Adrien Goetz: Intrigue à l'anglaise

— Pourquoi ?

— Il est le propriétaire du décor de mon futur roman. La maison d’Édouard et Wallis à Paris, c’est son père, Mohammed, qui l’a rachetée. Tout confort. Cachée dans le Bois de Boulogne, invisible, indiscernable, ne figurant sur aucun plan de Paris, même pas la carte IGN officielle. Le général de Gaulle, ce grand snob à l’ancienne mode, l’avait mise à la disposition de ce vieil ami de Hitler dès la Libération.

— Tu dis n’importe quoi, la maison du Bois, c’est plus tard. À la Libération, les Windsor habitaient boulevard Suchet. »

Marc s’étonne de l’érudition de Wandrille.

« Ça fait deux mois que je collecte toute la documentation. Je ne savais pas que la maison était revendue. En fait, on est un peu sur les mêmes plates-bandes : toi la princesse, moi les vieux, l’oncle et la tante scandaleuse. La nouvelle génération reprend le bail. Pour la suite du téléfilm, on réutilise une toile de fond qui a fait ses preuves. Une jolie maison hantée.

— Possible qu’ils louent à la mairie de Paris, je ne sais pas, à vérifier. En tout cas ils veulent l’habiter, Diana et lui, pour faire la nique à la reine.

— Là aussi, j’ai des photos d’il y a dix ans, au moment où tout le monde en avait un peu parlé, quand Wallis est morte… J’aurais bien aimé visiter. Ils veulent recommencer l’histoire ? Celle qui ne sera jamais reine.

— La fascination de la couronne ! Il achète tout ce qui rappelle la monarchie britannique. Lui et son père sont milliardaires, mais la reine leur refuse, je ne sais pas pourquoi, le passeport U.K. Une délicate torture sadique inventée par la vieille vache. Alors ils rachètent : les ex-bagnoles du prince machin, les pur-sang nés dans les écuries royales, le nid d’amour de Wallis. Même la première femme de cet avantageux quadragénaire, comme bague de fiançailles, avait eu droit à la copie conforme de celle de Diana. Une grosse marguerite en saphir, bête comme tout, avec des diamants.

— Tu as dit à notre nageuse que son Dodi est une midinette accro à la presse people ?

— C'est sa revanche. Elle a choisi le chevalier servant qui pouvait le plus déplaire à son ex-belle-mère.

— The Queen.

— Mais l’instrument capital de la Vengeance, et ils ne le savent pas encore, les amoureux, Némésis fait homme, c’est moi. Quand il lui aura offert, en présent de noces, ce que je suis venu lui vendre, la reine se crèvera les yeux elle-même, avec des aiguilles à chapeaux, de rage.

— Une tragédie grecque. »

Dans le couloir de la piscine du Ritz, juste devant l’entrée du hammam, la soirée princière s’organise. Wandrille et Marc ne devinent pas cette fébrilité. Un fond d’agitation, un peu d’angoisse, du stress et un zeste de ridicule, recette connue, dans un shaker au Hemingway Bar. Conversation à mi-voix, entre des hommes debout devant les boiseries rousses, lumière tamisée. À cette heure, le bar se vide. La fin de la journée est planifiée, sous haute surveillance : police française discrète et prévenue in extremis de cette visite très privée, sécurité de l’hôtel, services spéciaux britanniques et sécurité privée du jeune homme. Diana et Dodi se sont retirés dans leur appartement. Inatteignables.

« Pour ce soir, on vous a dit que le dîner dans ce resto chicos près de Beaubourg risque d’être annulé ? On ne sait pas trop bien pourquoi. Ils restent ici, mais après le dîner, qui met-on de service ? Vous avez besoin de renfort ?

— Non, vous savez, le personnel de l’hôtel est rôdé, ils savent tout faire, y compris semer les journalistes.

— Donnez-moi votre meilleur.

— Un type exceptionnel, le numéro deux de la sécurité de l’hôtel en personne, qui fera le chauffeur, un gars sûr à deux cents pour cent. On prendra l’une des trois voitures de grande remise du Ritz.

— J’ai besoin d’un nom pour la fiche de service.

