Hugues Pagan: Tarif de groupe

— Douloureux, Squirrel. Qu’est-ce qu’on vous apprend, en combat rapproché à Cannes-Ecluse, l’invulnérabilité à cinq contre un ?

Je lui ai fait les poches. Pas de cyanolite — faut pas rêver —, mais un beau couteau papillon à la lame bleutée, tranchante comme un rasoir neuf. Je reposais sur mon genou gauche — et mon genou gauche reposait sur sa nuque. Même quand on ne fait plus que soixante-cinq kilos, même un seul genou vous tient un homme en respect… Un porte-cartes Scorpio, avec la médaille et la carte… Je l’ai fourré dans ma poche sans façon… À la ceinture, il portait un étui à menottes. Je les lui ai passées dans le dos et je l’ai assis contre la roue du break à côté. Pour le coup, ses yeux étaient devenus livides et fixes. Je lui ai passé le couteau ouvert sous le nez :

— Qui t’envoie, Squirrel ?

— Personne m’envoie, connard…

Comme tout le monde, j’ai deux coudes. L’un est le droit, et le second le gauche. Comme quelques-uns, mais pas tout le monde, je sais m’en servir.

— Velma, Squirrel…

Il a retroussé les lèvres et ça l’a enlaidi. Du coude gauche, je lui en ai mis un sur le côté du visage, là où le maxillaire inférieur s’attache à la boîte crânienne. Ses yeux se sont tapé un travers.

— Rien qui marque, Squirrel… Qu’est-ce que tu vas pleurer à Starsky ? Que tu t’es fait dépouiller par un crevard qui fait pas ta taille et tout juste la moitié de ton poids ? Tu vas deuiller pourquoi, chérie ? Coups et blessures volontaires à agent de la force publique dans l’exercice de ses fonctions ? Qui t’envoie ?

— Comme si tu le savais pas, connard…

— Bingo, c’est ça ?

Il a eu l’idée de ricaner, mais c’était pas une bonne idée. Il faisait beau et clair — ça sentait le printemps, mais pas encore de façon insupportable. Le ciel était haut, propre et vaste. Comme par un fait exprès, j’ai percuté au même endroit, du même coude. Rien qu’une discussion à caractère convivial. Ses deux yeux se sont éteints en même temps. Je me suis relevé, et j’ai allumé une cigarette. Vent de secteur est fraîchissant au sud-est. Il s’est réveillé en souffrant et a reconnu :

— Bingo…

Je lui ai enlevé son .357 de l’étui, mais pas les pinces. Je lui ai pris toutes ses clés et je l’ai laissé où il était. Je suis allé téléphoner depuis une cabine. Quand je suis revenu, il était debout, adossé au break. J’avais le Count dans les écouteurs. Lester Young, Jimmy Rushing vocal. Evenin‘ est dû à Parish & White, et c’était la version, entraînante et cependant nostalgique, enregistrée le 9 octobre 1936 à Chicago City avec un cornet acidulé — le cornet de Cari Smith. Le piano faisait un peu bastringue et, dans la bande, tout ce petit monde s’était déjà envolé depuis longtemps pour le paradis des 12-bars. C’est en grande partie à cause de cela que le monde est peuplé de plus de morts que de vivants — des morts dans l’ensemble beaucoup plus fréquentables que les vivants. Le môme s’est avancé les bras dans le dos et a promis :

— Ça va te coûter un max, connard…

— … Talk too much, Squirrel…

Il lui a bien fallu attendre la dépanneuse avec moi.

Dans le garage, Roger m’a confié d’un ton terne :

— Les pneus, pas de problème… Les serrures, c’est une autre paire de manches… Dégradations volontaires de biens privés : le mieux ça serait que tu ailles aux flics, pour l’assurance…

— Aux flics ? Quels flics ?

Il a fait la gueule. Roger dépannait depuis dix ans les bagnoles de la Division — et de temps à autre, il parvenait à se faire payer. De moins en moins souvent, les derniers temps, depuis que des gens des U.R. venaient le voir. Il avait fini comme moi par ne plus les aimer. Il m’a dit doucement, sans avoir l’air de prendre parti :

— Vaudrait mieux que tu parles pas comme ça, Grand. C’est un coup à y laisser les dents de devant… Même pour un ancien de l’Usine, comme toi…

— Ils tiennent la Rue, c’est ça ?

