Hugues Pagan - L'Eau du bocal

Elle lui revint dans le nez à la vitesse de l’éclair.

— Merde, grogna le policier.

Il sortit un kleenex.

— C’est quoi ? demanda le jeune homme.

— Toi, ta gueule, dit Rameau.

Il s’adossa à la porte. Il se tamponnait le tarin, mais sans paraître s’en soucier démesurément.

— Vos collègues viennent de sortir, annonça le jeune homme.

— Quels collègues ?

— Les types de l’anti-terroriste. NE M’APPROCHEZ PAS !

— On se calme, dit Rameau.

— C’est pas moi, m’sieur. J'vous jure que c’est pas moi.

— C’est pas toi QUOI ?

— Le Pub Renault.

— M’énerve pas, prévint Rameau. Si tu m’énerves, je baffe. Tu voudrais quand même pas que je baffe ?

— Non, m’sieur.

Rameau examina le kleenex taché de son sang. Il le replia avec soin. Chacun de ses gestes était lourd de menaces. Il s’approcha. Le jeune homme commença à monter au mur. Rameau le rattrapa par la cheville gauche.

— Je vous INTERDIS de me toucher, glapit l’ablette de calcif.

Rameau tira d’un coup sec.

— Qui ?

— Mais j’en sais rien, moi.

— QUI ? rugit Rameau.

Derrière le kleenex, ce qu’on apercevait de son visage avait quelque chose de proprement terrifiant. Le jeune homme abandonna son mur. Il prit la précaution de se mettre un avant-bras devant la face.

— Aucune idée.

— C’est pas vous. T’as rien entendu chez les autres ?

— Non.

— T’es toujours branché ?

— Ouais.

— C’est comment ?

— Calmos. J'vous jure. Ils étaient tous en vacances.

— C’est ça. Tu abuses de ma faiblesse physique.

— Mais non.

— Mais si. (Rameau soupira lourdement. Consulta sa montre en examinant le mouchoir avec ressentiment. Il avait horreur de saigner du nez. Il avait horreur d’être défiguré. Il se sentait littéralement défiguré.) Tu as toujours mon numéro de fil ?

— Ouais, ouais, dit le jeune homme.

— Pavoise pas, merdeux, prévint le policier. Tu restes le suspect № 1.

— C’est pas juste.

— Bon, je me casse. Essaie pas de te tirer, t’aurais la corde au cou avant de passer la porte d’Orléans. Si vous préparez quelque chose, tu sais comment il faut faire.

— Oui, m’sieur.

Le jeune homme baissa un peu l’avant-bras :

— Si vous me permettez de vous reconduire…

— Te casse pas le cul, grogna Rameau d’une voix sombre. Je connais le chemin.

Il s’affala dans la voiture. Cul de Plomb lui adressa un coup d’œil bourré d’ironie satisfaite.

— Ça va, ça va, dit Rameau. Démarrez, mon petit.

— Je savais bien qu’un jour vous tomberiez sur un bec. J’aurais seulement aimé que ce jour-là, le bec vous arrache les yeux à l’aide d’une pince à escargots. C’est eux ?

— C’est pas eux.

— En êtes-vous si sûr ?

— Il avait un accent de sincérité qui ne trompe pas, dit Rameau avec une maussaderie évidente. Démarrez…

— C’est ce que je fais, s’insurgea-t-elle.

Elle avait le front et le haut des joues empourprés.

— Vous devriez peut-être desserrer le frein à main, suggéra le policier.

Il se palpait avec précaution le tubercule nasal.

La voiture partit comme une bombe, précipitant le passager au fond du siège en cuir.

Rameau soupira, mais faiblement.

— Où on va ? cria la femme dans le rugissement soudain assourdissant des chevaux déchaînés.

— Tout droit, hurla-t-il.

— Où ça ?

Une cocotte-minute leur fonçait dessus, juste dans l’axe du long capot félin. Le flic dedans gesticulait comme un sémaphore pris de folie.

— À gauche, à gauche. À GAUCHE, fit Rameau en se couvrant les yeux de la main.

