais pas provocante. Luc Graham est marié, elle n’est pas là pour l’allumer ou pour l’histoire d’un soir. Son cœur a déjà été suffisamment brisé.

Brushing, parfum, rouge à lèvres plutôt foncé, elle se sent belle, cela lui fait du bien. Avec sa nervosité croissante, l’envie de fumer arrive. Elle se précipite sur son paquet de chewing-gums au citron. De quoi vont-ils parler ce soir ? Elle ne connaît absolument pas Luc Graham en dehors de l’hôpital mais elle pense cerner le bonhomme : acharné au travail, réticent au monde moderne et légèrement maladroit avec les femmes.

Julie va, vient, sans plus savoir quoi faire. Bien trop impatiente, elle décide de partir maintenant. Il est tôt, mais elle va en profiter pour boire un verre, en attendant. Un petit Martini blanc, histoire de se mettre en confiance. Elle est capable d’affronter des types bourrés de cent vingt kilos ou des familles armées de haine, mais Luc Graham, c’est différent. Avec ses yeux bleu gris pénétrants, il dégage un calme intérieur et une aura qui vous hypnotise.

Au moment où elle prend ses clés de maison, son portable sonne. L’écran indique « Thierry Bosquet », de la police judiciaire de Lille. Elle s’empresse de décrocher. En début d’après-midi, elle lui a demandé de voir si un individu du nom de Blanchard ne faisait pas partie du fichier des personnes disparues.

Il n’a rien trouvé…

Malheureusement, et heureusement pour l’homme au profond regard bleuté.

Luc termine de se préparer dans sa salle de bains. Avec précaution, il veille à ce que les boutons de sa chemise soient correctement fermés, surtout au niveau des poignets. Autour de lui, ça sent le Fahrenheit, une eau de parfum que lui avait offerte Anne. Heureusement, le parfum ne se périme pas. Il s’évapore…

Dans la petite pièce carrelée, une voix résonne, envoûtante, celle d’Alice. Un autre vieux magnétophone débite les souvenirs de la jeune femme. Luc se souvient parfaitement de ce moment de la thérapie. Alice commençait à prendre confiance, elle venait avec une plus grande assiduité et se livrait plus facilement.