Frédéric Dard - Fais-moi des choses

Stop ! La cabine musicale, odoriférante et capitonnée s’arrête. Les portes coulissent et nous nous apprêtons à déjamber. Mais je marque un cran d’arrêt, comme disait un apache de mes relations. Car, devant moi, attendant l’ascenseur, se trouve la fille blonde de chez Lipp , celle-là même qui m’a informé que le Dr Morton appartenait à la C.I.A. puis qui, à l’hôtel Madison, m’a vivement conseillé d’accepter les proposes de Martin Fisher.

Elle est encore plus sidérée que moi.

— Vous veniez aux nouvelles ? lui lancé-je. Sans doute Meredith vous avait-il convoquée. Faites-nous un brin de conduite, comme disait un plombier que j’ai beaucoup aimé, et je vais vous en donner d’excellentes.

La môme nous suit sans mot dire. Parvenu devant l’immeuble, j’oblique vers la rampe conduisant au parking, et nous allons arpenter celui-ci à la recherche d’une voiture accueillante.

— Ecoutez, doc, faut qu’je vais vous dire. La situasse peut plus durer commak. J’vous prie d’regarder l’à quel point qu’j’en suis. Si, si, matez, matez bien… Deux jours qu’j’arrive pas à limer, moi, Béru. Le zifolo gazouilleur coupé net, maâme Bérurier, mon épouse ici présente, qui cependant vous ferait bander un lacet de soulier, n’arrive point à m’réveiller l’sensoriel. La première fois, en toute une vie, qu’il trique plus, Alexandre-Benoît. Et quand j’dis toute une vie, c’est toute une chiée d’générations, mon cher. Les Bérurier, on a toujours eu l’goumi à dispose, parole. Mon papa godait comme cent Turcs, mon grand-père, vous l’auriez vu fourrer la mère Coindoche, not’ voisine, la salope du village qui n’mettait qu’des culottes fendues pour pas contr’carrer les élans des messieurs ; c’était beau comme une course de chars dans Ben Hure. Il l’embroquait comme une génisse, tandis qu’é lavait son linge. Vrout, un coup lu retrousser la jupaille. Un coup pour y écarter la moniche et cracher d’dans manière d’faciliter l’entrée du gladiateur. Dedieu, ça v’nait d’partout dans la contrée admirer sa technique au vieux père Béru, la manière impériale qu’il avait de verger les dames, c’t’apôtre ! L’menton dressé vers la zone bleue des Vosges, les genouxes en avant, contrebalançant des reins. Du tout beau travail selon les règues d’la paysannerie française, moi je dis. Et avant lui son père, m’a-t-on dit, et le père de son père, tout ça jusqu’aux calendriers grecs. Moi, l’fils aimé d’ces gens-là, déguisé en chique molle ! Voiliez plutôt. De la nougatine fondue. La peau d’mes floches, qu’est-ce voulez et qu’j’en fasse ? Un parapluie ? La semaine dernière encore, à Pantruche, Berthe, mon épouse familière, jouait à drelin-drelin avec. En quoi t’est-ce que consiste, drelin-drelin ? Je vais vous dire : tu t’en sers pour envelopper un réveille-matin. Un vrai gros réveil dont duquel on r’montait la sonnerie. Les vibrations suffisaient pour m’faire venir un’ chopine commak, la vraie boutanche de Dom Pérignon. Faut l’faire. Eh ben à présent, nibe, mon vieux doc. Et j’en passe. Porté sur l’espressionnisse comme me v’là, de regarder une photo de nénette décarpillée m’suffisait. T’nez, quand maâme Bérurier, mon épouse ci-jointe, rajustait son bas, j’lu sautais aussi sec sur le caramboleur. Maintenant, finitas. Berthe, montre à Philippe qu’j’lu bourre pas la caisse. Y m’croye pas, j’lis dans son regard. Y s’imagine que j’le berlure, que je fais exprès. Faut y donner la preuve par 9. Fais-moi ton récital d’menteuse, môme. Commence par une feuille d’baccara au p’tit guichet. Inquiète-toi pas, s’agit pas d’un piège, j’te loufferai pas dans la clappe, juré ! Merde, j’sais comporter en gentleman, non ? T’nez, Morton, v’pouvez constater le véracidique d’c’que j’avance. Maâme Bérurier, ma femme naturelle, est en train de m’déguster l’œil de bronze. Faites ça à n’importe qui, dans l’illico son braque éguesécute l’salut fachiste. R’gardez-moi : calme absolu. Popaul a j’té l’ancre et veut pas en démordre. Vous voiliez pertinemment qu’vot’bled de chiasse est pourri et qu’y contamine les zobs les mieux trempés. Bon, joue-moi les trompettes d’Dalida, Berthy. J’veux du calumet surchoix. C’qui s’fait de plus appliqué dans l’genre. Oui : av’c accompagnage de menteuse sur l’filet, ma pauv’ grande. Voilà, recta. Bon, eh bien c’est de la superproduction made in Saint-Claude, ça, bruyère surchoix. Elle entreprendrait un vieux kroum de l’Institut, il irait au fade malgré qu’il s’rait consistant comm’un flan vanille. Moi, doc, j’vous prille d’examiner l’animal, archi-zéro. J’ai le zizi en liquéfacture. Alors vous pigez qu’j’vais les mettre en quatrième vitesse, fuir ce pays de malheur pour m’rapatrier Coquette dans ses foiliers, qu’é r’trouve la cuistance d’chez nous, qui porte aux burnes. Et l’air du pays qu’incite à la lonche. Ah, j’m’en rappel’rai de votre patelin merdique. Si j’aurais su, j’s’rais resté d’vant mon Martini.