— Paul, comme le prénom, Henri Paul. »

Finement dessinée par le soleil couchant, la colonne Vendôme s’élève vers les nuages. Diana salue Napoléon à travers la fenêtre de la chambre.

Elle n’avait jamais regardé cette bande dessinée qui s’enroule en spirale vers le sommet, avec ces centaines de personnages, la Grande Armée. Une volute de fumée coulée dans le bronze vert et mat, des rêves évanouis. Qu’est-ce que cela peut bien raconter ? Des projets pour conquérir l’Angleterre ? À quoi bon ? Conquérir l’Angleterre, c’est facile. Elle, ça lui a pris moins d’un an. Et puis, on est tout de même mieux à Paris. Non ?

Paris, samedi 30 août 1997

« On est tout de même mieux dans le bureau du directeur du Louvre que dans mon placard de Bayeux. J’aurai tenu une journée. Retour par le train du soir, journée à Paris, rendez-vous-surprise au sommet. Appeler Wandrille ? Doit se faire dorer aux UV à l’Interallié ou soulever de la fonte au Ritz, pauvre cervelle. Faudra bien que je le fasse venir à la Tapisserie, il me doit ça, on organisera s’il le faut un week-end Bayeux-Deauville. Je suis quand même la première adjointe, je passe avant les attachés de conservation. Je crois que la mère Fulgence m’aura prise en grippe avant trois mois. Est-ce que j’ose le lui dire en face, à Monsieur Le Louvre ? Un mot de lui à la directrice des Musées de France, s’il me réclame pour les antiquités égyptiennes, je pourrais enfin m’extraire de Bayeux. »

Ce bureau est d’un raffinement presque italien, avec de lourds rideaux, des boiseries noires Napoléon III réchampies de filets d’or, les sièges d’acajou tendus de velours vert. Quelques tableaux au mur, pas trop rares, afin que nul n’accuse le directeur du Louvre de choisir le meilleur dans les réserves pour décorer son bureau, une règle en cristal, un joli pot à crayons sans doute acheté à Venise, une petite boîte en cuir ronde, comme on en fabrique à Florence. Au-dessus d’une bibliothèque basse, une grande toile de Gossec, de sa meilleure période, un paysage peint à la Commanderie de Magnac dans les années 1970, la seule touche contemporaine, peut-être un tableau qui appartient à l’hôte de cette cabine de pilotage de grand yacht. Par les fenêtres, la Seine ourlée de gris. Le silence, l’ordre, le calme, la volupté, à mille lieues du décor directorial beige-grège de la mère Fulgence et de ses splendeurs bayeusannes — bayeusaines, bajocasses ? Sans la regarder d’abord, noyé dans ses papiers, le directeur, décoiffé et rieur, attaque mezza-voce :

« Chère Pénélope, je suis heureux de vous revoir. J’ai gardé un très bon souvenir de vos trois mois de stage ici, je sais que je peux vous faire confiance. »

Impossible de mieux commencer, et cette lueur dans le regard bleu à l’instant où il s’est redressé, ses cheveux ultra-blancs en bataille, une chaîne de montre pendue à la boutonnière, mais une Oméga au poignet, comme James Bond — question immédiate dans le cerveau fertile de Pénélope : qu’y a-t-il dans la poche, au bout de la chaîne, une loupe, un médaillon, un portrait, une mèche de cheveux, une montre ancienne en panne un jour sur deux ? Il m’a appelée par mon prénom, s’il continue sur ce ton, j’enlève mes lunettes. Et je le fixe. Je fais ma Belphégor. Ma Gréco. Rien à perdre. Je suis à Bayeux nom d’un chien.

« Nous préparons, sans doute pour 1999, une exposition sur Dominique-Vivant Denon, le premier directeur du Louvre, notre fondateur. Un personnage énigmatique. Je pense à un titre, “l’œil de Napoléon”. Ça vous plaît ?

— Il faut faire venir le public. Avec “Napoléon”, parfait, il faudrait aussi, selon moi, mettre dans le titre le mot Égypte (tu y es dès la deuxième phrase, du grand Pénélope, continue ma fille). “De l’Égypte au Louvre, Denon, l’œil de Napoléon”. Avec le succès de la dernière biographie que lui a consacrée Philippe Smets, ça dira quelque chose à tout le monde.