— La Rue et même tout le trottoir, Grand…

— Tu peux pas me donner de noms ?

— Je peux pas te donner de noms.

Je l’ai laissé dans la pénombre, à couver la Pontiac d’un regard triste et soucieux, comme s’il se fût agi d’un membre mal portant de sa propre famille.

Duke m’a reçu dans son bureau de divisionnaire — un bureau de trois mètres sur quatre avec une fenêtre munie de grilles qui donnait sur la rue. La rue et des bruits de marteau pneumatique. Contre le mur, non loin de son coude gauche, se trouvait le coffre qui contenait les armes, les reliquats de frais du deuxième secteur et quelques autres cochonneries sans valeur. À quelques centimètres de son épaule droite, une colonne de fournitures. Embossé entre comme il l’était, Duke n’avait plus guère de mobilité latérale. Devant lui, sur le sous-main, un monceau de paperasses. Il a levé le front :

— Putain de statistiques…

— Le pain et le vin de l’Usine. C’est grâce à ça que les patrons se font reluire en haut…

— Les patrons, ils se font surtout reluire avec les assistances à huissier et les vacations funéraires. C’est ainsi qu’ils se doublent leur paye, net d’impôt.

— Comme si je le savais pas, Duke : y a rien qu’à la télé qu’un commissaire se bouge le cul, à part pour palper. Armons-nous et allez-y, messieurs…

Je me suis tu : de parler de cette manière, ça me faisait une vilaine remontée d’huile, et ça ne pouvait mener à rien… Je me souvenais de la grande décarrade, la nuit de la gare de Lyon, les commissaires partis se zoner vite fait, sauf un demi-taulier, Rase-Mottes, un petit moustachu, pas fini il est vrai — le seul qui aurait pu faire un jour un flic potable et peut-être même un bon inspecteur, qui sait ? s’il ne s’était pas pris en douce un grand coup dans le fion qui l’avait propulsé direct à la B.R.B. Autos… Pauvre môme, je le voyais mal avec tous ces branle-la-gueule, ces fiers-à-bras, tout fils de contrôleur général qu’il était et cousin de magistrat… Cul et chemise avec le C.D. Jean-Marc Cohen… On n’est jamais trop aidé. La nuit de la gare de Lyon, on était restés un enquêteur et moi, plus Rase-Mottes, il faut en convenir, avec toute cette viande sur le dos… Cut.

Duke m’a regardé d’une drôle de façon, il a agité la main en direction de la fenêtre. Ça se voyait que les battants étaient soudés.

— Si tu manques d’air, tu peux ouvrir. Essayer d’ouvrir.

— Pas la peine, Duke…

J’ai sorti la photocopie de la procédure et je l’ai posée devant lui dans le bon sens. Il a vu — et il m’a regardé d’une autre drôle de façon, qui n’avait plus rien à voir avec la précédente. Il a reposé les deux mains à plat sur les feuilles de statistiques et sa bouche a eu une grimace amère.

— Cours pas après ton cul : le Groupe Criminel a pris l’affaire. Tu connais le Groupe Criminel…

— J’ai connu. À mon époque, on pouvait lui faire confiance — comme on peut espérer compter sur un diesel Indenor… Rien de bien rapide, ni de très brillant, mais solide et fiable… Plutôt économique…

— À ton époque… Vaines Recherches…

— J’ai lu, Duke…

— Pas d’éléments. Pas de témoins. Pas de mobile.

— Ils ont shooté en touche, Duke. La seule chose qui m’intrigue, c’est que le magistrat instructeur ait avalé la couleuvre. Cette procédure est un tissu de merde — sauf les quatre premiers procès-verbaux. Les tiens. Quand c’est que tu t’es retrouvé en commissariat ? Le lendemain matin du dernier ?

— Tu es sorti. Tu gagnes ton bœuf, plutôt bien…