Ainsi parla Alexandre-Benoît Bérurier.

Il soupesa ses attributs trahisseurs, les considéra sans tendresse et leur cracha dessus avec mépris avant de les remballer dans un slip kangourou dont la poche marsupiale ressemblait à une hotte à vendange.

Berthe pleurait en silence, meurtrie par son impuissance à vaincre celle de son royal époux.

Philipp Edward G. Morton hocha la tête. Sa réaction fut surprenante. Au lieu de s’apitoyer devant l’infortune constatée de Béru, il se mit à rire en se frottant les mains.

Après quoi, il cracha son bridge de six dents, à cause du sauvage crochet droit que le Gros lui plaça dans le mandibulaire.

Et là-dessus, je me dégageai de la tenture derrière laquelle je me tenais embusqué.

Morton n’est pas tombé, malgré la rudesse du coup. C’est pas le genre de mec qui s’affale pour un oui ou pour un gnon. Simplement, il masse sa mâchoire meurtrie. Un reliquat de sourire flotte encore sur ses lèvres minces.

— Salut, Morton, lancé-je joyeusement.

Il reste sans réaction.

— Ah, t’v’là ! mugit Sa Majesté débandante, mais caisse t’as foutu, ces derniers jours ? J’savais plus su’ quel pied danser, à la fin. Et à t’attendre, j’ai attrapé leur dégodomanie, à ces cons. Si j’te dirais qu’j’ai l’paf qui pend comme un’ corde de cloche…

— Je sais. J’ai vu ; mais j’espère, nous allons te guérir ! promets-je.

— A Lourdes ? ricane misérablement le malheureux. T’veux qu’j’aille tremper zézette dans la piscaille miraculeuse ?

— D’ici quelques heures tu auras retrouvé ta proverbiale virilité.

— Vraiment ! égosille la Bérurière. Vous êtes bien certain, San-Antonio ?

Elle est gênée de son élan et le corrige.

— J’cause pas pour moi qui peux trouver des compensations avec la télé, la cuisine, le ménage chez Alfred, mais pour mon pauvre bonhomme que ça frappe terriblement.

— J’ai découvert le secret de Noblood-City, Gros, assuré-je.

Mais il reste prostré, Alexandre-Benoît. Incrédule. Son sexe inerte pèse sur son âme.

Mes paroles ont fait tressaillir le Dr Morton.

J’enregistre ce sursaut et mon sourire remplace le sien… au pied levé, car je prends un panard superbe.

— Pourquoi n’es-tu pas intervenu, comme je te l’avais ordonné, Gros ? demandé-je afin de liquider une question qui m’intriguait.

— Comment, intervenir ? bougonne le gros prostré.

— Je t’avais demandé de ne pas me perdre d’une semelle pendant que j’allais chez Meredith et de porter le pet si je ne réapparaissais pas.

Il me regarde comme si j’étais vêtu d’une belle robe bleue, coiffé d’une couronne de roses irradiante et que je descende du ciel sur un nuage.