La bombe partit de travers. Son cul carré frôla l’objet, le flic en bleu frôla l’apoplexie et Rameau l’aperçut un court instant entre ses doigts disjoints, qui s’étreignait à pleine main la poche de poitrine gauche de la vareuse d’uniforme.

— Mmmmf, fit-il.

— C’est vous qui m’aviez dit tout droit, observa Cul de Plomb non sans aigreur. C’est vous qui m’avez induite en erreur, gnome infect.

— Direction, chez Sammy, articula le policier.

Il donnait l’impression d’avoir eu les cordes vocales passées à la brosse métallique.

— C’est pas toi, Sammy ?

— Je suis un respectable homme d’affaires. Ces soupçons gratuits ne grandissent d’ailleurs pas ceux-là même qui les nourrissent. Il se trouve que vos amis de l'anti-terroriste sortent d’ici à l’instant et je me suis évertué…

— Sammy, Sammy, fit Rameau.

Il avait le visage douloureux.

— Oui. Bon. D’accord. Vous savez comment c’est, monsieur Rameau. Il y a partout des gens qui exagèrent un tant soit peu. Je n’irai pas jusqu’à parler d’éléments incontrôlés, mais…

— Sammy…

— Je vais voir, monsieur Rameau. Je vais me renseigner.

— C’est ça. Tu as mon numéro de téléphone.

— Oui, monsieur Rameau.

— Je n’aimerais pas être de nouveau contraint de mettre mon nez dans ton fructueux négoce.

Sammy leva respectueusement les yeux sur l’appendice nasal du petit flic. L’objet avait revêtu une intéressante couleur vermillon.

— Je ne l’aimerais pas non plus, reconnut-il.

— Pas d’incontrôlés. Pas d’initiative explosive jusqu’à nouvel ordre. D’accord ?

— D’accord, monsieur Rameau.

— Je suis extrêmement satisfait que nous ayons pu trouver un terrain d’entente, fondé sur la sincérité et une conception réaliste des intérêts communs. Venez, chère amie.

Il se leva.

Cul de Plomb fit de même.

Rameau lui prit le bras.

— Reconduisez monsieur-dame, commanda Sammy.

Deux ombres subites les raccompagnèrent jusqu’en bas.

Elles transportaient assez de ferraille pour lester la quille d’un chalutier breton.

Petit Facteur lisait un Picsou Magazine. De temps en temps, il levait les yeux sur son père qui donnait le biberon à Éloïse. Leila faisait la cuisine. Un peu de pluie d’automne griffait les vitres de la cuisine, mais pas trop.

— Qu’est-ce que vous faites, cet après-midi ? lança la jeune femme par-dessus l’épaule.

— Je sais pas, dit Laurent. Il faut qu’elle fasse sa sieste.

— Et après ?

— Tu avais dit qu’on irait à la FNAC, rappela Petit Facteur.

— C’est juste.

— Je viens avec vous, décréta Leila.

— Merde, dit Laurent. Elle dort.

— Qui c’est qui paye ? demanda Cul de Plomb.

— Personne, dit Rameau.

Elle le regarda rêveusement.

— Il reste encore beaucoup de monde à voir ?

Rameau sortit une enveloppe froissée de sa poche. L’en-tête indiquait clairement qu’elle provenait du ministère des Finances. Il déchiffra ses propres pattes de mouche.

— Pas trop.

— Dites-moi, Chou-Baby, suggéra la femme en s’alanguissant plus que de raison, et si nous marquions une pause dans nos investigations ?

— Ah non, s’indigna Rameau. Je suis un fonctionnaire de l’État…

— Ludwig.

— Ça va, ça va. Il reste les Irlando-Palestiniens de l’IRP, les Corses d’Abou-Simbel. La Fraction « B » des dissidents maoïstes du Front de Libération du Territoire de Belfort, les…

— Ludwig…

— Rien que les Corses.

— Non, dit la femme.

Elle savait être ferme.

Il héla le garçon.

— Rien pour vous, monsieur Rameau.

— Le Seigneur vous ait en Sa Sainte Garde, balbutia ce dernier.

— Bon après-midi, monsieur.