Franck Thilliez: Puzzle

— Certain. Ce matin, la neige était immaculée, toute fraîche de la nuit.

Ils se turent. L’adjudant-chef scruta attentivement les alentours. Le guide était-il arrivé au moment où l’assassin venait de commettre ses crimes et s’apprêtait à s’enfuir ? Il n’osa imaginer ce qui se serait passé si leur accompagnateur était entré dans le refuge.

Avec des gestes rapides il ôta ses raquettes, les planta dans le sol, puis enleva ses gants. À présent, chacun tenait son Sig Sauer bien serré entre les mains. Le gendarme fit signe à son collègue de suivre les traces, tandis que lui-même se dirigeait vers la porte d’entrée restée à demi ouverte. Il la poussa complètement à l’aide du coude, l’arme braquée devant lui.

Boniface ôta lentement ses lunettes de soleil. Il avait déjà vu une dizaine de scènes de crime dans sa vie, mais il sut d’emblée que celle-ci le marquerait jusqu’à la fin de ses jours.

En avançant de quelques pas à l’intérieur, il dénombra cinq corps à droite, puis trois à gauche. Certains surpris dans leur sommeil, encore lovés dans leur duvet et le visage tourné vers le mur. D’autres, au sol, vêtus et chaussés, ayant essayé de se raccrocher à un pied de lit. L’un deux, complètement nu, devait avoisiner les cent trente kilos et n’avait pas, à l’évidence, réussi à se défendre.

Boniface enfouit son menton dans le col de sa parka, de manière à contaminer le moins possible l’endroit avec ses traces biologiques. Il s’approcha avec prudence des formes immobiles qui lui tournaient le dos, pour s’assurer qu’il n’y avait aucun survivant.

Morts. Tous morts.

Le gendarme imaginait déjà les huit corps, alignés les uns à côté des autres sur des tables d’autopsie. Il voyait le visage des proches, à qui il faudrait annoncer la nouvelle. Curieusement, à ce moment-là, il eut envie d’appeler sa femme et de lui dire combien il l’aimait.

À ses pieds gisait une fille qui ne devait pas avoir trente ans. Elle fixait le plafond, les yeux grands ouverts, les bras en croix comme si elle s’offrait au ciel. Elle non plus n’avait pas été épargnée.

Alors qu’il se redressait, Boniface remarqua le tournevis au manche orange ensanglanté, situé contre une plinthe, à côté d’une caisse à outils. Peut-être l’arme du crime, avec laquelle le tueur avait frappé au cou, dans la poitrine, dans le dos. Les randonneurs présentaient tous, sans exception, des trous dans différentes parties du corps.

Ces cinq hommes et trois femmes s’étaient endormis avec l’assassin à leurs côtés, si on en croyait l’absence d’empreintes de pas en direction du refuge.

Il y eut soudain des cris dehors. Son coéquipier braillait : « Bouge pas ! Bouge pas ! »

Dans un état de tension extrême, Boniface se rua à l’extérieur, fit signe au guide de rester immobile et contourna la bâtisse. Le soleil commençait à se refléter sur la neige, tout autour, et les montagnes tendaient leur masse de granit vers le ciel, comme pour protéger ces hommes qui découvraient l’horreur absolue. Le gendarme aperçut son subordonné qui tenait en joue un type couvert de sang. L’homme était assis contre le mur, chaudement vêtu, bonnet vissé sur la tête, les genoux regroupés contre le torse. Il leva des yeux humides de larmes vers les deux gendarmes et lâcha, d’un ton effroyablement neutre :

— Je m’appelle Lucas Chardon, je n’ai rien fait de mal. Dites-moi juste : d’où vient tout ce sang ? Et qu’est-ce que je fiche ici, au milieu des montagnes ? Je ne me souviens de rien.

Quatre mois plus tard

Le jeune homme était assis en tailleur au bord de son lit.

— Ça veut dire quoi, « II AN 2-10-7 » ?

— Lâche-moi une bonne fois pour toutes avec ça. Bonne nuit.

— Bonne, je ne sais pas. Elle sera surtout longue.

— Qu’est-ce que tu veux dire par là ?

— Oh rien. Rien du tout. Bonne nuit de la part du gars de la chambre 27.

L’infirmier s’apprêtait à refermer.

— Alexis Montaigne ? fit le jeune homme.

— Quoi ?

— Avec Cécile Jeanne, t’es le seul que j’aimais bien, ici. Le seul qui ne me voulait pas de mal.

— Personne ne te veut de mal. Ça fait quatre mois que t’es ici, et il faut que tu te rentres ça dans le crâne, maintenant.

La carrure imposante de l’infirmier finit par disparaître. Dès qu’il entendit la porte se refermer, le patient retourna vers son lit et en tira le drap, qu’il étala bien à plat sur le linoléum de sa chambre.

— Sept, huit, neuf…

Personne n’avait jamais pu lui expliquer ce que signifiait l’inscription bleue, brodée en haut à gauche du drap : « II AN 2-10-7 ». Les médecins connaissaient un tas de noms compliqués, ils étaient capables de sortir des phrases savantes, mais ils calaient devant une bête inscription sur du tissu. Peut-être un code secret ? La combinaison magique pour ouvrir une porte de cet hôpital ? Ça l’avait interpellé pendant tous ces mois et, finalement, il allait mourir sans savoir.

Avec précaution, il arracha le morceau de drap qui portait l’inscription et glissa ce dernier à l’intérieur de l’un des barreaux du lit qu’il avait mis des semaines à dessouder. Le prochain patient qui occuperait bientôt cette chambre aurait peut-être la chance de comprendre, s’il lui venait à l’idée de déplacer le barreau et de regarder à l’intérieur.

Au fil du temps, il était parvenu à dévisser le lit du sol. Faisant le moins de bruit possible, il le mit en position verticale et le cala contre le mur. Puis il roula le drap aussi serré qu’il le put, et le noua aux barreaux métalliques les plus élevés à l’aide d’une chaise.

— Cent huit, cent neuf, cent dix…

Il vérifia une dernière fois par le minuscule hublot de sa porte que personne n’arrivait. Il avait environ trois cents secondes pour agir avant la première ronde. Il se couvrit la tête avec la taie d’oreiller. Ça risquait d’être difficile, mais cette scène, il se l’était répétée des centaines de fois mentalement : il allait y arriver.

Autour, la chambre était grise, neutre, spartiate. La seule chose qu’on lui avait accordée était ce jeu de tarot divinatoire, posé sur la petite table de nuit. Cécile Jeanne était une spécialiste, elle prétendait y lire l’avenir et lui avait annoncé une destinée « incertaine ». Lui, il aimait essayer de deviner les cartes avant de les retourner. L’une de ses rares occupations dans cet endroit, sans aucun doute l’un des pires qui puissent exister. Comment s’en sortir dans ce lieu qui rendait un peu plus fou à chaque minute ?

Malgré la taie qui lui recouvrait la tête et lui troublait la vue, il retourna une carte du jeu de tarot et la lâcha sur le sol.

Il vit, à travers le tissu, qu’il s’agissait de la lame du Pendu. Cécile Jeanne lui avait déjà donné sa signification : la carte racontait que nous ne maîtrisions pas tout et qu’il nous fallait parfois laisser faire le destin.

Lui, le destin, il n’allait pas le laisser décider. Il n’avait qu’une crainte : ce qui l’attendait derrière , après la mort. Il y aurait d’abord le purgatoire : un territoire qu’il imaginait glacial, sinistre, avec de petites cellules où chacun était enfermé et attendait le Jugement. Ce passage obligé l’effrayait par-dessus tout.

Calmement, monté sur la chaise, il passa le drap autour de son cou. Le nœud était situé à environ un mètre quatre-vingts du sol. Il allait falloir beaucoup de volonté et de courage. Mais c’était le seul moyen de fuir d’ici. De retrouver la liberté. Cécile Jeanne allait être bien triste. Peut-être finirait-elle par suivre sa voie, elle aussi.